Damon entra dans la cité de Trace, l'esprit embrumé. Ses pas ralentirent sans qu'il s'en rende compte, son regard perdu dans le vide alors que le souvenir griffait son esprit.
Qui était cette femme... et comment avait-elle pu presque le voir, malgré sa résistance à la manipulation du destin ?
Ses doigts se crispèrent légèrement le long de son corps.
Sa résistance à la manipulation du destin l'avait protégé d'être détecté par les Vrais Dieux après sa mort à Lysithara. Elle l'avait effacé de leur perception.
Alors, comment avait-elle pu le sentir ?
Sa mâchoire se contracta.
Il y avait eu un moment. Un instant unique où quelque chose de froid et d'absolu l'avait effleuré.
S'il l'avait regardée... il le savait avec certitude.
Il serait mort.
« Était-ce un souvenir ou une vision ? »
Son regard s'abaissa, ses sourcils se fronçant.
Le Système lui avait montré cela. Il pouvait le sentir.
Alors pourquoi ?
« Pourquoi le Dieu inconnu lui a-t-il donné une épée capable de mettre fin à toute chose ? »
Sa voix sortit basse, presque un murmure, la gorge sèche.
Là-bas, quelque part dans l'obscurité infinie entre les étoiles, existait quelqu'un capable de mettre fin à tout ce qui existe en dégainant simplement une épée.
Damon expira lentement, sa poitrine se soulevant et s'abaissant.
L'ennemie de toute vie.
C'était pour cela qu'elle était appelée Némésis Omega.
Le rythme de marche de son armée faiblit.
Damon releva brusquement la tête.
Devant lui, des gardes Démonkin se tenaient fermes, leurs armes plantées au sol alors qu'ils bloquaient le passage à mi-chemin de la première porte.
Ses yeux se plissèrent.
La cité de Trace possédait deux portes. C'était une ville-forteresse. Ses murs s'élevaient vers le ciel, s'étirant le long des montagnes jusqu'à toucher les nuages. Damon suivit leur hauteur du regard, un léger pli se formant entre ses sourcils.
Même lui avait rarement vu des murs pareils.
Il fit un pas en avant, sur le point de parler.
Son ombre frissonna.
Damon se figea.
Un tremblement parcourut sa poitrine, vif et soudain. Ses doigts tressaillirent alors que quelque chose effleurait ses sens.
Quelque chose, à l'intérieur de la ville, l'appelait.
Murmurait.
Tirait.
Ses lèvres s'entrouvrirent.
Aucun son ne sortit.
Seule une douleur sourde se propagea en lui, profonde et lancinante. Sa poitrine se serra alors qu'un désir étrange s'emparait de lui, brut et indéniable. C'était comme si des morceaux de lui-même étaient enterrés derrière ces murs, en attente.
Ses yeux s'assombrirent.
« Les fragments d'Ashcroft. »
Sa main se ferma en un poing.
Il n'y avait qu'une seule chose qui pouvait provoquer cela.
Des fragments du Roi Démon de la Domination.
« Je dois l'obtenir. »
Les mots lui échappèrent, calmes mais absolus.
À l'avant, Zagan s'avança, la posture droite et composée. Il parla aux gardes, sa main bougeant pour présenter des documents.
Damon observait en silence, son regard distant mais acéré.
Les gardes inspectèrent les papiers, puis s'écartèrent.
Zagan fit un bref signe de tête et se retourna.
L'armée se remit en marche.
Les bottes frappaient le sol à l'unisson tandis qu'ils franchissaient la porte.
La cité de Trace s'ouvrit devant eux.
Le regard de Damon balaya les lieux, ses yeux s'aiguisant à mesure que son trouble s'estompait.
Les routes étaient massives, assez larges pour que des armées entières puissent marcher sans rompre la formation. Des barricades et des remparts bordaient les rues à intervalles réguliers, chacun positionné avec intention.
L'air était vibrant.
Le fracas des armes résonnait alors que les troupes s'entraînaient en formation. Des ordres étaient aboyés. Les ravitaillements circulaient en lignes régulières. Les forgerons martelaient un métal incandescent tandis que les graveurs de runes traçaient des symboles qui pulsaient d'une faible lueur.
Damon tourna légèrement la tête, absorbant chaque détail.
Des tours se dressaient dans la ville, chacune s'élevant comme un domaine indépendant. Autour d'elles, des tentes s'étendaient en grappes contrôlées.
Son regard se leva.
Il pouvait le sentir maintenant.
Une formation de scellement recouvrait toute la ville. Même sans se concentrer, la pression qu'elle exerçait effleurait ses sens. Structurée. Contrôlée. Inébranlable.
Pourtant, sous cette structure...
Il y avait le chaos.
Les yeux de Damon se plissèrent légèrement.
Chacune de ces tours appartenait à un seigneur différent. Chaque seigneur commandait sa propre armée.
C'était cela, le tournoi.
Ses doigts se détendirent le long de son corps alors que la compréhension s'installait.
Celui qui les conquerrait toutes deviendrait le commandant suprême.
Son regard se durcit.
Cela n'arriverait jamais.
Aucun Démonkin n'avait jamais réussi. Il était impossible de toutes les conquérir.
Les forts dévoreraient les faibles, étendant leurs forces, grandissant à chaque victoire.
Puis ils s'arrêteraient.
Non par pitié.
Par nécessité.
Les puissants se rassembleraient pour former un conseil. La puissance contrebalançant la puissance. Le contrôle maintenu par la menace mutuelle.
Pas de dirigeant.
Pas d'autorité absolue.
Les yeux de Damon devinrent plus froids.
Il n'y avait aucune force écrasante pour les unir.
C'était la même chose que sur le continent des démons après la mort d'Ashcroft.
Pas de Roi Démon.
Seuls des Seigneurs Démons régnant sur leurs propres domaines, vaguement liés entre eux.
Il expira lentement, le regard fixé devant lui.
Cette ville suivrait le même chemin.
Et il se tiendrait en son centre quand cela arriverait.
Damon n'avait aucun plan pour tout cela.
Son objectif initial était simple. Recueillir des renseignements. Apprendre ce qu'il pouvait. Partir.
Il n'était venu aussi loin que parce que cet endroit était l'une des bases avancées de la race démoniaque. Un centre de commandement pour la guerre.
C'était ici que les décisions étaient prises.
Après tout, dans cette guerre, les seigneurs démons et les individus de la septième classe d'avancement de la race de la déesse ne combattraient pas directement.
Ils n'en avaient pas besoin.
Ceux de la septième classe étaient trop puissants. Chacun d'eux était une calamité. S'ils s'affrontaient frontalement, le résultat ne serait pas la victoire.
Ce serait la destruction mutuelle.
Ou, comme Ashcroft l'avait dit.
Chacun d'eux était une bombe nucléaire.
Personne ne savait ce qu'était une bombe nucléaire, mais tout le monde comprenait l'implication.
L'annihilation totale.
Damon posa le pied sur un terrain vide à l'intérieur de la ville, son regard balayant les environs avant de se fixer.
Zanat s'approcha alors de lui, baissant légèrement la tête en lui tendant une clé.
« Mon seigneur, voici une clé de tour », dit-il respectueusement. « Chaque seigneur construit sa tour avec cette magie. Tout ce que vous avez à faire est d'y déverser votre puissance magique. Plus vous et votre armée posséderez de magie, plus votre tour sera grande et puissante. »
Damon prit la clé lentement, la faisant tourner entre ses doigts.
Il pouvait le sentir.
Une magie complexe tissée profondément à l'intérieur.
C'était inconnu.
Étrange.
Si quoi que ce soit... cela semblait similaire au système.
[Vous avez obtenu une clé de tour des démons]
Le système émit un tintement.
Les yeux de Damon se plissèrent légèrement.
[Souhaitez-vous construire une tour ?]
[O/N]
Il n'hésita pas.
« Oui. »