Chapitre 722
Au pied de la montagne du Palais du Poing sacré se trouvait une petite ville blanche plutôt prospère : la ville de Moyo.
De petits bâtiments blancs parsemaient la ville, et chaque maison était ornée de nombreuses fleurs fraîches et colorées. À chaque passage de la brise, un doux parfum floral se répandait partout.
Le ciel était couvert. Au milieu de la ville, au bord de la rivière qui descendait de la montagne enneigée, se dressait une maison blanche de trois étages.
« Ce n’est pas si mal, de venir passer des vacances ici, hein ? » Arisa dégustait une glace qu’elle avait préparée elle-même, les pieds posés sur une chaise longue. Avec ses lunettes de soleil rouges, son short et son tee-shirt, elle avait l’air jeune et jolie.
À côté d’elle, Vivien, la petite sœur de Garen, était allongée. Les deux filles se reposaient tranquillement sous un grand parasol.
« On s’est donné tant de mal pour faire venir papa et maman ici en vacances, mais on ne peut même pas rester longtemps, soupira Vivien. Qu’est-ce qui se passe ? Pourquoi faut-il tous qu’on vienne ici ? »
« Je n’en sais pas grand-chose non plus, mais Grande Sœur et l’oncle Pritto ne devraient pas tarder. Demande-leur quand ils arriveront. » Arisa sirota son jus de poire et remit ses cheveux en place en répondant.
« Grande Sœur Isaros vient ? Génial ! On pourra nager ensemble, l’eau de la rivière est vraiment agréable en ce moment. » Vivien avait pratiquement fait la fête jusqu’à en perdre la tête. Rod, du Groupe Rexott, comblait le moindre de ses désirs ; il n’y avait presque rien qu’elle ne puisse obtenir. Seul son frère Garen demeurait mystérieux à ses yeux, mais elle n’était pas du genre à insister pour découvrir ce qu’il cachait.
Arisa disait ne pas savoir, mais elle savait tout.
Le Palais du Poing sacré la protégeait. La plupart des habitants étaient des membres des familles des proches du Palais, et elle était en contact permanent avec sa sœur Isaros. Rien ne lui était caché là-bas ; naturellement, elle était donc au courant de tout ce qui se passait à l’extérieur.
Une guerre avait officiellement éclaté entre une grande famille de Sang-purs et le Palais du Poing sacré. On les avait envoyés ici pour les mettre à l’abri. Même si on leur avait annoncé deux mois de vacances, en réalité, ils étaient là pour échapper aux représailles des Sang-purs.
Des combattants puissants patrouillaient dans toute la ville, qui disposait aussi de toutes sortes d’équipements de sécurité de haute technologie. L’endroit était donc extrêmement sûr.
Pour l’instant, la situation y était stable. Arisa s’inquiétait plutôt pour sa sœur.
Sa sœur et Pritto étaient partis vérifier si le chef du Parti secret, la Lune écarlate, était toujours en vie. Arisa ignorait où en était leur enquête. S’ils retrouvaient le Seigneur de la Lune écarlate et entraient en contact avec le Numéro Un des Apôtres de la Mort, le Seigneur Castine, ce serait véritablement la meilleure chance du Parti de la Lumière.
Arisa savait à quel point la tâche serait difficile. Et depuis que Pritto lui avait expliqué combien les Sang-purs étaient plus puissants, l’ombre qui pesait sur son cœur s’assombrissait de jour en jour.
La dernière fois que sa sœur était revenue lui rendre visite, son odeur était devenue encore plus forte. Et quand elles avaient pris un bain ensemble, Arisa avait remarqué de nouvelles cicatrices sur son corps.
« Je me demande quand cette vie-là prendra fin… » Arisa leva les yeux vers le petit bâtiment voisin. Elle entendait vaguement Vivien, ses parents qui bavardaient et riaient, ainsi que son grand frère Jason qui se plaignait.
« Arisa, Vivien, vous n’en avez pas assez profité ? Allez, venez nous aider ! »
Trish cria depuis l’intérieur de la maison.
« On arrive ! »
Elles se levèrent précipitamment et emportèrent leurs verres dans la maison.
Trish portait un tablier et disposait les plats sur la table. C’étaient tous des plats nouveaux, qu’elle venait d’apprendre à cuisiner.
Emmer lisait des magazines dans un coin, les jambes croisées, l’air parfaitement insouciant.
« Je me demande quand ce petit vaurien de Garen reviendra nous voir. Même s’il est parti travailler, il pourrait passer à la maison de temps en temps ! » se plaignit Trish en servant les plats.
« Exactement, il ne se joint presque jamais à nous quand on part en vacances en famille, renchérit Vivien. Mais il nous voit déjà rarement, même en temps normal. Il doit avoir quelque chose d’important à faire. Après tout, il a sa propre entreprise, maintenant. »
« Laissez-le faire. Tant qu’il arrive à se débrouiller tout seul, je ne m’en mêle pas. » Trish et Emmer ignoraient ce que faisait leur fils. Ils savaient seulement que Garen avait créé sa propre entreprise et qu’il était désormais si occupé qu’ils le voyaient à peine.
« Allez, à table ! » Emmer posa son magazine et s’installa. « Garen s’en sort plutôt bien, non ? Oubliez-le ! »
Manoir de Wellington, quartier général de la famille
Dans la nuit, plusieurs ombres s’extirpèrent doucement des ténèbres et atterrirent près du manoir. L’une d’elles sortit de sa poche un objet rond et appuya légèrement dessus, puis sembla attendre.
Le temps s’écoula.
Pas le moindre mouvement dans le manoir.
« Qu’est-ce qui se passe ? » murmura l’ombre dans un français impeccable. « Nous avions convenu de nous retrouver ici. Que fabrique l’Ancien Wellington ? »
« Il est peut-être en panne ? » demanda une autre ombre à voix basse.
« Impossible, je viens de m’en servir, répondit la première, hésitante. L’Ancien Tu Lan et moi avions passé un accord, et les gens de Wellington se dépêchaient toujours de nous accueillir. Même s’ils ont été attaqués cette fois-ci et qu’ils manquent de personnel, il n’y a aucune raison qu’ils ne réagissent pas du tout. »
« D’après les informations que j’ai reçues, ils se sont tous réfugiés dans le Palais souterrain et tentent actuellement de se remettre. Peut-être qu’un équipement spécial bloque le signal ? » hasarda l’autre ombre.
« Entrons voir. »
Les ombres s’introduisirent sans bruit dans le Manoir de Wellington. L’intérieur était complètement désert et silencieux, comme abandonné.
« Quelque chose cloche. »
La première ombre sembla flairer quelque chose.
« Venez, descendons ! »
Plusieurs ombres glissèrent sans bruit jusqu’à une pelouse au milieu du manoir et actionnèrent un mécanisme.
Le sol s’écarta aussitôt, révélant un tunnel souterrain d’un noir d’encre. Des lumières y scintillaient, mais il semblait tout aussi désert.
Elles échangèrent un regard, puis s’engouffrèrent rapidement dans le tunnel.
Elles parcoururent plusieurs couloirs. Une épaisse couche de cendres noires recouvrait les murs et le sol. Par endroits, le sang maculait le tunnel souterrain et le palais auquel il menait, mais on ne voyait personne.
Elles filèrent droit vers la salle des Anciens, comme si elles connaissaient les lieux par cœur. Ce n’était pas la première fois qu’elles venaient à Wellington. Maintenant qu’elles avaient remarqué que quelque chose n’allait pas, elles pressèrent malgré elles le pas.
Boum !
La lourde porte de pierre s’ouvrit brusquement sous leurs coups. Des éclats pleuvaient au sol, dévoilant l’intérieur sombre de la salle des Anciens.
Au milieu de la pièce, une longue robe noire gisait par terre. Il n’y avait personne d’autre, mais un trou de forme humaine avait été percé dans le mur.
L’une des ombres se posa devant la robe et la souleva pour la renifler.
« Ce sont les vêtements du Grand Ancien de Wellington… »
Elle échangea un regard avec le Sang-pur derrière elle. Dans les yeux de l’autre, elle lut une lueur de stupeur, qu’elle savait devoir se refléter dans les siens.
« Qui a bien pu anéantir tout Wellington sans laisser la moindre trace ? »
« C’est le Parti de la Lumière… ! Ça ne peut être qu’eux ! » L’autre serra les dents. « Ils doivent encore avoir des guetteurs dans le coin. Partons ! Vite ! »
Les autres, stupéfaits, s’emparèrent de la robe et battirent rapidement en retraite.
Mais aucun ne remarqua le craquement d’un petit objet noir, semblable à une pierre, dans un coin du mur : c’était une caméra miniature dissimulée.
Est des États-Unis, État de Wynea. This story is hosted at nоvelping.com.
14 h 17
Pluie battante
Tu Lan marchait dans les rues de Benar, un parapluie rouge à la main. Elle attendait que le feu passe au vert avec les gens qui venaient de quitter leur travail. Tout en avançant sur le trottoir, elle jetait parfois un coup d’œil aux jolies boutiques de vêtements.
Elle portait une longue robe bleu pâle et une ceinture de soie noire nouée autour de la taille. Ses cheveux rouge flamboyant, lisses et brillants, lui arrivaient à la taille et rayonnaient d’un éclat luxueux.
Ses pantoufles blanches à talons foulaient les briques du trottoir et, de temps à autre, troublaient une flaque.
Quelques élèves en uniforme venaient de sortir de l’école. Ils portaient des imperméables et circulaient à vélo. Quand ils passèrent près d’elle sur le trottoir, tous les garçons la dévisagèrent, éblouis par sa beauté.
Boum !
En un instant, la vision de Tu Lan se brouilla et tout ce qui se trouvait devant lui devint noir. Une silhouette immense et allongée, semblable à un serpent, apparut lentement devant elle.
C’était un Dragon-serpent, d’un noir cuivré, exactement comme le métal !
Le Dragon-serpent se dressa lentement. Son corps articulé ressemblait à s’y méprendre à celui d’un véritable dragon oriental. Ses immenses yeux de dragon la fixaient, tandis qu’une énorme porte ancienne et terne se tenait derrière lui.
Sa vision se brouilla de nouveau. Tu Lan reprit ses esprits et découvrit qu’elle se trouvait toujours dans les rues principales de Benar. La pluie tambourinait sur le parapluie qu’elle tenait à la main.
« Est-ce encore une illusion ? » Elle toucha sa main droite, dont la couleur semblait légèrement différente de celle de son œil gauche.
Le Dragon-serpent était le signe qu’elle approchait du rang d’Apôtre de la Mort. Si elle parvenait un jour à vaincre véritablement ce Dragon-serpent et à franchir cette porte des ténèbres, elle deviendrait alors Apôtre de la Mort.
C’était la Technique du Dragon noir, apprise en Orient cinq cents ans plus tôt, lors de ses voyages autour du monde. Elle l’avait fusionnée avec la technique sacrée de sa famille et, après plusieurs siècles de perfectionnement et de pratique, il approchait désormais des derniers niveaux.
Écartant son parapluie sur le côté, Tu Lan leva les yeux vers le ciel, juste à côté de celui-ci. La pluie tombait comme de la soie, flottant sans fin jusqu’au sol. Si l’on suivait ces fils de pluie jusqu’au ciel, on y découvrait ce qui semblait être un océan de nuages infini.
« Tu Lan Wellington. » Soudain, quelqu’un l’appela derrière elle.
Tu Lan baissa la tête, puis se retourna.
C’était une jeune Asiatique vêtue d’une robe blanche. Sa peau était blanche comme la porcelaine et ses cheveux noir de jais, lisses et brillants comme de la soie, lui arrivaient à la taille. Ses traits délicats et parfaits évoquaient le jade pur.
Mais ce qui frappait le plus, c’était le petit violon qu’elle tenait à l’envers : sa caisse était rouge sang.
Elle tenait le violon d’une main et l’archet de l’autre. Immobile dans le flot de la foule, elle semblait pourtant invisible aux yeux de tous ceux qui l’entouraient.
« Qui êtes-vous ? » Tu Lan était certaine de ne pas la connaître. Elle avait rencontré toutes sortes de jeunes filles au cours de ses presque mille ans d’existence, mais aucune n’avait dégagé une telle aura.
« Je m’appelle Ninox. Je suis venue prendre votre vie. » La jeune Asiatique leva lentement le violon, et une odeur étrange et indescriptible commença à se répandre autour d’eux.
Avant même qu’ils aient compris ce qui se passait, ils se retrouvèrent seuls dans la rue.
La pluie s’effaça peu à peu, et un rayon de soleil jaune pâle descendit du ciel pour les éclairer tous les deux.
« Qu’est-ce que… !? » Le cœur de Tu Lan bondit. Les passants et les voitures autour d’elle commencèrent eux aussi à disparaître lentement. Pour une raison ou une autre, elle ne parvenait plus à voir personne d’autre dans cette ville.
« Le Profond du Poing illusoire… » souffla Ninox en faisant glisser son archet sur les cordes.