Chapitre 530
Il faisait sombre ici…
Des ténèbres profondes et oppressantes, si épaisses qu’elles vous remplissaient les poumons et brisaient votre esprit. Le sol était corrompu, et d’innombrables horreurs abominables s’affrontaient dans une symphonie chaotique de douleur et de souffrance.
Pourtant, malgré l’ignominie de cet endroit, il y avait une lueur rouge. Elle vacillait sauvagement de l’intérieur — la lumière d’une flamme sauvage et implacable. Et au sein de ces flammes, un homme brûlait… riant. Riant follement dans le vide.
Plus il brûlait, plus sa résistance au feu augmentait. Il ne brûlait pas parce que quelqu’un l’avait mis à feu et à sang. Il brûlait parce qu’il le voulait.
La douleur ne signifiait rien pour lui. Et tandis que les flammes roussissaient sa chair et léchaient son âme…
Sa maîtrise grandissait.
Damon sortit du bûcher que les villageois avaient construit pour le tuer. Croyaient-ils vraiment qu’il brûlerait d’un feu aussi banal ? Du bois et de l’huile ? Alors qu’il s’était jadis immolé dans les profondeurs obscures de Lysithara avec un feu magique, endurant un tourment si puissant qu’il brisait les esprits plus faibles ?
Il avait utilisé les flammes d’Ashborn à chaque occasion, même en sachant qu’il ressentirait dix fois l’agonie d’être brûlé vif.
Du feu ? Quel feu ?
Les flammes qui rampaient sur lui maintenant étaient tièdes, un simple baiser de braise comparé à ce qu’il avait survécu.
Ces gens avaient agi comme des animaux. Et même alors — même alors, il leur avait offert la miséricorde.
Mais ce n’était pas la manière de Damon. Plus maintenant. Donner une seconde chance à quelqu’un, c’était comme lui tourner le dos et lui demander de vous poignarder à nouveau parce qu’il avait échoué la première fois.
Son corps, couronné de flammes, se déplaçait avec une grâce lente et régulière. Pas de peur. Pas de douleur. Pas de cris. Seuls ses yeux sombres, calmes et absolus, perçaient l’inferno.
Le chef du village se figea, les yeux écarquillés d’incrédulité, le visage cendré. Sa mâchoire trembla tandis que Damon émergeait, marchant à travers le feu indemne.
« Par la déesse… » murmura-t-il, ses lèvres tremblant de terreur.
« Le bâillon a brûlé en cendres et la couronne sur la tête de Damon a brillé dans la lumière du feu. »
Le chef du village, consumé par la panique, leva la main vers les aventuriers.
« Démon…! Démon ! C’est une attaque de démon ! Nous devons frapper maintenant… maintenant ! »
Ces mots tirèrent la foule de sa stupeur. Les aventuriers s’apprêtèrent à dégainer leurs armes.
Mais Damon se tourna vers eux — et par ce seul mouvement, une vague d’horreur submergea chaque âme présente.
Les mains tremblaient. Les jambes vacillaient. Une peur écrasante et intangible pesait sur leurs cœurs.
Puis, Damon libéra l’aura de sa seconde classe, pulsant d’un mana immense. Elle les força à s’agenouiller, du sang coulant des coins de leurs bouches tandis que leurs poumons refusaient de respirer.
« A-ah… ah… »
Un aventurier essaya de crier, mais seul le martèlement de son cœur s’enregistra dans son esprit. Il ne pouvait même pas respirer.
Le regard de Damon s’éloigna d’eux. Ils ne méritaient pas son attention.
Il se tourna vers les villageois.
Chaque pas qu’il faisait crépitait de feu, bien que les flammes commençaient à s’éteindre — révélant une silhouette vêtue d’une armure noire légère, une couronne reposant parfaitement au sommet de sa tête. Il se déplaçait avec une prestance souveraine.
Royal et Intouchable, avec une grâce terrifiante….
Il ressemblait à un noble roi sombre qui avait, pour une raison maudite, honoré ce village pitoyable de sa présence.
Les villageois auraient dû tomber à genoux en signe de gratitude — mais au lieu de cela, ils avaient provoqué la colère d’une telle entité.
Le chef du village tremblait, son estomac se tordant de regret.
Pourquoi ai-je écouté Neil…?
Si seulement il avait simplement ignoré Damon. Mais maintenant… maintenant ils avaient attiré une calamité sur eux-mêmes.
Il chancela, cherchant désespérément de l’aide.
Apercevant un groupe d’aventuriers à l’air puissant
Le groupe de Singularity !
Oui — il y avait de l’espoir. Damon n’irait pas trop loin. Il ne les tuerait pas avec autant de témoins. Oui…
Il déglutit difficilement, leva une main tremblante et lança un appel d’une voix rauque :
« À l’aide… aidez-nous ! Il — il veut nous tuer tous…! S’il vous plaît ! Nous avons des enfants dans le village ! »
Damon plissa les yeux.
Le vieil homme était donc rusé après tout. Mais pensait-il vraiment que cela les sauverait ?
D’autres villageois comprirent rapidement, faisant écho à l’appel. Abandonnant toute fierté, ils s’agenouillèrent et sanglotèrent, suppliant quiconque pourrait être leur sauveur.
« Tuez-moi, mais épargnez mon enfant. »
« Ma femme est enceinte, elle ne survivra pas sans moi… »
Le chef du village s’effondra sous le regard de Damon, tombant au sol et se roulant dans la poussière. Il s’arrêta aux pieds de Twilight, fixant le jeune homme à la posture arrogante, le désespoir suintant de chaque pore.
« Aidez-nous, braves aventuriers… sauvez-nous… sauvez nos enfants… »
Damon était dégoûté.
Comment quelqu’un pouvait-il être si mesquin ?
« Pathétique. »
Twilight soupira, échangeant des regards avec son groupe avant de regarder Damon.
« Qu’est-ce que tu veux faire d’eux ? »
Le chef du village devint pâle.
Quoi ?!
Damon était… avec eux ?
Bien sûr. C’étaient ses compagnons de voyage.
Damon s’avança.
Il attrapa le vieil homme par le cou et le souleva du sol, le hissant au-dessus de son niveau des yeux d’un seul bras.
Les villageois essayèrent de fuir, mais Damon libéra à nouveau l’Omen of Dread. La peur les paralysa instantanément, comme s’ils étaient cloués dans un cauchemar les yeux grands ouverts.
« Quiconque bouge sans ma permission meurt. »
L’air redevint lourd. Le vieil homme tremblait dans l’étreinte de Damon.
« S-s’il vous plaît… épargnez ce vieil homme… je vous en prie… »
Damon ricana.
« Je déteste vraiment quand un chef ne se soucie que de lui-même et non de son peuple. Un vrai chef mourrait volontiers pour eux. »
C’était vrai pour Vathren, le Seigneur de Lysithara — un vrai chef. Un roi en tout sauf le titre.
Ce vieil homme ? Il n’était même pas digne de sa poussière.
« Es-tu prêt à mourir pour eux ? » La voix de Damon tomba dans un murmure teinté de menace.
« Si je te tue par mille coupures et que je laisse les autres vivre, accepterais-tu ? »
Le chef du village sanglotait maintenant. Une odeur d’urine se répandit de lui tandis qu’elle dégoulinait le long de sa jambe.
« S’il vous plaît… épargnez-moi… je vous en prie… s’il vous plaît… mon enfant, je t’ai vu grandir, souviens-toi… s’il te plaît… je suis vieux »
Damon soupira.
À quoi s’était-il attendu ? Sa rage se tordit comme un couteau dans sa poitrine. Son étreinte se resserra.
Le vieil homme s’étouffa, ses artères carotides compressées par la poigne de fer de Damon. La foule regardait, paralysée — leur peur alimentant le Moteur de Terreur de Damon.
Et puis…
Il le laissa tomber.
Le vieil homme tomba au sol, haletant, aspirant l’air avec une désespérance déchirante.
« Tu ne mourras pas aujourd’hui, » dit Damon froidement.
« Comme je l’ai dit auparavant… j’ai besoin que tu accomplisses les derniers rites de mon père. »
Il se pencha, si près que l’homme pouvait sentir la chaleur de son souffle.
« Cette fois, je ne demande pas. »