« D’accord, c’était étrange », murmura Damon dans sa barbe.
« Qu’est-ce qui était étrange ? » demanda sa mère, jetant un coup d’œil derrière elle en descendant vers le village.
Damon hésita, ne sachant pas s’il devait lui dire ou non. Mais finalement, il décida de parler.
« Eh bien… c’était étrange, mais je me suis vu. »
Ranar plissa les yeux, sa voix pensive.
« Est-ce philosophique, ou… pas ? Je ne vois pas bien ce que tu veux dire. »
Damon secoua la tête. « Non, je veux dire littéralement. Je me suis vu. J’avais l’air différent. J’avais de longs cheveux noirs. »
Le regard de Ranar se posa sur les cheveux bien coupés de son fils. « Alors, tu veux laisser pousser tes cheveux ? C’est bien. Je pense que tu serais mignon — enfin, plus mignon. »
Damon gloussa doucement devant sa correction rapide.
« Cette version de moi n’avait pas l’air tout à fait normale », poursuivit-il. « Mes yeux étaient sombres, sombres comme la nuit. J’avais l’air si… fatigué, je suppose. »
Ranar s’arrêta de marcher un instant, prenant une lente inspiration avant de parler.
« Si tu ne veux pas quitter le village, tu n’y es pas obligé. Ce n’est pas grave. Tu n’as pas besoin de te sentir sous pression. Que tu deviennes un héros ou non, ça n’a pas d’importance. »
Damon secoua la tête, une étrange impulsion de pensée résonnant au fond de son esprit.
« Réveille-toi, bon sang. »
« Je… je veux », dit-il doucement.
Sa mère hocha la tête, bien que l’inquiétude adoucisse son visage. Elle sourit, mais c’était le genre de sourire qu’il connaissait trop bien, celui qu’elle forçait quand elle souffrait.
C’était le même sourire qu’elle arborait le jour où elle était partie à la guerre, les laissant, Luna et lui.
Ce sourire signifiait qu’il ne la reverrait jamais.
« J’ai fait un gâteau aux baies de tam, ton préféré. Fêtons tes dix-sept ans. »
Damon la suivit lentement jusqu’à la maison, cette étrange sensation persistant dans sa poitrine.
Son cœur était en plein tumulte, luttant contre quelque chose qu’il ne pouvait nommer. Il avait l’impression que son esprit était tiré dans deux directions, son moi conscient refusant de reconnaître ce que son inconscient essayait de hurler.
Il marchait à côté de sa mère comme un fantôme dérivant dans un rêve. Les villageois les saluaient gentiment au passage, leurs sourires chaleureux et familiers. Mais chaque visage que Damon voyait le remplissait d’une inexplicable révulsion, d’une chaleur montant du plus profond de lui, d’une rage étrange et amère.
Cela n’avait aucun sens. C’étaient des gens qu’il connaissait depuis toujours. Ils l’avaient bien traité, avaient ri avec lui, lui avaient fait confiance. Il n’avait jamais haï personne auparavant. Il était parfois espiègle, oui, mais au fond, il était bon.
Alors pourquoi, quand il les regardait, ressentait-il cette… haine ? Ce profond ressentiment qu’il ne pouvait comprendre ?
La honte s’installa dans sa poitrine comme une lourde pierre.
Il suivit sa mère jusqu’à la maison, observant la façon dont ses cheveux dansaient dans la douce brise. Il ne pouvait pas la quitter des yeux, craignant que s’il clignait, elle ne disparaisse. Dix-sept ans s’étaient écoulés depuis sa naissance, et il avait toujours l’impression de ne pas avoir passé assez de temps avec elle.
Lorsqu’ils arrivèrent chez eux, l’odeur chaude du gâteau aux baies de tam emplit l’air. Il pouvait entendre son père et sa sœur à l’intérieur, plus précisément, Luna faisant la leçon à leur père sur la bonne façon d’utiliser les ustensiles de cuisine.
Sa mère sourit faiblement au bruit, mais cela fut suivi d’un soupir discret.
« Damon », dit-elle doucement, « je vois bien que tu ne vas pas bien. »
« Je… je… » Damon essaya de parler, mais les mots ne venaient pas. Sa bouche s’ouvrit, mais rien ne suivit.
Ranar soupira, plaçant ses mains sur ses hanches.
« Je suppose que tu l’as déjà compris maintenant, mais… je suis en fait une noble. Mon père est un Grand-Duc. Je doute que tu aies deviné ça. »
Elle s’approcha de lui, son regard stable. Il était plus grand qu’elle maintenant, mais à cet instant, il se sentait toujours comme un enfant debout devant sa mère.
« Tu es devenu un homme », dit-elle. « Je devrais m’en réjouir. Mais je déteste que cela signifie que tu me quitteras un jour. »
Sa voix se brisa. Des larmes coulaient librement maintenant, s’écrasant contre la terre. Elle tendit la main vers les siennes, les serrant fort, le genre de contact qu’aucune illusion ne pourrait jamais simuler.
« Quand j’ai quitté mon père, je ne comprenais pas ce sentiment. Mais maintenant, oui. Aucun parent ne veut voir son enfant grandir et partir. Pourtant, nous devons l’accepter, peu importe à quel point ça fait mal. »
Ses larmes assombrissaient la terre sous ses pieds.
« Je voulais t’envoyer chez mon père parce que je savais qu’il ne te rejetterait jamais. Il ne me rejetterait pas non plus. Mais j’ai honte de lui faire face. »
Les yeux de Ranar s’adoucirent lorsqu’elle rencontra ceux de son fils.
« Quoi qu’il arrive, Damon, tu peux toujours revenir vers moi. Tu peux toujours compter sur ta mère. Je serai toujours de ton côté. Je n’aurai jamais honte de toi. »
Quelque chose se brisa à l’intérieur de Damon. Son cœur palpitait d’une émotion qu’il ne pouvait contrôler, des larmes coulant sur son visage avant même qu’il ne s’en aperçoive.
« Je… je tue des gens », murmura-t-il, la voix tremblante. « Et je les mange. Certains d’entre eux sont innocents. Je brûle des villages et je le justifie dans ma tête comme étant nécessaire. Comment ne pas avoir honte ? »
Ranar eut le souffle coupé, mais elle secoua la tête, ses mots traversant le sanglot dans sa gorge.
« Ça m’est égal. Je n’ai pas honte. Je t’aime toujours. »
« J’ai déjà tué, et je tuerai encore. Je fais du mal aux gens. Je ne sais même plus pourquoi. Je suis perdu, Maman. Je suis si fatigué. »
« Alors persévère », dit-elle, sa voix se brisant sous le poids de ses larmes.
Les épaules de Damon tremblèrent. Ses larmes n’étaient pas un signe de faiblesse, elles étaient l’humanité qui refaisait surface à travers les fissures d’une âme endurcie.
« Je veux rester ici avec toi, Maman », murmura-t-il.
Elle secoua la tête, pleurant ouvertement maintenant.
« Mais je suis en train de mourir », dit-il doucement, la vérité s’installant. Il savait que cet endroit n’était pas réel. Chaque seconde qu’il passait ici, il mourait davantage dans le monde réel.
« Va-t’en », murmura-t-elle, bien que sa voix tremblât de douleur. « Va-t’en. »
Même en tant qu’illusion, née d’un étrange pouvoir, son amour éclipsait toute magie qui aurait pu la créer.
« Pars, Damon. S’il te plaît. Va-t’en. »
Il la serra dans ses bras, la tenant fermement une dernière fois. Puis, d’une main tremblante, il tira une dague et la plongea dans son propre cœur.
Sa mère hurla, le rattrapant alors qu’il tombait. Le sang trempa ses mains tandis qu’elle essayait de le soigner, sa magie s’enflammant sauvagement, le désespoir brûlant dans ses yeux.
Ses larmes tombèrent sur sa poitrine, se mêlant au sang qui s’accumulait sous lui.
C’était un visage que d’innombrables mères avaient dû porter à travers l’histoire, le visage d’un parent regardant son enfant mourir.
La vision de Damon se brouilla, sa respiration ralentissant.
« Je te verrai … bientôt… » murmura-t-il un dernier souhait.
C’était un beau rêve, pensa-t-il tandis que l’obscurité se refermait.
Quand ses yeux s’ouvrirent à nouveau, il n’était plus dans le village. Des racines épaisses et tordues s’enroulaient autour de lui, fusionnant avec sa chair.
Et sur les branches au-dessus, quelque chose attendait.
Une étrange entité était perchée sur les rameaux dorés, l’observant en silence.