Damon regardait Matia tuer et tuer jusqu’à ce que la place entière ne soit plus que des plaques de glace brisées et du sang gelé.
Les restes brisés des mort-nés jonchaient chaque centimètre de pierre, leurs corps empilés si haut qu’ils atteignaient presque le balcon où se tenait Damon.
Matia en avait abattu des centaines. Si le vrai corps de Damon avait été là, il aurait dévoré les restes sans hésiter. Dommage qu’il ne le puisse pas. Son ombre avait pris la forme des flammes informes qui gardaient son cœur, et ces flammes ne trouvaient rien ici qui vaille la peine d’être consommé.
Non pas qu’il puisse les déplacer ici de toute façon.
Il n’était pas plus près de reconstruire son corps. Rien de ce que Matia laissait derrière elle n’attirait son ombre, et même si c’était le cas, il lui en aurait fallu beaucoup plus.
Le soleil s’abaissait, répandant sa lumière froide sur la place en ruine, pourtant les mort-nés continuaient d’arriver. Plus qu’avant. Beaucoup plus.
Matia ne s’arrêtait pas. Le givre se déversait de ses ailes par vagues, chaque rafale gelant la horde grouillante. Mais elle n’était pas illimitée.
Damon pouvait voir les légers, subtils vacillements dans ses mouvements. Son mana était immense, mais pas infini. Si cela continuait, l’épuisement l’engloutirait, et la marée l’enterrerait sous le nombre.
« Cela ne se passe pas comme je l’avais prévu. La mère des mort-nés ne se montre pas. » Damon sentit ses épaules se crisper. L’anxiété lui picotait l’arrière du crâne.
Lazarak était assis calmement sur la balustrade du balcon, les jambes pendantes et se balançant légèrement dans l’air, comme s’il se reposait au bord d’un lac plutôt que sur un champ de bataille jonché de cadavres.
« Une stratégie saine. Ne pas affronter un adversaire dangereux est plus sûr. »
Damon gémit alors qu’un mal de tête sourd lui lançait derrière les yeux.
« Je pensais qu’elle se montrerait. Quel genre de mère reste assise à regarder sa progéniture mourir. »
Lazarak leva les mains et commença à former des sceaux magiques dans l’air. Damon observait attentivement. Cette magie lui était inconnue. Les symboles étaient plus anciens, plus primitifs, sculptés avec une intention que les mages modernes ne comprenaient pas.
« Alors nous allons la trouver », dit Lazarak.
Il s’écarta de la balustrade d’un saut gracieux. De la poussière glissa de la pierre ancienne. Il leva les mains comme des ailes.
Une douce impulsion de mana ondula à partir de lui. L’onde bourdonna doucement, se glissant à travers les murs et la pierre comme un murmure.
Damon tressaillit à l’étrange résonance. « Qu’est-ce que tu viens de faire ? »
Lazarak sourit de cette manière calme et tranquille qui lui était propre.
« Je ne suis peut-être pas quelqu’un qui prend la vie, mais je suis un grand maître de la magie. J’appelle ce sort sonar. »
Il claqua des doigts. « Il utilise des ondes pour cartographier tout ce qu’il touche. Et tu sais ce qui a aussi des ondes. »
Damon répondit lentement, incertain. « Le mana. »
« Exactement. »
Damon comprit suffisamment le concept pour en apprécier l’utilité. « Alors tu l’as trouvée. »
« Loin sous le château », répondit Lazarak. « Mais les tunnels sont pleins de mort-nés et d’âmes désincarnées. Les niveaux les plus bas grouillent d’ombres. De méchantes entités. »
« Combien d’ombres. » Damon se pencha légèrement en avant, un étrange intérêt vacillant dans ses yeux.
Lazarak hésita. L’empressement de Damon ne correspondait pas au bon sens, mais il répondit quand même.
« Beaucoup. »
« Combien représente beaucoup. »
Lazarak ferma les yeux, son expression se crispa tandis qu’il étendait ses sens vers le bas.
« Quelques milliers. Et plusieurs milliers d’âmes désincarnées d’autres types. »
Damon prit une longue inspiration régulière. Un mort-né s’effondra en bas, gelé. Un autre s’écrasa contre un mur et se brisa en fragments scintillants.
« J’étais inquiet que nous ayons besoin d’une armée pour percer. »
« Ce serait formidable si nous en avions une », dit doucement Lazarak. « Malheureusement, nous devons nous débrouiller. »
Damon sourit, son expression s’aiguisant. Les ailes du séraphin miroir se déployèrent derrière lui, scintillant froidement. « Une armée d’ombres fera-t-elle l’affaire ? »
Lazarak plissa les yeux. « Tu as une armée de… attends. Tu peux contrôler les ombres. »
Damon le pouvait. Dans les bonnes conditions. Avec de l’énergie d’ombre. Avec sa compétence de conduit d’âme. Et s’il abandonnait le corps du séraphin miroir, opérer en tant que sans-âme était plus facile. Les ombres suivaient les ombres comme lui. Pourtant, la limite de temps était impitoyable.
Il n’avait pas assez d’énergie d’ombre pour la maintenir.
« Cinq minutes », dit calmement Damon, c’était le maximum qu’il était prêt à risquer avec la compétence de contrôle des ombres et le conduit d’âme.
« C’est le temps que je peux les retenir. Tu ne peux pas la tuer, mais tu peux la maîtriser assez longtemps pour que Matia porte le coup fatal. »
Au-delà de ce temps, l’énergie d’ombre de son âme s’épuiserait. Et avec des milliers d’ombres, cinq minutes était déjà repousser les limites.
Il y avait aussi le bâton de carnage. L’atout silencieux de Damon. Si nécessaire, il pouvait tout anéantir en une seule frappe oblitérante. Une arme faite pour le massacre, un outil de meurtre de masse.
Il croisa les bras. « Comment passons-nous devant tout pour atteindre les tunnels sous le château. »
Le sourire de Lazarak s’adoucit d’une manière confiante et secrète. « Laisse-moi faire. T’ai-je déjà dit que je m’adonnais un peu à la magie spatiale. »
Damon s’avança vers le bord du balcon, jetant un coup d’œil à Matia alors qu’elle retirait son épée d’un mort-né. L’une des lames de glace faisait saillie de son côté opposé, coupant un autre monstre comme des faux froides. La tempête autour d’elle faisait rage, des bourrasques de glace et de sang tourbillonnant dans une danse mortelle.
Il tendit la main et saisit le bras de Lazarak. « Prépare le sort. Je vais attraper Matia. Au moment où je la touche, sors-nous d’ici. »
Une lumière noire avec une faible lueur dorée s’accumula dans les mains de Lazarak. La lueur portait un poids étrange et ancien, quelque chose de plus que le mana seul.
« Laisse-moi faire. Ne t’inquiète que de survivre. »
Damon expira, déploya les ailes de verre sur son dos et plongea dans le blizzard de givre et de sang.
Son épée fendit l’air glacial dans un arc de cercle tandis qu’il descendait. Il atterrit au milieu de la tempête de glace, marchant sur des cadavres de mort-nés alors qu’ils se jetaient sur lui avec des mâchoires claquantes et des membres griffus.
« Matia. Allons-y. » cria-t-il par-dessus le hurlement du vent gelé.
Ses yeux froids se tournèrent vers lui. Une fée blindée se tenait au sommet d’une colline de cadavres, chaque centimètre d’elle plaqué de sang gelé. Un duplicata fantôme d’elle-même empalait un autre mort-né avec une lance de glace.
Elle hocha la tête et déploya ses ailes. Damon tendit la main vers elle.
Sa main, froide comme de la pierre de glacier, toucha la sienne.
Lazarak ouvrit sa paume.
Une sphère d’obscurité les engloutit entièrement.