Waton avait peur. Il se mordit la lèvre, fixant Amon devant lui, et à cet instant, il comprit ce que l’on ressentait face à la mort.
Dans son cœur, il sentait toutes les façons dont il pouvait mourir. Dans son esprit, il voyait toutes les manières possibles dont cela se produirait.
Waton était un prince de Valtheron. Parmi tous les enfants de l’empereur, il était le seul à partager le même attribut que son père, l’Attribut Temporel.
Il avait le temps… pourtant, ce n’était jamais suffisant. Waton apprenait lentement. Ses autres frères et sœurs étaient brillants, éloquents et pleins de talent.
Waton était la seule exception. Ce que ses frères et sœurs pouvaient saisir en quelques minutes, Waton mettait des jours à le comprendre.
Il avait prié les dieux, il avait essayé de veiller plus longtemps, de travailler plus dur. Mais il était toujours à la traîne, celui qui était trop lent.
Il se souvenait encore de la déception dans les yeux de son père, des murmures au palais. Personne ne le respectait.
« Tu n’accompliras jamais rien de valable. »
Et au fil du temps, ses frères et sœurs gagnaient des récompenses, menaient des batailles, devenaient plus forts, tandis que Waton, peu importe à quel point il courait, ne pouvait jamais rattraper son retard.
C’est pourquoi il souhaitait que le temps s’arrête.
« Arrête le temps… » murmura-t-il.
C’était une mauvaise habitude chez lui. Chaque fois qu’il se sentait effrayé ou incompétent, il murmurait ces mots, une prière pour que le temps s’arrête. Mais même avec l’Attribut Temporel, le temps n’écoutait jamais.
Le sablier était hors de son contrôle.
Et quand il s’arrêterait finalement, cela signifierait que son propre temps était écoulé, car le temps était tout ce qu’il avait. Du temps pour étudier quand personne ne regardait. Du temps pour essayer plus fort et être quand même traité d’incompétent.
La forme sans visage d’Amon se détourna de Damon et marcha vers Waton. Une terrible intention de tuer l’envahit.
Ses genoux tremblèrent.
Sa vie défilait vraiment devant ses yeux tandis que les larmes coulaient sur son visage.
Son père lui avait dit de ne pas venir aux jeux de guerre. Il avait dit qu’il n’était pas un combattant. Qu’il devait laisser les vraies batailles aux guerriers.
Le cœur de Waton battait douloureusement dans sa poitrine.
« Je suis… trop terne pour être un érudit… et pourtant trop faible et lâche pour être un guerrier… » murmura-t-il, ses poumons se remplissant de l’odeur métallique du sang, chaque mot imprégné d’années de chagrin enfoui.
« J’essaie toujours de mon mieux… Je donne toujours tout… mais je ne suis jamais assez. J’ai l’habitude de perdre. Je suis l’original qui ne s’intègre jamais. Je n’ai personne qui voie sincèrement de la valeur dans ma vie… Je ne peux jamais rien accomplir. »
Il voulait bouger, crier, courir et se cacher, mais son corps refusait d’obéir. Ses jambes semblaient figées au sol, lourdes comme du plomb.
Une sensation de froid rampa dans ses veines, comme si ses membres ne lui appartenaient plus.
Des larmes amères coulaient sur ses joues. Il ne voulait pas mourir. Il voulait vivre, mais il en avait marre de vivre comme s’il était déjà mort.
C’était peut-être pour cela qu’il avait fini par apprécier Damon. Ce n’était pas seulement parce que Damon l’avait flatté ou s’était montré gentil.
C’était parce que Damon faisait simplement ce qu’il voulait. Il était intrépide, imprudent, quelqu’un qui riait au nez de la raison et suivait ses propres idéaux.
Waton n’avait jamais été comme ça. Damon était plus que courageux, il était provocateur. Quelqu’un qui refusait de plier ou de se conformer au monde.
Il y avait de la folie là-dedans, oui… mais le voir avait éveillé quelque chose en Waton.
Amon leva son épée de glace. De tout ce qui s’était passé dans cette bataille, c’était la seule chose qui le déconcertait le plus, alors il demanda.
« Pourquoi ? »
Waton renifla, sa main tremblante, son visage pâle. Il n’avait survécu aussi longtemps que grâce à Matia et Wendy qui le protégeaient.
« Il a dit… que nous étions amis… »
Sa voix se brisa. « Je n’ai jamais eu d’ami… Quel plus grand accomplissement pourrait être plus noble que de donner ma vie pour un ami ? »
Personne ne l’avait jamais appelé ainsi auparavant.
Amon se figea. Et Damon, gisant au sol couvert de brûlures et de sang, sentit ses yeux s’écarquiller.
Un souvenir vacilla dans son esprit, celui d’une certaine fille qu’il avait autrefois exploitée, qui avait versé des larmes pour lui… et l’avait appelé son ami.
Leona.
Elle avait été la première chose sincère qu’il ait jamais eue dans ce monde, la tempête qui avait apporté la pluie au désert de son cœur.
Entendre Waton, quelqu’un qu’il avait simplement eu l’intention d’utiliser, prendre sa défense, remua quelque chose dans la poitrine de Damon.
« Hah… ahahahaha… » Damon ricana doucement, forçant son corps meurtri à se relever.
« C’est vrai… nous sommes amis. »
Quand Damon se releva, Waton n’eut plus peur. Il croyait, non, il savait que son ami le sauverait.
Le public éclata en acclamations lorsque Damon se remit sur pied. Renata, toujours engagée dans la bataille avec un parent démoniaque à côté de la prêtresse, ne pouvait pas intervenir pour cette partie du plan.
Damon leva la main, lançant un missile magique qui traversa l’air en direction d’Amon.
Amon le trancha avec son épée, mais l’explosion envoya des ondes de choc tout autour de lui.
Damon fit un pas en avant, attrapant Waton et l’éloignant du danger.
« E-Es-tu… d’accord ? » demanda Waton faiblement.
Damon ricana. « Est-ce que j’ai l’air d’aller bien ? J’ai mal, bon sang. Mais bien mieux que toi, on dirait que tu t’es presque pissé dessus. Crâneur. »
Il jeta un coup d’œil à Waton. « Tu mourras un jour, mais ce n’est pas aujourd’hui, ça, je te le promets.
Telle fut la promesse que Damon fit au prince idiot qui était devenu son ami.
Damon souriait. Vraiment souriant. Ce n’était pas son sourire manipulateur habituel, celui-ci était réel.
« Peux-tu… le battre ? » demanda Waton, plus par inquiétude pour Damon que par peur du résultat.
« Ahh… ce type. Il m’est vraiment sympathique. Bon, ça ne me dérange pas de le garder en vie. »
Waton ne savait pas ce que Damon pensait.
« Est-ce que j’ai l’air de quelqu’un qui perd ? » répondit Damon avec un sourire narquois.
« Tu étais en train de perdre, pourtant, » marmonna Waton, levant la main, mais Damon la repoussa.
« J’étais en train de tendre un piège, idiot ! Un que tu viens de ruiner. Contente-toi de reculer, je vais en finir maintenant. »
Amon se remit de l’explosion et chargea vers Damon.
« Il est temps d’en finir, » dit Damon, joignant ses paumes.
Des boules de mana commencèrent à apparaître tout autour de lui, l’énergie entrant en collision et se repliant sur elle-même tandis que l’air se déformait sous la pression. Les sphères se transformèrent en runes lumineuses, et les runes épelèrent un seul mot : épée.
Des centaines de lames noires et ténébreuses faites de mana pur se matérialisèrent dans les airs.
Damon leva la main.
[Arsenal Magique]