« Je ne le ferai pas. »
La voix de Sylvia était ferme.
Il n'y avait aucune hésitation en elle. Aucune faiblesse. Seulement la froide certitude du refus.
Pendant un instant, le livre ne dit rien.
Puis, la page se remplit lentement de nouveaux mots.
« Je suis un dieu. J'ai déjà vu comment tout cela se termine. »
« Tu accepteras mon offre. »
Le texte semblait calme et parfaitement régulier, comme si l'issue avait déjà été décidée.
Les mains de Sylvia tremblèrent légèrement.
« Je ne le ferai pas », répéta-t-elle.
Ses yeux vacillèrent un court instant, mais elle se força à rester stable.
« Toi... comment peux-tu seulement me demander ça ? » dit-elle, la voix tendue. « Cela ne prouve qu'une chose. »
« Tu ne contrôles rien. »
« Pas autant que tu prétends le faire. »
Les pages du livre se tournèrent soudainement.
Elles s'arrêtèrent sur une feuille blanche.
Pourtant, aucun mot n'apparut.
Il attendait.
Sylvia le comprit immédiatement.
Il savait ce qu'elle allait dire ensuite.
Mais le Dieu inconnu la laissait parler malgré tout.
Peut-être parce qu'une conversation est plus divertissante quand l'autre participant croit avoir encore son libre arbitre.
Sylvia serra les poings.
« Si tu pouvais agir librement, pourquoi conclure tous ces marchés ? » exigea-t-elle. « Pourquoi ne pas descendre ici et prendre ce que tu veux toi-même ? »
« Je ne priverai pas Damon de sa seule chance de se battre contre des probabilités injustes. »
Pendant un moment, la page resta vide.
Puis, une seule image apparut.
Damon.
Une épée plantée dans sa poitrine.
Le sang coulant le long de la lame.
Ses yeux remplis de désespoir.
C'était la seule réponse.
Le souffle de Sylvia se coupa et elle se mordit la lèvre assez fort pour en goûter le sang.
Puis, de nouveaux mots apparurent sous l'image.
« Tu as raison. »
« Bien que je sois un démon... je suis aussi un dieu. »
« Et quel genre de dieu serais-je si je ne donnais pas aux mortels une chance équitable ? »
La page changea.
Pendant un instant, le texte sembla presque amusé.
« J'étais sur le point de tout te dire. »
« L'avenir. »
« Et comment l'éviter complètement. »
« Mais peu importe. »
« Tu as fait ton choix. »
Les pages se tournèrent lentement à nouveau.
Puis elles s'arrêtèrent.
« Une nouvelle offre. »
« Je vais te montrer un aperçu de ce qui va arriver. »
« En échange, tu n'as qu'à faire une chose simple. »
Sylvia hésita.
C'était différent.
Mieux... peut-être.
« Et quelle est cette chose ? » demanda-t-elle prudemment.
Le livre recommença à écrire.
« J'ai seulement besoin que tu voies le Lac des Larmes. »
L'expression de Sylvia se durcit immédiatement.
« Je ne t'aiderai pas à le détruire », dit-elle.
Son refus fut immédiat.
Le Dieu inconnu ne sembla pas dérangé.
Sa réponse apparut tout aussi calmement qu'auparavant.
« Très bien. »
« Alors je te fais une promesse. »
« Je ne détruirai pas le Lac des Larmes. »
Sylvia fronça les sourcils.
Quelque chose clochait.
C'était trop facile.
Elle ne voyait pas encore le piège, mais elle savait qu'il devait en exister un.
De nouveaux mots apparurent.
« Inutile d'être méfiante. »
« Bien qu'il n'y ait pas d'absolus... »
« Mes promesses sont des absolus. »
Le livre continua.
« Les promesses que je fais, et les promesses qui me sont faites, ne peuvent être rompues. »
Sylvia hésitait encore.
Ce marché semblait dangereux.
Presque... démoniaque.
« Alors... tu n'as pas encore fait la promesse », dit-elle prudemment.
« Évidemment. »
Les mots apparurent instantanément.
Puis une nouvelle ligne se forma.
Lentement.
Prudemment.
« Je promets, au nom du Dieu Démon... »
Les lettres qui suivirent semblaient déformées, comme si la réalité elle-même résistait à leur écriture.
« A*t*ir I*a Ac**x. »
« D'honorer ma part du pacte. »
L'air dans la pièce devint plus froid.
Quelque chose dans cet accord semblait ancien.
Vieux.
Comme un rituel plus vieux que le langage lui-même.
L'instinct de Sylvia lui criait que c'était dangereux.
Mais elle était désespérée.
Et le désespoir pousse les mortels à accepter des marchés qu'ils n'accepteraient jamais en temps normal.
Elle déglutit.
« Que dois-je faire ? »
« Ramasse un ver sur le sol et place-le dans ton œil. »
Sylvia lut les mots et devint immédiatement pâle.
Son regard dériva vers le sol où les asticots se tordaient en petits amas écœurants. Ils étaient sortis d'elle — vomis de son propre corps quelques instants plus tôt.
La simple vue de cela lui retourna l'estomac.
Après l'expérience révoltante de les avoir vomis, l'idée de les toucher à nouveau la remplissait de dégoût.
Mais le pacte avait déjà commencé.
Lentement, elle s'agenouilla.
Ses doigts tremblaient alors qu'elle tendait la main vers le sol pour en ramasser un.
La chose se tortilla entre ses doigts.
Son estomac se noua.
Pendant un instant, elle hésita.
Puis elle le porta vers son œil.
Avant même qu'elle puisse réagir —
Le ver bondit en avant.
Il s'enfouit dans son œil avec un bruit humide et une giclée de sang.
Sa vision explosa en rouge.
Une douleur déchira son crâne comme la foudre.
Des veines noires éclatèrent sur le côté de son visage alors qu'elle s'effondrait sur le sol.
« AHHHHHH— ! »
Son cri déchira la pièce.
Un cri d'agonie brut et viscéral qui résonna dans le vide silencieux.
Son corps convulsa tandis que la douleur déchirait ses nerfs.
Les minutes passèrent.
Puis, lentement...
La douleur cessa.
Sylvia resta allongée là, respirant difficilement.
Sa main tremblait alors qu'elle l'éloignait de son visage.
Son œil gauche était intact.
Plus qu'intact.
Il semblait... plus clair.
Plus aiguisé.
Comme si le monde lui-même avait retiré ses couches.
Pourtant, en même temps, cela semblait faux.
Comme si l'œil ne lui appartenait plus vraiment.
Elle tourna lentement son regard vers le livre.
Et de son œil gauche —
Elle le vit.
Pas un livre.
Plus maintenant.
On aurait dit qu'un ciel nocturne avait été forcé de prendre la forme d'un livre.
À l'intérieur, elle vit tout.
L'omnivers lui-même.
Des galaxies.
Des systèmes stellaires.
Des univers entiers dérivant comme des grains de poussière dans un océan cosmique infini.
Plus elle regardait profondément, plus l'immensité engloutissait son esprit.
Elle se sentit perdue.
Envoûtée.
Puis —
Elle vit quelque chose au sein de cette mer infinie.
Elle-même.
Debout, parmi les innombrables mondes.
Une petite silhouette à l'intérieur du vide sans limites.
L'un de ses yeux plus terne que l'autre.
« Maintenant, tu es vraiment une Voyante Blanche. »
La voix venait directement derrière son oreille.
Un murmure.
Sylvia se retourna instinctivement.
Il n'y avait personne.
La voix continua doucement.
« Peut-être serait-il préférable de t'appeler... »
« La Sorcière blanche. »
Une larme de sang glissa de l'œil de Sylvia.
Puis le murmure revint.
« Réveille-toi, Sorcière blanche. »
Sylvia se redressa brusquement.
Sa tête se releva du bureau.
Sa joue reposait sur le livre.
Son corps entier était couvert de sueur.
Son cœur battait violemment alors qu'elle regardait autour d'elle.
Sa chambre.