« Ahhh… » Damon laissa échapper un léger bâillement en s’étirant sur le lit. Il se leva, claqua légèrement des doigts, puis attendit.
Rien.
Il fronça les sourcils et claqua à nouveau des doigts.
Toujours rien.
Il jeta un coup d’œil au chevet de son lit. Pas de thé matinal. Pendant un instant, il se contenta de fixer l’endroit, puis soupira. Toutes ces discussions avec Lazarak sur le désir d’être riche avaient vraiment contaminé ses pensées. Il était riche maintenant. Alors pourquoi n’y avait-il pas de thé.
Il se redressa.
À côté du lit se trouvait une pile de livres dont les couvertures étaient incrustées d’organes humains. Ils scintillaient faiblement dans la lumière pâle de la bibliothèque. Autrefois, c’étaient des gens. Maintenant, c’était de la lecture légère. Damon s’y adonnait ces derniers temps. C’était relaxant, vraiment.
« Un esprit nourri est la clé d’un corps nourri. »
Il murmura la phrase en se levant complètement, levant les yeux vers les vastes salles de la bibliothèque. Des étagères imposantes s’étendaient dans la distance sombre. Chaque livre était un prisonnier. Chaque prisonnier était une histoire.
Quelques jours s’étaient écoulés depuis la fin de l’épreuve du péché. Lazarak avait obtenu la clé de la prochaine épreuve, mais il avait insisté pour que Damon se repose pendant qu’il enquêtait sur ce qui allait suivre.
Damon lui avait exposé son plan à long terme, au cas où il échouerait à mourir. C’était étrange de le dire à voix haute. Mais si rien n’interférait, il pensait qu’il finirait par réussir.
L’épreuve du péché avait été brutale. Conçue pour le briser. Pourtant, il en était ressorti avec quelque chose de réel.
Il s’était confronté à lui-même, vraiment confronté à lui-même, et avait survécu.
Il s’était libéré de la cage de culpabilité qu’il avait soudée autour de son propre cœur. Survivre n’était pas mal. Et même si quelqu’un le croyait, le monde était bien trop désireux de le punir de lui-même. Il n’avait pas besoin de l’y aider.
Son plan à long terme semblait frivole et égocentrique en surface. Mais la vérité sous-jacente était simple…
Damon voulait la sécurité. Quelque chose qu’il n’avait jamais eu. Les richesses la donnaient.
Il voulait le contrôle. Le pouvoir le donnait.
Il voulait une vie où il ne rampait pas chaque jour comme un animal affamé.
Il avait travaillé dur. Plus dur que quiconque ne le méritait. Mais le travail acharné ne signifiait rien. Si l’effort seul créait le succès, alors l’âne posséderait la ferme et les bœufs dirigeraient l’entreprise.
La réalité était cruelle. Il le savait mieux que quiconque.
Il cachait tout cela derrière des blagues désinvoltes, mais c’était sa vérité.
Il marchait entre les étagères, remettant les livres à leur place. Chacun gémissait ou suppliait doucement tandis qu’il le glissait. Ils avaient tous été vivants autrefois. Certains maléfiques, d’autres non. Ce qu’ils partageaient, c’était la culpabilité.
Ils savaient ce qu’ils avaient fait. Et cette culpabilité les avait rongés vivants lorsqu’ils étaient piégés dans Eidolon.
« C’était l’épreuve du péché. Et pour ceux qui ne ressentaient aucune culpabilité et la rejetaient, ils ont probablement affronté le séraphin miroir lors de l’épreuve de la vérité, où ils ont dû reconnaître leurs vérités. »
Damon laissa la pensée traverser son esprit tandis qu’il observait la prison autour de lui.
« Prison imaginaire est un nom approprié. Cet endroit vous perturbe l’esprit. »
Il repoussa le dernier livre à sa place. La femme piégée à l’intérieur le supplia de détruire son âme, mais après avoir lu son histoire, Damon ne ressentit pas la moindre once de sympathie.
Il continua de marcher et balaya les étagères du regard à la recherche d’un autre livre. Les fins étaient souvent les mêmes, mais cela ne le dérangeait pas. Chaque vie restait une histoire.
Chaque épreuve avait une clé. Celle-ci ouvrait la suivante. Seules deux autres se tenaient entre eux et la liberté.
Lazarak était un bon dieu. Curieusement, Damon avait été surpris de l’admettre. Le petit intrigant ne disait jamais toute la vérité, juste assez pour éviter les soupçons. C’était intentionnel. Transparent même. Mais Damon pouvait dire que le farceur n’abritait aucune mauvaise intention.
C’est pourquoi Damon avait partagé son plan à long terme. Il s’attendait à du dédain, peut-être à de la moquerie. Au lieu de cela, Lazarak l’avait accepté sans ciller.
« Personne ne m’a accepté comme ça depuis Lilith Astranova. »
Cette pensée lui serra la poitrine. Il se demanda où elle était. Vivante ou morte.
Il secoua la tête.
Non. Elle était vivante. Et si elle était morte, il voulait voir son cadavre.
« Lilith doit être en dehors de cette prison… » murmura-t-il. Ou peut-être ne devrait-il pas trop espérer.
Quoi qu’il en soit, il allait profiter de ce temps d’arrêt ici. De petites vacances parmi des livres doués de conscience.
Il ressentit un pincement de culpabilité d’avoir fait traîner à son ombre Fantôme un lit massif depuis le niveau le plus profond jusqu’à celui-ci. Mais le confort restait le confort.
Damon s’éclaircit la gorge et se dirigea vers l’endroit où il avait affronté l’Archiviste. Il s’assit sur une chaise qu’il avait également forcé Fantôme à monter depuis le niveau le plus profond.
Il ouvrit un nouveau livre tandis que Matia s’approchait, déposant une tasse de thé fumant à côté de lui. Les flammes utilisées pour le faire bouillir provenaient de la combustion d’un des livres qui avait été autrefois une personne.
« Hum. Merci. » Il se sentait un peu mal de la traiter comme une domestique. Elle était sa chevalière, après tout.
« Où est Renata quand on a besoin d’elle… » murmura-t-il. Si elle était là, elle servirait de domestique, de secrétaire, d’assistante et d’une douzaine d’autres choses. Cette femme était un monstre du multitâche.
Il sirota son thé.
L’une des étagères s’ouvrit soudain en gémissant. Un Lazarak amoché en tomba et atterrit face contre terre sur le sol. Sa petite forme était couverte de poussière, de suie et d’une bave translucide qui dégoulinait de son visage.
Damon leva sa tasse et fixa la scène.
« Tu as l’air d’une merde. Et tu sens encore pire. »
Lazarak se redressa en titubant et lissa ses cheveux avec une expression digne qui ne correspondait absolument pas à son état.
« Tu n’as aucune idée de ce que j’ai traversé. »
Damon se pinça le nez, se penchant en arrière comme si l’odeur le repoussait physiquement.
« Je dirais raconte-moi, mais je pense que tu as d’abord besoin d’un bain, petit. »
Lazarak serra les dents, s’approcha à grands pas et frotta son visage couvert de bave directement contre la joue de Damon.
Damon recula brusquement.
« Qu’est-ce que… qu’est-ce que tu m’as frotté dessus… »
Lazarak croisa les bras fièrement.
« Je ne sais pas. Probablement du liquide amniotique. Tu sais, le truc qui sort quand une femme enceinte accouche. Le truc collant sur les bébés. »
Damon ferma les yeux. Ses doigts tressaillirent. Il résista à l’envie violente de botter le petit dieu à travers la bibliothèque.
« Et où as-tu trouvé ça ? »
Lazarak pointa négligemment l’étagère derrière lui.
« Chez la mère des mort-nés. »