Chapitre 533

Trois jours s’écoulèrent sans incident dans le village. Damon avait repris sa vieille maison, chassant les proches de son père sans la moindre hésitation.

Curieusement, ils n’avaient même pas protesté. Après l’avoir récupérée, il aurait dû pouvoir se détendre — aurait dû ressentir une certaine satisfaction — mais ce n’était pas le cas. Quelque chose pesait sur sa poitrine, une inquiétude persistante.

Ce sentiment refusait de s’estomper….

Il détestait ces sensations. Pour lui, elles étaient généralement le signe que quelque chose de terrible était sur le point d’arriver.

Son ombre était restée parfaitement naturelle, ne montrant aucune distorsion étrange, pas même ses mouvements espiègles habituels, même lorsque ses deux animaux de compagnie — le corbeau Croft et l’écureuil — tentaient de la provoquer. Elle se comportait comme n’importe quelle ombre ordinaire.

C’était inhabituel. Damon se demanda si cela avait un rapport avec ce qui se profilait à l’horizon lointain.

Des ennuis devaient l’attendre…

Ces trois derniers jours, il les avait passés dans sa vieille maison, entouré de murs familiers, se remémorant de vieux souvenirs.

Ce seraient ses derniers instants de paix.

Le soleil s’enfonçait dans le ciel, peignant le cimetière du village d’une lumière ambrée déclinante. L’endroit était rempli de pierres tombales de mauvaise facture, dépassant de la terre de manière inégale, beaucoup étant inclinées par des années de négligence.

Tous les villageois étaient là, chacun d’eux forcé d’assister à la cérémonie par la volonté de Damon.

La tombe devant eux était ouverte. Damon savait déjà ce qui s’y trouvait : non pas un corps, mais une épée enterrée avec la terre.

Le cercueil en bois fut ouvert de force, révélant la lame brisée. Ensuite, les vêtements de son défunt père furent placés à l’intérieur. Ce n’est qu’alors que l’épée fut retirée.

Elle fut soigneusement enveloppée dans un tissu doux, et la tombe fut lentement rebouchée tandis que de doux cantiques et des prières pour le défunt s’élevaient dans l’air qui se rafraîchissait.

L’expression de Damon resta impassible tout du long. Il avait fait la paix avec la mort de son père il y a bien longtemps.

Lorsque la tombe fut finalement scellée, il se mordit la lèvre, s’avança et se tint devant elle. Il ouvrit la bouche, mais aucun mot ne sortit. Se détournant avec un soupir discret, il tendit la main vers l’épée brisée.

Au moment où ses doigts se refermèrent sur sa garde, il le sentit — un lien indéniable. C’était destiné à être sa Main du Marchand.

L’épée était comme lui.

C’était quelque chose que son père aimait, mais elle n’avait pas répondu aux attentes au combat et s’était brisée sous la contrainte — tout comme Damon n’avait pas réussi à être à la hauteur de ses nobles idéaux.

Une chose brisée. Mais toujours utile.

La lame était toujours tranchante, toujours immaculée grâce à la protection du cercueil. Sa garde portait la gravure d’un soleil couchant — Crépuscule.

Cela correspondait parfaitement. Son père possédait l’attribut de la nuit, une variation de l’obscurité, sa mère la lumière du Jour. Le Crépuscule était l’endroit où ils se rencontraient, où vivaient les ombres les plus profondes.

Et Damon — pris entre la lumière et l’obscurité — correspondait bien à cette image.

La lame n’était plus qu’une demi-épée désormais, la cassure formant une pointe tranchante et inclinée. Malgré ses dommages, elle lui semblait parfaite en main.

Les derniers rayons du soleil luisaient le long de son tranchant tandis que Damon souriait faiblement.

« Je ne désire pas vivre longtemps… mais je serai certainement la raison pour laquelle beaucoup d’autres ne le feront pas. Je suis un marchand de mort et un négociant de sang… tu es la main qui apporte ma terrible volonté sur ce monde. »

Compétence – [Main du Marchand]

Vous pouvez marquer de manière permanente une arme comme votre Main du Marchand. Cette arme devient plus tranchante grâce à votre lien et plus forte avec chaque vie qu’elle fauche. Chaque âme prise nourrit son tranchant, la trempant pour en faire une lame de légende. Elle ne s’émoussera jamais, ne se brisera jamais — tant que vous vivrez. Ce n’est qu’à votre mort qu’elle perdra son tranchant.

Lorsque Damon activa la compétence, les ombres autour du cimetière s’agitèrent.

Elles s’élevèrent de chaque pierre tombale, glissant vers lui comme des rivières d’encre. Les villageois se figèrent, leur peur les immobilisant tandis que les ombres fusionnaient avec celle de Damon, qui gonfla et s’étendit sur le sol comme une marée vivante.

Lorsque l’obscurité atteignit leurs pieds, la terreur les brisa. Un villageois s’enfuit le premier, et les autres suivirent dans une débandade.

Les ombres s’épaissirent, et de leur masse émergèrent des formes vagues et tordues — des hommes, des monstres, des horreurs. Toutes des créatures que Damon avait tuées.

Une par une, elles fusionnèrent dans la masse noire qui l’entourait, s’écoulant vers l’épée comme une rivière de nuit. En entrant dans la lame, elles en ressortirent de l’autre côté et se déversèrent dans la poitrine de Damon.

La douleur le déchira.

« Argh — ! »

Sa voix lui manqua. L’agonie était si intense qu’il ne pouvait même pas crier. L’obscurité se propagea à partir de son cœur, rampant dans ses veines, inondant ses yeux, ses cheveux, sa peau — jusqu’à ce qu’il soit un homme entièrement fait d’ombre mouvante.

Puis, aussi soudainement qu’elle était apparue, elle s’estompa. Sa peau redevint normale, ses cheveux et ses yeux comme avant.

Seule l’épée restait changée.

Elle flottait devant lui, d’un noir absolu, se tordant d’ombres palpitantes. Damon pouvait la sentir irradier la mort.

Il leva la main, et elle vola jusqu’à sa prise avec une note claire et retentissante.

Il sourit, puis la projeta en avant par la pensée. La lame déchira l’air, coupant net un arbre lointain en deux avant de revenir à lui.

« Pas mal… mais trop lent. Dans une vraie bataille, ça ne marchera pas. »

Son rêve d’une épée volante devrait attendre.

Après un moment de réflexion, son sourire revint. Il ordonna à l’épée de flotter sous ses pieds, et il monta dessus. Lentement, elle le souleva dans les airs jusqu’à ce qu’il plane à plusieurs mètres au-dessus du sol.

« Tiens donc… je peux m’en servir pour le transport. »

Ce n’était pas l’usage prévu pour la compétence, mais Damon était le Marchand — c’était lui qui décidait des règles.

Rappelant l’épée dans sa main, son expression se durcit.

Venait maintenant le véritable test — la raison pour laquelle il avait voulu une Main du Marchand en premier lieu.

Cette lame pourrait-elle résister aux flammes d’Ashborn ?

Il alluma le feu noir. Des ombres se répandirent sur la lame, se compressant en un seul tranchant de chaleur et d’obscurité, constamment en mouvement.

Elle était si tranchante qu’il sentait qu’elle pouvait tout couper.

Un sourire rare étira ses lèvres malgré l’agonie de maintenir Ashborn.

Mais ce sourire s’estompa légèrement lorsqu’il sentit la quantité d’énergie d’ombre que l’arme consommait.