Chapitre

Se tenir en rang avec vingt autres hommes, cligner des yeux et réaliser soudain que l'on est seul. Voilà ce que signifie affronter l'un de leurs dieux. Plus rien n'a de sens. La vie et la mort sont trop proches l'une de l'autre.

Récit de la conquête elfique

Solomon ne cessait de hurler. Il s'effondra au sol, se tordant de douleur tandis qu'une énergie noire crépitait autour de lui comme la foudre. Il se roula par terre, vomit et pleura alors que son corps luttait pour ne pas se déchirer sous la pression de ce qui l'habitait désormais. C'était comme s'il se noyait au cœur d'un océan noir, et que chaque goutte d'eau le forçait à descendre dans sa gorge.

D'une manière ou d'une autre, il parvint à se remettre debout et à atteindre un mur, s'y appuyant un instant avant de rejeter la tête en arrière et de la fracasser violemment contre la paroi, retombant aussitôt. Il y eut un bref moment de douleur et de lucidité, auquel il s'accrocha comme un naufragé à un morceau de bois au milieu d'une tempête effroyable. Il rampa vers la canne qu'il avait laissée tomber près du cercle de liaison. En la regardant, il lui sembla presque qu'elle brillait à ses yeux. Il tendit la main, et lorsqu'il toucha la poignée, il fut surpris de sentir son esprit s'éclaircir quelque peu.

C'était un catalyseur. Un bâton pour lancer des sorts. Bien sûr, cela tombait sous le sens ; compte tenu de tout ce qu'il savait sur son oncle, il était logique que sa canne soit un tel outil. Malgré la clarté retrouvée, son corps entier tremblait alors qu'il sentait le mana affluer en lui et le quitter, sa peau lui donnant l'impression qu'elle allait se déchirer sous la force de l'énergie. Il chassa cette pensée et commença à tituber vers l'escalier, essuyant le vomi sur sa joue avec un mouchoir qu'il laissa tomber en chemin. Il pressa le sceau pour ouvrir la bibliothèque, pensant à tous les sorts qu'il avait mémorisés dans le livre Sortilèges de base et Magies fondamentales. Aucun n'était destiné au combat, mais lorsqu'une quantité suffisante de mana était insufflée dans un sort, n'importe lequel pouvait devenir dévastateur. C'était un avertissement dans le livre, mais c'était désormais une bénédiction.

Alors qu'il sortait en trébuchant, tenant à peine sur ses jambes, il entendit des pas s'approcher rapidement. Il se tourna vers eux, la vision trouble et remplie de lumières et de couleurs étranges, dont certaines lui étaient inconnues. Une silhouette vaguement semblable à celle d'un garde courut vers lui, un objet à la main.

Solomon tendit la main, le poignet vers le bas et les doigts pointés vers le sol, puis il donna un coup de poignet sec vers le haut jusqu'à ce que la paume soit face à l'homme, y déversant tout le mana qu'il sentait se tordre en lui.

« Rafale », murmura-t-il.

Un rugissement retentit alors qu'un vent violent jaillissait de sa paume avec une telle force que l'homme devant lui, ainsi que celui qui le suivait, furent projetés contre le mur de pierre, leurs corps s'effondrant en amas inertes, la colonne vertébrale brisée.

Lorsque le mana quitta son corps, Solomon perdit l'équilibre et tomba à genoux, pris de vertiges. Il sentit l'océan de mana autour de lui commencer à s'engouffrer à nouveau dans son organisme et eut un haut-le-cœur alors qu'il se forçait à se relever. Il entendit d'autres pas courir dans sa direction depuis le couloir et, avant même qu'ils n'atteignent le coin, il ferma le poing, puis l'ouvrit brusquement, écartant les doigts avant d'en pointer deux vers le mur du fond.

« Étincelle ».

Une gerbe d'orbes de flammes crépitantes, d'un blanc brûlant, jaillit de ses doigts et frappa trois hommes au moment où ils franchissaient le seuil de la bibliothèque. Ils hurlèrent sous l'impact des étincelles et s'effondrèrent au sol, se tordant de douleur tandis que leur chair était calcinée.

Une fois de plus, Solomon manqua de perdre l'équilibre, mais il était prêt cette fois et s'appuya sur sa canne avant de reprendre sa marche. Il n'entendait personne d'autre approcher, mais il ne voulait pas laisser les siens en danger plus longtemps.

Sa vision commençait à s'éclaircir et il pouvait voir les cadavres roussis des gardes qui l'avaient attaqué, même en les enjambant avec précaution. Ils dégageaient une odeur de porc rôti, une pensée qui l'aurait fait vomir s'il lui restait quoi que ce soit dans l'estomac. Contre le mur, une tache de sang sinistre marquait l'endroit où les deux premiers hommes avaient été projetés, leurs corps gisant maladroitement l'un sur l'autre en dessous.

Solomon n'éprouvait aucune sympathie pour eux. Tout comme il était de son devoir, en tant que noble, de diriger et de veiller sur son peuple, il était de leur devoir de protéger les habitants de Moonfallow. Ils n'avaient pas seulement failli à leur mission, ils l'avaient trahie. Il leur aurait craché dessus s'il l'avait pu.

Il s'appuya contre le mur pour avancer. Il pouvait entendre des cris et des hurlements provenant du salon, mais il ne parvint pas à distinguer les mots avant de s'être rapproché.

« — qu'est-ce qui s'est passé là-bas !? Klein !? Leonard !? » hurla Marcus, sa voix teintée d'un mélange de rage et d'inquiétude. « Neuman, va voir là-bas ! »

Alors qu'un homme surgissait du coin devant lui, Solomon leva la main, deux doigts dressés, la paume vers l'avant. Il se couvrit les yeux de son bras tout en s'appuyant contre le mur pour ne pas perdre l'équilibre à nouveau.

« Lumière. »

Une lumière blanche aveuglante jaillit du bout de ses doigts et l'homme hurla.

Solomon eut un haut-le-cœur, découvrant qu'il lui restait un peu de bile à vomir, et vit l'homme au sol se rouler en se tenant les yeux.

« Je suis aveugle ! Oh dieux, ça brûle ! »

L'homme avait lâché une dague déjà tachée de sang, du sang de l'un de ses serviteurs. Solomon se jeta dessus, la saisissant d'une main tremblante avant de se jeter maladroitement sur l'homme aveuglé et de lui plonger la lame dans la poitrine. Il maintint la pression de tout son poids, sentant l'homme se tordre sous lui pendant quelques instants, une dernière quinte de toux projetant une giclée de sang sur le visage de Solomon alors qu'il rendait l'âme.

L'obscurité envahissait sa vision alors qu'il se remettait debout, sa canne supportant le plus gros de son poids tandis qu'il se traînait jusqu'au salon. Sa vue n'était plus qu'un chaos de couleurs kaléidoscopiques, mais il fut tout de même capable d'évaluer la situation rapidement.

Il ne restait plus que sept gardes, Marcus inclus. Ses propres serviteurs étaient deux fois plus nombreux. Quelques-uns avaient des égratignures et des bleus, mais à part Barnabus et Claire, qui devait être celle qui avait poignardé le garde mourant au sol, ils n'étaient pas gravement blessés.

« Vos hommes sont morts », déclara Solomon.

Tous les regards se tournèrent vers lui, et les yeux s'écarquillèrent en voyant le noble, d'ordinaire impeccable, couvert de sang, les manches de sa veste roussies et fumantes, ses cheveux collés sur son visage par la sueur.

« Comment... » commença Marcus, mais Solomon le coupa.

« Vous devriez fuir. Vous ne vous en sortirez jamais après ce que vous avez fait ici. Tout ce qui vous attend, c'est une mort par la torture, et par les dieux, elle sera lente. » L'obscurité se refermait de plus en plus sur la vision de Solomon tandis qu'il parlait. Il ne pensait même pas pouvoir lever le bras pour esquisser un autre sort. Il avait l'impression que sa tête allait exploser à la moindre piqûre d'épingle, et ses muscles semblaient vouloir se détacher de sa peau ; le bout de ses phalanges donnait l'impression qu'il allait percer la peau de ses doigts, faisant s'écarter la chair comme les pétales d'une fleur.

« Non », dit Marcus avec une assurance surprenante en dégainant une dague de sa ceinture. « Je ne peux pas être vaincu ici. Jamais un Bythar n'est tombé à Moonfallow. »

Il se jeta sur Solomon, qui ne put même pas s'effondrer assez vite pour l'éviter. Marcus le saisit par les cheveux et lui tira la tête en arrière pour exposer sa gorge. Les yeux de Solomon dérivèrent vers ses serviteurs.

Pendant un instant, l'image de ses serviteurs changea. Les gardes devinrent des hommes en uniforme de soldats de l'Empire. Leurs uniformes vert sombre étaient si foncés qu'ils en paraissaient noirs. Ses serviteurs étaient des elfes, leurs vêtements déchirés et leurs corps meurtris. Les soldats riaient tandis que l'un d'eux tranchait la gorge d'un elfe. Un autre homme traînait l'une des femmes du groupe vers le couvert des buissons. Un des elfes tenta de l'en empêcher, mais trois hommes le jetèrent au sol et commencèrent à le rouer de coups.

Solomon hurla et trouva, on ne sait comment, la force de tendre les bras, stoppant le couteau avant qu'il ne puisse lui trancher la gorge et mordant le bras de Marcus, goûtant le sang et le tissu alors qu'il rejetait la tête en arrière.

Marcus hurla et lâcha son couteau, laissant Solomon s'effondrer au sol.

Bart se jeta sur la dague et la planta dans le ventre de Marcus à deux mains, le faisant hurler alors qu'il tombait à la renverse. Un vase décoratif vola depuis l'extérieur de la pièce et frappa un autre garde ; Melissa se révéla être celle qui l'avait lancé, tandis que Duncan surgissait derrière elle avec une longue cravache qu'il fit claquer sur le visage d'un autre garde. Les autres serviteurs se joignirent à la lutte, neutralisant rapidement les hommes surpris et désormais en infériorité numérique.

Solomon recracha un morceau de tissu et de chair, puis perdit finalement connaissance, son corps brûlant de fièvre alors même qu'une poche d'air glacial s'installait au-dessus de lui.