C’était un choix risqué d’avancer sans aucun plan, mais la bataille entière contre la Mère des Morts-Nés avait prouvé une chose. Aucun plan n’était absolu. Personne ne pouvait voir l’avenir.
À chaque pas qu’il faisait, Damon s’enfonçait davantage dans un destin incertain. Sa respiration se stabilisa, puis s’aiguisa tandis que l’air froid de la caverne effleurait sa peau.
Le chemin vers la prochaine épreuve n’était qu’un mur silencieux. Alors qu’ils s’en approchaient, Damon souleva la clé prise à la Mère des Morts-Nés abattue. La caverne trembla.
La pierre se fissura. Le mur s’ouvrit comme une bête blessée révélant ses côtes.
Damon passa le premier, les épaules carrées, la mâchoire serrée. Lazarak le suivit sous sa petite forme enfantine, ses yeux sombres balayant chaque recoin.
Matia marchait derrière eux à pas lents et mesurés, ses doigts reposant près de la garde de son épée par habitude.
Au moment où ils franchirent le seuil, des murmures s’enroulèrent dans l’air. L’oreille de Damon tressaillit. Les voix donnaient l’impression que d’innombrables personnes avaient été emprisonnées à l’intérieur de cet endroit.
Chaque murmure portait un fragment de mémoire. Rage, bonheur, chagrin. Tout cela tressé ensemble en quelque chose qui ressemblait à de la foi. Le son s’infiltrait hors de l’obscurité elle-même.
La chambre était sombre, à l’exception d’un seul rayon de lumière pâle en son centre. Une silhouette solitaire s’y agenouillait, les mains jointes, le corps immobile comme la pierre.
Il priait devant une statue massive de la Déesse du Destin. Son visage voilé restait caché, mais la froide beauté sculptée dans la pierre blanche irradiait la divinité. Sa présence semblait geler l’air autour d’elle.
Les yeux de Damon se plissèrent tandis qu’il regardait l’homme agenouillé. Le vêtement lui était familier. C’était la tenue portée par l’Inquisition, les fanatiques dévots du destin.
La branche du temple qui n’aurait pas dû exister avant quelques centaines de milliers d’années dans le futur
Il ricana. De tous les endroits où rencontrer un fanatique du temple, les profondeurs antiques d’Eidolon n’étaient pas celles auxquelles il s’attendait. Mais là encore, cette prison avait été construite par des dieux inférieurs qui vénéraient le destin bien avant qu’un temple organisé ne le fasse. Peut-être que le temple les avait copiés et non l’inverse.
Les prières de l’homme étaient douces. Damon se pencha légèrement, essayant de saisir les mots, mais ils se dissolvaient dans l’air avant de l’atteindre.
Lazarak jeta un coup d’œil à Damon. Damon leva le menton, suspicieux, ses yeux s’aiguisant tandis qu’il balayait la zone. Le seul rayon de lumière rendait la scène sacrée, presque fragile. Parler ici donnait l’impression d’interrompre une cérémonie qui n’était pas destinée aux mortels.
« Priez la déesse. Agenouillez-vous et implorez le pardon. »
La voix s’éleva de la silhouette en prière. Damon renifla. Prier. S’agenouiller. Quelle blague. Il n’était pas athée. Il savait que la déesse existait. Il refusait simplement de l’adorer.
Il tordit sa lèvre en un sourire moqueur.
« Je ne suis pas croyant. Je vais passer mon tour. Sautons les formalités et passons à la partie où nous essayons de nous entretuer. »
La silhouette agenouillée n’eut pas un tressaillement. Son dos restait droit, ses mains jointes dans une dévotion inébranlable.
« Je ne suis pas un combattant. Il me manque l’habileté d’exercer la violence et de répandre la gloire de la déesse. Ainsi, je m’agenouille ici, implorant le pardon. »
Lazarak se déplaça, sa petite forme se penchant légèrement en avant. Ses yeux suivaient la silhouette avec une curiosité croissante. Dans Eidolon, tout le monde était techniquement un prisonnier, même les gardiens piégés dans leurs rôles assignés. Cet homme agenouillé pouvait-il être dans le même cas ?
« Ne pouvez-vous pas partir », demanda Lazarak, d’une voix posée.
L’homme ne leva pas la tête. Son front touchait presque le sol.
« Nous ne pouvons pas partir tant que nos péchés n’ont pas été pardonnés par la déesse », dit-il d’une voix lente et creuse.
Damon se tourna vers l’obscurité environnante. Ses yeux se plissèrent. Il pouvait normalement voir à travers n’importe quelle ombre, surtout après avoir obtenu la Domination des Ténèbres. Tout ce qui n’était pas le corps de Lazarak n’avait aucun espoir de se cacher de lui. Mais cette obscurité était différente. Elle était noire, mais ce n’était pas la véritable obscurité. Il n’y avait aucune profondeur, aucune texture. Juste un vide béant.
Il croisa les bras.
« Qui êtes-vous, au fait ? »
L’homme continua de prier.
« Je suis un saint. Un humain qui a consacré sa vie à la déesse. Malheureusement, comme tous les humains, je suis faible et fragile. »
Damon haussa un sourcil, presque amusé.
Faibles et Fragiles, les Humains. Quelle absurdité. Les humains étaient l’une des races les plus violentes qui existait. La guerre était leur langage. L’extinction était leur art.
« Qu’est-ce qui vous a donné cette impression. Les humains ne sont pas faibles. Si vous êtes faible, cela ressemble à un problème de compétence. »
L’homme ne bougea toujours pas.
« Oui. C’est comme vous dites. Je suis faible. Et j’ai osé blâmer ma faiblesse sur une race créée par la déesse. J’ai encore péché. »
Le visage de Damon se tordit de dégoût. Malgré tout, la curiosité vacilla dans ses yeux.
« Qui diable êtes-vous ? Quel est votre nom ? »
L’homme baissa encore la tête. Sa voix devint encore plus sombre.
« Je suis le Saint Creux. Un saint dont les prières n’ont pas encore été exaucées. Un saint inférieur. »
Damon expira par le nez et croisa les bras plus fermement.
« Écoutez-moi bien, mon pote, votre triste histoire ne m’intéresse pas. Pourquoi priez-vous la déesse directement ? L’idée n’est-elle pas que vous priez les dieux inférieurs et qu’ils lui transmettent votre message ? »
Son ton était moqueur, mais en dessous se cachait un intérêt sincère.
Le Saint Creux répondit avec le même calme défait.
« J’ai honte d’admettre que les dieux inférieurs ne veulent rien avoir à faire avec quelqu’un comme moi. C’est pourquoi je prie ici. Seule la déesse peut me libérer. »
Damon secoua la tête.
« Quelle épreuve est-ce », demanda Lazarak, son regard fixé sur le saint.
Le Saint Creux ne se retourna pas.
« C’est l’Épreuve de la Foi. Nous devons montrer notre foi et implorer le pardon de la déesse. Lorsqu’elle répondra, nous serons libres de quitter la prison imaginaire d’Eidolon. »
Les yeux de Damon se plissèrent. Il regarda Lazarak en fronçant les sourcils. Une épreuve où l’on s’attendait à ce qu’ils s’inclinent et implorent la déesse même responsable de leur emprisonnement. Si elle répondait, ils pouvaient partir. Sinon…
« Et si nous ne le faisons pas », demanda doucement Lazarak.
Le saint leva une main et fit un geste vers l’obscurité vide.
« Alors vous êtes libres de tenter de partir. Mais vous découvrirez, comme je l’ai fait, à quel point l’obscurité est vraiment impitoyable. »
Damon sourit au saint agenouillé, puis fixa le faux vide. Ses yeux se durcirent.
Il ne craignait aucune obscurité.
« Je tenterai ma chance avec l’obscurité. »