Chapitre 611
Son téléphone à la main, Garen serra fermement le fragment et le glissa dans sa poche. Au loin se dressait un bâtiment rouge qui ressemblait à un laboratoire de recherche ; il n’y avait presque personne dans les environs.
En traversant le terrain, il vit que le bâtiment avait l’aspect de trois blocs de bois rectangulaires empilés les uns sur les autres. Il entra par l’accès de gauche et pénétra dans un couloir rustique.
Des fenêtres rondes en pierre perçaient les murs. La lumière du soleil filtrait à travers le feuillage extérieur et baignait le couloir. Quelques étudiants étaient assis près des fenêtres, en train de lire ou d’étudier.
Garen flâna lentement dans le couloir, traversant les rayons de soleil et sentant la température changer chaque fois qu’il entrait dans la lumière ou en sortait.
« Je me demande combien de temps ce genre de vie va encore durer… »
Il s’approcha d’une fenêtre ronde et s’assit. Elle faisait presque deux mètres de haut ; vue de l’intérieur, elle paraissait grise, mais sous le soleil éclatant, elle se teintait d’un beige chaleureux.
Il regarda l’horloge : il était presque dix heures du matin.
Sa vie avait retrouvé la paix, une fois encore.
Tout ce qui concernait Baldy, le Club de combat, les Sang-purs et les Sorcières avait été provisoirement chassé de son esprit.
Une jambe repliée, il s’adossa à la fenêtre et se prélassa au soleil. Sa chaleur lui caressait le corps et lui donnait envie de ne rien faire.
« Ça fait si longtemps que je n’ai pas passé une bonne nuit de sommeil », lança une fille quelque part derrière lui, avec un fort accent dorian.
« Alors pourquoi ne pas dormir encore un peu ? » répondit une autre fille en riant.
« Je n’ai pas le choix. Si seulement j’avais le temps, je dormirais jusqu’à la nuit prochaine ! »
Les deux filles quittèrent le couloir en bavardant gaiement.
Garen ne se retourna pas ; il écouta simplement leur conversation en silence.
« Ça fait combien de temps que je n’ai pas passé une bonne nuit de sommeil ? » se demanda-t-il.
Il pratiquait la Main meurtrière depuis son plus jeune âge. Cette technique démoniaque, issue de l’un des quarante-deux Rois démons de l’Ancien Endor, lui avait conféré un mystérieux pouvoir, mais l’avait aussi empêché de bien dormir toutes ces années. Même lorsqu’il se trouvait dans le Monde des Totems, son rythme de sommeil restait à peu près régulier ; à présent, cela semblait impossible.
Il resta près de deux heures à regarder dans le vague par la fenêtre, et ne sortit de sa rêverie qu’au bruit des gens qui quittaient le bâtiment.
Son téléphone bipa soudain : il avait reçu un texto. Il le sortit vivement de sa poche.
Le message venait de Messi.
« Ça te dit de déjeuner ? On prévoit un déjeuner de groupe avec les filles du dortoir des filles. On va prendre la voiture pour aller pique-niquer. Tu viens ? »
« Amusez-vous bien. J’ai envie de rentrer au dortoir pour me reposer », répondit Garen après un bref instant de réflexion.
Il avait atteint le troisième niveau de la Main meurtrière depuis un bon moment, mais sa progression semblait s’être arrêtée là ; en fait, il ne voyait aucun signe d’amélioration.
« Te reposer ? »
« Ouais, je suis un peu fatigué. »
« D’accord, alors j’y vais. »
« Amusez-vous bien. »
Garen posa son téléphone et regarda au loin. De l’autre côté du terrain se trouvait un bâtiment rouge en forme de théière. Des étudiants circulaient autour, la plupart en direction de la cantine ou de la sortie de l’école.
Une vie paisible, sans pouvoir extraordinaire, où tout n’était que normalité : il appréciait beaucoup ce genre d’existence.
Il acheta un sandwich et une brique de jus de fruits pour déjeuner sur le pouce, puis retourna à son dortoir. Comme c’était le week-end, les lieux étaient presque déserts.
Sur un banc près de l’entrée, un gars en tee-shirt blanc et en jean jouait silencieusement de la guitare, posée sur ses genoux.
La musique, claire et touchante, l’absorbait tout entier. Il ne prêtait aucune attention à Garen ni aux quelques personnes rassemblées autour de lui. Après l’avoir écoutée un moment, tous sentirent leur esprit s’apaiser.
Comme il n’avait rien à faire, Garen monta paresseusement les escaliers. Il entendit un gars faire grésiller des œufs dans la cuisine commune, d’où s’échappait peu à peu un délicieux parfum.
Il ouvrit la porte de son appartement avec sa clé et entra. Comme il s’y attendait, il était vide. Il referma derrière lui, rejoignit sa chambre, prit son étui à violon et gagna le balcon.
Il sortit son violon de l’étui, appliqua soigneusement de la colophane sur l’archet, puis le tendit. Après avoir fixé la mentonnière au violon, il le posa sur son épaule et appuya le menton contre la pièce prévue à cet effet.
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Une note brève et cristalline retentit.
Il tourna lentement les chevilles pour accorder les cordes l’une après l’autre, puis procéda aux derniers réglages. Mieux valait détendre un peu les cordes lorsqu’on ne se servait pas de l’instrument, et ne les retendre qu’avant de jouer.
« Qu’est-ce que je pourrais jouer ? » Il passa en revue tous les morceaux qu’il connaissait. Soudain inspiré, il se mit à jouer.
En un instant, la mélodie de « Marcher sous la pluie » s’éleva du violon.
La musique était élégante et limpide, portée par une dynamique et un timbre parfaits. On aurait dit un ruisseau coulant paisiblement à travers les montagnes, sans jamais s’interrompre.
Ting !
Soudain, un piano se mit à jouer quelque part dans le dortoir, ajoutant une harmonie qui épousait doucement le rythme du violon.
Garen ferma les yeux. Le violon posé sur son épaule semblait presque pleurer tandis que son archet filait sur les cordes ; sans même s’en rendre compte, il laissait naturellement s’exprimer une partie de ses forces.
Sa musique prit une tournure plus mystérieuse, presque démoniaque, et influença même le piano. La mélodie de celui-ci perdit peu à peu son caractère propre pour devenir le pur accompagnement du violon.
Garen sortit brusquement de sa transe et interrompit son jeu.
Il tint son violon au repos et leva les yeux vers le reflet du soleil.
C’était une mélodie dotée d’un pouvoir démoniaque…
La Valse de la mort.
Tang, tang, tang, tang !
Le piano s’interrompit lui aussi brusquement, et le silence retomba.
Bientôt, des cris s’élevèrent au loin. Les sirènes de l’ambulance de l’infirmerie de l’école se rapprochaient.
Garen s’approcha d’une fenêtre et vit une fille aux cheveux longs qu’on emportait sur une civière jusqu’à l’ambulance.
Le soleil éclairait son visage et révélait son expression troublée.
Voilà pourquoi il jouait de moins en moins du violon. Ses mains semblaient posséder une sorte de pouvoir démoniaque : quiconque se laissait emporter par sa musique endurait d’intenses souffrances.
Garen leva son violon et le contempla. Soudain, il crut distinguer un œil rouge au centre du fond de l’instrument.
Un œil démoniaque féroce, entièrement blanc, mais sillonné de vaisseaux sanguins.
C’était son œil…
« Alors, même ce violon a été contaminé par moi ? » Garen caressa son instrument avec impuissance.
Ce violon lui avait été offert par sa mère, dans ce monde. Il était inestimable et, disait-on, avait appartenu au grand compositeur Richard Wagner.
À présent, ce violon même avait été contaminé par l’aura de ses techniques démoniaques.
« Les quarante-deux Rois démons, hein… Ils sont si difficiles à maîtriser », marmonna Garen en rangeant son violon.
Allongé sur la chaise longue du balcon, il se prélassa sous la lumière dorée du soleil et sentit sa chaleur l’envahir.
Une brise tiède lui effleurait le visage. Garen ouvrit les yeux et s’aperçut qu’il s’était endormi sur le balcon depuis un bon moment.
Il se leva et s’approcha du lavabo du balcon pour s’asperger le visage.
L’eau était tiède, sans la moindre fraîcheur.
Il releva la tête vers le miroir.
« Hé, grand frère, tu avais dit que tu m’emmènerais jouer. »
Une voix charmante retentit dans le salon.
« Où est papa ? Maman n’est pas là. Tu ne m’avais pas promis de m’emmener jouer ? »
C’était la voix d’une petite fille. Elle lui semblait très familière, mais Garen n’arrivait pas à se rappeler à qui elle appartenait.
Il voulut tourner la tête, mais, pour une raison quelconque, il ne parvint même pas à accomplir ce geste si simple. Son cou était raide comme une statue et refusait de bouger.
Du coin de l’œil, il regarda le salon autant qu’il le pouvait. Une ombre noire s’y trouvait. Elle avançait lentement vers lui, se rapprochant toujours davantage.
« Grand frère, tu avais promis de m’emmener jouer. »
« Papa n’est pas là, maman non plus. Grand frère, tu avais promis de m’emmener jouer… »
La voix de la petite fille venait de l’ombre.
Garen sentit l’ombre s’approcher encore, toujours plus près. Une peur indicible de l’inconnu se mit à l’envahir.
Il sentait l’ombre se rapprocher, mais ne parvenait pas à tourner la tête pour la regarder. Il ne pouvait la voir que du coin de l’œil.
Il sentit l’ombre juste derrière lui, et la voix aussi. Sa peau se hérissa, comme si un froid soudain l’avait saisi.
« Grand frère, tu avais promis de m’emmener jouer… »
Garen ne comprenait pas pourquoi il avait peur. Il sentait quelque chose se rapprocher toujours plus, sans savoir ce que c’était.
« Garen… Garen… »
On aurait dit que quelqu’un l’appelait.
« Garen… Réveille-toi, Garen ! »
Il ne s’était pas trompé : quelqu’un l’appelait bel et bien.
« Grand frère, tu avais promis de m’emmener jouer… » L’ombre noire était juste à côté de lui, l’enveloppait ; il sentait quelque chose se rapprocher toujours davantage.
« Garen ! Réveille-toi ! »
Garen ouvrit les yeux avec force et vit un visage blanc, celui d’un Caucasien, juste devant lui. Un bouton lui poussait sur le nez ; il avait les sourcils bruns et les cheveux courts.
« Messi… »
Il s’aperçut qu’il dormait toujours sur la chaise, seul, la tête penchée sur le côté.
« Je me suis endormi ? »
« Bien sûr. » Messi portait un smoking noir assez formel. « Je rentre d’un dîner mondain et je te trouve endormi sur le balcon. »
« Ah bon ? » Garen se leva et se frotta un peu le visage.
Ce n’était qu’un rêve…
« Qu’est-ce qui t’arrive ? Tu as fait un cauchemar ? Tu veux que j’appelle une fille pour te réconforter ? » Messi lui adressa un sourire en lui faisant un clin d’œil.
« Va te faire voir, je vais bien », plaisanta Garen. Il avait une étrange sensation d’engourdissement au visage, sans savoir pourquoi.
« Bon, prends soin de toi. Pour être honnête, tu as une sale tête », dit Messi d’un air inquiet.
« Vraiment ? » s’étonna Garen. Il se releva et alla se regarder dans le miroir.
Un visage d’une pâleur extrême apparut dans son reflet.
« Tu devrais vraiment te reposer. Je vais prendre un bain, si tu as besoin de moi. » Messi secoua la tête. Garen n’avait pas l’air dans son assiette aujourd’hui. Enfin, chacun avait ses problèmes et son intimité ; mieux valait ne pas fourrer son nez dans les affaires des autres.
« Je vais bien. » Garen exécuta sa technique secrète, manipulant son sang et son qi pour retrouver des couleurs en accélérant sa circulation sanguine.
En écoutant les pas de Messi s’éloigner, Garen ouvrit le robinet et se rinça le visage. Il se sentit bien plus éveillé ; l’eau fraîche coulait à flots.
Il prit une serviette pour s’essuyer le visage, puis regarda par la fenêtre. Sur le terrain, plusieurs couples étaient assis sous les lampadaires.
Une voiture blanche s’approcha lentement du dortoir. Au volant, une fille en chemisier blanc adressait des gestes joyeux à un garçon qui en sortait.