La frustration de Xander était partagée par tout le groupe. Ils avaient couru tout ce temps—peur, prudence, hantés par la pensée que tout pouvait les tuer.
Mais maintenant… maintenant ils pouvaient riposter.
Ce sentiment était libérateur. Enfin pouvoir repousser au lieu de reculer… frapper au lieu de simplement survivre. Tout leur équipement, toute la torture mentale, l’horreur sans fin—ils avaient enfin la force de tuer.
Damon soupira. Ces choses ne l’aideraient pas à atteindre ses objectifs de montée de niveau, mais au moins il abattait quelque chose.
« Peut-être que si je les dévorais… je pourrais en tirer des compétences. »
Il se précipita en avant, se plaçant juste derrière Leona et Evangeline au centre de la formation.
« Restez en formation… »
Xander leva sa main blindée, pulsant avec une gravité lourde, et la abattit avec un bruit tonitruant sur un Wraithwood Stalker. L’écorce explosa. Son visage se tordit dans une rage à peine contenue.
Le corps de Leona crépita—son armure éclatant d’un éclair alors qu’un Wraithwood Stalker lui sautait dessus par derrière. Elle leva son épée, et en un éclair, sa silhouette disparut—réapparaissant en plein mouvement juste devant la créature.
Damon haussa un sourcil.
« Exact. L’armure Stormwake… les enchantements lui permettent de se téléporter en frappant. »
Sa lame fendit la coque de bois, des arcs de foudre traçant derrière elle. Le corps de la créature se divisa en deux, cautérisé par le courant brûlant.
Il la regarda bouger—implacable, intouchable.
« Elle est devenue une monstre avec cette armure et cette arme… »
« Comment diable quelqu’un est censé combattre quelqu’un qui rayonne constamment autant d’éclairs… ? »
Et ce n’était même pas sa pleine puissance. Son attribut était Tempête—ce qui signifiait qu’elle pouvait manipuler la pluie, la neige, le vent et la glace si elle le voulait. Elle était aussi puissante que ça.
Un craquement aigu venait de derrière.
Damon ne se retourna même pas.
Il leva simplement les Crocs du Wyverne en garde arrière, bloquant les griffes de bois noueuses d’un Wraithwood Stalker visant son dos. Un instant plus tard, une lance de glace transperça sa poitrine.
Il jeta un coup d’œil par-dessus son épaule.
Matia se tenait à l’arrière, déjà en train de former une nouvelle lance—son armure Glace Brisée pulsant d’énergie magique.
« Cette armure est vraiment balèze… »
La capacité de créer n’importe quelle arme—et de la manier comme si c’était l’une des Armes Ascendantes. Ce n’était pas juste de la polyvalence. C’était une force écrasante.
« Je parie que les fonds qui auraient dû servir à me donner une arme ont été investis dans cette chose… »
Peu probable. Le Seigneur Ancien de Lysithara n’avait tout simplement pas besoin d’une arme. Damon avait hérité d’une armure qui n’en avait pas.
Il se retourna complètement, face à un petit groupe de Wraithwood Stalkers glissant hors de la ligne d’arbres, les yeux brillants, les membres craquant.
Sa main se resserra autour de la poignée des Crocs du Wyverne.
Le groupe ne semblait pas du tout avoir de difficulté avec les Wraithwood Stalkers. Cela donna à Damon la liberté d’arrêter de s’en soucier—et de se concentrer sur l’expérimentation de ses nouveaux pouvoirs.
Tenir les deux Crocs du Wyverne semblait étrange. Les os courbes et dentelés n’étaient pas conçus pour le combat à deux mains. Il remit celui de sa main gauche dans son dos et garda l’autre, le tenant fermement d’une seule main.
Il était aussi long qu’une épée correcte, et tout aussi tranchant.
Mais il se sentait étranger.
Son style de combat habituel—fluide, imprévisible—avait disparu. Maintenant, il bougeait raide, comme un étudiant imitant des formes d’épée. Sa posture était rigide. Ses coups, excessivement précis.
Il pouvait presque entendre la voix de son père le sermonner sur l’importance des bases.
Pas de ruse, pas de coups bas. Pas de dagues glissant entre les côtes ou sous le menton.
Ces monstres n’avaient pas de points vitaux comme les humains. Pas de gorge molle. Pas de poumons à s’effondrer.
Ce étaient des cauchemars en bois ambulants.
Il lui fallait une meilleure arme. Mais tout ce qu’il avait, c’était cette grande dent pointue.
Et une poignée de fondamentaux.
« Je vais devoir faire avec… apprendre par le combat, échouer, saigner, réessayer… »
Il esquissa un sourire. Les Traqueurs semblaient lents maintenant, leurs mouvements atténués sous le poids de son aura meurtrière.
Remorseless gardait son esprit calme, sa logique claire.
Il bloqua la violence que ses alliés déchaînaient autour de lui.
La magie d’Evangeline scintillait dans l’air. Elle avait déjà laissé derrière elle un cimetière de cadavres brisés — mais elle retenait manifestement ses coups. Elle laissait aux autres l’espace pour se défouler.
Damon expira.
Il ne voulait pas encore compter sur ses compétences. Il voulait apprendre à manier l’épée. La mériter.
Il ouvrit les yeux — puis trahit sa résolution.
L’Omen de la Terreur s’embrasa.
« Ouais, c’est ça… Je donne tout. »
Il ne pouvait pas se permettre de mourir ici. Il n’avait pas encore de talent pour l’épée. Pas encore. Mais il allait faire en sorte que ça marche… il le devait.
L’aura de peur explosa vers l’extérieur. Les Traqueurs de l’ombre de l’Arbre Fantôme vacillèrent — leurs visages en bois se tordirent, leurs yeux humains se plissèrent comme s’ils fléchissaient.
Il sourit.
En faisant tournoyer la Dent du Wyverne dans sa main, il la saisit comme une dague plutôt que comme une épée et s’élança en avant.
Un des Traqueurs se libéra de l’aura et frappa.
Damon esquiva de justesse. Son instinct s’enflamma — le Regard du Conteur s’activa, ralentissant le temps d’un instant. Il frappa ce qu’il supposa être le torse de la créature. La dent trancha net.
L’ichor vert se répandit sur les racines. La créature haleta, comme si elle essayait de respirer — puis s’effondra, ses yeux s’éteignant.
[Vous avez tué : Traqueur de l’Arbre Fantôme]
Il sourit. Voilà — voilà ce que devrait ressentir une avancée de premier ordre. Des monstres de rang un… rien de plus que de la chair à canon.
Mais les autres s’en fichaient. Ils chargeaient de manière imprudente — poussés par l’envie de protéger la forêt, de la nourrir en âmes.
L’un d’eux se rua sur lui — son poing traversa son torse.
Seulement… il n’y eut pas d’impact.
Son corps se dissout en brume noire. Intact.
Il sourit, fixant l’armure de la Couronne Pale.
Elle avait laissé l’attaque le traverser.
En levant son arme en os, il balança large — attrapant un Traqueur de l’Arbre Fantôme par le cou et le projetant contre un autre. Un autre sauta des arbres au-dessus, une lance en bois grossière à la main.
Trop rapide pour esquiver. Trop tard—
Il esquissa un sourire.
Sa forme vacilla — se transforma en ombre, devenant informe. Le Traqueur sembla confus. Trop lent. Damon se matérialisa derrière lui, enfonçant sa lame dans son crâne avant qu’il ne puisse réagir.
« Ces deux capacités ensemble… c’est fou. »
Il se toucha la tempe, grimacant. Utiliser la Forme d’Ombre était désorientant — être sans corps était difficile à comprendre. Il avait besoin de pratiquer.
Si il pouvait élaborer une technique autour de ça…
Il serait presque impossible à arrêter.
« Comment ça fait, » demanda-t-il doucement, « de combattre quelque chose que tu ne peux pas toucher… ? »
Les autres Traqueurs le fixèrent, la peur brillant dans leurs orbites en bois. Comme pour rassembler leur courage, ils se tournèrent les uns vers les autres — puis chargèrent.
Damon leva la main, prit une profonde inspiration.
«… Tu sais combien le bois brûle vite ? »
La douleur le traversa alors qu’Ashborn s’éveillait. Un feu noir enroula son bras. Sa résistance à la douleur était élevée — il pouvait utiliser cela une fois. Peut-être deux.
Les flammes explosèrent vers l’extérieur — un enfer de ténèbres.
[Vous avez tué : Traqueur de l’Arbre Fantôme]
[Vous avez gagné 5 points d’attributs]
[Vous avez tué : Traqueur de l’Arbre Fantôme]
[Vous avez gagné 5 points d’attribut]
Les notifications continuaient d’affluer.
Il sourit—ignorant la douleur, accueillant le feu.
Jusqu’à ce que cela s’arrête.
Et il comprit—quelque chose n’allait pas.
Il regarda la cendre avec une expression d’horreur.
« …Où… diable sont mes cœurs de mana ? »
La réponse brûlait déjà en lui.
Les flammes avaient consumé plus que l’ennemi.
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