Drip drip drip…drip drip
Les bruits de gouttes résonnaient dans la bibliothèque. Ils étaient accompagnés d’une odeur de sang forte et poisseuse qui submergeait tous les sens.
Drip ….drip.
C’était une puanteur lourde qui déclenchait la nausée chez quiconque avait le malheur d’être exposé à l’épaisse odeur de sang frais en de telles quantités.
« Ahhh » gémit-il, le son résonnant dans la vaste salle.
Il était aveugle, dans le sens où il ne pouvait rien voir. Ce n’était pas l’obscurité. C’était le néant. Le néant était un concept difficile à décrire. Le néant était plus profond que l’obscurité.
Peut-être les humains n’étaient-ils pas destinés à le définir.
Ses yeux avaient disparu.
Drip… drip.
Le sang tombait librement sur le sol autour de lui. Son corps était couvert de profondes entailles, comme s’il avait été empalé par des centaines de porcs-épics. Ses muscles étaient déchiquetés et sa chair déchirée. Un ichor rouge s’écoulait tandis que son sang vital se vidait.
Damon avait essayé de préserver son corps autant que possible.
« Hehehehe… J’ai passé un très bon moment de repos. C’est tout ce que vous avez ? »
C’était une vision étrange, mais la torture n’avait jamais réussi à faire capituler Damon. La douleur ne faisait qu’alimenter davantage les flammes de sa folie. Pour lui, cette épreuve était une guerre d’usure.
« Votre péché a été puni. »
Les yeux de Damon étaient aveugles, mais il avait toujours sa perception des ombres. C’était presque réconfortant, puisque cette épreuve avait recréé son corps originel et ramené ses sens familiers.
Bien qu’il fût mutilé, il ne voulait pas savoir à quoi ressemblait son visage, ni même s’il en avait encore un. Ce serait sûrement un carnage sanglant.
Grâce à sa perception née des ombres, Damon observa l’Archiviste écrire dans son livre.
Il eut une idée.
« Je comprends maintenant. Comment vous avez réussi à créer des livres faits de la chair vivante des prisonniers. Chacun d’eux a dû passer par cette épreuve et, pour chaque péché, ils ont été brisés jusqu’à ce qu’ils soient transformés en livres. »
L’Archiviste ne répondit pas. Damon s’en moqua. Il leva lentement la main avec une douce expiration.
Il déchaîna une explosion de flammes Cendrées sur l’Archiviste. Les flammes se propagèrent vers l’extérieur, noires comme des ombres, mais elles ne l’atteignirent jamais.
« Il est futile de recourir à la violence ici. Nous devons adhérer aux règles de l’épreuve. »
Le ton de l’Archiviste était monocorde, ne révélant rien. Mais Damon remarqua un mot.
« Nous. Donc, même vous êtes lié aux règles ici. »
Damon ricana, puis rit tandis que le sang gouttait de son visage.
« C’est tout ce que vous avez ? Ou gardez-vous mes pires crimes pour la fin ? » Il marqua une pause. Sa voix devint froide. « Compagnon prisonnier. »
C’était une conjecture, basée sur ce que Root ore avait dit. Dans l’épreuve du soi, tout le monde à Eidolon était un prisonnier.
Même les gardiens étaient prisonniers à leur manière. Damon n’y avait pas beaucoup réfléchi parce que le Séraphin Miroir semblait si dévoué à son devoir et faisait tout ce qui était en son pouvoir pour arrêter les challengers, même lorsqu’ils réussissaient.
Mais c’était parce qu’il servait Séraphin Nul, le dieu mineur qui dirigeait ce monde.
L’Archiviste ne sembla pas dérangé par les paroles de Damon. Il leva simplement les yeux.
« Vos pensées sont justes à ce sujet. Cependant, elles ne feront pas grand-chose pour soulager votre sort. Bien que je puisse être un prisonnier, vous êtes toujours un plus grand pécheur et devez faire face à l’épreuve de votre péché. »
Damon respirait bruyamment tandis que l’Archiviste commençait à écrire avec sa plume.
« Quels terribles péchés. Votre nature implacable a apporté plus de souffrance. Guidé par cette nature haineuse, vous avez commis le crime de meurtre passionnel. »
Damon haussa un sourcil. Meurtre passionnel. Un crime romantique ? Un crime de coureur de jupons ? Cela ne semblait pas juste.
L’Archiviste continua, lisant clairement les pensées de Damon.
« Le meurtre passionnel est une violence guidée par la rage. Votre colère a consumé beaucoup de monde. Votre nature impitoyable a tué de nombreuses personnes innocentes. »
« Vous avez commis le péché de colère. »
Tandis qu’il disait cela, une nouvelle image apparut. Damon reconnut les montagnes et les rivières, la prairie familière, les vieux moulins à vent.
C’était son village.
Dans la vision, un enfant innocent se tenait sous le ciel tandis qu’un homme en armure sombre, plein de colère et de ressentiment, envoyait une sphère de destruction vers le village, les condamnant à une mort ardente. Leurs âmes furent dévorées par des ombres brûlantes.
L’enfant était jeune, sept ans peut-être. Il ne comprenait rien aux conflits autour de lui, rien à propos de Damon Grey, l’étranger qui était venu dans leur village.
L’enfant ne comprenait pas le monde des adultes, les cris, les disputes. Il ne comprenait rien. Mais quand la mort arriva, il comprit la peur.
Les péchés du père retombèrent sur l’enfant, et le village entier souffrit sous la colère de Damon Grey.
« Ceci est votre culpabilité. Ceci est votre cage. Le meurtre guidé par la passion du moment aurait pu être pardonné. Regardez vos mains, Damon le Démon, et dites-moi que vous n’êtes pas un démon. Dites-moi que vous n’avez pas de sang innocent sur les mains. Dites-moi que vous n’avez pas tué dans la fureur. »
Damon serra les dents. Les fragments brisés s’enfonçaient dans ses gencives qui saignaient.
Il ne parla pas pour sa défense. Il comprenait ce que son cœur lui montrait. Il savait que le village comptait des innocents, et pourtant il ne pouvait pas laisser ces gens vivre.
« Faites ce que vous avez à faire. »
« Vous n’offrez aucun argument pour votre péché de colère. » L’Archiviste posa la question, mais Damon resta silencieux. Son expression était illisible dans sa chair mutilée.
« Pour votre punition, vous ferez face à la fournaise des miroirs fondants jusqu’à ce que les flammes brûlent plus fort que votre colère. »
Damon sentit des chaînes se resserrer autour de lui tandis que le sol s’ouvrait sous ses pieds. Au moment où il commença à tomber, il sentit la chaleur monter à sa rencontre. Lorsqu’il frappa finalement le sol, ses pieds s’enfoncèrent dans la pierre en fusion. Des miroirs l’entouraient, chacun rejouant les moments de sa plus grande colère.
Chaque reflet attisait les flammes qui le brûlaient.
Tandis qu’un feu blanc consumait son corps, il leva la tête. La fumée cautérisait ses blessures et déchirait sa chair.