Chapitre 505
Ce fut le silence. Personne ne dit rien… jusqu’à ce que le papillon lunaire Dred descende en voletant près de Singularité Inaperçue, ses ailes captant les lueurs du soleil comme de la poussière d’argent.
« Putain, ce type est dingue », murmura Dred, ses ailes tressautant tandis qu’il se penchait.
« Il était en train de donner de la nourriture à ces gens, et maintenant il menace de les tuer… »
Singularité lui donna une tape derrière la tête, pas forte, mais assez sèche pour piquer.
« Tais-toi. Il essaie de rallier tout le monde. »
Twilight ferma les yeux, la voix basse et amère.
« On aurait dû laisser les chevaliers arrêter ce salaud. »
Dred ricana à voix basse. Pourquoi étaient-ils si méchants avec lui ?
Pourtant… Damon ne semblait plus avoir d’opposition. Personne ne voulait être le chef d’une petite caravane sur le point de rencontrer une horde de guerre de 738 orcs.
Eh bien… c’était évident.
Il n’y avait aucune chance de gagner.
Les marchands tremblaient, leurs yeux balayant la longue étendue de chariots et de personnes. La taille de la caravane était sa propre perte.
S’ils essayaient de courir, ils n’iraient pas loin. Trop de vieillards, trop d’enfants, trop de gens incapables de tenir une lame. Et s’ils partaient seuls ? Les orcs verraient cela pour ce que c’était : la peur, la faiblesse.
Et les orcs chassaient la faiblesse.
Ils seraient chassés pour le sport.
C’était déjà écrit dans la terre sous leurs pieds : cette caravane allait finir comme tant d’autres avant elle.
Détruite.
Un homme aux vêtements en lambeaux sortit une dague rongée par la rouille de son côté. Ses yeux étaient vides. Il tituba vers une femme — sa femme —, les épaules tremblantes, serrant un petit paquet.
Il leva la dague, des larmes creusant des sillons dans la crasse de ses joues.
« Ceci… c’est un meilleur sort que d’être capturé par des orcs… »
Il abaissa la lame — lentement, en tremblant —, mais l’acier n’atteignit jamais sa gorge.
Une main attrapa son poignet en pleine chute. Ferme. Inflexible.
Damon.
Il se tenait là, silencieux, sa poignée comme un étau.
« Qu’est-ce que tu crois que tu fais… » Sa voix était calme.
L’homme se tourna pour le regarder, les yeux écarquillés par la terreur et la détresse. Ses vêtements étaient en lambeaux, rapiécés et sales. Sa femme tomba à genoux entre eux, les bras levés de peur.
« S’il vous plaît, mon seigneur, ne faites pas de mal à mon mari… »
L’homme la tira derrière lui avec des mains tremblantes. Il se tenait comme un chien acculé, tremblant, les yeux vitreux. Mais derrière la peur se cachait quelque chose de plus aigu.
Le désespoir.
« Je la sauve… » murmura-t-il d’une voix rauque.
« Tu sais ce qui arrive aux femmes qui se font prendre par eux. Elles ne sont pas des personnes pour ces choses. Ce sont des jouets. Elles sont brisées. Utilisées. Je la sauve de ça… »
Damon ne détourna pas le regard. Ses yeux étaient froids, calmes — sans jugement, sans condamnation.
« Si tu la tues… et après ? »
L’homme serra les dents.
« Alors je me tue aussi. Je la rejoindrai… ce n’est pas la première fois que nous voyons cet enfer. Qu-qu’avons-nous fait ?! Quand les seigneurs font la guerre, pourquoi est-ce toujours nous ? Nous, les roturiers, qui souffrons ?! Nous voulions juste vivre ! Avec le peu que nous avions… dans nos petites maisons… avec nos petites vies… »
Sa voix se brisa, explosant en sanglots.
« Pourquoi… pourquoi notre petit garçon a-t-il dû mourir ?! Nous n’avons rien fait de mal… ! »
Il s’effondra à genoux, pleurant ouvertement devant tout le monde. Ses sanglots n’étaient pas les siens seulement — ils se répercutaient sur les visages de la foule rassemblée. Tous portaient les mêmes cicatrices, la même douleur.
Ils étaient les plus humbles. Les pauvres. Même pas de riches roturiers, juste les oubliés — les sacrifiables.
Et tout ce qui leur restait… c’était l’espoir.
Et l’espoir était inconstant. L’espoir était une bougie dans le vent.
Damon resta là un instant, respirant lentement. Il ne savait pas comment inspirer l’espoir. Ce n’était pas son rôle. Il était un maître du désespoir, de la survie à la misère quand l’espoir s’éteignait.
Mais ceci… c’était différent.
« La faiblesse est un péché dans ce monde… » dit Damon.
L’homme leva son visage strié de larmes, écoutant.
Damon le regarda.
« Mais qu’importe… Tu es faible. Mais moi… je suis fort. Par conséquent, aujourd’hui, tu n’as pas besoin de l’être. Parce que c’est moi qui ai le pouvoir ici. Et c’est mon autorité donnée par la déesse… de dominer les faibles. »
Sa voix se durcit.
« Et je dis… que vous ne mourrez pas ici aujourd’hui. »
Il n’avait aucune idée de ce qu’il disait. Pas vraiment. Il savait juste qu’il devait dire quelque chose — n’importe quoi — pour empêcher ces gens de tomber dans ce gouffre.
Parce que si Valarie Sunwarden était là, elle leur dirait que la vie était cruelle… mais toujours belle.
Damon serra le poing.
« Je vous protégerai… vous tous. »
Un marchand près de l’avant se mordit la lèvre, pointant Damon, le désespoir crépitant dans sa voix.
« Qui es-tu pour dire ça ?! Tu ne peux pas vaincre une armée d’orcs ! »
Bien sûr que Damon le savait.
Il n’était pas assez fort pour vaincre une armée.
Mais ce n’était pas la question.
La question était : qui était-il ?
Il devait être quelqu’un de plus grand. Quelqu’un de puissant. Quelqu’un dont le nom pouvait transformer la peur en croyance. Quelqu’un à qui ils pouvaient confier leur destin en étant sûrs qu’il ne se briserait pas.
Mais ce n’était pas Damon Grey.
Damon Grey était un lâche, un menteur, un raté. Il était faible. Pathétique. Haineux. Il manquait même de la dignité la plus élémentaire d’un homme. Il avait abandonné depuis longtemps. Il avait essayé de mourir… et avait échoué. Il avait échoué même à mourir.
Ces gens n’avaient pas besoin de Damon Grey.
Ils avaient besoin de quelque chose d’autre.
Il ricana. Sa couronne brillait sur sa tête.
« Qui suis-je ? »
Il fit un pas en avant. Sa voix s’éleva, forte.
« J’ai affronté des horreurs. J’ai affronté le grand dragon Ashergon. J’ai tué la Beldam de la Forêt Chuchotante. J’ai tué des Sans-Visage, et chassé les Horreurs. »
Il éleva la voix encore plus haut, afin que tous puissent entendre.
« J’ai traversé les Montagnes Duhu et bravé les bourgs maudits de la Forêt Chuchotante. J’ai combattu et vaincu les abominations de Lysithara. »
Il se tenait droit maintenant, son ombre s’étirant derrière lui comme un manteau d’obscurité.
« J’ai marché sur le chemin des rois et gagné l’héritage des héros… »
Sa couronne s’embrasa, se tordant en une obscurité profonde. Son armure s’épaissit, s’assombrit, se transforma en son manteau souverain. Il se tenait enveloppé de plaques noircies et de garnitures sombres, un halo brûlant sur son heaume comme une couronne de l’abîme.
« Je suis un roi sans trône. »
Il leva la tête.
« Je suis le souverain de ce qui est oublié. »
Et puis, avec un murmure qui se déplaça comme une prophétie oubliée.
« Je suis… l’Ascendant. »
Silence.
Personne ne bougea. Personne ne respira.
Il avait immobilisé la peur elle-même.
À cet instant, à ce moment précis… il n’était pas l’un d’entre eux.
Il était autre chose.
Dans ce monde de guerre sans fin, les héros et les légendes étaient sacrés. Parce que la force était sacrée. Et les symboles de force étaient divins.
Singularité Inaperçue sourit. C’était ça. Le moment était venu. Il avait endossé le manteau de la légende.
Mais certaines personnes doutaient encore. C’est pourquoi Singularité décida d’insister.
« Ahh, c’est vrai… Je savais que je le reconnaissais. » Il se tourna vers les autres, la voix s’élevant.
« Tu es l’Ascendant. Je t’ai vu dans un journal. Tu te tenais aux côtés du Grand-Duc de Brightwater. »
Aleph, androgyne aux belles traits féminins, hocha la tête avec enthousiasme.
« J’ai entendu dire qu’il avait tué une Beldam de Rang Quatre d’une seule attaque. »
Twilight sourit et croisa les bras.
« Il l’a fait. Et ce, alors qu’il n’était encore qu’en première classe. »
Ilukras, encore plus fort, cria par-dessus la foule, la voix presque joyeuse.
« J’ai entendu dire qu’il avait surpassé les exploits du légendaire Seras Blade ! »
Damon le sentit.
Un changement.
C’était faible. Mais réel.
La lueur.
La lueur d’espoir.
Et maintenant, il lui appartenait de la transformer en feu — puis en foi.
Peut-être…
Peut-être était-ce le véritable commencement de la légende de l’Ascendant.