Chapitre 620

Le cœur désire ce que le cœur désire.

De toutes les choses inconstantes, le cœur est assurément la plus inconstante — sauvagement débridé, une tempête sans maître. Il nie la logique, se moque de la raison et poursuit ce qui se terminera presque certainement par la douleur.

Même ainsi, il y a une beauté éphémère dans ce que le cœur désire. Aussi fugaces soient-ils — de simples instants dans sa longue vie à battre sans fin dans la poitrine — ces moments peuvent durer éternellement, résonnant longtemps après leur passage.

Comment s’appelait ce sentiment ?

Le sentiment que tu décris est l’amour, mais pas le genre apprivoisé et bien défini. Il est agité, déraisonnable, une attraction si dévorante qu’elle frôle l’autodestruction. Le cœur le poursuit en connaissant le risque, et pourtant il bondit — car dans ces instants fugaces de connexion, le monde lui-même semble éternel.

C’était ce que son cœur demandait, et la réponse venait de son cerveau.

Il y avait de la folie dans ses pensées… et une naïveté enfantine qu’elle n’était pas censée s’autoriser.

C’était mal. La vie n’était pas un livre de contes pour jeunes dames nobles, où l’euphorie de l’amour fleurit d’un seul regard ou d’une brève rencontre.

Tout ce qu’elle savait, c’était son nom. Tout ce qu’elle avait, c’était son image gravée dans son esprit.

C’était tout… et pourtant, après seulement une poignée de jours, elle en était là — son cœur et son esprit constamment préoccupés par lui.

« Je ne sais même pas avec certitude s’il est vivant. »

Pour ce qu’elle en savait, il pouvait être un menteur. Non — elle le savait avec certitude. C’était un menteur et un tricheur, sans la moindre once de décence.

Mais aussi si noble. Si courageux. Et… et…

’Je peux le sauver…’

Peut-être devrait-elle considérer que s’il avait besoin d’être sauvé, il ne valait pas la peine qu’on tombe amoureuse de lui. Certainement pas quelqu’un comme elle.

Cependant, la princesse de Valtheron s’en moquait.

Elle leva la tête de son oreiller, la lumière du soleil filtrant à travers de hautes fenêtres. Ses yeux cramoisis étaient hagards, lourds de pensées qu’elle ne pouvait chasser. Ses lèvres s’étirèrent en un léger sourire, dirigé vers l’autre côté du lit.

Sur un oreiller reposait un long récipient cylindrique, sa surface en verre encadrée de métal, tapissée de runes lumineuses et renforcée par des sceaux de conservation. À l’intérieur se trouvait…

Un bras humain. Parfaitement conservé, intact, sans trace de blessure.

Son regard cramoisi s’y attarda, une expression prise quelque part entre le chagrin et le désir.

Si Damon avait été là, il aurait grimacé — non pas parce que la princesse de Valtheron avait un étrange fétichisme à garder le bras d’un homme dans son lit, mais parce que le bras était le sien.

À tous les niveaux, Abellona savait que son attachement était malsain. Pourtant, elle le gardait. Non par un désir étrange, mais parce qu’elle en avait eu besoin — pour un sort de localisation. Un moyen de traquer Damon.

Elle avait échoué. Même avec la puissance de sa position, même après avoir déversé son influence et son pouvoir dans un grand sort de localisation, Damon restait introuvable. Son existence lui échappait comme de la fumée.

C’est pourquoi elle gardait le bras, pourquoi elle le préservait.

« Je m’en débarrasserai quand je l’aurai trouvé… »

Elle se leva, la soie de sa tenue de nuit blanche collant à sa silhouette, accentuant l’attrait qui faisait d’elle le joyau de l’empire. Ses cheveux sombres tombaient librement, sa beauté sans défense mais dévastatrice.

D’innombrables hommes rêvaient d’elle — d’innombrables se disputaient ses faveurs. Et pourtant, elle était là, tourmentée par les pensées d’un vaurien sans valeur qui l’avait trompée pour lui faire signer cinq milliards de zeni, avait pris son corps comme si elle n’était rien, et avait volé sa possession la plus précieuse.

Son anneau spatial.

Pas n’importe quel anneau, mais un gravé de son sceau impérial. Un symbole de pouvoir. Un symbole de règne. Quiconque le portait pouvait exercer son autorité comme si elle était la sienne. S’il était connu pour avoir été volé, des têtes tomberaient simplement pour l’avoir porté.

Mais Abellona n’avait pas signalé sa disparition.

Porter cet anneau, c’était porter l’autorité d’une princesse.

Elle n’était pas inquiète que Damon l’utilise. Elle craignait qu’il ne le fasse pas.

« Où es-tu, Damian… tu es toujours vivant, n’est-ce pas… »

Ses oreilles fines captèrent le bruit de pas s’approchant de la porte de sa chambre. Les couloirs du palais étaient vastes, les murs épais, mais pour Abellona, se tenant au seuil de la quatrième classe, une telle distance n’était rien.

Rapidement, elle se redressa, la chaleur montant à ses joues. Son expression se figea en glace tandis qu’elle se réprimandait d’avoir perdu son temps, d’avoir laissé son cœur s’attarder sur un homme qui ne voulait probablement rien avoir à faire avec elle.

Elle était une princesse — ses devoirs pesaient des montagnes, et pourtant elle dérivait comme une enfant amoureuse.

Se levant complètement, elle se sentit épuisée, son esprit embrumé, jusqu’à ce que son regard se lève vers le ciel.

À travers les hautes fenêtres, elle les vit — de gigantesques vaisseaux dérivant à l’horizon.

« Les jeux de guerre sont sur le point de commencer… de nombreux guerriers viendront du monde entier… se battre pour la richesse, l’honneur, la gloire, la renommée… et la faveur des belles femmes… »

Ses pas la portèrent en avant, vifs et assurés, ses pieds nus glissant sur le marbre poli. Elle poussa les portes du balcon et sortit, la grandeur de son balcon se déployant devant elle : des piliers sculptés de sigils anciens, des fontaines déversant des eaux cristallines, des parterres de fleurs s’épanouissant dans des teintes éclatantes.

L’air frais frappa son visage, faisant voler ses cheveux sombres en arrière. Elle inspira profondément, ses yeux cramoisis balayant les cieux infinis.

« Te battras-tu aussi… » murmura-t-elle.

Les jeux de guerre attireraient d’innombrables guerriers, nobles et roturiers. La mort n’était pas seulement une possibilité — elle était attendue. Leur prix : les droits d’entrer dans le donjon mondial.

Mais les règles étaient strictes. Aucun participant de plus de quarante ans. Aucun au-dessus de la troisième classe.

Il semblait si jeune, bien plus jeune qu’elle. Seize, peut-être dix-sept… vingt ans tout au plus. Elle ne pouvait pas en être certaine.

« Princesse, pardonnez l’intrusion, » appela doucement la voix d’une servante. « Allez-vous également refuser d’assister au rassemblement préliminaire d’aujourd’hui ? »

Abellona ferma les yeux, l’irritation la rongeant. Elle n’avait pas le cœur à ce genre de choses.

Se retournant brusquement, ses yeux cramoisis brûlèrent froidement tandis qu’ils se fixaient sur la servante.

« Je n’assisterai à rien d’autre qu’à la grande parade et aux tournois des jeux de guerre. Ne me dérangez pa— »

Ses mots se figèrent, ses yeux s’écarquillèrent. Une pulsation familière frappa ses sens, une aura qu’elle connaissait intimement. Son anneau spatial.

La servante baissa rapidement la tête, prenant le silence pour un renvoi.

« Compris, Princesse. Je veillerai à ce que vous ne soyez pas dérangée. »

« Euhm… je change d’avis. »

La servante s’arrêta, surprise.

Les lèvres d’Abellona s’étirèrent en un lent sourire, radieux comme la lumière du soleil se déversant sur sa peau pâle.

« Apportez-moi les plus belles robes… Je veux voler le cœur de tous ceux qui me verront. »

Les yeux de la servante s’écarquillèrent, son souffle se coupa. Sous la lumière dorée, la beauté de la princesse semblait d’un autre monde, divine. Son cœur battait la chamade comme si elle assistait à une vision d’art prenant vie.

Abellona ne le remarqua pas, ou s’en moquait. Elle se contenta de sourire, ses yeux cramoisis brillant d’intention.

« Tu es à Valtheron, n’est-ce pas, Damian. »