Le bruit de vomissements violents résonna tandis que Damon rendait tout ce qu’il avait été forcé de manger. Il se plia en deux, ses mains faiblement appuyées sur le sol tandis que sa poitrine se soulevait. Il se gratta la langue, paniqué, comme s’il était terrifié que le goût de la chair et des organes humains s’accroche à ses papilles pour toujours.
Il y avait un regard fatigué et vide dans ses yeux. C’était comme si cette seule épreuve avait drainé son âme.
Lazarak fit un pas vers lui, les mains se levant par instinct pour l’aider, mais il se retint et se mordit fort les lèvres. Ses doigts se crispèrent derrière son dos, frustré.
Il y avait une barrière entre eux.
Damon n’avait pas été torturé physiquement par cette épreuve. Ce n’était pas comme lorsqu’il avait été jeté sur un lit d’aiguilles, ni comme lorsqu’il avait été brûlé vif dans des miroirs fondus.
On ne lui avait pas arraché la langue ni percé de pointes. Il n’avait pas été forcé de manger des piles d’or, de diamants, d’argent et de tout ce que l’épreuve exigeait jusqu’à ce que ses gencives saignent et que son estomac soit ballonné.
Rien de tout cela ne l’avait brisé. Aucune de ces épreuves ne lui avait fait penser Je ne mérite pas cette souffrance, ce n’est pas juste.
Damon comprenait que les choses n’étaient pas justes. C’était la vie. Il fallait faire avec.
« Tu prends la main qui t’est donnée et tu continues… »
Murmura-t-il faiblement. N’était-ce pas ce qui l’avait poussé à survivre tout ce temps ? Son dos lui faisait mal.
Il était habitué à être malmené, habitué à apprendre que la vie était injuste.
Damon ne pouvait plus se tenir debout. Ses jambes tremblaient, alors il s’assit simplement d’un lourd coup. Son corps était mutilé, pourtant son esprit ne s’était jamais émoussé. Pas avant maintenant. Pas avant d’avoir été forcé de manger de la chair et des organes crus tandis que les visages des personnes qu’il avait tuées le suppliaient de ne pas les consommer.
« Quand… » murmura-t-il. Du sang s’accrochait à ses lèvres, le faisant ressembler à une bête sauvage avec les restes de sa proie encore sur sa bouche.
Il ne regarda pas l’Archiviste. Damon baissa la tête et parla quand même.
« J’aimerais qu’il soit possible d’éteindre nos émotions. J’aimerais ne pas ressentir la honte, la culpabilité ou le regret. J’aimerais être un monstre inhumain qui n’aurait pas à gérer toutes ces conneries. Si j’ai une prochaine vie… je veux être un oiseau. Je ne me soucierais que de trouver des vers. Je construirais un petit nid et ne porterais aucune des complexités qui accompagnent le fait d’être humain… »
Il marmonna doucement. Cela ressemblait à de la folie, mais c’était une folie tranquille. Une folie fatiguée.
« J’ai toujours honte. Je me sens coupable de tout parce qu’au fond, je déteste que d’essayer de survivre m’ait transformé en… en ça… »
Il se désigna faiblement, ses doigts tremblants. Comme si la vue même de son propre corps était quelque chose de grotesque.
« Je n’ai jamais vraiment compris pourquoi quelqu’un me tolérerait ou même m’aimerait, surtout quand ils voient le vrai moi… Je… Je comprends… non, je ne comprends pas… les émotions sont une chose trop complexe pour que je les comprenne… »
Damon baissa légèrement la tête, son expression étrangement calme.
« C’est beaucoup plus facile pour moi quand les gens me haïssent. De cette façon, je n’ai pas à marcher sur des œufs en essayant d’être assez bon. C’est plus facile si les gens me disent qu’ils veulent quelque chose et que tout est transactionnel… »
Il laissa échapper un faible rire, se moquant de ses propres pensées.
« Il était plus facile de souhaiter mourir que de vivre et d’y faire face. La croissance vient. La vraie croissance vient toujours du tourment. Quand j’échoue assez, cela m’apporte de la clarté. Je vois les choses telles qu’elles sont. L’échec est mon plus grand professeur… »
Il grimaça légèrement, non pas à cause de ses blessures, mais à cause des pensées qui tourbillonnaient dans sa tête.
« Tout est un mensonge… » murmura-t-il. Tout le monde le regardait tranquillement. Son ton était froid et vide, presque émotionnellement éteint.
« Je n’avais pas le choix… c’était un mensonge. Il y a toujours un choix. »
« Hahaha hahaha. » Il leva la tête et rit de façon maniaque.
« Je dis que je ne me sens pas coupable, mais c’est un mensonge. Je ressens profondément la culpabilité… non pas parce que j’ai tué pour survivre, mais parce que je déteste ce que survivre m’a transformé en… »
Cette contradiction était profondément ancrée dans le cœur de Damon. Ce n’était peut-être pas une vérité compliquée, mais Damon avait dix-sept ans. Pour lui, cela aurait tout aussi bien pu être impossible.
« Survivre a toujours été tout pour moi… vivre une seconde de plus. Suis-je une victime de mes circonstances ou l’agent de mon choix… »
Il secoua lentement la tête.
« Je suis coupable… Je suis coupable parce que j’ai fait passer la peur de blesser les autres avant moi… alors que je suis aussi une victime. Je me sens coupable de savoir que je me suis trahi… »
Il se leva lentement. Ses jambes tremblaient, mais il tenait son propre poids. Ses yeux étaient calmes. Matia serra le poing lorsqu’elle vit son expression, sentant le changement en lui.
« J’en ai fini de m’apitoyer sur ma survie. De m’excuser d’exister. J’ai fait mes choix. Il est inutile de me torturer pour eux… »
Damon pointa l’Archiviste de sa main mutilée.
« C’est toujours nous qui décidons et c’est nous qui faisons nos choix. J’ai fait les miens et je vivrai avec… si vous espériez me briser… alors vous avez échoué. »
Les yeux de l’Archiviste s’écarquillèrent légèrement. Il avait l’air presque ému. Il avait été certain que Damon était brisé pour de bon.
« Personne n’a jamais survécu au sixième péché… vous êtes le premier… »
Il baissa la tête un instant, comme pour se ressaisir.
« Alors, puis-je demander à quoi sert votre mort si vous êtes libéré de votre culpabilité… »
Damon rit. Sa voix résonna dans les couloirs de la bibliothèque.
« Je souhaite être un oiseau… mes ailes toucheront les nuages… »
Ces mots n’auraient peut-être pas eu de sens sans contexte, pourtant, d’une manière ou d’une autre, l’Archiviste et tous ceux qui l’entendirent comprirent.
Il disait :
Je veux être libre. Je veux m’envoler en choisissant de tomber.
Lazarak sentit une larme couler sur sa joue lorsqu’il entendit ces mots. En choisissant la mort, Damon faisait un choix qui lui était propre.
Damon sourit avec une profonde clarté dans les yeux.
« On ne nous demande pas quand nous naissons… nous n’existions pas, donc nous n’avons jamais fait ce choix. Ceux qui nous amènent dans ce monde le font.
Où nous naissons, qui nous sommes, à quoi nous ressemblons, aucun de nous ne peut choisir cela. Ce que nous pouvons choisir, c’est comment nous vivons, mais c’est difficile lorsque notre naissance influence tant de choses. Nos cicatrices ne guériront jamais. Pourtant, nous pouvons choisir comment nous vivons et comment nous mourons. Parce que nos choix commencent lorsque nous naissons et se terminent lorsque nous mourons. »
L’Archiviste baissa la tête. La plume dans sa main trembla légèrement.
« Puis-je poser une dernière question avant que vous n’affrontiez le dernier péché… Je pourrais ne pas avoir une autre chance de la poser. Vous pourriez mourir ou vous perdre dans un tourment perpétuel… »
Damon hocha lentement la tête.
« Vous pouvez… Je suis d’humeur généreuse… » Il afficha un doux sourire.
L’Archiviste hocha la tête.
« Que se passe-t-il si vous ne parvenez pas à mourir… »
Damon resta silencieux un instant, puis sourit doucement.
« Alors j’apprendrai à vivre… Je choisirai de faire un choix pour mon avenir… car l’existence d’un lâche n’est plus une option. »
« Vous êtes intéressant… Je vois pourquoi on vous appelle le démon… Vos choix sont déroutants et je ne vous comprendrai peut-être jamais… »
Damon secoua légèrement la tête.
« Non, il n’y a rien de mal… c’est la nature humaine d’avoir des désirs contradictoires. »
L’Archiviste sembla sourire.
« Que la dernière épreuve commence. »