Les Halles de la Guerre, comme d’habitude, restaient immaculées — un témoignage de la richesse et du pouvoir de leurs occupants. Un décor somptueux ornait chaque coin, le genre de luxe réservé aux meilleurs et aux plus riches étudiants. Ces halls n’étaient pas simplement un lieu de résidence ; ils symbolisaient le prestige et l’influence de leurs occupants.
Les étudiants des Halles de la Guerre étaient à la fois puissants et influents, et de telles personnes nécessitaient quelqu’un capable de gérer leurs caprices et leurs excès. C’est là qu’intervenait la femme de chambre en chef. Elle ne se contentait pas de superviser l’entretien du dortoir ; elle maintenait l’ordre avec une volonté de fer. Même la noblesse la plus arrogante n’osait pas défier son autorité.
« Peut-être parce qu’elle est elle-même noble », pensa Damon, un léger sourire aux lèvres.
La femme de chambre en chef veillait à ce que chacun dans les Halles de la Guerre reçoive un traitement égal. Malgré son statut de roturier, Damon avait toujours été traité de la même manière que les autres. Son impartialité était indéniable — sous sa garde, chaque étudiant était égal, peu importe sa naissance.
Et c’est précisément pour cette raison que Damon ne lui avait jamais fait face. Ce n’était pas quelqu’un avec qui on plaisantait à la légère.
« Rien ne se passe dans les Halles de la Guerre sans qu’elle le sache », méditait-il, se remémorant les rumeurs chuchotées parmi les étudiants.
Aujourd’hui, cependant, il comptait tester cette théorie.
En franchissant les grandes portes doubles, Damon entra dans les Halles de la Guerre, ses pas légers mais délibérés. L’entrée majestueuse menait à un escalier en colimaçon qui s’élevait en une démonstration d’opulence. Les halls étaient étrangement silencieux, à l’exception du bruissement lointain des femmes de chambre. Leur présence ne le préoccupait pas. Sa cible était quelqu’un d’autre.
Montant les escaliers jusqu’au deuxième étage, Damon navigua dans les couloirs avec précision, sa perception de l’ombre s’étendant et se contractant à mesure qu’il avançait. Les halls lumineux et propres étaient bordés de décorations extravagantes — peintures, vases et sculptures qui coûteraient probablement plus que le revenu annuel d’une personne ordinaire. Il pensa brièvement à combien il pourrait gagner en vendant l’un de ces trésors sur le marché noir, mais repoussa cette idée.
« Trop de problèmes. »
S’arrêtant devant une porte, il étendit sa perception de l’ombre dans la zone, scrutant tout signe de mouvement. La voie était libre. La porte elle-même, cependant, posait problème.
Les portes des Halles de la Guerre étaient de haute technologie, équipées de mesures de sécurité magiques importées du Continent Magique. Elles nécessitaient une empreinte digitale autorisée, un pager, une clé personnelle ou l’une des cartes-clés des femmes de chambre pour s’ouvrir.
Il avait envisagé de voler une carte-clé à une femme de chambre, mais avait décidé de ne pas le faire. Les cartes laissaient des traces, et leur absence déclencherait des alarmes.
« Ça n’attirera que la femme de chambre en chef », murmura-t-il.
Il lui restait une autre option. Dangereuse ? Oui. Mais nécessaire.
Damon monta à l’étage suivant et s’arrêta devant une autre porte. Contrairement à celle de Marcus, celle-ci s’ouvrit sans résistance.
Après tout, c’était sa propre chambre.
Damon s’approcha de la fenêtre de sa chambre et la déverrouilla silencieusement, respirant l’air frais du soir. Il étendit sa perception de l’ombre autour de lui, vérifiant attentivement tout signe de mouvement. L’extérieur restait silencieux ; pas de femmes de chambre, pas de femme de chambre en chef, et pas d’étudiants traînant pour interrompre son plan.
« Croft, reste ici », ordonna-t-il doucement.
Le corbeau sur son épaule voletait jusqu’à son oreiller, inclinant la tête comme s’il comprenait.
Damon attrapa le mécanisme fixé à son poignet : la roue omnidirectionnelle. Il la fixa au cadre de la fenêtre et relâcha les fils fins, se laissant descendre silencieusement jusqu’au sol en dessous. La position du soleil jouait en sa faveur, projetant la zone dans de profondes ombres.
La chance était de son côté aujourd’hui. La chambre de Marcus se trouvait directement en dessous.
La fenêtre était verrouillée, mais pour quelqu’un avec un passé comme celui de Damon — un ancien rat des rues habile en vol — ce n’était qu’une petite gêne. Il sortit sa dague, glissa la lame entre le cadre et la serrure, et l’ouvrit avec une aisance maîtrisée.
La fenêtre glissa silencieusement, et Damon entra dans la pièce, ramenant le dispositif omnidirectionnel à son poignet d’un zip sec.
« Putain, ça marche comme sur des roulettes, » murmura-t-il en souriant.
En fermant la fenêtre derrière lui, Damon se dirigea vers le lit. Il n’était pas là pour voler ; il avait d’autres plans. Les servantes avaient fait un travail impeccable, comme toujours — le lit était parfaitement fait, sans la moindre ride. Damon hocha la tête en signe d’approbation avant de jeter un œil à son ombre.
« Garde l’œil ouvert, » murmura-t-il.
Ses doigts palpèrent le matelas et l’oreiller, cherchant l’endroit où Marcus posait le plus souvent sa tête. Une fois qu’il l’eut trouvé, Damon souleva le lit king size avec une précaution délibérée. Il fouilla dans sa veste et en sortit une poignée de flèches creuses.
En retirant les coquilles qui recouvraient les pointes en minerai maudit, il les plaça soigneusement le long du cadre du lit de manière précise et ordonnée. Le minerai maudit était dangereux ; une exposition prolongée pouvait perturber le flux de mana de Marcus et son état mental. Mais Damon s’en moquait. C’était une revanche.
Après avoir disposé les flèches, il récupéra les coquilles et les remit dans sa veste. Il abaissa le matelas, prenant son temps pour le lisser afin qu’il paraisse aussi intact qu’auparavant.
Juste au moment où il s’apprêtait à finir, son ombre se précipita vers lui, l’avertissant d’un danger approchant.
« Putain, » maugréa-t-il en claquant la langue.
Une servante se dirigeait droit vers la pièce, ses pas ayant déjà atteint la porte.
Sans perdre une seconde, Damon se glissa sous le lit, se plaquant à plat contre le sol.
La porte grinça en s’ouvrant, et une jeune servante blonde entra, portant un panier vide marqué d’un numéro.
« Ramassage du linge, » comprit Damon avec gravité.
Son cœur se serra en se rappelant que les flèches creuses étaient encore nichées dans le cadre du lit. L’influence subtile du minerai maudit rongeait ses pensées, amplifiant sa panique. Il se sentit idiot de s’être mis dans une position aussi précaire.
La servante s’approcha du lit.
« Hmm. Quelque chose ne va pas… »
Le souffle de Damon se bloqua dans sa gorge. Il pouvait voir ses chaussures noires polies et le bord de son tablier blanc immaculé.
« Ce lit n’a pas été fait correctement, » murmura-t-elle. « Ai-je été négligente ? »
Le sang de Damon se glaça en la voyant ajuster la literie. Les flèches maudites n’étaient qu’à quelques pouces au-dessus de lui, séparées seulement par une fine planche de bois. Les effets n’étaient pas très forts parce que cela prenait généralement du temps… il ne voulait pas rester ici plus longtemps que nécessaire.
La servante soupira avec satisfaction. « Voilà, c’est bien mieux. »
Elle se détourna et disparut dans la salle de bain, le bruit de la porte qui se fermait résonnant dans la pièce. Damon ne perdit pas une seconde. Il se roula hors du lit, la sueur coulant sur son front, et se précipita vers la porte.
L’ouvrant doucement, il sortit en faisant attention à ne pas faire de bruit. Une fois dehors, il marcha rapidement dans le couloir, ses sens concentrés sur la présence de la servante derrière lui.
Juste au moment où il tournait un coin, il entra en collision avec quelque chose de doux, l’impact le faisant s’effondrer au sol.
« Aïe, c’est quoi ce bordel— » Les mots de Damon s’éteignirent lorsqu’il leva les yeux, son visage pâlissant instantanément.
‘Chef de la servante Matilda’