Bureau 4

Boum !!!

Au sommet d’une montagne enneigée, quelque part en Islande, des blocs de neige explosèrent comme des bombes et furent projetés dans toutes les directions. De loin, on aurait dit que tout un pan droit du sommet avait été arraché, comme un morceau de canne à sucre croqué.

La moitié supérieure de la montagne s’effondra sur un plateau en contrebas, faisant trembler le sol.

Le ciel était parfaitement dégagé, mais le soleil ne réchauffait guère. Ses rayons éclairaient la partie éventrée du sommet, où se trouvait une grotte sombre.

Un filet de fumée verte en sortait. Elle tourbillonna à l’entrée de la grotte, puis se dissipa rapidement, comme si elle était vivante.

Hum, hum, hum…

Un léger toussotement retentit dans la grotte. Il semblait provenir d’un vieil homme.

Un instant plus tard, une silhouette âgée, à la barbe blanche, sortit lentement de la grotte. Elle s’appuyait sur une épaisse canne blanche et portait des vêtements miteux en peaux et en fourrures. On aurait dit un patchwork de dépouilles animales de toutes sortes. Un collier de crânes humains desséchés pendait à son cou, lui donnant un air primitif.

« Enfin dehors… » grommela le vieil homme. Son visage était sillonné de rides, comme l’écorce d’un arbre. Ses cheveux et sa barbe, aussi hirsutes que la crinière d’un lion, étaient complètement en désordre.

Il porta sa main libre à sa bouche et siffla.

Piii !!!

Un sifflement aigu fendit le vent glacial.

Quelque temps plus tard, un point noir apparut dans le ciel, au loin.

Il se rapprocha peu à peu, jusqu’à révéler sa véritable forme : un grand faucon noir, dont l’envergure dépassait quatre mètres et dont le plumage ne comportait pas la moindre autre couleur. Le faucon aperçut l’étrange vieil homme en contrebas, poussa un cri perçant et fondit vers lui.

Une ombre passa en un éclair : le vieil homme se retrouva sur le dos du faucon avant même que celui-ci eût fini de descendre. L’homme et l’oiseau s’envolèrent alors.

Quelques jours plus tard, l’Alliance sans lumière, dont les rangs ne cessaient de grossir, fit passer un message. L’un de ses trois dirigeants, AG, était enfin sorti de sa retraite, au printemps, et avait réussi à atteindre un nouveau royaume. À l’origine, AG était de niveau supérieur, mais après cette percée, il ne pouvait plus être qu’un Apôtre de la Mort.

L’Alliance sans lumière ne comptait jusque-là que deux experts de rang Apôtre de la Mort au Palais du Poing sacré, classé premier. Elle en avait désormais un de plus. L’Alliance était devenue si puissante qu’elle rivalisait avec les Sang-purs et les Sorcières.

Les Sorcières, en particulier, étaient désormais les plus faibles des trois factions. AG, qui représentait les sorciers, avait franchi un nouveau palier. Cela signifiait-il que les sorciers, disparus des livres d’histoire, étaient de retour ? Personne n’en savait rien.

Pourtant, une chose était claire pour tous : l’Alliance sans lumière était devenue plus puissante. Les pouvoirs surnaturels s’alliaient à ceux des gens ordinaires. Sous la direction du Palais du Poing sacré, de plus en plus d’humains s’entraînaient sans relâche aux techniques de poing. Chaque seconde qui s’écoulait contribuait à l’expansion du Palais du Poing sacré et de l’Alliance sans lumière.

Dans ces circonstances, les Sang-purs n’eurent d’autre choix que de réagir.

Au cœur du quartier général de l’Alliance du Sang

Dans les profondeurs souterraines écarlates, plusieurs énormes sphères semblables à des boules de verre flottaient dans les airs en se déplaçant.

Tous les Apôtres de la Mort parmi les Sang-purs, à l’exception d’Ashen, étaient réunis là, chacun occupant l’une des sphères de verre.

Wellington, Lune écarlate, l’Apôtre de la Mort, une mystérieuse silhouette blonde et, enfin, la Mère Lionne. Le véritable corps de la Mère Lionne semblait se trouver ailleurs, mais elle avait projeté dans la sphère une image qui paraissait virtuelle.

Tous cinq ouvrirent les yeux et se regardèrent à travers les sphères.

« La pièce cachée est en place. La prochaine étape devrait suivre le plan », déclara la première la Mère Lionne. « Le monde sombre de plus en plus dans le chaos. Si nous ne le remettons pas sur la bonne voie, j’ai peur que les conséquences ne soient graves et imprévisibles. » Elle gardait un air doux et compatissant en parlant.

« D’après mes récentes observations, je pense qu’il faudrait légèrement modifier le plan initial », intervint quelqu’un. C’était la seule femme parmi les Apôtres de la Mort. Elle fronça légèrement les sourcils et fixa la Mère Lionne.

« À mon avis, vu le caractère de Garen, même si nous utilisions ses parents et ses proches pour le menacer, tout ce que nous obtiendrions, au mieux, serait de périr avec lui. En dehors de le libérer de toute inquiétude, cela ne servirait à rien. »

« Pourquoi dis-tu cela ? Nous pouvons nous servir de sa famille pour obtenir les avantages dont nous avons besoin », répondit Wellington. Il était en train de donner naissance à une nouvelle génération de descendants, ce qui lui coûtait énormément. Son visage était encore verdâtre, signe qu’il avait dépensé une grande quantité de sang.

« C’est effectivement une possibilité, mais, d’après mon analyse du passé de Garen, il protège sa famille en apparence, alors qu’au fond, c’est quelqu’un d’absolument indifférent et rationnel. Je doute que le menacer en s’en prenant à ses proches donne un résultat suffisamment intéressant pour justifier de sacrifier notre pièce cachée, que nous avons pris tant de soin à infiltrer », rétorqua l’Apôtre de la Mort.

« En effet, vu son caractère, Garen se lancera probablement dans un combat à mort contre nous. Même si nous tuons sa famille, cela ne fera qu’attiser sa soif de vengeance. Au bout du compte, nous nous retrouverons dans une guerre où les deux camps seront épuisés, sans rien gagner d’autre que des pertes. Le Palais du Poing sacré, lui, dispose d’un nombre considérable d’humains pour le soutenir, et il reconstitue ses forces bien plus vite que nous. Ça n’en vaut pas la peine », ajouta Wellington en secouant légèrement la tête.

« Dis-moi, Lune écarlate, tu n’as pas quelqu’un de ton côté qui entretient d’excellentes relations avec la famille de Garen ? Y aurait-il une possibilité ? » demanda-t-il en se tournant vers Lune écarlate.

« Je n’emploierai pas une méthode aussi méprisable », répondit Lune écarlate. Il le regarda avec indifférence, puis ferma les yeux sans rien ajouter.

« Quelle tête de mule ! » maugréa Wellington.

« Je partage aussi cet avis. Garen n’est pas du genre à céder facilement aux menaces. Tout ce que nous risquons d’obtenir, c’est une guerre à outrance. Nous ne ferions que le débarrasser de ses dernières inquiétudes », approuva la mystérieuse silhouette blonde en hochant la tête. « Je suggère que la pièce cachée n’intervienne pas pour le moment, afin de ne pas se faire repérer. Elle pourra avoir le plus d’effet au moment décisif. »

« Je suis d’accord », approuva Wellington d’un signe de tête.

« Cela me convient aussi », acquiesça la Mère Lionne.

Frou-frou, frou-frou…

Dans les buissons hauts comme un homme, plusieurs silhouettes filèrent. Toutes vêtues de noir, elles se confondaient presque avec l’obscurité nocturne, telles de féroces faucons de nuit.

À l’avant, une silhouette écarlate courait de toutes ses forces. Elle n’était pas lente, mais ses poursuivants se rapprochaient peu à peu.

Lorsque la distance fut inférieure à trois cents mètres, la silhouette écarlate s’arrêta brusquement et se retourna. Le clair de lune révéla le visage froid et séduisant d’un homme : c’était Hochman, celui qui avait tué Dahm et réussi à s’enfuir.

« Vous m’avez retrouvé si vite ? » murmura Hochman sans expression, en direction des quelques ombres derrière lui.

Après avoir tué Dahm, il avait mis un masque et pris la fuite, sachant qu’il serait recherché par l’Alliance sans lumière. Malgré l’immense réseau du Palais du Poing sacré et les mystérieux moyens des Sorcières des Couleurs sombres, ils l’avaient retrouvé sans qu’il s’en aperçoive, alors même qu’il avait fait une percée.

« Hochman ! Meurs !! »

Plusieurs ombres jaillirent autour de lui, pareilles aux pétales d’une fleur noire, et dégainèrent quatre lames acérées qui se dirigèrent vers sa taille depuis toutes les directions.

« Un Faucon de nuit ? » Hochman plissa les yeux et reconnut la technique secrète qu’ils employaient. C’était une version améliorée de la Technique secrète de l’Ombre tirée, utilisée par les Faucons de nuit. Cette technique secrète du Palais du Poing sacré était celle qu’on employait le plus dans les opérations extérieures, car elle était spécialisée dans les assassinats à grande vitesse. Pour l’emporter, ses adeptes recouraient à tous les moyens. Ceux qui avaient osé partir à sa poursuite étaient manifestement féroces et ne craignaient pas la mort.

La lame était impossible à toucher sans danger : elle était entièrement enduite de poison. Le moindre contact lui serait fatal.

« Meurs ! »

D’un mouvement des deux mains, Hochman lança dans toutes les directions une série de coups de poing qui projetaient un vent invisible et fit dévier les lames.

Pan !

Il frappa au ventre l’une des ombres, qui fut projetée au loin comme un boulet de canon. Combien d’hommes le Palais du Poing sacré avait-il envoyés pour le tuer ? Il comptait en laisser un en vie pour l’interroger.

À cet instant, il croisa le regard des quatre hommes masqués. Dans les yeux des trois autres, il ne vit aucun désir de survivre.

« Ça sent mauvais ! »

À peine cette pensée lui eut-elle traversé l’esprit qu’il entendit trois détonations, accompagnées de vagues de chaleur brûlante.

Boum !!!!

Autour de Hochman, des flammes rouges et blanches jaillirent des trois silhouettes. Ces langues de feu l’encerclèrent.

Les flammes dépassaient six mètres de diamètre et arboraient des couleurs étranges. De loin, on distinguait trois couches : à l’intérieur, un blanc doré ; au milieu, un blanc pur ; et à l’extérieur, un rouge pâle.

L’énorme déflagration se propagea en ondes. De loin, on ne distinguait plus Hochman ni les trois hommes, complètement engloutis par les flammes.

Les herbes alentour jaunirent et se flétrirent rapidement, puis noircirent et se changèrent en cendres scintillantes. Les ondes de choc les dispersèrent ; certaines s’accrochèrent aux herbes voisines et y mirent aussitôt le feu.

Les flammes durèrent quelques secondes, puis s’éteignirent lentement, laissant derrière elles un immense cratère de plus de dix mètres de diamètre, d’où s’élevait de la fumée.

Pan !

Une ombre jaillit soudain du fond du cratère et s’éloigna à toute vitesse, laissant des images rémanentes derrière elle.

Hochman avait le corps en feu et ses vêtements étaient presque entièrement brûlés. De larges zones de son corps étaient couvertes de brûlures. Son beau visage d’autrefois était méconnaissable et plus de la moitié de ses cheveux avait disparu dans les flammes.

Cette attaque combinait les progrès de la science moderne et les techniques secrètes. Trois soldats de la mort équipés d’explosifs spéciaux s’étaient fait sauter ensemble. La puissance de l’explosion pouvait gravement blesser en un instant un Apôtre de la Mort comme Hochman s’il manquait de prudence. Après tout, il n’avait pas le corps terrifiant de Garen.

Malgré tout, la peau carbonisée de Hochman guérissait à vue d’œil.

« Quelle cruauté ! » Hochman supporta la douleur et s’enfuit à toute vitesse. Même s’il était un Apôtre de la Mort, le Palais du Poing sacré n’était pas une faction ordinaire. La véritable Apôtre de la Mort, Tu Lan, s’y trouvait encore. En outre, à part leur force vitale presque immortelle, l’écart de puissance entre les experts de niveau supérieur et eux n’était pas si grand. Hochman n’était pas un expert en techniques secrètes spécialisé dans la vitesse ; s’il se faisait encercler et ralentir par toute une panoplie de technologies, même lui ne pourrait pas s’échapper.

« Rends-toi sans faire d’histoires, Hochman ! » Une voix retentit au loin. Elle appartenait sans doute à l’un des principaux Faucons de nuit. Hochman ne se rappelait plus exactement de qui il s’agissait, mais ce n’était pas important pour l’instant. Ce qui comptait, c’était le sifflement strident qui venait d’au-dessus de sa tête.

Fiuuu !!

Une ombre passa soudain au-dessus de lui, et Hochman sentit une menace tomber du ciel. Il leva vivement les yeux : deux missiles blancs, pareils à des torpilles, fonçaient vers lui dans un sifflement strident.