Son corps lui semblait lourd. Sa langue avait commencé à se régénérer, mais lorsqu'il la sentit à l'intérieur de sa bouche, quelque chose clochait. Ce n'était pas ainsi qu'une langue était censée être.
Damon tira la langue hors de sa bouche dans l'espoir d'en avoir une bonne vue, ou du moins de ce qu'il en restait. Il s'attendait à voir du sang et de la chair en pleine régénération.
Ce qu'il vit fut à la fois stupéfiant et terrifiant.
Sa langue était plus longue.
Non, pas seulement plus longue.
Elle était vraiment longue. Suffisamment pour s'étendre un peu plus loin que la langue d'un chien.
En baissant les yeux, Damon réprima l'envie viscérale de hurler devant ce qu'il voyait.
Sa langue, ou ce qui aurait dû en être une, était désormais une chose blanchâtre semblable à un asticot, dotée d'un visage humain et d'une gueule de bête remplie de dents dentelées. Elle possédait sa propre petite langue qui se tortillait à l'intérieur, et de petits points perçants en guise d'yeux.
Damon pouvait la sentir.
Ses nerfs la contrôlaient toujours.
C'était, sans aucun doute, sa langue.
Puis, elle bougea avec un craquement dégoûtant.
Elle parla d'une voix qu'il détestait.
Douce. Calme.
La voix de Damon Grey lui-même.
Les créatures qui imitaient les voix humaines étaient les pires d'entre toutes. Il les haïssait profondément, ainsi que leurs jeux psychologiques.
« Tu es encore en vie... c'est bien dommage. Je pensais pourtant que tu voulais mourir. Je n'arrive pas à croire que tu aies laissé une misérable petite malédiction t'arrêter. »
Damon ne répondit rien.
Il l'ignora totalement et se tourna vers Seras.
Sa propre langue en avait fait pousser une autre, mais la sienne était différente. Elle était faite de sang et laissait échapper de petites étincelles de feu tandis qu'elle se tortillait dans l'air.
Il fronça le nez face à la puanteur de pourriture qui émanait de sa propre bouche.
« Cela signifie-t-il que la langue de chaque personne se manifeste différemment... »
« Ha ha ha, comme c'est intelligent... » ricana la langue putride, l'odeur infecte s'intensifiant alors qu'elle s'élevait pour se rapprocher de son visage.
« Sens-la, oui, sens-la, c'est la puanteur ignoble de ta bouche... »
La langue monta plus haut, frôlant presque son nez.
« La bouche d'un menteur et d'un trompeur... c'est la bouche de quelqu'un qui blesse et qui... »
Damon trancha la langue répugnante d'un coup net de sa lame.
Elle tomba au sol en se contractant.
Ce n'était pas une nouveauté, et il n'avait aucune intention d'écouter un sermon venant de sa propre langue.
Il força sa tête à baisser et fit un pas en avant, écrasant les arbustes sous ses bottes.
La végétation qui les entourait était immense, donnant à l'endroit l'allure d'un labyrinthe végétal.
Pire encore, ils ne pouvaient pas lever les yeux.
À chaque pas qu'ils faisaient, l'entité dans les arbres les interpellait, les pressant de regarder vers le haut.
Damon ne savait pas comment réagir ni comment riposter.
Seras l'endurait, tout comme les autres, mais endurer ne résolvait rien.
Il jeta un coup d'œil vers elle.
Elle se contenta de secouer légèrement la tête, lui signifiant de ne pas s'engager.
Damon serra les dents et continua d'avancer, le visage froid, empreint d'une rage contenue.
Ils marchèrent jusqu'au coucher du soleil.
Une fois le soleil disparu, la ligne des arbres se mit à luire faiblement.
Dans cette lueur tamisée, Damon put distinguer les formes vagues de quelque chose niché dans les arbres.
Quelque chose qui ne semblait pas humain.
Quelque chose qui n'avait aucun sens.
Plus Damon fixait cette silhouette indistincte, plus sa forme lui semblait réelle.
Plus elle lui paraissait réelle, plus il devenait curieux de sa nature.
Plus il tentait de comprendre ce que c'était.
Alors qu'il s'y efforçait, ses yeux commencèrent lentement à se voiler.
De fines lignes blanches se formèrent autour de ses iris sombres.
D'autres lignes blanches apparurent.
L'âme de Damon s'affaiblissait lentement.
Son visage pâlit.
Il commença doucement à entendre la voix de sa mère l'appelant pour le dîner.
C'était chaleureux.
Doux.
Tendre.
Cela lui procurait la sensation de son étreinte chaleureuse lorsqu'elle le serrait contre elle, son corps souple et réconfortant, un rappel qu'il était aimé et désiré.
Ses yeux commencèrent lentement à blanchir davantage.
La forme dans les arbres se précisa alors qu'elle chuchotait.
« Regarde en haut. »
Damon leva lentement la tête vers la faible lumière au-dessus.
Juste au moment où son regard allait croiser ce qui s'y trouvait, son ombre trembla violemment et s'éleva, se déployant pour recouvrir son visage.
Son visage se décomposa lorsqu'il réalisa ce qui se passait.
Il força rapidement sa tête à baisser, rompant la ligne de mire.
Il se retourna et vit que quelques membres de l'expédition manquaient à l'appel.
Ils avaient disparu.
Tout simplement.
Damon ne savait pas à quel moment de leur périple ils s'étaient volatilisés.
Il savait seulement qu'ils n'étaient plus là.
Une terreur glaciale l'envahit, aiguisant ses pensées tandis que la peur lui serrait la poitrine.
Lana s'arrêta de marcher, le visage livide en voyant l'expression de Damon.
Elle tourna lentement la tête et réalisa qu'un des chevaliers avait disparu.
Elle se souvint qu'il appartenait à la Division Tournesol, une unité différente de la sienne. Ils se connaissaient depuis un bon moment, ayant servi sous le même bataillon.
Maintenant, il n'était plus là.
Sa bouche était entravée par des cordes, mais elle laissa tout de même échapper un halètement étouffé de désespoir.
Sa réaction alerta tout le groupe.
Un brouillard de peur se répandit parmi les membres de l'expédition.
Ils se mirent en formation défensive alors que la créature les éliminait un par un.
Et comme pour ajouter l'insulte à l'injure, pour remuer le couteau dans la plaie :
Du sang tomba de la canopée.
Accompagné d'organes.
De membres sectionnés.
Puis un morceau de peau humaine tomba sur la tête de Lana, glissant dans ses cheveux et les rendant poisseux.
Lorsqu'elle porta la main à ses cheveux pour le retirer, elle vit qu'il s'agissait d'une main.
Une petite alliance en argent y était encore.
Elle reconnut cette bague.
Elle lui appartenait.
Il se vantait toujours d'avoir trois enfants et une femme magnifique qui l'attendaient à la maison.
Pendant les Guerres Démoniaques, sa plus grande peur était de mourir sans leur laisser quoi que ce soit.
Il détestait l'idée de ne plus jamais pouvoir les revoir.
Même s'il le cachait bien.
Maintenant, il était parti.
Emporté par la canopée.
Elle entendit un rire moqueur dans sa voix.
« Adélaïde est la plus jolie fille de ma ville... J'ai eu tellement de chance de l'épouser... en fait, j'ai tabassé tous les hommes qui tentaient de la courtiser jusqu'à ce que je sois le seul restant... ses cheveux... tu devrais m'entendre parler de ses cheveux et de ses yeux... »
Lana tremblait.
C'était sa voix.
Riant.
Se vantant.
Pourtant, la Canopée Écouteuse les tournait en dérision, répétant des mots qu'il avait prononcés maintes fois.
Elle détestait autrefois sa manie de ne jamais arrêter de se vanter.
Mais elle aimait voir à quel point il semblait heureux lorsqu'il parlait de sa famille.
Lana continua de marcher alors même que davantage de sang pleuvait sur eux.
Le bruit d'os humains broyés et déchiquetés par quelque chose d'énorme résonnait dans l'air.
Dans la ligne des arbres, la faible lueur projetait des ombres profondes sur le sol.
Sa forme vague tenait une autre personne dans ses mains.
Elle pressa.
Le corps éclata comme un melon.
Le sang se déversa.
L'odeur écœurante de la peur et des excréments humains se mêlait à l'odeur métallique du sang.
Lana voulait faire demi-tour.
Elle voulait courir.
Elle avait peur.
Elle avait terriblement peur.
Elle était si terrifiée qu'elle ne parvenait même plus à ressentir de la colère.
C'était différent de combattre des démons.
Au moins, les démons étaient des choses que son esprit pouvait comprendre et appréhender.
Ce n'était pas le cas ici.
Elle ne pouvait même pas le regarder.
Elle ne pouvait même pas le voir.
« Je veux rentrer à la maison... j'ai peur... »
Ses yeux s'écarquillèrent.
Sa propre voix résonnait depuis les arbres.
Ses yeux s'embuèrent tandis que l'angoisse lui broyait la poitrine.
Ses jambes se dérobèrent et s'entrechoquèrent.
« Je veux courir... où dois-je courir... j'ai peur... je ne veux pas mourir... »
Sa voix résonna à nouveau.
Mais ce n'était pas seulement la sienne.
Il y avait les voix des chevaliers.
De toute l'expédition.
« Si je meurs, qui s'occupera de ma vieille mère... »
« Je vais mourir comme ça, ici dans cette forêt, sans honneur, sans gloire... »
« Un moins-que-rien, c'est tout ce que je suis, c'est tout ce que je serai jamais, personne ne se souviendra du nom de Silas Arcborn parce que je ne compte pas, mon père avait raison, je ne suis rien, mes idéaux ne sont rien, même si je sauve un millier de personnes, je ne vaudrai jamais rien... »
Les voix continuaient.
Jusqu'à ce qu'elle entende la voix de Damon venant de la canopée.
« Et alors, si je meurs... ça n'a aucune importance, la chose la plus significative dans la vie, c'est la mort... même ainsi... quiconque veut me tuer devrait se préparer à me rejoindre en enfer. »
Lana s'arrêta.
C'était la seule voix qui se distinguait pour elle.
De toutes les voix projetant une peur subconsciente et des désirs désespérés de survie, lui seul s'en moquait.
C'était comme si entendre cette voix déprimante et arrogante était un phare dans cet enfer illuminé.
Elle était fascinée.
Elle voulait lever les yeux et voir quelle expression il arborait en disant cela.
Mais Damon Grey n'était pas là-haut.
Il était devant elle.
Son visage était froid.
Maîtrisé.
Puis, enfin, la voix qu'elle redoutait fut entendue.
La voix de Seras.
Elle était calme.
Monotone.
« Tout est pareil, rien ne change... la guerre ne finit jamais, le champ de bataille change simplement d'un nuage de poussière à une autre mer de sang, y a-t-il un but à cette guerre, pourquoi est-ce que je me bats pour quelque chose d'aussi fastidieux, d'aussi hideux... mort, pourquoi accompagnes-tu la guerre... et me laisses-tu dans la solitude. »
Damon se dirigea vers elle et lui saisit fermement l'épaule.
Il secoua la tête une fois.
Puis il fouilla dans son manteau et avala une potion.
Sa langue se régénéra correctement cette fois-ci.
La chair vive se recousant.
Il inspira une fois.
« Tuons ce fils de pute... » dit-il de sa propre voix, brisant délibérément les règles de la Canopée Écouteuse.