Capacités (1)

Après être sortis du dojo, les quelques anciens allèrent manger et boire un coup. Comme Garen avait été pratiquement forcé à boire et qu’il était passablement éméché, il craignait de rentrer chez lui et de se faire punir pour avoir bu de l’alcool alors qu’il était mineur.

Ses aînés l’avaient assailli de demandes pour qu’il boive ; Garen n’avait donc eu d’autre choix que de leur faire plaisir et de se plier à leur volonté. N’importe lequel d’entre eux aurait pu le neutraliser d’une seule main.

Après avoir mis au point les derniers détails de la cérémonie d’admission de la semaine suivante, Garen réussit enfin à quitter l’hôtel. Il erra dans les rues de la ville, de nuit, pour faire passer l’alcool.

À mesure qu’il avançait, il avait la tête lourde et les jambes légères. Après avoir longtemps vagabondé, il se retrouva sans s’en rendre compte rue de Pennington.

Le clair de lune tombait comme un voile blanc ; toute la rue semblait laiteuse et brumeuse.

De faibles lueurs filtraient des fenêtres des deux bâtiments bordant la rue. Des silhouettes s’agitaient de temps à autre sous la lumière jaune et tamisée, tandis qu’un piano jouait doucement ; les notes étaient nettes, mais un peu saccadées.

Garen longeait le trottoir de droite. Des bourrasques glacées lui fouettaient le visage et éclaircissaient ses idées embrumées.

Devant lui s’approcha un carrosse noir à deux chevaux. Les lanternes suspendues oscillaient de part et d’autre ; leur lumière ne suffisait qu’à distinguer la silhouette du cocher.

Le carrosse dépassa Garen, puis tourna au coin de la rue et disparut. Seuls résonnaient désormais, de temps à autre, les souffles des chevaux.

Garen remonta le col de son manteau et accéléra le pas.

Arrivé au bout de la rue, il s’arrêta devant la boutique Antiquités Dolphin. Il ne voulait au départ que se changer les idées et se promener dans le quartier ; pourtant, la lumière de l’antiquaire était encore allumée.

Arrivé devant la porte, il frappa.

« Ouvrez, vieux ! »

La porte grinça.

Un œilleton rond s’ouvrit dans la porte métallique. Le visage souriant du vieil homme apparut, encadré de ses cheveux blancs, clairsemés et en bataille.

« Ah, c’est toi, espèce de vaurien », renifla-t-il en sentant l’odeur de l’alcool. « Tu oses boire à ton âge ! »

Le vieil homme se dépêcha d’ouvrir et fit entrer Garen.

« Ouh… Vieux, tu as quelque chose qui pourrait me dessaouler ? » Garen avait toujours la tête plus lourde que les jambes, comme s’il marchait sur un nuage. Il essayait d’avancer droit, mais son corps ne cessait de pencher d’un côté.

« Je tiens une boutique d’antiquités, pas une épicerie. » Le vieil homme s’assit, visiblement ravi de voir Garen souffrir. Il tourna la tête vers lui et lui lança un regard noir. « Tu as peur que ta famille remarque que tu as bu. Alors tu traînes dehors pour dessaouler, c’est ça ? »

« Comment tu le sais ? » Garen s’assit sur un tabouret recouvert de tissu rouge, après avoir poussé les fausses antiquités posées sur la table voisine. Il se massa les tempes.

« Ça se voit tout de suite. J’allais rentrer, mais puisque tu es là, je vais rester encore un peu. Ces temps-ci, la ville n’est pas très sûre la nuit. Fais attention et ne traîne pas trop dehors. »

« Je sais, je sais, ne t’inquiète pas. » Garen s’éclaircit la gorge. « Vieux, tu as de l’eau, ici ? »

« Dans la pièce du fond. Sers-toi, je n’ai pas envie de m’occuper de toi. » Le Vieux Gregor était assis à son bureau, occupé à rédiger quelques notes pour l’affaire criminelle.

Garen tituba jusqu’à l’unique autre pièce de la boutique et se servit un verre d’eau. Dès que l’eau froide lui coula dans l’estomac, il se sentit mieux.

De retour dans la pièce principale, il tira une chaise et s’assit à côté du vieil homme, à la table.

Sous l’effet de l’alcool, Garen posa la question qu’il voulait lui poser depuis longtemps.

« Vieux, où est le livre que tu m’as montré l’autre fois ? Tu peux me laisser le relire ? »

Le Vieux Gregor mordilla la plume au bout de son stylo, faisant semblant de ne pas entendre.

« Hé, vieux, tu m’as entendu ? »

« Oui, je t’ai entendu ! Pourquoi tu cries ? » Le Vieux Gregor agita la main. « Même si je te donnais ce livre, ça ne servirait à rien. Sans cette capacité, tu auras beau le lire autant de fois que tu veux, le résultat sera le même. »

« Qui a dit ça ? C’est juste que je ne l’ai pas lu attentivement, la dernière fois », répondit Garen sans réfléchir. « Si tu me le prêtes cette fois, je le lirai très attentivement, promis ! »

« Tu sais vraiment choisir les objets, espèce de vaurien. Tu sais au moins combien vaut ce livre ? Si tu l’abîmes, tu ne pourrais même pas le payer en travaillant toute ta vie. » Le vieil homme ricana.

« C’est ce qu’on appelle savoir apprécier les choses, tu comprends ? J’aime simplement les antiquités ! Je ne t’ai pas demandé de me l’offrir », répliqua Garen. Ces derniers temps, il venait tous les jours pour se chamailler avec le vieil homme. Même s’il ne voulait pas revoir ce livre, il lui réclamait autre chose.

« Et puis, de quelle capacité a-t-on besoin pour lire un livre ? »

« Si tu n’as pas de capacité, c’est que tu n’en as aucune. »

« Tu ne comprends pas. » Le vieil homme hocha la tête, satisfait de son propre texte. « Dale Quicksilver a quelques hypothèses sur le vol. »

« Quelles hypothèses ? »

« Ils enquêtent en ce moment sur un crime dans une région rurale. Ils ont trouvé un indice qui laisse penser que les objets volés dans ma boutique sont toujours en ville. L’enquête se poursuit, mais j’espère qu’on m’en rendra la plupart. »

Le vieil homme rangea le stylo et le papier sur la table, puis reboucha l’encrier. Il jeta un coup d’œil à Garen. « Et cesse de penser à ce livre. Je l’ai envoyé à un ami il y a quelque temps ; il n’est plus ici. »

« Alors, tu as quelque chose de semblable ? Je ne m’intéresse qu’aux objets du même genre que l’emblème et ce livre. »

« Tu veux dire que tu aimes les objets qui ont une histoire sordide ? » demanda le vieil homme, stupéfait.

« Une histoire sordide ? » Garen resta un peu interdit.

« L’Emblème de la Croix de bronze a appartenu à plusieurs générations de bons à rien. Ils ont dilapidé toutes les économies de leur famille. Le livre a une histoire du même genre. Ce sont des objets qui ont ruiné la vie de leurs propriétaires ! » s’exclama le vieil homme, la voix un peu étranglée.

« Des objets aux histoires sordides, hein ? »

Garen se plongea dans ses pensées.

Après avoir quitté la boutique d’antiquités, il avait un peu dessaoulé et réfléchissait à cette question.

« Si le potentiel ne se trouve que dans les objets aux passés sordides… » Il se souvint de l’Aura de tragédie qu’il avait ressentie quelque temps auparavant. « Alors, quel potentiel ai-je absorbé de ces objets ? »

Sans s’en rendre compte, il se retrouva sur la route mal famée qui menait chez lui. Les maisons se faisaient rares de part et d’autre, laissant clairement apparaître la montagne noire et verte ainsi que les bois déserts derrière elles.

« C’est cette route… »

Il se figea. En regardant autour de lui, il comprit soudain que c’était là qu’il avait tué quelqu’un pour la première fois, par accident.

Les trottoirs gris et blancs étaient défoncés et inégaux. Sur la route, une tache de sang rouge sombre se distinguait nettement, mais il ignorait si elle datait du meurtre de l’autre fois. Il n’y avait pas âme qui vive ; au loin, seuls clignotaient les phares d’une voiture blanche.

Garen passa précipitamment devant la tache de sang, large comme une flaque. Depuis tout ce temps, elle avait complètement séché. Quelques longs cheveux fins s’y mêlaient.

Le vent froid s’engouffrait dans son cou ; il se sentit soudain glacé.

Après quelques pas, une personne surgit de la ruelle à gauche et courut à toute vitesse dans sa direction.

Cette personne portait un trench-coat noir et un chapeau rond ; ses bottes martelaient le sol d’un pas rapide et sec.

Garen se décala pour la laisser passer.

Comme si elle était ivre, la personne avançait de travers et fonça droit sur lui.

« Attention ! » Surpris, Garen tendit le bras pour la retenir. Soudain, il crut voir une étincelle jaune lui transpercer le ventre. Il ressentit un pincement à l’estomac, comme une piqûre de moustique.

Il ne sentit ni danger, ni choc, ni peur. D’abord stupéfait, Garen sentit son cœur se glacer. Il comprit aussitôt ce qui se passait et serra la personne contre lui à deux bras.

« Qui t’a envoyé ? »

Les os craquèrent les uns après les autres. La personne s’affaissa contre Garen, incapable de résister. Ses deux bras et plusieurs côtes étaient brisés.

Le plus étrange, c’était que la personne continuait de serrer Garen contre elle sans dire un mot.

Tenant toujours la personne, Garen s’apprêtait à lui poser des questions lorsqu’il aperçut une silhouette au fond de la ruelle, qui braquait quelque chose sur lui.

Un frisson lui remonta des pieds jusqu’au cerveau ; une terreur comme il n’en avait jamais connu le submergea.

Garen eut l’impression qu’une lame était posée contre son nez. La proximité du danger le paralysait.

À la lumière de la lune, il distingua assez nettement les pupilles rouge pâle de la personne et le pistolet noir qu’elle tenait.

Bang !

Un bruit sec et puissant.

Au même instant, Garen vit une étincelle et sentit un petit objet brûlant pénétrer avec précision dans sa poitrine. La personne qu’il tenait tressaillit elle aussi : elle avait également été touchée.

Sa poitrine le brûlait, comme si on lui avait arraché la peau.

« Ils se mettent même à utiliser des armes à feu, maintenant ! » Garen n’eut pas le temps de réfléchir. Il repoussa la personne au-dessus de lui et, comme au cinéma, fit un saut spectaculaire vers la gauche. « Bang, bang ! » Il esquiva deux balles.

Grâce à son Agilité nouvellement accrue, ses réflexes et sa vitesse étaient légèrement supérieurs à ceux de son adversaire.

Les balles frôlèrent son mollet, mais ne firent que produire deux étincelles jaunes sur le sol.

Les bras devant le visage, Garen n’avait plus peur. Au contraire, il éprouvait un mélange d’excitation et de stupeur.

Il savait que la balle avait traversé un corps avant de l’atteindre ; les dégâts étaient donc minimes, et seule une parcelle de peau morte s’était logée dans son muscle. À partir de là, il estima à peu près les dégâts que chaque balle pouvait lui infliger. Tant qu’aucune ne touchait un organe vital à courte distance, il ne mourrait pas sur le coup.

Après être mort une fois, Garen n’avait plus du tout peur de la mort. Son cœur battait à tout rompre, lourd et puissant. Toute la force de son corps jaillit.

Après trois tirs, il fonça vers la silhouette en se protégeant le visage avec les bras.

Dans la ruelle, l’assaillant pensait que le premier tir l’avait déjà tué. Les deux suivants n’avaient servi qu’à s’en assurer. Il croyait que Garen n’aurait plus aucune force, et encore moins la capacité de déployer une telle puissance.

Les deux adversaires n’étaient qu’à une dizaine de pas l’un de l’autre. Garen esquiva trois tirs et se rua sur son adversaire, qui paniqua et leva de nouveau le bras pour tirer.

PAF !

Garen frappa la main de l’assaillant, lui arrachant le pistolet. L’arme vola à vingt mètres avant de rouler jusqu’au milieu de la route.

Garen saisit son adversaire à la gorge d’une main et lui assena un coup de poing dans le ventre de l’autre. Une ombre noire fila et lui entailla le bras.

Garen sentit une douleur à la main droite. En regardant de plus près, il vit que son adversaire tenait un poignard bleu foncé dans le creux de sa main. Sous la lune, la lame brillait d’un éclat sinistre.

Garen observa sa blessure. La coupure sur sa main droite commençait à virer au bleu.

« Du poison ! » Un froid intense lui envahit soudain le cœur.

Il ignorait quelle arme son adversaire tenait, puisqu’elle avait transpercé sa peau si facilement. Il ne savait pas non plus de quel poison la lame était enduite ; pourtant, l’engourdissement et les démangeaisons qu’il ressentait autour de la plaie montraient que ce n’était pas un poison ordinaire.

Garen se souvint soudain de sa sœur Ying Er, qui étudiait à la maison. Il pensa au Vieux Gregor, qui passait ses journées à faire l’idiot dans sa boutique d’antiquités. Enfin, il se rappela les arts martiaux qu’il avait découverts et qu’il comptait maîtriser au cours de cette vie.

Il ne voulait pas mourir. Il n’était arrivé dans ce monde que depuis peu et commençait à peine à s’habituer à cette vie. Il ne voulait pas mourir ! Pas alors qu’il avait enfin la chance de vivre à nouveau !

« Si tu veux me tuer, je t’emporterai dans la tombe avec moi ! » gronda Garen. Il chargea, saisit la main de son adversaire qui tenait le poignard et la força à trancher dans l’autre sens.

Dans un sifflement, la poitrine de la personne fut profondément entaillée, et un cri retentit dans les airs.

C’était une voix de femme.