Chapitre 529
Mentalité de foule.
À vrai dire, l’esprit humain était facilement influençable — les opinions des gens sur n’importe quel sujet étaient influencées par le collectif, par leur rapport à l’ensemble.
C’est pour cette raison que l’indignation publique se propageait si facilement. Il suffisait de quelques personnes dans une foule qui s’emportaient, et le reste suivait. Une seule étincelle de violence suffisait.
Un exemple ? Attrapez un voleur sur la place du marché — il suffit qu’une seule personne agisse, et les autres se joindront à elle. Au final, personne n’a tué le voleur, parce que tout le monde l’a fait.
Damon faisait face à ce même type de monstre maintenant — la foule.
Qui croiraient-ils ? La parole d’un homme qu’ils ne connaissaient pas ?
Ou le chef d’un village où ils s’étaient rendus et avaient commercé d’innombrables fois ?
Les yeux de Damon balayèrent la frénésie grandissante. Il aperçut Seta traînant un baril d’huile.
Honnêtement, pensa-t-il, un peu excessif pour brûler un seul homme…
Pourtant, Damon ne dit rien. Son expression était calme. Détachée.
Il avait déjà vu ce genre de folie. Il était expérimenté dans la violence de foule — et il savait mieux que quiconque qu’aucun mot ne l’arrêterait.
Ses mots ne le feraient pas.
« Encerclez-le ! » cria quelqu’un.
Les jeunes hommes du village, les plus forts et les plus robustes, se déplacèrent rapidement, l’encerclant, des cordes à la main.
Il aurait pu tous les arrêter.
Pas avec des mots. Non, ceux-là étaient inutiles maintenant.
Avec la violence.
Comment d’autre contrôler un groupe ou un individu qui refuse d’écouter la raison ?
La violence n’est jamais la solution…
Jusqu’à ce que ce soit la seule solution.
Pourtant, Damon choisit la retenue.
Non pas parce qu’il croyait que cela changerait quoi que ce soit, mais parce qu’il voulait donner une chance de plus à ces gens.
Il cherchait une raison de ne pas les massacrer jusqu’au dernier.
« Je n’ai rien fait », dit Damon, sa voix ferme, égale, portant au-dessus du bruit montant.
« Je suis innocent. »
Ses mots résonnèrent.
Mais personne n’écouta.
Ils le traînèrent dans la poussière vers la place du village, scandant plus fort à chaque pas :
« Brûlez-le ! Brûlez-le ! »
Damon n’offrit aucune résistance. Son visage était illisible, calme — mais dans ses yeux se lisait le dégoût profond d’un homme qui avait déjà vu cela.
S’attendaient-ils à ce qu’il se prosterne ?
À ce qu’il supplie ?
Jamais. Pas devant eux.
Sur la place du village, ils avaient déjà dressé le bûcher. Un poteau. Du foin et du chaume empilés comme une scène grossière construite pour le spectacle qu’allait être sa mort.
Clairement, ils l’avaient construit avant de venir le chercher. Peu leur importait qu’il soit innocent.
Il fut attaché au poteau sans protester. Son absence de lutte ne fit que les enhardir davantage.
« Vous… vous tous », commença Damon, sa voix s’élevant, la douleur se glissant maintenant dans sa colère.
« Après tout ce que ma famille a fait pour ce village, c’est ainsi que vous nous le rendez ? Vous nous trahissez tous ? »
Il se tourna, croisant le regard d’un homme aux cheveux bleus dans la foule.
« Toi. Alson. Tu t’es perdu dans les bois, n’est-ce pas ? Mon père a passé des jours à te chercher. Même quand tous les autres avaient abandonné et te croyaient mort. »
Alson baissa la tête, se mordant la lèvre.
Le regard de Damon se déplaça.
« Mademoiselle Dadind… votre boulangerie a fait faillite. Ma mère vous a donné de l’argent pour recommencer. »
Elle ne put soutenir son regard.
« Vieil homme Ron », claqua Damon, « quand ton fils est parti avec des mercenaires — qui t’a aidé à t’occuper de tes champs ? Qui a mis de la nourriture sur ta table ? Qui a convaincu ton fils de laisser cette vie violente derrière lui ? »
Les lèvres du vieil homme tremblèrent. Son fils le lui avait dit. Le père de Damon l’avait fait.
Damon rit, mais il n’y avait aucune joie dans ce rire.
« C’est exact. Mon père l’a fait.
Vous ai-je demandé à l’un d’entre vous de me rendre ce que vous m’avez volé ? Non.
Pourtant, vous m’accusez. »
Il se tourna lentement, croisant le regard du chef du village.
« Et vous… Vous étiez malade. Ma mère a trouvé une potion coûteuse et vous a guéri. Avec sa magie. N’est-ce pas ? »
La voix de Damon monta jusqu’à devenir un cri.
Le chef du village ne dit rien. Ses lèvres étaient serrées.
Mais Neil s’avança, un rictus sur le visage.
« Et alors ? Ça n’a rien à voir avec toi, voleur. Tu es un danger pour ce village. »
Il sourit d’un air suffisant, se tenant droit à côté de ses parents.
« C’est exact. Il est une honte pour la mémoire de mon cousin », ajouta son père.
Puis, scandant :
« Brûlez le voleur ! Brûlez le voleur ! »
Ils apportèrent l’huile.
Damon regarda dans un silence froid.
C’est donc ainsi que ça se termine. Je suis un danger pour le village ?
Il croisa le regard de quelques membres de la caravane — les voyageurs avec qui il était venu. Ils semblaient prêts à se battre pour lui.
Mais au fond de la foule, Singularity secoua très légèrement la tête. Les arrêtant.
C’était l’affaire de Damon.
Il voulait cela — pour une raison ou une autre.
Ils déversèrent l’huile sur la tête de Damon. Elle coula sur ses cheveux, imbiba sa chemise, et dégoutta sur le petit bois à ses pieds.
Quand il ouvrit la bouche pour parler à nouveau, quelqu’un le bâillonna. Un tissu noué autour de son visage — tout pour l’empêcher d’influencer la foule une fois de plus.
Damon ne se débattit pas.
« À quoi m’attendais-je de leur part ?
Quand j’étais enfant, après la mort de mes parents dans les Guerres Démons, ces mêmes villageois nous ont affamés. Ma sœur et moi. »
« Ils nous ont battus. Lancé des pierres. Traités de monstres. Nous n’étions que des enfants. »
« Ces gens ne méritaient pas de vivre.
Leur vile progéniture ne devrait jamais marcher sur cette terre. »
Et pourtant… il comprenait.
Ils étaient petits.
Petits parce qu’ils avaient peur.
Ils voulaient protéger leurs familles.
Il le savait.
Mais quand même…
« J’ai essayé de voir le meilleur en eux », pensa Damon, « mais tout ce que je vois, c’est la malice. J’ai négligé le pire en eux — mais c’est la seule chose qu’ils me montrent. »
Il avait essayé.
Essayé d’être à la hauteur de la philosophie et de la gentillesse de Carmen Vale.
De la sagesse de Valarie Sunwarden.
Et pourtant — on lui rappelait, une fois de plus, pourquoi il avait toujours vu le pire chez les gens.
Il allait mourir aujourd’hui.
Et pour quoi ?
Parce qu’il avait donné une chance à ces gens.
L’huile collait à sa peau. Elle imbibait la paille en dessous.
Les chants devinrent assourdissants.
Il le vit — la lueur vacillante du feu.
Une torche. Passée dans les mains du chef du village.
Le vieil homme n’hésita même pas. Il la passa à Neil.
Neil s’approcha lentement.
Souriant comme un homme qui croyait rendre service au monde.
Il murmura.
« Je suis la dernière chose que tu verras, cousin… »
Et puis il laissa tomber la torche.
Les flammes rencontrèrent l’huile.
Le brasier s’éleva rapidement et bruyamment, engloutissant Damon Grey en un instant.
Une vague de chaleur se propagea vers l’extérieur.
Et… rien.
Pas de cri.
Est-il mort instantanément ? Sous le choc ? De douleur ?
Puis —
« Heheheheh… hahahahah… »
Un rire grave et résonnant s’éleva du feu.
Les cordes se transformèrent en cendres.
Le tissu en lambeaux se consuma.
Et les flammes se déplacèrent — avec la silhouette de l’homme en feu.
Une voix résonna à travers le crépitement du feu :
« La haine vertueuse transforme les hommes en monstres… »
Damon s’avança, auréolé de feu.
Ses yeux brillaient comme des braises.
« Très bien.
Vous voulez que je vous traite comme des bêtes ?
Je le ferai. »