Les deux enfants étaient assis côte à côte, tenant entre eux le livre haletant. L’odeur familière de leur père persistait sur les pages reliées de chair tandis qu’ils lisaient. Le livre était fait de sa peau, relié par sa souffrance, et à l’intérieur, son âme piégée respirait par des halètements faibles et brisés.
Sa vie y était enregistrée en détail, chaque page plus lourde que la précédente. Les deux enfants retenaient leurs larmes en tournant les pages, leurs doigts tremblants, leurs épaules se raidissant à chaque ligne.
Jusqu’à ce qu’ils atteignent le passage final.
« Ilyth l’Avisé fut aveuglé par sa propre intelligence, la folie d’un homme qui a trop longtemps regardé le soleil. Ses vœux venaient peut-être d’une bonne intention, mais ses actions ont semé la dévastation… »
Lyn et Sithara continuèrent à lire jusqu’à ce qu’ils atteignent la citation finale.
« J’ai échoué à le créer pour mes enfants. »
Au moment où ils lurent ces mots, les larmes jaillirent librement de leurs yeux. Leur sang-froid vola en éclats. Les deux enfants serrèrent le livre plus fort tandis que leurs pleurs déchiraient la nuit, bruts et sans retenue.
Damon observait en silence.
Il ne savait pas pourquoi cette scène le troublait.
Il avait prévu de lire le livre lui-même à un moment donné. Il en avait pris d’autres du même genre. Pour lui, la souffrance des condamnés n’avait été guère plus que de fugaces curiosités, des pages éphémères dans sa propre longue marche vers la mort.
Pourtant, regarder ces deux enfants pleurer sur ce qui restait de leur père remua quelque chose de faible et de malvenu dans sa poitrine.
Lazarak se déplaça inconfortablement. Il avait toujours été bon et il n’aimait pas voir les enfants pleurer.
Il fit un geste vers Damon.
Damon expira lentement, comprenant déjà.
« Eh bien, » dit-il doucement, « c’est le moment idéal pour installer le camp. »
Ils n’en avaient pas besoin. Damon et Lazarak avaient voyagé pendant des jours sans repos. Ils avaient la force d’endurer des semaines, voire des mois, de marche interminable.
C’était une attention. Pour les enfants.
Cette pensée fit légèrement sourire Lazarak.
Il ne fallut pas longtemps à Damon pour allumer un feu. Il n’invoqua pas de tente. Il fit simplement le feu sous le ciel ouvert. Il invoqua Matia de son ombre, ainsi que Ghost, les postant silencieusement le long du périmètre.
Le ciel nocturne était lugubre, vide d’étoiles. La seule lumière venait du feu devant eux. Derrière eux, la rivière coulait avec un murmure doux et constant, sa présence froide se faisant sentir dès qu’ils s’éloignaient des flammes.
Le silence s’ensuivit.
Lazarak resta près des enfants, offrant de discrètes assurances. Finalement, leurs pleurs s’estompèrent en respirations superficielles et en reniflements.
Le silence qui s’ensuivit était lourd.
Damon comprenait leur désespoir. Ils avaient porté tant d’espoir, et maintenant tout ce qui restait de leur père était un livre haletant criant dans une agonie sans fin.
Il était plus mort que vivant.
Ils étaient assez intelligents pour le savoir. Ou du moins, Damon l’espérait.
De la fumée s’élevait des brochettes près du feu. Les restes du monstre crocodile crépitaient doucement pendant qu’ils cuisaient. Son noyau de mana reposait dans le stockage d’ombre de Damon. Il avait dévoré le reste plus tôt, espérant une compétence ou quelque chose d’utile.
Il n’avait pas beaucoup dévoré ces derniers temps. Il ne pouvait activement pas le faire sans corps physique.
Et de toute façon, il allait bientôt mourir.
À quoi servaient les compétences pour un homme mort ?
Le doux crépitement des flammes et leur faible lueur rouge firent soupirer Damon.
« Qu’avez-vous l’intention de faire maintenant ? »
La question resta en suspens.
Pendant un instant, aucun des deux enfants ne répondit. Les épaules de Sithara tremblèrent légèrement quand il parla.
« Nous… ne savons pas… »
Damon regarda la façon dont ils serraient le livre.
« Vous savez que votre père est mort, » dit-il doucement. « Tenir ce livre ne le ramènera pas. Vous ne ferez que le faire souffrir davantage. »
Lazarak secoua la tête en direction de Damon, mais Damon n’adoucit pas ses paroles. Pas pour eux.
Il savait ce que c’était d’être orphelin. Il savait ce que cela signifiait de tout perdre.
« Que votre père ait été un homme bon ou non n’a pas d’importance, » continua Damon. « Ce qui compte, c’est qu’il ait été bon avec vous. »
Sithara leva lentement la tête, ses yeux rouges et gonflés.
« On ne peut pas ramener les morts, » dit Damon. « Mais vous pouvez continuer à vivre. Votre père a vécu. Vous en êtes la preuve. Je ne sais pas ce qu’il voulait accomplir, mais je sais ce qu’il a accompli. »
Il fit un geste vers eux.
« Il vous a accomplis. »
Il n’était pas sûr d’où venaient ces mots. Peut-être pour Iris. Peut-être pour Luna ou peut-être pour lui-même.
Les orphelins avaient la meilleure raison d’abandonner.
Mais il ne les laisserait pas faire.
C’était presque ironique. Il était lui-même déjà en train de jeter l’éponge.
« Lysithara… » murmura Lyn.
Le son glaça Damon.
« Quoi ? »
Sithara leva la tête, les lèvres tremblantes.
« Il voulait trouver Lysithara, » dit-elle doucement. « Un endroit où le savoir est partagé. Où nous pouvons nous efforcer d’atteindre notre plein potentiel. Un lieu d’apprentissage, de culture et d’acceptation. Où nous pouvons tous être ensemble, quelles que soient notre race ou nos dieux. »
Les mains de Damon tremblèrent légèrement, bien que son expression restât calme.
Lazarak lui jeta un coup d’œil. Damon avait déjà mentionné Lysithara. Le lieu de naissance de son professeur. Ou quelque chose comme ça.
« Est-ce… est-ce qu’il l’a trouvé ? » demanda Damon.
Lyn secoua la tête.
« Non. Lysithara n’est pas un endroit réel. C’est quelque chose que notre père a inventé. Il a combiné nos noms. Lyn et Sithara. Lysithara. »
Damon baissa la tête.
Il ne savait pas quoi ressentir.
D’où il venait, Lysithara avait existé. Elle était tombée, réduite à d’anciennes ruines. Il n’avait jamais connu son âge d’or. Seulement son cadavre.
« Né trop tard pour connaître Lysithara. Ayant vécu trop tôt pour la voir exister. »
Quel paradoxe.
Lazarak observait tranquillement. Son intuition de dieu s’éveilla. Quelque chose dans cet instant semblait important.
Peut-être même historique.
Damon leva les yeux et sourit aux enfants.
C’était un sourire triste. Un sourire sincère.
« Notre imagination n’a pas de limites, » dit-il doucement, « jusqu’à ce que nous essayions d’imaginer une nouvelle couleur. La seule chose sans limites est le nombre de désirs humains. Nous naissons avec le désir, et nous mourons avec lui. »
Il les désigna du doigt.
« Ceux qui ne testent pas leurs limites ne connaîtront jamais leur potentiel. Si Lysithara n’existe pas, alors vous devez simplement la créer. »
Les enfants le fixèrent, leurs expressions vides se modifiant lentement.
« Comment ? » demanda doucement Sithara. « Nous ne sommes que des enfants. »
Damon secoua la tête.
« Je ne sais pas, » dit-il. « C’est votre héritage. Vous pouvez abandonner, et le rêve que vous partagiez avec votre père peut mourir. Ou vous pouvez graver votre marque dans l’histoire. Graver vos noms là où même les dieux ont échoué. »
Il fit écho aux mêmes mots que Valarie Sunwarden lui avait dits avant de mourir.
« Créez quelque chose de beau. »
Les enfants se regardèrent, leurs yeux brûlants tandis que l’image de Damon s’ancrait dans leurs esprits.
« Créez quelque chose de beau. »