Ces mots avaient voyagé dans le temps avec Damon, portés depuis les derniers instants de Valarie Sunwarden avant sa mort.
Il n’était jamais certain qu’elle en ait été la source originelle, ou si elle-même les avait entendus de quelqu’un d’autre, d’un lieu oublié depuis longtemps.
Ce qui importait, c’était qu’ils perdurent.
Et maintenant, prononcés à nouveau, ils avaient changé quelque chose au fond de ces enfants.
Damon donnait des conseils qu’il refusait d’appliquer lui-même.
C’était presque risible, comme cet ami qui n’avait jamais eu de relation amoureuse, mais qui donnait toujours les meilleurs conseils.
Ne vous accrochez pas aux morts.
Ne laissez pas le désespoir vous achever.
Des mots intéressants, venant de quelqu’un qui faisait exactement le contraire.
Créer du sens pour l’avenir.
Il avait perdu cela.
Tout en ayant pleinement l’intention de mourir.
Damon connaissait la bonne réponse. Il ne croyait simplement pas qu’elle s’appliquait à lui.
Lazarak observait en silence, un léger sourire reposant sur son petit visage. Il comprenait son rôle dans des moments pareils.
Les dieux ne créaient pas d’héritages.
Ils les observaient se former.
Il plaça une main sur sa poitrine, regardant les mortels faire ce qu’ils faisaient de mieux.
Ils vivaient.
Ils rêvaient.
Lazarak ne put s’empêcher de se remémorer quelque chose que son frère lui avait dit autrefois.
« Les dieux façonnent les systèmes. Les humains façonnent le sens. »
Son regard dériva vers la lueur orange des flammes.
’Était-ce pour cela qu’il était devenu si distant.’ pensa-t-il à son frère.
Malgré tout, le dieu observait. De toute évidence, tous les trois n’étaient rien de plus que des enfants. Leur temps combiné dans ce monde atteignait à peine un siècle, pourtant ils portaient en eux une possibilité incommensurable.
Lyn se mordit la lèvre, regardant Damon. Ses yeux scintillaient d’une étincelle de résolution, ses cheveux noirs et brillants captant la lumière du feu.
« Pouvons-nous vraiment faire quelque chose comme ça. »
Damon ne répondit pas immédiatement. Il tourna son regard vers l’obscurité au-delà du feu, là où la nuit engloutissait tout.
Il y vit quelque chose.
« Vous ne pouvez pas le voir d’ici, » dit Damon doucement, « mais il y a un oisillon dans un arbre. »
Il se tourna de nouveau vers eux.
« Quand un oisillon naît, il est chauve et faible. Il n’a pas de plumes. Mais s’il vit assez longtemps, un jour il tombe du nid et s’élance dans le ciel ouvert. »
Sithara resserra sa prise sur le livre, la dépouille de son père. Sa douleur et ses râles résonnaient encore faiblement de l’intérieur.
« Pouvons-nous organiser des funérailles pour notre père, » demanda-t-elle, sa voix ferme malgré les larmes qui s’accrochaient encore à ses cils.
Damon hocha lentement la tête.
« Oui. Vous le pouvez. »
Lyn serra le poing.
« Pouvons-nous prendre ses cendres après. Son corps n’est plus, nous ne pouvons donc incinérer que ce qu’il en reste. »
Lazarak jeta un coup d’œil à Damon, qui n’avait aucune intention de les arrêter.
« Où avez-vous l’intention d’emmener ses cendres, » demanda Lazarak gentiment. « Vous ne pouvez pas les garder éternellement. Il doit retourner à la terre. »
Sithara hocha la tête, les yeux rouges tandis qu’elle serrait le livre contre elle.
« Nous savons. Nous avons décidé de l’enterrer à Lysithara. »
Damon sourit doucement.
Ils avaient donc décidé.
« Lysithara n’existe pas, » dit-il.
Les deux frères et sœurs se tendirent la main, se serrant fermement.
« Elle existera, » dirent-ils ensemble. « Quand nous la créerons. Alors nous enterrerons notre père. »
Le feu brûlait dans leurs yeux. Leurs voix portaient une résolution de fer.
« Nous allons créer quelque chose de beau. Le plus grand endroit du monde. »
« À Lysithara, peu importera que vous soyez pauvre ou riche, noble ou paysan, humain ou elfe, petit ou grand, talentueux ou sans talent, » continua Sithara. « Il y aura une place pour tout le monde. Pour apprendre et pour grandir. »
« Un chemin pour forger votre propre légende, » acheva Damon doucement. « Une légende de demain. »
Peut-être que personne ne pouvait savoir ce qui deviendrait une légende capable de changer le monde pour des époques.
Mais Damon savait ceci.
Les plus grands chênes avaient autrefois été des jeunes pousses.
Et avant cela, ils étaient des idées et des intentions.
Il leur tendit la viande cuite du monstre crocodile, les exhortant à manger. Demain, ils incinéreraient leur père.
Plus tard, les deux enfants dormirent paisiblement, l’épuisement les ayant finalement rattrapés.
Lazarak s’assit à côté de Damon, veillant sur eux.
« Encore une fois, » dit Lazarak doucement, « cela me rappelle que vous avez un don certain pour les mots, mon ami. Je suis très impressionné. »
Damon soupira, secouant la tête.
« Pas vraiment. Je voulais juste qu’ils passent à autre chose. Il n’y a pas besoin de les accabler de pensées naïves de vengeance. »
« Ils auraient pu être poussés vers la haine, » dit Lazarak pensivement.
« Ils haïraient tout le monde, » répondit Damon. « Le monde. Les dieux. C’est épuisant, de haïr comme ça. Ne jamais pardonner. Ne jamais oublier. Nourrir chaque rancune jusqu’à la transformer en ressentiment. »
Il croisa les bras.
« Ils s’en porteraient plus mal. »
Lazarak le regarda.
« Merci. »
Damon fronça légèrement les sourcils.
« De quoi. »
« D’avoir changé leurs destins, » dit Lazarak, souriant doucement. « De leur avoir donné un nouveau but. »
« Ce monde a trop de destructeurs, » répondit Damon. « Nous avons besoin de bâtisseurs. Et de croyants. »
Lazarak hocha la tête.
Ils parlèrent doucement jusqu’à ce que la lueur du matin se glisse à l’horizon. Alors que le soleil se levait, Damon jeta un coup d’œil aux enfants endormis et leva la main. Les ombres s’élevèrent, formant un voile dense qui bloqua la lumière du soleil pour ne pas les réveiller.
Il voulait préparer le lieu des funérailles.
Damon sculpta une pierre tombale dans le même style que celle de Valarie Sunwarden, travaillant aux côtés de Lazarak pour tout organiser. Avant qu’ils n’aient fini, les enfants se réveillèrent malgré les ombres.
Ce devait être un spectacle étrange. Des ténèbres imposantes retenant le soleil.
L’aube semblait creuse dans leurs yeux, pourtant elle était magnifique. Chaude et Douce.
Ils placèrent la dépouille de leur père, le livre, sur la pierre. Lazarak chanta un chant funèbre discret, sa voix portant une tristesse plus ancienne que les mondes.
Damon alluma une torche d’un mouvement du doigt et la tendit à Lyn.
Le garçon s’avança et la plaça contre la dépouille de son père. Les flammes noires brûlèrent doucement, ne laissant derrière elles que des cendres.
Debout là, Damon ressentit une familiarité troublante.
Cet endroit ressemblait trop au cimetière de Lysithara.
Dawnbreak Hollow.
Cette pensée le fit sourire faiblement.
Les enfants emballèrent les cendres dans un bocal magique créé par Damon et Lazarak. Damon en façonna le corps, tandis que Lazarak en tissa la magie et les détails plus fins.
Et avec cela, ils scellèrent la dépouille de leur père.
Non pas comme une fin.
Mais comme un commencement.