L’air était lourd de tension après les paroles de Lady Margan. Les professeurs étaient assis à leurs places désignées, leurs expressions solennelles, tandis qu’en face d’eux, les nobles occupaient l’autre côté de la table circulaire.
Parmi eux se trouvait un homme âgé vêtu de riches robes bleues, sa barbiche soigneusement taillée lui donnant un air de formalité. Il tenait une canne noire, bien que cela semble plus pour l’apparence que par nécessité. Ses yeux perçants et acérés portaient une touche de lasciveté, ce qui mettait Damon mal à l’aise.
« Je ne savais pas que son vieux était un vrai vieux, » pensa Damon sèchement.
C’était Flick Fayjoy, le père de Marcus et le chef de la famille Fayjoy. Marcus était loin d’être le plus jeune de ses enfants — Flick avait de nombreux enfants, certains encore en bas âge. Sa réputation était sordide ; il avait acquis plusieurs épouses et maîtresses par des moyens légitimes et illégitimes. Pire encore, des rumeurs parlaient de lui engendrant des enfants illégitimes avec des servantes et des roturiers qu’il avait forcés. Damon n’avait pas besoin de le connaître personnellement pour deviner quel genre d’homme il était.
Son soupçon fut confirmé par la façon dont les yeux de Flick glissaient occasionnellement vers la poitrine de Lilith.
« Quel porc… pas étonnant que Marcus ait fini comme il a fait. »
Ensuite, un jeune homme aux cheveux roux frappants, vêtu d’une armure légère avec une épée longue à la taille. Il avait l’attitude d’un guerrier, bien que son expression reste calme et posée.
Reinhardt Ambridge — frère aîné de Rein Ambridge. S’il ressemblait à son frère, alors ils partageaient probablement la même aptitude magique. Damon en prit note mentalement.
À côté de lui se trouvait une femme en robe jaune ornée de motifs floraux. Un maquillage lourd couvrait son visage, comme si elle essayait de montrer sa richesse.
Media Bonaire.
Elle était la représentante de la famille Bonaire. Plus important encore, elle était la tante paternelle de Lark — l’un des nobles que Damon avait tués.
Ensuite, un homme d’âge moyen avec des favoris épais et une carrure robuste. Sa tenue sur mesure peinait à contenir sa silhouette, et Damon avait la sensation que le moindre faux mouvement pourrait déchirer ses vêtements.
Fallan Tatarstan.
Le père de Malcolm Tatarstan. Comme son fils, il dégageait la présence d’un guerrier, habitué à résoudre les problèmes par la force brute.
À une courte distance de lui se trouvait une femme à la peau pâle, dont la présence dégageait un léger parfum de fleurs. Elle possédait des oreilles semblables à celles d’un elfe — un trait caractéristique des fées.
La chef du foyer Garnier.
Malgré ses traits délicats, elle était la mère biologique de Malcolm Garnier. Pourtant, elle lui ressemblait peu.
Et enfin, il y avait Lady Margan.
Contrairement aux autres, elle avait déjà tiré ses propres conclusions. Damon pouvait le voir dans la détermination inébranlable de ses yeux.
Toutes ces personnes étaient réunies pour une seule raison.
Parce qu’il avait tué — et dévoré — leurs enfants.
Mais pour sa défense, ils avaient été ses oppresseurs en premier. Il avait juré de ne jamais faire preuve de pitié. Chaque dette serait intégralement remboursée.
Pourtant, avant de pouvoir agir selon ces convictions, il devait survivre à cette épreuve.
Les nobles étaient assis rigoureusement dans la salle de conférence, leurs chevaliers et serviteurs attendant juste dehors. Mais ils n’étaient pas inquiets. L’Académie d’Aether ne leur ferait pas de mal — pas directement, du moins. Et même si l’académie voulait leur mort, s’échapper était un rêve insensé.
Les yeux de Lady Margan restèrent fixés sur Flick Fayjoy, son expression trahissant une rancune profonde. C’était leur première rencontre, et pourtant elle le regardait comme si elle le connaissait depuis des années.
Damon resta impassible.
« Elle a probablement déjà trouvé suffisamment de preuves pour tout relier à Marcus… »
Il en était certain.
Au moment où elle aurait toutes les preuves nécessaires, elle exploserait.
Quant à lui, tout ce qu’il avait à faire était de réagir en conséquence.
Les salutations n’ont pas été échangées.
Ces personnes étaient venues chercher une revanche — ou, du moins, quelque chose de bénéfique pour apaiser la douleur de leurs pertes.
Kael se leva. En tant que professeur d’une famille noble bien reconnue, il portait à la fois autorité et crédibilité. Le faire parler en premier était le choix le plus logique.
Il se racla la gorge.
« À la soirée du 15e jour d’Hektos, les restes — ou leur absence — de l’étudiant Lark Bonaire ont été découverts dans la forêt située sur le terrain de l’Académie d’Aether. À leurs côtés, nous avons trouvé des marques de griffes appartenant à ce qui était initialement considéré comme un monstre. »
Il agita la main, activant un affichage au centre de la table.
Une projection s’anima — de profondes marques de griffes creusées dans la terre, tachées de sang.
Les nobles observaient attentivement, leurs expressions indéchiffrables, tandis que les professeurs restaient calmes. Ils avaient déjà vu cette preuve auparavant.
« Après une enquête approfondie, nous avons déterminé que ces marques de griffes n’appartenaient à aucun monstre connu, » poursuivit Kael. « Au début, nous avons suspecté une brèche dans la barrière de l’académie… mais ce n’était pas le cas non plus. »
L’affichage changea, révélant une série d’images et de dossiers alors que Kael détaillait la chaîne des événements — les morts tragiques qui s’étaient succédé, une par une, emportant presque tous les compagnons de Marcus Fayjoy.
Le seul à rester indemne parmi eux était Xander Ravenscroft.
Pendant que le professeur parlait, les projections commencèrent à révéler des preuves accablantes. D’abord, les changements étranges et erratiques dans le comportement de Marcus Fayjoy. Ensuite, les comptes rendus écrits trouvés dans sa propre chambre — des journaux remplis de divagations sur sa prétendue mission divine, ses conversations avec Dieu, et sa conviction qu’il était un apôtre envoyé pour « sauver » ses amis en les purgant.
L’entrée finale, glaçante, dans son journal déclarait sa propre ascension :
Je suis le Grand Apôtre.
La tension dans la pièce s’épaissit.
Les expressions des nobles changèrent subtilement à mesure que les pièces s’assemblaient. Ils tiraient leurs propres conclusions — non pas parce que l’académie accusait Marcus, mais parce que le poids même des preuves ne laissait aucun doute.
La réaction la plus notable vint de Flick Fayjoy.
Son visage s’assombrit, ses poings se serrèrent alors que la preuve accablante contre son fils continuait de s’accumuler.
Kael n’avait même pas encore abordé les détails finaux — la mort de Marcus et l’état dans lequel les preuves avaient été trouvées — lorsque Flick craqua enfin.
Il se leva d’un bond, frappant la table avec une telle force que le cristal et les documents dessus vibrèrent.
« Absurde ! » rugit-il. « Mon fils ne ferait jamais — je l’ai bien élevé ! »
Une voix aiguë et mordante coupa son accès de colère.
« Lequel de vos fils ? »
Lady Margan se leva, le doigt pointé vers lui, son regard rempli de mépris.
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