Matlock pouvait entendre le sang couler des yeux de Sylvia. Lorsqu’il tourna la tête, elle était au sol, effondrée. Il ne comprenait pas ce qu’elle venait de faire… pourquoi elle avait éliminé Évangeline… pourquoi elle avait assommé leur combattant le plus fort alors que l’ennemi avait encore de la fight en lui.
Elle avait dit que Matlock mourrait s’ils traversaient le pont. Mais ne mourrait-il pas de toute façon s’il combattait un troll de guerre en colère, même s’il semblait épuisé ?
Matlock avait dit qu’il n’avait pas peur, mais maintenant, laissé seul face au troll de guerre, il sentit ses nerfs se tendre. Les autres étaient tous inconscients derrière lui. Il devait se battre.
« Plus question de fuir… Matia. » murmura doucement Matlock à lui-même alors que le troll de guerre reprenait son souffle.
« Hehehehe, toute race de déesses perd le combat. Toi… petite fée… »
Matlock prit une profonde inspiration, ses ailes battant derrière lui.
« Ce n’est plus Winter Haven… je peux… »
Matlock fonça vers le troll de guerre, dont le poing massif se leva pour le frapper. Son corps était plus lent qu’avant, probablement à cause de l’usure de sa régénération répétée après avoir subi des dégâts.
Matlock se baissa, esquivant le poing qui arrivait. En faisant cela, il libéra un torrent de glace sur la poitrine du troll. La bête vacilla en reculant, tendant la main vers lui, mais comme une libellule agile, il passa au-dessus de ses mains — si près qu’il sentit presque ses doigts effleurer son corps. Il s’éleva plus haut et lança une autre explosion de glace. Des éclats filèrent vers le troll, se brisant en frappant sa peau épaisse.
Le troll de guerre fronça les sourcils, agacé, du sang frais se mêlant à la glace fondue sur son bras.
« Moi pas mourir. Moi guérir… jusqu’à ce que je te mange. »
Matlock prit une autre profonde inspiration. Il était fatigué. Ses ailes lui faisaient mal. Il avait peur. Il avait faim, était mouillé, saignait — et pire que tout, il sentait horriblement mauvais. La dernière partie était, étrangement, la plus insupportable.
Il jeta un coup d’œil à son uniforme de combat déchiré — unisexe, pratique, et maintenant ruiné.
Il aurait préféré mourir dans autre chose.
« Est-ce que je vais mourir ici… ? » Son regard vacilla vers ses compagnons inconscients au loin. Ils avaient fait leur part.
« Mais comment tuer quelque chose qui peut se régénérer… ? »
Son esprit se calma. Le troll de guerre se pencha, attrapant de gros rochers qu’il lança sur lui. Matlock dansa dans l’air, flottant comme un flocon de neige en évitant les projectiles.
Puis, quelque chose changea.
Un éclat sinistre brilla dans les yeux du troll de guerre. Il ne réagissait pas seulement à lui — il s’éloignait.
Une froide réalisation s’imposa à Matlock.
Il avait essayé d’attirer le troll loin de ses compagnons inconscients. Mais la créature faisait semblant de se concentrer sur lui. Elle voulait atteindre les autres.
Matlock serra les dents. Pas d’hésitation.
Il se précipita droit vers le troll de guerre, qui fonçait maintenant vers Sylvia, immobile.
Matlock rugit d’une voix faible et androgyne, se lançant vers le troll avec tout son poids dans le ciel. Le troll de guerre sourit froidement, se retournant pour attraper Matlock, qui avait abandonné la sécurité pour protéger les autres. Il tendit la main.
« Je t’attrape, petite fée. »
Les mains massives du troll s’étendirent vers lui, saisissant Matlock. Il tenta de s’éloigner, mais il était trop tard — les doigts épais du troll effleurèrent ses ailes, le tirant vers le bas et le frappant contre un rocher au bord de la falaise.
Le troll l’avait trompé, le forçant à l’affronter ou à perdre un ami. Matlock sentit le craquement de ses ailes délicates, le claquement aigu des os, et la chaude poussée de sang couvrant sa tête.
« Hehe… Sylvia… tu as placé ta foi dans la mauvaise personne… Maintenant… nous allons tous mourir à cause de moi… »
Les larmes coulaient sur le visage de Matlock. Il ne comprenait pas pourquoi Sylvia avait fait ce qu’elle avait fait, mais cela avait été un acte de confiance. Il appuya sa tête contre le rocher froid et escarpé, ses larmes se mêlant au sang alors que le vent du gouffre profond en contrebas hurlait à travers les montagnes.
Le troll de guerre s’approcha de lui, son sourire sombre et lent s’élargissant avec une malice délectable.
« J’ai essayé de me battre… pour la première fois de ma vie, j’ai essayé de faire autre chose que d’avoir peur… mais tout ce que je peux faire, c’est obéir… »
Il toussa, du sang éclaboussant ses lèvres. « Tout ce que je peux faire, c’est danser tragiquement au rythme de quelqu’un d’autre… »
Avec ses dernières forces, il leva sa main tremblante vers le ciel, du sang coulant de ses doigts alors qu’il tentait de invoquer sa magie.
« Ça me va… je ne suis pas gêné d’être coincé dans l’ombre de quelqu’un… Que ce soit ma maison, mon père ou mon frère jumeau… j’ai vécu dans leur ombre toute ma vie, effrayé… »
Matlock serra le poing, formant un seul glaçon, amer et plein de rancune. « Juste une fois, je veux être moi. Laissez-moi être moi-même, même si je ne suis qu’une ombre. Même en tant qu’ombre qui ne sait que suivre et obéir… Je veux être moi… même si je ne suis qu’un flocon de neige—beau mais de courte durée. »
Il serra les dents, se forçant à se relever. La glace vibra, tranchante et mortelle, sa magie se tordant en un dernier acte fatal. Les yeux du troll de guerre s’écarquillèrent, percevant le danger, alors que Matlock libérait la glace vers sa poitrine. Le troll, voyant l’attaque arriver, leva son poing massif pour se protéger.
La douleur attendue ne vint pas.
Confus, le troll jeta un coup d’œil en bas, mais Matlock avait disparu. Seules des taches de sang subsistaient là où il avait été. L’instant d’après, une douleur aiguë déchira ses jambes. Il gémit alors que ses tendons étaient sectionnés, et alors qu’il tentait de se tourner, son propre poids le trahit. Il s’effondra au bord de la falaise, perdant l’équilibre.
Ses yeux s’écarquillèrent de choc.
« Comment… ? »
Le sol se délitait sous lui. Le troll chuta dans l’abîme, son cri résonnant à travers les montagnes. La dernière chose qu’il vit furent les yeux froids et ensanglantés de Matlock et ses ailes brisées alors qu’il disparaissait dans l’obscurité.
Matlock tomba à genoux, ses vêtements déchirés flottant dans le vent, son souffle court et lourd. Puis, une voix douce et ancienne résonna dans son esprit.
[Les flocons de neige naissent dans les cieux, dansant gracieusement dans le vent alors qu’ils dérivent vers leur tombe sur la terre. Ils fondent à leur arrivée, laissant le monde émerveillé par leur beauté éphémère…]
[Vous avez éveillé la classe unique : Fée Danseuse.]
[Classe : Fée Danseuse]
[Oh, petite fée, danse sur les cordes. Balance au gré de ton maître, une valse éphémère entre beauté et mort… Ta fin est proche. Quelle forme prendras-tu dans la mort ?]
[Compétence – Grâce Létale]
[Tes mouvements sont fluides et mortels, transformant chaque attaque en une danse parfaite de la mort.]
[Ta légende a commencé.]
Ce furent les dernières paroles que Matlock entendit alors qu’il gisait au bord de la falaise, le vent froid caressant sa peau délicate.
« Je veux être… moi… Pas Matlock… Je serai moi… »
Il ferma les yeux.
« Plus Matlock… plus peur… Juste moi. »