Chapitre 528
Il n’avait pas besoin d’eux pour accomplir les derniers rites de son père — mais il le voulait. Parce qu’avoir des gens de chez soi présents… c’était la tradition. C’était le rituel.
Son père avait dédié sa vie au village. Dans la mort, la moindre des choses qu’ils pouvaient faire était de lui témoigner un peu de bienveillance.
Et si Damon avait proféré des menaces peu subtiles, c’était le chef du village qui avait été le premier à se défaire de toute apparence de cordialité.
Damon s’était couché avec ces pensées qui tournaient dans son esprit.
Il ne s’était pas donné la peine de faire autre chose — il avait juste pris une chambre à l’auberge et dormi. Il n’avait aucune raison de s’inquiéter. Il n’était pas pressé.
L’auberge était modeste. Une petite chambre, loin d’être luxueuse. Même s’il avait payé le double à l’aubergiste, Lana, elle ne lui avait donné que le strict minimum.
C’était très bien.
Peu lui importait que le lit soit dur comme la pierre, ou que l’oreiller ressemble davantage à un chiffon froissé. Il était à l’étage supérieur, avec une belle vue sur le village, et c’était suffisant.
C’était le matin maintenant, et il pouvait sentir de nombreuses ombres se déplacer dans tout le village.
Il retira sa perception des ombres, complètement désintéressé par les ruses qu’ils pouvaient bien comploter.
Pour le dire simplement : en cet instant, Damon était sans aucun doute l’être le plus puissant du village.
Et bientôt… il voulait qu’ils le sachent.
Son ombre.
Hmm… où était son ombre ?
En la cherchant, il la trouva face au nord, sa forme tressaillant d’une inquiétude anxieuse.
Il s’approcha d’elle.
« Qu’est-ce qui se passe ? » demanda-t-il calmement.
L’ombre haussa seulement les épaules. Elle ne semblait pas le savoir non plus.
Damon soupira. Ce n’était jamais bon signe.
En parlant d’ombres — son sbire, Fantôme, était parti rencontrer Lilith Astranova et les orcs.
« Ils devraient s’être rencontrés maintenant… » murmura-t-il.
Mais Matia, qui avait créé Fantôme, était toujours sans réaction. Damon pouvait la sentir dans son ombre, mais il ne pouvait pas l’invoquer.
« Créer un sbire de son rang doit vraiment coûter cher… » marmonna-t-il, l’inquiétude dans sa voix à peine dissimulée.
Néanmoins, il avait de la compagnie maintenant.
Damon se dirigea vers la fenêtre. De là où il se tenait, il vit un groupe de jeunes hommes — des fermiers, à en juger par les outils qu’ils portaient : des faucilles, des houes, des fourches… et quelques-uns avaient même des machettes.
Il sourit, secouant la tête.
Il reconnaissait la plupart d’entre eux.
À l’avant se tenait le chef du village, les cheveux entièrement gris. Et à côté de lui, un parent de Damon. Personne d’important. Le père de cet homme avait été le cousin du père de Damon, ce qui ferait de lui…
« Quelqu’un dont je me fiche éperdument, » marmonna Damon dans sa barbe.
Parmi le groupe se trouvaient quelques aventuriers de bas rang, clairement amenés comme renforts.
« Je dois être vraiment intimidant s’ils sont venus se débarrasser de moi et ont quand même amené de l’aide… »
Il se détourna de la fenêtre et s’enveloppa de vêtements en lambeaux, cachant ce qu’il portait réellement en dessous.
Puis, il descendit au rez-de-chaussée et s’assit à une table, attendant que le drame le trouve.
« Ahh… Je suis vraiment quelqu’un de patient maintenant, » murmura-t-il doucement pour lui-même.
« Leona et Eva seraient si fières de l’homme que je suis devenu… »
Il attendit un peu plus longtemps, ils étaient encore à une certaine distance, bien qu’il les ait vus clairement grâce à sa perception des ombres.
« Hmm… il semble qu’ils soient arrivés. »
Et c’était le cas.
Clairement, ils ne voulaient pas risquer qu’il s’échappe — ils avaient encerclé l’auberge.
L’aubergiste déposa une assiette de saucisses, de haricots et de tomates pour le petit-déjeuner.
Damon soupira.
« Quelle grossièreté… »
Il ne se moquait pas de la nourriture. Non, il se moquait de la tentative évidente et pathétique de l’empoisonner.
Sérieusement… qu’avait-il fait pour mériter un traitement aussi amateur ?
Sans hésiter, il attrapa une saucisse avec sa fourchette et prit une bouchée. Après l’avoir mangée, il remarqua l’aubergiste jeter quelque chose par la fenêtre, probablement le signal.
Quand il leva les yeux, il vit sept jeunes hommes entrer dans l’auberge, des armes ou, plus précisément, des outils à la main.
À l’avant, son lointain parent.
Neil claqua sa main sur la table de Damon.
« Tu viens avec nous, voleur ! » grogna-t-il.
Damon but une gorgée lente de sa boisson.
« Ou quoi ? »
Neil ne s’embarrassa pas de plus de mots. Il lança un coup de poing.
Damon regarda le poing arriver vers lui au ralenti. En ce qui le concernait, il avait moins de force qu’une mouche bourdonnant contre une vitre.
Après un moment de réflexion, il décida… qu’il ne servait à rien de bloquer ou d’esquiver.
CRAC !
Le poing de Neil frappa le visage impassible de Damon.
« AHH ! Aghhh !! »
Neil hurla, serrant son bras. Son poignet était tordu. Ses doigts pliés vers l’intérieur de manière anormale.
« Arghhhh ! »
Les autres se précipitèrent pour l’aider, pensant qu’il avait juste raté le timing de son attaque.
Damon soupira et se leva.
« Voyons ce qu’il en est de l’agitation dehors… »
Sans urgence, il se dirigea vers la porte. Alors qu’il sortait, ceux de l’intérieur se précipitèrent après lui.
Ne faisant pas attention à eux, il regarda le chef du village, entouré de jeunes hommes armés et d’une foule de voyageurs curieux qui s’étaient rassemblés pour observer.
Le chef du village leva un doigt, pointant Damon.
« Cette personne est un voleur qui a volé le village il y a des années ! » cria-t-il.
« Maintenant qu’il est de retour, le trésor du village a disparu ! À ce rythme, nous ne survivrons pas à l’hiver ! »
Damon ricana, laissant échapper un petit rire.
« C’est une accusation éhontée, vieil homme. Je ne vous ai jamais rien volé. »
« Vous me traitez de menteur ? Un homme âgé comme moi… mentir à un enfant que j’ai élevé comme le mien ? Je vous ai vu grandir, vous avez toujours causé des problèmes ! »
Le chef du village fumait d’une indignation vertueuse.
« Bien ! Vous ne me croyez pas ? Et votre parent ici ? » Il désigna le père de Neil.
« Lui et quelques autres vous ont vu vous faufiler dans ma maison la nuit et voler tous les zeni que j’avais réservés pour le village. C’était l’argent de la récolte de tout le monde ! »
Les mots commencèrent à influencer la foule. Les gens se mirent à crier, à pointer du doigt, à accuser.
Enfin… presque tout le monde.
Quelques voyageurs — ceux de la caravane avec laquelle Damon était arrivé — élevèrent des voix hésitantes.
« C’est un mensonge… »
« Je ne le croirais jamais… »
Damon leur adressa un sourire mince.
Ils comprirent le message… ils se turent. Il leur avait dit de le traiter comme un inconnu.
« Vous n’avez pas de preuves, » affirma Damon calmement.
Au même instant, l’aubergiste sortit en courant avec un sac.
« Chef du village ! J’ai trouvé ceci dans sa chambre ! »
La foule haleta.
« Le trésor du village ! » s’exclama le vieil homme, tremblant en le prenant.
« Dans ce village, nous n’avons aucune pitié pour les voleurs. Apportez le bois et l’huile. Brûlez-le ! Brûlez-le ! »
Et juste comme ça… la foule commença à scander :
« Brûlez-le ! Brûlez-le ! Brûlez-le ! »
Damon n’eut même pas la chance de parler.
« Il faut leur reconnaître ça… ce n’est pas un mauvais plan, » pensa-t-il.
Ils avaient utilisé la haine des gens pour les voleurs afin de provoquer une mentalité de foule. La justice de la jungle. Le poison n’était pas destiné à le tuer, mais à l’affaiblir pour qu’il ne puisse ni courir ni se battre.
Il ricana.
Plus facile à dire qu’à faire.
Il ne les avait même pas encore offensés.
« Ces gens sont déplorables… » murmura Damon pour lui-même, souriant faiblement.
« Je peux apprendre une chose ou deux d’eux. »