Chapitre 225
Clang… Clang… clang…
Le tintement d’une horloge résonna lentement, venu d’un lieu inconnu.
Garen dévala le couloir plongé dans les ténèbres. Le chemin devant lui semblait reculer à toute vitesse, et les os qui jonchaient le sol craquaient sous ses pas. En tournant au coin, il essuya un peu de cendre poudreuse sur ses vêtements.
Sans marquer la moindre pause, il poursuivit sa course dans le tunnel qui montait en pente.
Clac.
Ses bottes de cuir s’immobilisèrent. Le Roi des Cauchemars jeta un regard en arrière tout en soutenant Andrela.
Dans la faible lumière du soir, la gigantesque statue de pierre semblait plaquée d’une couche d’or rouge.
Le lourd tintement d’une horloge provenait du sommet de la statue.
« Quelle majesté, murmura le Roi des Cauchemars. Garen, ne meurs pas maintenant… »
Sur la plage, le général de Weisman à la poitrine couverte de poils noirs attendait l’approche rapide du navire militaire. Il se retourna en même temps que la Chasseuse de démons Elysha pour contempler la statue humanoïde noire qui dominait l’île.
Il ne restait qu’une douzaine de Chasseurs de démons environ, et les soldats de Weisman n’étaient guère plus nombreux.
« C’est le dernier combat… Dire que les cloches du crépuscule ont déjà sonné… Voilà une bataille qui promet. » Le regard du général était chargé de pensées. « Quel dommage… Ces deux idiots ne les entendront plus jamais. Je leur avais bien dit qu’ils ne feraient pas long feu en vivant comme ça, mais personne ne m’a écouté. »
Elysha effleura la cicatrice qui marquait son visage, une blessure reçue lors de la mêlée générale.
« Le Chanceux glorieux est mort, lui aussi. Ça ne te rend pas triste, Général Milo ? »
« Triste ? Tant mieux s’il est mort, ma famille est désormais la seule à dominer ! À mon retour, j’absorberai deux autres clans ! Héhé ! » Le général à la poitrine couverte de poils noirs retrouva aussitôt sa bonne humeur. Soudain, il aperçut le navire militaire qui approchait.
« Hé ! »
Il se précipita et agita le bras en criant à pleins poumons :
« Je suis là ! Ma petite Sally adorée ! »
Territoire du Nord.
Au milieu d’un amas de cadavres sanglants, Mare, le Dieu de la Lance, aida le Roi du pôle Nord à se relever.
« Hé, grosse brute, ça va ? » Il lui asséna deux bonnes claques.
L’autre ouvrit lentement les yeux.
« Pas encore mort… »
« Voilà ce qui fait une force principale, t’as la peau dure. » Mare soupira. Lorsqu’ils avaient uni leurs forces pour affronter Sylphalan du Palais immortel, un peu plus tôt, le Roi du pôle Nord s’était jeté dans la mêlée le premier et, naturellement, avait aussi été le plus grièvement blessé.
Mais, fidèle à sa réputation d’Ours polaire, il avait un corps d’une robustesse presque inhumaine. Sylphalan l’avait frappé de plein fouet à quatre reprises, et il pouvait encore parler normalement.
À cet instant, les tintements de l’horloge leur parvinrent de loin, depuis les hauteurs.
« Ce sont les cloches du crépuscule, le dernier combat a commencé. Tu veux aller voir ? » Mare leva les yeux vers le sommet de l’immense statue de pierre.
« Je ne peux pas… Ce type est un monstre. Si j’y vais, autant demander à mourir vite », grogna le Roi du pôle Nord d’une voix faible.
« Ce n’est pas grave, il y a un autre monstre dans le Territoire du Sud. On peut oublier le Pot à fumée noire, mais quoi qu’il arrive, on ne peut pas laisser le Palais immortel repartir avec le butin », dit Mare à voix basse.
« Ça ne fait rien… Hmph, personne qui a reçu mes Aiguilles arctiques des trois jours ne peut survivre plus de trois jours ! » Le Roi du pôle Nord eut un rire froid.
« Personne au Palais immortel n’est normal », insista Mare.
« Pff… Bon, mais je te garantis qu’ils n’ont certainement pas la force de s’occuper de nous, pour l’instant. Sinon, pourquoi est-ce qu’on serait encore tous les deux là, sains et saufs ? » Le Roi du pôle Nord avait l’air mécontent. « Je te conseille de rester gentiment ici et d’attendre que leurs renforts viennent nous récupérer. Tu ne feras que gaspiller tes forces en t’agitant pour rien. »
Mare secoua la tête.
« J’ai une raison de devoir y aller… »
« Alors fais comme tu veux. » Le Roi du pôle Nord grogna encore deux fois, puis s’assit seul dans un coin. Il se reposa et examina ses blessures. « Bon, ta femme va bien, au moins ? Si tu perds ta misérable vie… Ça fait longtemps que je la surveille, tu sais. Ne viens pas me reprocher ensuite de ne pas avoir tenu compte de notre amitié. »
Mare en resta stupéfait.
« Écoute, ne pas m’aider, c’est une chose. Mais profiter de la situation comme ça ? »
« De toute façon, je m’en fiche. Vas-y donc. N’oublie pas de pousser un cri avant de mourir, que je puisse aller chercher ta femme tout de suite. » Le Roi du pôle Nord n’avait pas envie de s’occuper de lui.
Mare appliqua un peu de médicament sur la blessure de son épaule, puis l’entoura de plusieurs tours de bandage qu’il avait préparés, afin de comprimer les muscles et de refermer la plaie. Son front était déjà couvert de sueur. Voyant le Roi du pôle Nord se reposer seul dans un coin, les yeux clos, il secoua la tête sans mot dire. Puis il se retourna discrètement, plongea dans le tunnel souterrain plongé dans les ténèbres et disparut rapidement dans l’obscurité.
Le Roi du pôle Nord attendit un instant. Quand plus aucun bruit ne se fit entendre, il ouvrit les yeux.
« Tu y es vraiment allé. Haï ! Dis-moi, tu en as vraiment assez de vivre ? » Il se retourna pour regarder en direction de la forêt de pierre, d’où lui parvenaient vaguement des bruits qui se rapprochaient. Après un moment d’hésitation, il serra les dents.
« Ah ! Espèce de suicidaire ! Tu vas finir par me tuer ! »
Il plongea à son tour dans le tunnel noir comme de l’encre et s’enfonça dans les ténèbres.
Flamant rose s’adossa à la statue de pierre et observa en silence le vieillard desséché, vêtu de noir, qui se tenait devant lui.
« Ce type s’est enfui ? »
Le vieillard acquiesça. « J’ai d’abord été touché par les Aiguilles arctiques des trois jours, puis ce type a réussi à me prendre par surprise. Mais l’épée de Sylphalan l’a transpercé, lui aussi, alors ses blessures ne doivent pas être moins graves que les miennes. » Il se courba légèrement. Une vilaine entaille lui barrait l’abdomen, d’où le sang continuait de couler.
Flamant rose leva la tête vers le sommet de l’immense statue noire.
« Sylphalan est déjà monté. Ce type doit encore se cacher, en attendant son heure. Je compte repartir, moi. Et toi, qu’est-ce que tu vas faire ? »
Le vieillard parut légèrement surpris. « Tu ne vas pas l’aider ? »
Flamant rose secoua la tête.
« Non, et ce n’est plus nécessaire. »
Une idée sembla traverser l’esprit du vieillard, dont l’expression changea. « Je viens avec toi. »
Flamant rose se retourna et se dirigea vers la périphérie de la forêt de pierre. À l’endroit où il s’était tenu un instant plus tôt, une flaque de sang rouge sombre s’étalait sur le sol.
Le vieillard vêtu de noir se hâta de le suivre.
Au sommet de la statue de pierre, la silhouette élancée de Sylphalan avait une beauté presque inhumaine. Il tenait une longue épée rouge, pointe vers le bas, et regardait en silence Garen, qui gravissait la pente.
Garen monta les marches de pierre du tunnel en ralentissant peu à peu, puis leva les yeux vers Sylphalan, qui se tenait à l’entrée.
C’était l’homme qui avait été mêlé à ses affaires depuis le tout début. Il portait à présent une longue robe de soie noire, qui contrastait vivement avec sa peau d’une pâleur extrême.
Le vent puissant soufflait sans relâche, faisant voler vers la gauche les longs cheveux noirs de Sylphalan. Sa robe noire bruissait elle aussi dans les rafales.
« Garen… »
Il leva la main droite devant lui et écarta les doigts. Un simple collier en forme de livre reposait tranquillement dans sa paume.
« La Nuit étoilée éternelle est toujours avec toi, n’est-ce pas ? »
Garen s’immobilisa, le collier serré dans sa main contre sa poitrine.
« Si je me souviens bien, tu ne me l’avais pas pris, justement ? »
« Je ne t’ai pas pris le collier, mais autre chose… » Sylphalan se retourna, dégageant l’entrée du tunnel, et marcha jusqu’au bord de la plateforme. Le maelström fit danser sans cesse ses longs cheveux, semblables à de la soie trempée.
Garen sortit lentement du tunnel. Celui-ci avait été creusé dans la statue de pierre et montait en pente jusqu’à sa tête ; sa sortie débouchait sur la plateforme qui la couronnait.
Tout en haut de l’immense statue de pierre noire, sur la plateforme nichée dans cette cavité, Sylphalan et Garen se tenaient à une douzaine de mètres l’un de l’autre. Rendez-vous sur novelping . com pour lire le chapitre complet.
La plateforme noire mesurait une centaine de mètres de large. Elle était ovale et bordée d’une balustrade de pierre noire. Certaines parties de celle-ci étaient déjà brisées et tombées. Le sol, les murs et le plafond étaient couverts de petits mots et de symboles gravés, comme si le souffle d’une civilisation entière y avait été consigné.
Le tintement lointain continuait de résonner au-dessus d’eux. Grave et ancien, il portait de faibles échos.
La lumière du soir pénétrait dans la cavité et se posait à leurs pieds. Toute la plateforme était baignée d’une vive lueur rouge doré.
Garen fixa le dos de Sylphalan, le contourna et rejoignit la balustrade. Il baissa les yeux.
Sous la balustrade, une mer de nuages blancs formait une guirlande qui tournait lentement autour de la statue de pierre. À travers les interstices de cette couronne nuageuse, on distinguait de nombreux petits points noirs : sur le bord de l’île, des gens embarquaient les uns après les autres. Certains navires s’éloignaient, d’autres approchaient.
Un lambeau de nuage blanc passa près de Garen. Il tendit la main et saisit légèrement la vapeur.
La vapeur du nuage s’enroula autour de sa main et y resta, pareille à un ruban de soie blanc translucide.
Les doigts de Garen étaient comme les pétales d’une fleur fraîchement éclose. Il les fit tourner avec naturel, douceur et délicatesse, sans la moindre trace de dureté. Il parvint à retenir les filaments de nuage, qui ne pouvaient plus s’échapper.
« Main capturant les nuages, style du Nord. »
Garen fit claquer son doigt. Psst !
La vapeur blanche se transforma en un fil de soie et fusa vers Sylphalan, sans le moindre bruit.
Le fil blanc s’arrêta net à un mètre de Sylphalan, comme s’il avait heurté un mur invisible. Puis il explosa sans prévenir en minuscules fragments blancs qui s’évanouirent.
« Je me souviens que, la dernière fois que nous nous sommes rencontrés, tu étais loin d’avoir atteint ce niveau. » Un sourire étrange se dessina sur le visage de Sylphalan. « Tu entends les cloches qui résonnent au-dessus de nous ? Ce sont les cloches du crépuscule. Elles annoncent le début de la première phase d’activation du Pot à fumée noire. »
« La première phase ? » Garen le regarda, les yeux plissés, attendant la suite.
« C’est ça, le Pot à fumée noire comporte deux phases. » Sylphalan posa la main sur la balustrade, une lueur nostalgique dans les yeux. « La dernière fois qu’il s’est activé, j’ai entendu les cloches du crépuscule. Quant à la deuxième phase, elle a déjà commencé. Depuis que nous sommes entrés ici, en fait. »
« Ah ? »
Une couche de platine se forma lentement à la surface de la peau de Garen.
« Autrement dit, une seule personne vivante peut rester ici. » Sylphalan sourit, l’air insouciant, et fit lentement tournoyer l’Épée des esprits qu’il tenait à la main.
Garen abaissa la paume droite et recueillit autour de lui des lambeaux de vapeur blanche.
Les filaments de nuage se rassemblèrent comme des fils blancs sous sa paume, venus de toutes les directions. Ils finirent par former une boule de nuage blanc au creux de sa main.
« En matière d’arts martiaux, qui sur cette terre pourrait être plus fort que toi et moi ? Et pourtant, nous allons devoir nous départager ici. » Il marcha lentement vers Sylphalan, chaque pas empreint de la majesté d’un tigre à l’affût ou d’un dragon en maraude. Sans bruit, sans laisser de trace, il faisait pourtant trembler la statue entière et le sol.
« Cela n’a rien à voir avec le Pot à fumée noire. La vérité, c’est que nous attendons ce combat depuis longtemps. » Sylphalan leva son épée horizontalement devant lui et fit glisser légèrement un doigt le long de la lame. Celle-ci se mit peu à peu à luire d’un rouge sang.
Il la lança légèrement, et un fil rouge s’en détacha lentement, tranchant la balustrade à droite sans le moindre bruit.
« Commençons… Ici même, mettons un terme à tout ça. »
L’Épée des esprits pointait vers le sol, inclinée en diagonale.
« Ça n’a rien à voir avec le Pot à fumée noire. »
Garen leva soudain la paume et poussa vers l’avant !
Baroum !!!!
Un grondement de tonnerre éclata dans le ciel.
Dans la cavité au sommet de la statue, une grande quantité de vapeur nuageuse jaillit brusquement avec la lueur rouge, formant un halo rouge et blanc qui se dispersa lentement.
Une force inconnue se répandit depuis le sommet de la statue. Invisible et informe, elle jaillit vers le ciel.
Le ciel s’assombrit en un instant. D’innombrables nuages noirs se rassemblèrent, toujours plus épais et plus sombres. Toute l’île se mit à trembler lentement ; les cailloux au sol bondissaient et frémissaient. Une épaisse fumée s’échappa des fissures du sol et forma des volutes de vapeur blanche, qui engloutirent l’immense statue de pierre.