Il n’y a pas si longtemps, un gentil chasseur s’était assis avec Damon et lui avait posé des questions sur son passé. Cela ne semblait peut-être pas grand-chose à l’époque, mais raconter son histoire avait aidé à alléger le fardeau, ne serait-ce qu’un peu.
Et maintenant, le voilà, faisant la même chose pour une fille fée qui semblait avoir un passé difficile.
Comme le lui avait dit le gentil chasseur par le passé, la bonté était réciproque — ce que tu donnes, tu le reçois.
La voix de Matlock était basse. Il avait entendu parler du Continent de Givre ; honnêtement, c’était de la géographie basique. Le monde n’en comptait que neuf, après tout. Le Continent de Givre, Norrath, était le plus au nord d’entre eux. Quant à son lieu de naissance, Winterhaven, il n’en avait pas connaissance.
Ses yeux étaient lointains, ses poings tremblaient alors qu’elle se rappelait son passé.
« Mon père venait d’une famille qui avait agi comme l’épée du roi depuis des générations… un poste transmis de père en fils. »
Elle fit une pause, prenant une profonde inspiration alors qu’un rugissement lointain secouait les cieux. Elle ne réagit pas beaucoup. Ils l’avaient entendu plusieurs fois maintenant — le son du dragon qui s’éveille. Mais pour l’instant, les souvenirs de son passé étaient plus terrifiants que son horreur lointaine.
« Malheureusement, mon père n’avait pas de fils. Il épousa plusieurs femmes, eut encore plus de maîtresses, et engendra quatre-vingt-dix-neuf filles… pas un seul fils. »
Elle baissa la tête.
Damon la regarda.
« Il ne pouvait pas laisser une femme hériter d’un héritage créé et maintenu par des hommes. »
Matlock hocha la tête.
« Il ne pouvait pas. La garde du prochain roi devait être un homme de la maison Faldren, comme lui et son père avant lui. »
Damon pouvait comprendre cela.
Elle mordit sa lèvre. « La fortune de mon père a changé le jour où ma mère est tombée enceinte. Enfin, il aurait son souhait — un fils pour porter son titre, l’épée du futur roi. »
Elle regarda Damon, qui arborait une expression calme.
« Ma mère a conçu des jumeaux… un garçon et une fille. Mon père était rempli de joie, et dès ma naissance, j’étais une ombre, invisible sous le rayonnement de mon frère. »
Elle sourit sèchement, la douleur visible dans son expression.
« Cependant, la joie de mon père fut de courte durée. Mon frère jumeau, Matlock, était une personne fragile, maladive et incapable d’accomplir ses devoirs. »
Elle leva la tête pour repousser les larmes.
« Alors mon père a tourné sa rage contre ma mère. Finalement, elle n’a pas pu le supporter et s’est suicidée juste sous mes yeux. Je me souviens encore de la façon dont ses ailes se sont assombries et elle est devenue froide. Le sang qui tombait sur mon visage semblait si chaud… »
Elle renifla, son nez devenant rouge.
« Sa mort n’avait que peu d’importance pour mon seigneur père. Il avait beaucoup d’autres femmes là d’où elle venait. Sa valeur résidait dans sa capacité à lui donner un fils, et elle avait échoué… et rendu son fils faible. »
Damon plissa les yeux. Que Matlock soit né faible n’était pas vraiment la faute de sa mère.
Matlock baissa la tête.
« Même alors, mon frère jumeau était encore la perle de ses yeux. Il essayait de l’entraîner au combat à l’épée, mais il était tout simplement trop faible pour se battre… ou même pour tenir une épée. »
Elle soupira, tenant une mèche de ses cheveux.
« C’est alors que mon père eut une pensée folle. Il ne pouvait pas permettre à quiconque de savoir que son héritier était faible, alors en tant que sœur jumelle de Matlock — étant identique à certains égards — j’ai été forcée de me déguiser en lui. Malgré avoir vécu dans son ombre… »
Elle prit une respiration tremblante.
« En dehors du château, j’étais Matlock. À l’intérieur, je n’étais que Matia… juste une femme. »
Elle regarda Damon alors que les souvenirs revenaient.
En tant que Matlock, beaucoup d’attentes étaient placées en elle. Beaucoup cherchaient à défier l’héritier de la famille Faldren — le futur épée du roi. Mais cela en soi était un problème.
Chaque fois qu’elle prenait une arme, son père se mettait en colère, lui rappelant qu’une femme n’avait pas sa place à manier une épée. Il la fouettait jusqu’à ce qu’elle saigne et perde connaissance.
Cependant, elle était aussi piégée. Si elle était défiée en dehors en tant que Matlock, elle ne pouvait pas refuser. Et si elle perdait, son père lui casserait les jambes pour avoir traîné le nom de son frère dans la boue.
« Tu as honte à la famille, fille… tu paieras de ta chair, ton sang et tes os. »
Elle n’était pas autorisée à être Matia, ni à être Matlock. Elle n’était qu’une ombre sur le mur. Mais si elle devait être une ombre, elle voulait au moins être elle-même — forte, même si ce n’était qu’en tant que quelque chose de moindre. Une partie d’elle voulait être la lame du roi, juste pour prouver qu’une lame de souverain pouvait encore être celle d’une femme.
Cependant, tout ce qu’elle faisait, c’était endurer, année après année, trop effrayée pour être l’une ou l’autre.
Jusqu’au jour où la maladie de son frère prit une tournure plus grave. Désespérée de sauver son fils, son père lui ordonna de sacrifier ses ailes de fée pour sauver sa vie. L’acte de sacrifier ses ailes les lui enlevait à jamais, laissant la fée paralysée. En échange, ils pouvaient réaliser un miracle.
Cela ne la dérangea pas de le faire — pour sauver son propre frère jumeau. Cependant, lorsque le moment arriva, son frère refusa d’être sauvé. Il lui murmura dans ses derniers instants :
« Matia… je rejette tes ailes. Je suis brisé, mais tu peux encore t’envoler. J’avais un rêve, ma chère sœur. Un jour, tu seras la lame d’un souverain puissant. Alors s’il te plaît… envole-toi pour nous deux. »
Il mourut avec un sourire heureux. Son frère avait toujours été le seul à la voir comme Matia.
Leur père, cependant, était furieux. Il battit Matia à moitié à mort jusqu’à ce que ses propres chevaliers l’arrêtent, le suppliant de raisonner. Ce n’était pas sa faute. Et s’il la tuait, il ne resterait plus personne pour se faire passer pour le désormais mort Matlock.
Et ainsi, elle fut épargnée. Autorisée à vivre, mais seulement en tant que son frère. Elle n’aurait plus jamais la chance d’être Matia.
Ce jour-là, elle fut déclarée morte.
Elle vécut un mensonge, trompant tous ceux qu’elle rencontrait. Et à la fin, chaque fois que les gens découvraient la vérité, ils la laissaient derrière — parce qu’elle était une femme.
Damon la regarda, son expression calme. Il se leva, jetant un coup d’œil aux autres avant de regarder le soleil à midi.
« Les autres ont assez dormi. Il est temps de les réveiller. Nous devons continuer à avancer avant que quelque chose de pire ne nous arrive. »
Elle hocha la tête. Il ne se souciait probablement pas. Elle ricana amèrement — pourquoi le ferait-il ? C’était le tyrannique Damon Grey.
Il se retourna, claquant des doigts.
« Que fais-tu, Matia ? Si tu continues à fixer, tu n’auras pas la chance de leur prouver qu’ils ont tort tous. »
Il leva la tête vers elle, ses yeux pleins de défi indompté.
« Qui dit qu’une femme ne peut pas être grande ? Certaines des personnes les plus terrifiantes de ce monde sont des femmes. Bon sang, même la Déesse est une femme. Et je ne pense pas qu’on t’appelle la Déesse du Destin pour être une fleur délicate. »
Elle s’arrêta, le regardant avec une expression presque dubitative, avant de ressentir une prise de conscience.
Les yeux de Matia s’écarquillèrent, une petite larme presque invisible glissant sur sa joue. Elle serra les poings, avançant d’un pas.
Suivant Damon, dont l’ombre s’étirait longuement sous la lumière du soleil brillant.
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