L’odeur de brûlé emplissait la pièce. Une épaisse fumée noire flottait dans l’air tandis qu’une silhouette s’avançait, son corps entier noirci et balafré, la peau se décollant pour révéler des couches à vif en dessous.
Son épaisse fumée semblait étouffer ses poumons brûlés, submergeant ce qui lui restait de sens avec l’odeur de sa chair calcinée.
Il sourit avec indifférence, la douleur n’était qu’éphémère comparée à son esprit rebelle.
« Est-ce ce que je dois endurer ? Le châtiment pour tous mes péchés avant que le procès ne se termine. C’est ça ? »
C’était une simple question, à laquelle il ne recevrait peut-être pas de réponse.
Il laissa échapper un petit rire, ses épaules tremblant malgré la façon dont la chair carbonisée s’accrochait à ses os.
« La douleur de la brûlure n’est rien. Je l’expérimente tous les jours. Peut-être qu’un enfer d’immolation peut briser l’esprit, mais cette douleur est celle que je m’inflige moi-même. Je me suis habitué au feu. »
L’Archiviste ne montra aucune émotion, bien que quelque chose dans sa posture suggérât un respect faible et réticent. Il secoua néanmoins la tête.
« Vous vous trompez. Cet endroit est l’enfer et le coupable sera puni. Peu importe si vous endurez pendant mille ans. Il serait plus facile de céder et de fermer votre livre. »
Damon leva lentement la tête. Même sans peau sur le visage, son expression montrait de la défiance. Matia et Lazarak ne devaient pas être loin. Il pouvait tenir bon.
« Je ne mettrais pas autant de foi dans les autres », répondit l’Archiviste en ajustant sa prise sur sa plume.
« C’est un procès distinct. Ils ne viendront pas ici. Ils errent dans la bibliothèque jusqu’à ce que vous échouiez, et ensuite l’un d’eux vous succédera et commencera un nouveau procès. »
Un calme serein s’installa sur les traits ravagés de Damon. C’était bien. Il ne comptait sur personne. Il était Damon Grey, et il persisterait même s’il était seul.
« Vous vous mentez même à vous-même. » L’Archiviste trempa sa plume, l’encre brillant au contact de la page.
« C’est dans votre nature de le faire. C’est le crime de faux témoignage. »
« Durant toute votre vie, vous avez dit de nombreux mensonges. Le faux témoignage est l’acte de mentir pour nuire aux autres. Ceci est le péché d’envie, car l’envie empoisonne la vérité pour blesser ceux qui sont au-dessus ou au-dessous de nous. »
Damon ricana, des flocons de peau carbonisée s’effritant de sa mâchoire.
« Je mens souvent et j’en ai dit beaucoup trop. Lequel allez-vous exhumer cette fois, et quel châtiment choisirez-vous pour l’égaler ? »
L’Archiviste le regarda en silence. Damon leva légèrement les mains, ses doigts brûlés tressaillant.
« Je comprends. Chacun de mes crimes est lié à un péché capital. Vous avez commencé par l’avarice, puis la paresse, puis la colère, maintenant l’envie. Bien que celui-ci soit tiré par les cheveux. Je mens même quand je n’en ai pas besoin. Qualifier cela d’envie me semble léger. Après l’envie, il ne reste que la luxure, l’orgueil et la gourmandise. »
L’Archiviste se pencha vers le livre portant le nom de Damon.
« C’est un mensonge. Vous enviez. Vous l’avez toujours fait. »
L’air s’assombrit. Une image se forma devant Damon. Un beau jeune homme aux cheveux bruns et aux yeux bleus se tenait devant lui. Grand, riche et bien considéré par ses pairs. Un homme qui avait tout ce qui manquait à Damon. Un homme libre de choisir sa moralité.
« N’êtes-vous pas envieux de Xander Ravenscroft ? » siffla l’Archiviste.
Damon se mordit la lèvre assez fort pour la déchirer.
« Il avait tout ce que je n’avais pas. Je ne l’aimais pas. Je comprenais pourquoi. Je m’en fichais, tout simplement. Mais je détestais la façon dont il me regardait de haut. Je voulais le traîner dans la boue. Tout cet honneur, cette moralité et cette posture vertueuse. Mais quel mensonge est lié à cela ? Je ne vois que l’envie. Expliquez le mensonge. »
L’Archiviste soupira, peu impressionné par la tentative de Damon d’esquiver la vérité.
L’image se déplaça. C’était maintenant le visage de Xander, mais quelques semaines auparavant, lorsqu’il était venu chercher de l’aide auprès de Damon. Son frère avait été assassiné. Il avait voulu se venger.
L’Archiviste parla doucement.
« Pourquoi ne lui avez-vous pas dit ? »
La honte parcourut Damon, un froid tremblement courant le long du muscle exposé de sa colonne vertébrale.
« Je… c’était pour son bien. »
La plume gratta le parchemin.
« Vous avez tué son frère. Vous auriez pu lui dire que la vengeance était inutile. Vous auriez pu lui dire la vérité sur la raison pour laquelle vous l’avez tué. Pourtant, vous avez choisi de mentir. »
« Admettez-le. » La voix de l’Archiviste s’enroula dans l’air comme de la fumée.
« C’était une occasion de l’attirer dans l’obscurité. De le regarder trahir sa morale à la poursuite d’une ombre qu’il ne pourrait jamais attraper. Vous détestiez à quel point il était honorable. Vous vouliez le souiller. »
Damon prit une lente inspiration. Ses doigts brûlés tremblèrent. Était-ce vraiment pour cela qu’il était resté silencieux ? Pourquoi il avait permis à Xander de chuter ?
L’aura de l’Archiviste s’intensifia.
« Pour vous assurer votre aide, vous avez exigé qu’il signe un contrat. Un contrat qui exigeait qu’il vous offre son premier-né. »
Damon baissa la tête. Sa chair brûlée rougit et se fendit.
« Pour votre péché d’envie, votre châtiment est le chevalet à langue. »
« Je n’ai pas fait ça. Ce n’est pas vrai. Je… je… » Damon essaya de nier, mais le procès du péché n’avait aucune patience pour l’auto-illusion.
Le sol se fissura sous lui. Damon tomba, des chaînes cliquetant alors qu’elles le suivaient dans sa chute. Le procès avait encore trois péchés à juger.
Il heurta le sol violemment. La peau se décolla par lambeaux, du sang noir et putride maculant la pierre. Il essaya de se relever, mais des chaînes s’enroulèrent instantanément autour de lui. Un dispositif métallique lui força la mâchoire.
La langue de Damon fut étirée sur un chevalet hérissé de pointes.
Le mécanisme se resserra.
Chaque mensonge qu’il avait jamais prononcé commença à s’extraire de sa bouche comme des vers.
Damon avait dit d’innombrables mensonges. Les pointes s’enfoncèrent plus profondément à mesure que chaque mensonge lui chuchotait son souvenir. Certains qu’il reconnaissait. Certains qu’il avait oubliés depuis longtemps. Certains qu’il aurait souhaité oublier.
Le temps se dissolut. Damon endura le chevalet à langue dans une agonie silencieuse et tremblante jusqu’à ce que, finalement, le flux de mensonges ralentisse.
Quatre péchés étaient passés. Le corps de Damon était proche de la rupture, mais son esprit restait d’une clarté rebelle.