Chapitre 174
« Tu as permis à des étrangers de se moquer de notre nom. »
L’expression d’Anastasiya s’assombrit.
« Et ça, je ne le laisserai pas passer. »
Anastasiya baissa les yeux vers Mikhail pendant plusieurs secondes. La colère qui se lisait sur son visage finit peu à peu par céder la place à une expression bien plus solennelle.
« Mikhail Olegovich Volnograd, tu te présenteras devant le Conseil Belozersky lors de sa prochaine session. Les anciens seront informés de ta conduite, ainsi que de tout ce que nous avons entendu ici et de tout ce que contiennent ces documents. »
Anastasiya ne le quittait pas des yeux.
« Je demanderai personnellement ton exclusion de la famille. »
Mikhail blêmit.
« L-Lady Anastasiya… »
« Tu ne comprends manifestement pas ce que signifie porter notre nom. Je ne vois donc aucune raison de te laisser le porter plus longtemps. »
La voix d’Anastasiya resta calme tandis qu’elle prononçait ces mots.
« Je demanderai aux anciens de te retirer ton statut au sein de la famille et de te couper définitivement de la Maison Belozersky. »
« Tu ne peux pas… »
« Je peux soumettre la question au Conseil. »
« Tu ne peux pas me faire ça… »
« Et je veillerai à ce qu’ils comprennent exactement ce que tu as fait. » Anastasiya se détourna et marcha vers la porte. « Si les anciens se soucient encore un tant soit peu de la dignité de notre Maison, tu n’auras plus jamais le droit de te prétendre l’un des nôtres. »
« T-Tu ne peux pas me faire ça… » La voix de Mikhail trembla tandis qu’il la regardait s’éloigner. « Tu ne peux pas me faire ça, putain… »
Anastasiya ne lui prêta aucune attention.
Sa main avait déjà atteint la porte lorsque la peur de Mikhail finit par submerger le peu de raison qui lui restait.
« Sale pute ! »
« … »
« … »
Le silence retomba.
Ilya ferma les yeux. « Oh, là, il vient de signer son arrêt de mort. »
La main d’Anastasiya resta posée sur la poignée. Ses épaules tremblaient.
« Ha… Haha… »
Puis elle se retourna lentement.
« Qu’est-ce que tu viens de m’appeler ? »
Mikhail devint si livide qu’Ilya en éprouva presque de la compassion.
« Ah… » Mikhail recula d’un pas. « C-C’est sorti tout seul. Lady Anastasiya, je vous en prie, pardonnez-moi. Je n’ai pas réfléchi. »
« Non. » Anastasiya lâcha la poignée. « J’ai parfaitement entendu. »
« Lady Anastasiya… »
« Sale clébard de merde. »
Le visage de Mikhail tressaillit.
Anastasiya tendit une main sans le quitter des yeux.
« Ilya. Donne-moi une épée. »
« … Il n’y a pas d’armes ici. »
« Alors donne-moi autre chose. »
Ilya regarda autour de lui.
« N’importe quoi ? »
« N’importe quoi. »
Son regard se posa sur la table.
« Ce stylo. »
Ilya suivit son regard et repéra un petit stylo-plume parmi les documents. Il le ramassa, le contempla un instant, puis regarda sa sœur comme s’il lui accordait une dernière chance de changer d’avis.
Anastasiya tendit la main.
« Donne-le-moi. »
« … »
Ilya déposa le stylo-plume dans sa paume.
Mikhail se mit aussitôt à reculer.
« A-Attends. »
Anastasiya examina le stylo entre ses doigts et le fit pivoter une fois, comme pour en jauger le poids.
Il dépassait à peine la longueur de sa main et n’avait rien d’une arme adaptée à l’escrime. Mais, vu qui le tenait, Ilya doutait que cette différence ait beaucoup d’importance.
« Lady Anastasiya, je vous ai présenté mes excuses ! »
« Je t’ai entendu. »
« Je ne le pensais pas ! »
« Moi, je pensais chacun des mots que j’ai dits, espèce de sale chien à la gueule immonde qui a hérité de toute l’arrogance d’un Belozersky sans posséder la moindre qualité pour la justifier. »
Mikhail resta bouche bée.
« Espèce de petit merdeux pitoyable. Regarde-toi. »
Anastasiya le désigna du stylo-plume, le dégoût se lisant de plus en plus clairement sur son visage à chaque mot.
« Cette tronche stupide, ces jambes qui tremblent, ce dos voûté… On dirait qu’on a tiré un clébard à moitié mort de faim d’un caniveau, qu’on l’a habillé en noble et qu’on lui a appris juste assez de mots pour qu’il se ridiculise en public. »
« L-Lady Anastasiya… »
« Ne m’interromps pas, espèce de bâtard consanguin. »
Mikhail referma aussitôt la bouche.
« Tu es le fils d’un Marquis, et pourtant tu te comportes avec moins de dignité que la merde sous ma botte. Tu frimes à l’académie en profitant du statut de ton père, tu t’entoures de gens plus faibles que toi, tu complotes dans le dos de ton cousin et tu te pisses dessus dès que quelqu’un de plus fort franchit la porte. »
Anastasiya le dévisagea de haut en bas.
« De quoi es-tu donc si fier ? De ton visage ? De ton escrime médiocre ? Du titre de ton père ? Parce qu’il ne semble pas y avoir quoi que ce soit qui appartienne à Mikhail Olegovich et qui mérite d’être mentionné. »
Le visage de Mikhail était devenu écarlate.
« Tu te caches derrière tes amis quand tu veux faire du mal à quelqu’un, derrière ton père quand tu veux qu’on te respecte, derrière Volnograd quand tu veux faire autorité, et derrière des détails techniques quand on te demande de rendre des comptes. »
Anastasiya leva le stylo vers son visage.
« Si on t’enlève tout ça, qu’est-ce qu’il reste ? Un petit chien laid et lâche, grande gueule et absolument rien entre les jambes. »
« … »
« Et tu m’as traitée de pute ? Hahaha… »
Anastasiya éclata de rire.
« Toi ? »
Mikhail recula encore d’un pas.
« Un petit rejeton de branche cadette de troisième ordre, dont le plus grand exploit de l’année a été de convaincre une bande de jeunes nobles tout aussi minables de rire de son cousin ? »
Anastasiya secoua la tête.
« Par les dieux, Mikhail, si tu tiens à être aussi pitoyable, aie au moins la décence de te taire. Chaque fois que tu ouvres la bouche, tu parviens à me faire encore moins d’estime pour toi. Et, franchement, je ne pensais pas que c’était encore possible. »
« Lady Anastasiya, je vous en prie… »
« Oh, ne te mets pas à supplier maintenant, pauvre petit bâtard. Tu as trouvé ton courage il y a un instant, non ? »
Anastasiya écarta les bras.
« Allez. Où est-il passé ? Traite-moi encore de pute. »
« J-Je ne le pensais pas… »
« Dis-le. »
« … »
« Vas-y, le chien. »
Le dos de Mikhail heurta le mur.
« Aboie. »
« … »
Anastasiya sourit en faisant glisser le stylo-plume entre ses doigts.
« C’est bien ce que je pensais. »
Anastasiya s’avança.
« Bon, on en a terminé, n’est-ce pas ? »
« A-Attends, qu’est-ce que tu… »
« Aujourd’hui, Mikhail Olegovich… »
Elle fléchit les jambes. Le stylo-plume se cala naturellement entre ses doigts.
« Tu apprendras le nom d’Anastasiya. »
« … »
« Et tu t’en souviendras chaque fois que tu ouvriras ta sale gueule. »
« Je t’en prie… »
La suite fut nettement moins digne que l’audience familiale officielle qu’Anastasiya avait annoncée quelques instants plus tôt.
Quand les domestiques revirent enfin Mikhail ce jour-là, le Jeune Maître de Volnograd était couvert de coupures et d’ecchymoses de la tête aux pieds.
De fines plaies striaient ses bras, ses épaules, ses joues et ses jambes selon un motif si atroce que quiconque l’aurait vu aurait naturellement cru qu’il avait perdu un duel à l’épée particulièrement brutal.
Cette supposition aurait été compréhensible.
Après tout, personne, en voyant l’état de Mikhail, n’aurait deviné qu’Anastasiya avait fait tout cela avec un petit stylo-plume.