C’était le même souvenir familier de ce même jour, de ce même vieil homme bienveillant.
Damon soupira en voyant le souvenir revenir. Son cœur était froid. Il était fatigué. Il était fatigué de le voir, de le revivre. Ses épaules s’affaissèrent et sa poitrine brûlée se souleva et retomba dans un rythme saccadé.
Le jour où il avait tué Carmen Vale.
« Quelle plaie… on dirait que chaque entité qui veut me bousiller mentalement a recours à la même vieille astuce éculée… vous n’avez rien d’original… »
Il cracha les mots, sa mâchoire se crispant, ses doigts tressaillant d’irritation. Ce n’était pas la culpabilité qui l’habitait maintenant. Ce que Damon ressentait était de la colère.
Bon sang. C’était comme si le monde entier faisait de son mieux pour s’assurer qu’il n’oublie jamais ce jour.
« Et alors si j’ai merdé… Je merde toujours… rien de nouveau… J’avais tort à l’époque, je l’admets, j’accepte ma propre faiblesse… »
Il laissa échapper un rire sec. Sa voix était froide comme la glace et son corps brûlé et meurtri lui faisait mal partout. Ses mains se crispèrent légèrement à cause de la douleur, mais il resta debout.
« Mais ce n’est pas une excuse pour stagner et rester piégé. J’ai assumé mes péchés et reconnu mes propres fautes et regrets, mais je ne me sentirai pas coupable et ne vous donnerai pas cette satisfaction. »
Damon secoua lentement la tête, le mouvement raide à cause des brûlures persistantes.
« Plus maintenant. »
L’Archiviste était resté silencieux, attendant que Damon ait fini de parler. Lentement, il déplaça sa plume, le mouvement délibéré et précis.
« Vous êtes un splendide menteur. Malheureusement, vous ne pouvez pas mentir à votre propre cœur. Le procès punit la culpabilité, et votre cœur en est rempli… »
L’expression de Damon resta froide. Il ne désirait rien de plus que d’effacer la culpabilité en lui, mais il ne le pouvait pas.
Quelque chose d’aussi profond était gravé dans le cœur. Cela ne pouvait être effacé ou oublié simplement parce qu’on le souhaitait.
« Peut-être pouvez-vous plaider pour votre crime de cannibalisme. Mais vous n’avez jamais changé vos habitudes. Vous avez continué en tant que glouton, vous régalant de nombreuses âmes. »
Lazarak serra les dents et cria.
« Ne le laisse pas entrer dans ta tête. Tu dois riposter. Convaincs-toi toi-même, pas lui… »
Damon se mordit les lèvres avec ses dents à moitié détruites, ses mains tremblant légèrement.
« Me convaincre, plus facile à dire qu’à faire. »
« Je n’avais pas vraiment le choix. Peut-on blâmer un ours de chasser le cerf, peut-on blâmer une chèvre de manger de l’herbe. C’est juste la nature de la chaîne alimentaire. Quelqu’un doit mourir pour qu’un autre vive… »
Damon leva faiblement la tête, du sang et un pus épais s’accrochant à son menton.
« Je n’avais pas le choix… J’ai choisi de vivre… peut-être que j’ai blessé quelques personnes par mon choix. Peut-être que j’ai alimenté le même cycle vicieux qui a cultivé quelqu’un comme moi. Au final, j’ai survécu et il n’y a rien de mal à cela… »
Exact. Il n’avait pas à se sentir coupable de cannibalisme. Peut-être que d’autres options existaient, mais pour lui à l’époque, il n’y en avait aucune.
« J’ai essayé d’expier et de réparer mes torts… »
Bien qu’il ait tué Carmen, il avait aussi pris la fille de l’homme sous son aile. Si quelqu’un devait le juger, ce ne serait qu’elle.
L’Archiviste leva sa plume et secoua calmement la tête en direction de Damon.
« Vos paroles sont émouvantes. Malheureusement, votre culpabilité demeure. Vous serez puni pour le péché de gourmandise par la cour des berceaux. »
La sensation familière de chaînes s’enroula autour de lui. Damon les entendit cliqueter et se resserrer autour de ses membres tandis qu’il était tiré de force vers la chambre de son châtiment.
Des dizaines de berceaux remplissaient la pièce. À l’intérieur de chacun gisait une figure que Damon avait autrefois dévorée. Chaque visage ici était vif, piégé dans l’expression hantée qu’ils portaient dans leurs derniers instants.
Le premier était Lark Bonaire, qui portait une expression de peur. Sa bouche formait silencieusement les mêmes mots suppliants qu’il avait offerts à Damon ce jour-là.
Lentement, Damon marcha à travers les berceaux, chaque pas lourd de faim et de douleur. Il vit différents visages en les dépassant jusqu’à ce qu’il atteigne celui qu’il cherchait.
Il s’arrêta. L’expression sur le visage de ce berceau était douce. Il affichait un sourire chaleureux. Contrairement aux autres, il n’avait pas l’air d’avoir vu un monstre.
Non. Il y avait chez lui une expression lasse mais douce, presque résignée.
Damon resta là, fixant le visage de Carmen Vale, puis soupira et détourna le regard. Il leva lentement la tête.
« Je me demande quelle horrible torture je vais subir cette fois… »
Dès qu’il l’eut dit, Damon entendit un léger tintement dans ses oreilles. Il toucha sa tête, ses doigts tremblants, sentant son crâne s’alourdir tandis qu’une sensation familière le submergeait.
« Grrriuui »
Son estomac gargouilla bruyamment. Sa tête lui lança fortement tandis que la sensation de faim intense le parcourait.
Damon luttait pour respirer, mais chaque respiration à travers son estomac vide le rendait nauséeux.
« Ahhh… » gémit-il doucement en plongeant la main dans son stockage d’ombre pour en sortir des provisions.
Mais il sentit quelque chose de collant sur sa main en retirant un objet. Il était assez grand pour remplir sa paume et dégoulinait d’un liquide rouge légèrement visqueux.
L’odeur était familière. C’était une odeur courante. L’odeur du sang.
Un cœur humain au lieu de la pomme qu’il avait voulu récupérer.
Damon le jeta sans hésiter, tombant à genoux à cause de la faim. Sa vision se brouilla. Ses yeux étaient plus sombres de fatigue, puis son nez capta un parfum délicieux et accablant. Quelque chose de comestible.
Cela venait de tout autour de lui, des berceaux. Il se força à se relever et marcha vers l’un d’eux. À l’intérieur gisait un tas d’organes humains avec le visage d’une des personnes qu’il avait dévorées par son ombre dans le passé, le fixant.
« Ne me mange pas, s’il te plaît », appela le visage.
Les mains de Damon tremblaient, mais il n’avait plus aucun contrôle sur son corps. Ses doigts plongèrent dans le tas d’organes saignants et les fourrèrent dans sa bouche. Le goût ignoble de la chair crue submergea ses sens encore plus que la faim.
Il eut un haut-le-cœur, mais sa bouche refusait de s’ouvrir, sauf pour en prendre davantage. Du sang maculait sa bouche, son visage et sa poitrine tandis que le craquement des organes crus résonnait entre ses dents.
Le visage parmi les organes le regardait à chaque bouchée. Il criait de douleur, le suppliant de ne pas le manger, évoquant les souvenirs et les relations qu’il avait autrefois.
« Pour le cannibale glouton, un festin dans les berceaux. Que la chair crue de vos victimes témoigne de la manière dont vous consommez leurs restes. »
La voix de l’Archiviste résonna tandis que Damon se déplaçait de berceau en berceau, se régalant à nouveau de ses victimes. Sauf que cette fois, ce n’était pas son ombre qui les dévorait. Il mangeait avec sa propre bouche, consumé par le péché de gourmandise.