Pour le reste de leur voyage jusqu’à l’atelier d’Anvil, Damon bombardait Carls de questions sur Carmen Vale. Habituellement, Carls gardait le silence lorsqu’il s’agissait de divulguer des informations gratuitement, surtout sans compensation adéquate. Mais lorsqu’il s’agissait du genre de chasseur, Carls baissait sa garde, révélant involontairement tout ce que Damon voulait savoir.
Au moment où ils atteignirent l’atelier, Damon avait rassemblé tous les détails possibles sur l’homme. Il apprit l’existence de la modeste résidence de Carmen, les rumeurs chuchotées sur son passé, et même des informations sur sa fille.
Carls, en tant que courtier en informations expérimenté, avait déniché des détails sur ses attributs magiques et son éducation, peignant un tableau vif de la vie que le chasseur avait laissée derrière lui.
Damon ressentit une lourdeur inconfortable dans la poitrine en traitant tout cela. Malgré sa détermination à se préparer contre sa culpabilité, son cœur se gonflait d’émotions contradictoires.
« Donc, il était son dernier parent survivant… » pensa Damon amèrement, ses lèvres se resserrant.
Le poids de la révélation lui pesait. Il avait pris plus qu’une vie — il avait déchiré ce qu’il restait de famille à la fille.
Il mordit sa lèvre, ses pensées s’emballant.
« Comment a-t-il réussi à rester si optimiste malgré tout ce qu’il a traversé ? Malgré tout ce qu’il a perdu ? »
La question rongeait Damon, mais il savait qu’il ne pourrait jamais y répondre. Pas après ce qu’il avait fait. L’histoire de Carmen, aussi tragique soit-elle, ne faisait que mettre en lumière les propres défauts de Damon. Comparé à la force silencieuse du chasseur, la mélancolie de Damon semblait presque pathétique — une indulgence excessive dans l’auto-apitoiement.
Il abaissa son capuchon sur sa tête, le bandeau déjà dissimulant ses yeux. Il ne pouvait pas voir son propre visage, mais il se demandait à quoi il ressemblait.
« Probablement quelque chose de pitoyable, » pensa-t-il avec un sourire amer.
Ils atteignirent bientôt l’atelier isolé d’Anvil. En approchant de la porte, un corbeau descendit du ciel et se posa gracieusement sur l’épaule de Damon.
« Shoo ! Putain d’oiseau ! » s’écria Carls, s’approchant et agitant les mains pour l’effrayer.
Avant que Carls ne puisse faire autre chose, Damon attrapa sa main, son ton calme mais ferme.
« Il est avec moi. »
Le corbeau, Croft, poussa un caquètement agacé, fixant Carls de ses yeux noirs et perçants.
Carls fixa Damon, confus.
« Je ne t’aurais pas cru du genre à avoir un animal de compagnie — surtout quelque chose d’aussi sinistre qu’un corbeau. »
Damon secoua la tête en entrant dans l’atelier.
« C’est un corbeau, pas un vautour. »
L’atelier semblait identique à la dernière fois que Damon était venu, sauf que cette fois, le bruit habituel du métal frappant le minerai chaud était absent. Anvil ne martelait pas à son forge. Le silence paraissait déplacé.
« Où est le vieux ? » demanda Damon, sa voix résonnant légèrement dans l’atelier vide.
Carls, plus intrigué par Croft que par l’absence apparente de leur hôte, mit ses mains autour de sa bouche et cria,
« Hé, Anvil ! Tu es là-dedans, ou tu as enfin craqué ? J’ai amené Damon pour récupérer ses affaires ! »
Une porte grinça en s’ouvrant, et Anvil sortit, essuyant ses mains sur un chiffon taché de suie. Il portait son tablier ignifuge habituel, son visage robuste à moitié dissimulé derrière une barbe épaisse et grisonnante. Ses yeux vifs scrutèrent Damon, notant le bandeau et le corbeau perché sur son épaule.
« Qu’est-ce qui t’est arrivé ? » demanda Anvil, son ton mêlant curiosité et inquiétude.
« Qu’est-ce que c’est que ce bandeau et cet oiseau ? »
« Je ne suis pas aveugle, si c’est ce que tu penses, » répondit Damon.
« Et pour mon absence, disons simplement que j’ai eu une petite altercation avec un camarade. »
Anvil ricana profondément.
On dirait qu’il y a eu plus qu’une petite bagarre si vous avez été hors service assez longtemps pour ignorer les appels et les messages.
Carls esquissa un sourire en coin, s’appuyant nonchalamment contre une table voisine. « Au moins, dis-moi que tu as gagné. »
« Je l’ai fait, » répondit Damon d’un ton plat.
Anvil se gratta la barbe pensivement. « Tes armes sont terminées. Tu les as ramenées celles que je t’ai prêtées ? »
Damon se figea un instant avant de réaliser son erreur.
« Oh… c’est vrai. J’ai oublié de les apporter. Je suis venu aussi vite que possible dès que je me suis réveillé. »
Anvil leva la tête en arrière et rit de bon cœur.
« Haha ! C’est un soulagement. Pendant un moment, je pensais que tu avais réussi à les casser. Content d’apprendre que mon artisanat est toujours aussi solide. »
« Ce sont d’excellentes armes, » admit Damon en inclinant légèrement la tête.
Anvil sourit.
« Si tu pensais que celles-là étaient bonnes, attends de voir ce que je t’ai fabriqué cette fois. J’ai peut-être un peu dépassé la limite. »
Damon hocha la tête, regardant Anvil se diriger vers un grand coffre derrière le comptoir. Le vieux forgeron le souleva avec facilité, faisant signe à Damon et Carls de le suivre dans une pièce à l’arrière.
Croft prit son envol, se posant sur une poutre au-dessus en entrant dans la pièce. Damon remarqua, avec un certain soulagement, que l’oiseau restait silencieux.
La pièce elle-même portait les marques d’innombrables tests et expériences. Un mannequin d’entraînement usé se tenait dans un coin, sa forme brûlée et réparée témoignant des abus qu’il avait subis au fil du temps.
Anvil posa le coffre par terre et l’ouvrit avec éclat, ses yeux brillants d’excitation.
« Tu voulais un arc, des dagues forgées en magisite, des flèches creuses faites d’une minerai maudite, et un grappin, n’est-ce pas ? »
Damon hocha la tête. « C’est exact. »
Anvil se pencha en avant, son enthousiasme palpable.
« L’arc a été le plus facile à fabriquer. J’ai conçu un arc en métal pliable avec des pièces mobiles. Tu peux le plier en une forme compacte et le porter sous ton uniforme. »
Il fouilla dans le coffre et en sortit un appareil argenté en forme de croix. À première vue, cela semblait peu impressionnant — plus comme une décoration compliquée qu’une arme.
« Quoi, tu n’es pas impressionné ? » taquina Anvil en secouant légèrement l’arc. Avec un claquement métallique, il s’étendit, se transformant en un arc de taille normale.
L’expression de Damon changea, surpris. « Hein. »
Carls cligna des yeux, tout aussi stupéfait. « Cette chose était en fait un arc ? »
Anvil le tendit à Damon, qui le prit avec précaution. Il testa son équilibre, étira la corde, et sentit la tension sans faille. Un petit bouton au centre attira son regard. En l’appuyant, il vit l’arc se plier proprement pour retrouver sa forme compacte.
« C’est incroyable, » dit Damon, sincèrement impressionné.
Carls posa une main sur l’épaule de Damon, souriant.
« Je te l’avais dit, Anvil est le meilleur forgeron de la ville. »
Damon se retourna vers l’arc, ressentant la faible énergie magique qui le parcourait. « La magisite dans le métal — sa conductivité magique est remarquable. »
Anvil rit. « Je n’ai encore rien vu. »
Il devint plus sérieux en replongeant la main dans le coffre.
« Les flèches creuses étaient plus compliquées. Vraiment ingénieux comme design. Les pointes creuses leur permettent de voler plus vite et de frapper plus fort. »
Il marqua une pause, fronçant les sourcils.
« Mais la minerai maudite est dangereuse. Une exposition prolongée peut causer… des complications. Dans les pires cas, même la mort. »
La prise de Damon sur l’arc se resserra. « Je m’en sortirai. »