Damon croisa les bras, les observant depuis une dune de sable, un arc et une flèche maladroitement tenus dans ses deux mains.
Il n’était pas inquiet, il voulait juste tenir son arc à la main.
C’était étrange de croiser les bras tout en tenant un arc et une flèche. Il avait presque l’air… anxieux.
Lazarak ricana, assis nonchalamment au sommet de la dune de sable brûlante.
« Tu es plus inquiet que je ne le pensais. »
Damon soupira, secouant la tête.
« À quelle classe penses-tu qu’ils vont s’éveiller ? »
Lazarak savait que Damon esquivait, évitant de montrer à quel point il s’en souciait.
Il ne voulait vraiment pas admettre que ces deux enfants lui étaient devenus chers. Même si cela faisait très peu de temps.
« Une classe dépend fortement de la philosophie de vie et de l’identité d’une personne, » répondit calmement Lazarak. « Au début, les classes n’existaient pas. Seulement neuf rangs mortels. Mais après ma rébellion, les choses ont changé. »
Damon plissa les yeux, tournant la tête vers Lazarak. Il ne devrait vraiment pas cesser de sous-estimer ce dieu à l’apparence d’un bambin ; il était, en fait, la vraie affaire.
« Hm. »
Lazarak parla nonchalamment, comme s’il discutait d’histoire triviale.
« Les rangs avaient des noms différents à l’époque. Comme tu peux le voir, ce n’est plus le cas. Qui sait ce que ma créatrice a changé d’autre. »
Damon grimaça face à l’attitude nonchalante de Lazarak concernant l’altération permanente de la structure de la réalité elle-même. Ou du moins, le fait qu’il soit la raison pour laquelle les règles du monde avaient été modifiées.
« Quelle était l’étendue de sa compréhension du système de magie ? »
« Qu’as-tu fait ? »
Lazarak leva les yeux vers le ciel, son expression sombre.
« Je suppose qu’on pourrait dire que j’ai fait en sorte que ma créatrice me remarque. Je me demande combien elle a pris en retour… certainement plus que de simples attributs. »
Damon soupira. Il n’aimait pas quand de vieilles blessures étaient rouvertes. Il ne posa donc pas d’autres questions.
« Ils s’approchent du cracheur de sable. »
Il connaissait le nom du monstre grâce à sa compétence d’évaluation. Même à cette distance, il pouvait voir clairement.
Et, bien sûr, Lyn et Sithara se rapprochaient du cracheur de sable.
Ils ne l’avaient observé que brièvement avant de s’engager dans une attaque.
« Ce doit être la décision de Lyn, » marmonna Lazarak. « Il a dû réaliser que perdre du temps ne servirait à rien. Pourtant… l’idée de Sithara était plus sûre. »
Lazarak regarda les enfants se glisser plus près du monstre, qui restait immobile, faisant semblant de dormir, les attirant.
« Il est intelligent, » dit Damon. « Ces créatures le sont souvent. Bien que je sois en désaccord avec toi. Le plan de Sithara ne semble plus sûr qu’en apparence. Il épuise les ressources, et nous ne pouvons pas prédire comment les circonstances pourraient changer alors qu’ils sont déjà pressés par le temps. »
Damon resserra sa prise sur l’arc, les yeux fixés sur la distance.
« Agir vite ou attendre ne réduit pas la force du monstre, » dit-il doucement. « Seulement la leur. »
Lazarak soupira aux mots de Damon.
« Tu es un dieu, » continua Damon. « Tu as le privilège de la patience. Nous sommes humains. Nous n’avons que des instants. Nos vies sont trop courtes pour ne pas prendre de risques. »
Lazarak marqua une pause, puis jeta un coup d’œil à Damon.
« Si vos vies sont si courtes… alors peut-être devriez-vous essayer de vivre la vôtre. »
Damon ricana alors que le cracheur de sable s’abattait soudainement sur les enfants et que la bataille commençait.
« Il ne s’agit pas de moi. »
Un nuage de sable jaillit alors que la créature frappait avec ses bras semblables à ceux d’un humain. Lyn sentit un vent brûlant lui effleurer le visage.
Trop près.
Il recula instantanément, déformant la distance grâce à la magie spatiale.
« Sithara, maintenant ! »
Il appela, et sa sœur leva la main, formant une barrière spatiale entre lui et le monstre. Son contrôle était complexe, précis.
La sueur coulait sur son visage.
Pendant un instant, cela fonctionna.
Puis le cracheur de sable ouvrit la bouche.
Sa fourrure se hérissa violemment, et un torrent de sable compressé jaillit comme un jet à haute pression.
Trop rapide.
L’attaque déchira la barrière spatiale, la brisant comme du verre.
Sithara regarda avec horreur le monde ralentir, la mort se précipitant vers elle.
C’était trop fort. Contre un monstre de première classe, fuir aurait été le choix le plus sage.
Mais au dernier moment, le sol sous elle se replia vers l’intérieur alors que Lyn déformait à nouveau l’espace.
Elle réagit instantanément, poussant sa main vers le bas. Le sable se décolla du sol, s’élevant en d’innombrables grains tandis qu’elle manipulait l’espace indirectement pour contrôler la poussière.
Le nuage de poussière enveloppa le cracheur de sable.
La créature la fixa avec un mépris froid, comme si elle était offensée par cette tentative.
« C’est sa fourrure, » réalisa Lyn. « La fourrure le protège du sable, pas de la chaleur. »
Pourtant, ce n’était pas suffisant.
Il pouvait le sentir. S’ils tuaient cette chose, ils franchiraient enfin le précipice vers la première classe.
« Ce n’est pas suffisant, » murmura-t-il. « Nous avons besoin de vent. »
Mais pas trop.
L’espace était ouvert. Le fermer amplifierait l’effet, mais cela les piégerait également. Leur seule assurance était l’armure des ténèbres de Lazarak, qui pouvait bloquer un seul coup fatal.
Sithara continuait à lancer du sable et de la poussière, mais plus elle en jetait, plus il devenait difficile de suivre les mouvements du monstre.
Lyn s’accroupit alors qu’une autre rafale de sable déchirait l’air, anéantissant une dune derrière lui.
Du sang chaud coula sur son flanc.
Il ne l’avait même pas touché directement, l’avait à peine effleuré, pourtant les dégâts étaient déjà graves.
Il toussa, la poussière étouffant ses poumons, tandis qu’il préparait son sort final.
Il leva la tête pour faire signe à sa sœur—
Mais le cracheur de sable bondit.
Il s’écrasa sur Sithara en plein vol.
Son armure des ténèbres se brisa instantanément, un coup indéniablement fatal.
Elle s’écrasa dans le sable, crachant du sang, sa tête et sa bouche tachées de rouge.
« Sithara ! » cria Lyn à travers la poussière.
Leur plan était brisé.
Elle força sa tête à se relever, tremblant faiblement tandis qu’elle croisait son regard.
« Tu dois finir ça, » dit-elle, souriant à travers le sang. « J’ai confiance en toi. »
Le cracheur de sable avança lentement, confiant, sachant que la bataille était terminée.
Lyn bougea.
Il scella l’espace, ralentissant le flux d’air, figeant la poussière dans une immobilité suspendue.
Puis il se téléporta aux côtés de sa sœur et la serra dans ses bras.
Il déglutit difficilement.
« La probabilité de survie est minime, » dit-il doucement. « Mais si nous avançons… nous pouvons théoriquement y résister. Taux de réussite estimé : seize virgule cinq pour cent. »
Son mana était dangereusement bas.
Elle sourit faiblement tandis qu’il la tenait serrée contre lui.
« Risquons-le, » murmura-t-elle. « Ensemble. »
Elle claqua des doigts.
Une seule étincelle enflamma la poussière en suspension—
Et le désert explosa.