Les rires provenant de l’obscurité n’arrêtèrent pas Damon, pas plus que la peur glaciale qui menaçait de l’engloutir, figeant ses membres sur place.
Damon n’était même pas dans son propre corps. C’était le corps de Spectre. Il était peut-être plus faible, mais c’était tout de même le corps d’une ombre, et Spectre n’était pas un faiblard.
À l’origine, Spectre avait été un assassin d’élite au service du Roi Elfe, Kadelas Moonveil.
Ça, c’était avant que Damon ne le tue et ne le transforme en ombre.
Damon avançait péniblement dans le passage sombre tandis que des créatures rampaient autour de lui. Il pouvait en voir certaines rôder tout près ; après tout, quel genre d’ombre ne pouvait pas voir dans l’obscurité ?
Une créature inhabituelle, semblable à un diablotin, jeta un coup d’œil depuis la sortie du passage, son visage couvert de verrues et sa peau rugueuse comme celle d’un crapaud.
Les pas de Damon ne faiblirent pas. Il fit de son mieux pour ignorer toute créature qui ne l’attaquait pas. C’était une règle dont il se souvenait des Montagnes Duhu : si tu vois quelque chose, non, tu n’as rien vu.
Il jeta un coup d’œil à son bras, qui grouillait d’asticots plus tôt, mais qui était maintenant en ordre après avoir tué les créatures précédentes.
Il passa devant la créature diablotine tandis qu’elle chuchotait d’une voix douce et enfantine.
« Papa, porte-moi. »
Il ne la regarda pas, s’avançant à découvert, sa main de marchand picotant dans sa poigne.
Levant les yeux, il vit un ciel sombre s’étendre à l’infini au-dessus de lui. Il semblait se tenir dans un jardin, ou quelque chose qui y ressemblait.
La route sous ses pieds était pavée de galets, le genre que l’on trouve dans les vieux châteaux. Des plantes bordaient les côtés, mais il n’y avait ni roses ni lys, seulement des fleurs grotesques et contre nature.
Un bouquet d’entre elles était fait d’yeux humains, disposés en formations semblables à des pétales. Chaque fleur avait au moins trois globes oculaires fixant dans différentes directions.
Ce n’était pas la seule horreur. L’herbe, ou ce qui semblait être de l’herbe, était en fait des scalps sanglants de personnes fusionnés à la terre. Des mèches de cheveux colorés formaient un tapis d’herbe tandis que du sang ruisselait sur le chemin pavé.
D’un côté se trouvaient des fleurs roses tombantes dont les pétales étaient faits de langues humaines.
Ce n’était que la moitié. C’était un jardin tordu où des parties du corps humain étaient devenues une flore terne et grotesque, mais étrangement colorée.
L’endroit était vaste, et des gémissements lointains résonnaient faiblement, comme si les corps des donneurs originaux étaient encore en cours de récolte.
Damon voulut se couvrir le nez contre la puanteur nauséabonde du sang et de la pourriture, mais ses épaules lui semblaient lourdes. Il se frotta une épaule, sentant la fatigue s’infiltrer en lui.
« Ahhh, le corps de Spectre se fatigue vraiment vite. »
Il regarda à nouveau les fleurs, se demandant dans quelle direction aller ensuite.
Lorsqu’il se retourna, une vieille femme voûtée le fixait. Son visage flétri était tendu, et sa bouche était bordée de dents fines et dentelées. Ses bras étaient longs, touchant presque le sol.
Damon l’ignora, se concentrant sur les fleurs tandis qu’un frisson lui parcourait l’échine. Sa poigne sur sa dague se resserra. La vieille femme bougea lentement, s’accroupissant à côté des fleurs.
Puis—
D’une voix qui semblait lointaine, elle demanda :
« Aimes-tu mes fleurs, jeunot ? »
Damon fronça les sourcils, sa poigne se resserrant davantage. Il ne pouvait pas se permettre de livrer toutes les batailles. Ce corps manquait d’endurance et de mana, même en supposant qu’il puisse gagner.
Il resta silencieux, la regardant. La vieille femme tourna la tête de l’autre côté et elle continua de tourner jusqu’à faire un cercle complet, tandis que son corps continuait de s’occuper des fleurs.
Elle demanda à nouveau, sa voix râpeuse traversant l’obscurité.
« Aimes-tu mes fleurs, jeunot ? »
Damon garda le silence. Les esprits maléfiques étaient capricieux ; chacun avait ses propres règles d’engagement. Parfois, le silence pouvait les offenser. Mais les reconnaître pouvait être pire.
Pourtant, celle-ci l’avait déjà reconnu.
Damon regarda le jardin grotesque devant lui. Les horreurs maléfiques comme celle-ci naissaient d’esprits tordus et d’âmes torturées. Pourtant, l’esprit n’était pas toujours entièrement mauvais ; parfois, tout ce qu’il voulait, c’était de l’affirmation.
« C’est magnifique », dit Damon doucement.
Le visage de la vieille femme se tordit en un sourire, ses dents dentelées brillant tandis que de fines traînées de salive coulaient de sa bouche.
« Qu’est-ce qui le rend magnifique ? » demanda-t-elle à nouveau.
Damon la regarda, s’attendant à moitié à une attaque.
« C’est magnifique parce qu’elles ne ressentent plus la douleur. La vie est douloureuse, pourtant nous en avons faim, bercés par l’illusion de brefs moments de réconfort. La mort est terrifiante, mais brève. Toute douleur prend fin avec la mort. C’est pourquoi elles sont magnifiques, elles sont mortes. »
La vieille femme le fixa pendant un long moment.
Puis elle rit, un son hideux et strident qui résonna comme le hurlement d’une banshee dans la nuit.
Elle regarda à nouveau Damon, souriant avec ces dents déchiquetées.
« Voudrais-tu une fleur ? »
Damon hocha lentement la tête.
« J’en aimerais une. Cependant, je ne souhaite pas déranger le jardin. Une fleur n’est belle que parce qu’on en prend soin. Si tu la cueilles pour sa beauté, elle se flétrira. Si tu aimes quelque chose, ne touche pas à sa beauté avec ta laideur. »
La vieille femme frappa des mains et se mit à sauter de haut en bas, gloussant sauvagement. Ses cheveux blancs effilochés rebondissaient tandis qu’elle dansait parmi les fleurs de chair.
Damon sentit un poids s’installer sur son épaule, son cou lui faisant légèrement mal. Il le roula, essayant d’atténuer la raideur, tandis que ses yeux restaient fixés sur la femme qui dansait.
Lentement, elle leva ses mains flétries, son visage pâle se levant vers lui. Ses yeux étaient blancs et vides — aveugle, réalisa-t-il un peu trop tard.
Elle leva trois doigts, chacun mince et tordu comme une branche morte.
« Trois questions », dit-elle doucement. « Tu peux me poser trois questions. »
Damon plissa les yeux, gardant son expression calme. Cela devait être la condition de cette entité particulière. Elle l’avait reconnu, et en répondant à ses questions, il avait gagné le droit de poser les siennes.
Pourtant, il restait prudent. On ne pouvait jamais faire confiance à ces créatures. Mais c’était mieux que rien.
Il posa la première question.
« Où suis-je ? »
La vieille femme sourit, ses dents dentelées scintillant faiblement dans l’obscurité.
« Tu es dans le Jardin de la Faim. »