« Nous ne sommes pas invités à naître… nous sommes forcés d’exister. Aujourd’hui a été une journée horrible, demain sera pire. En fin de compte, tout finira par passer. Toutes choses s’effacent… »
Ces mots avaient pris racine dans le cœur de Damon Grey, une mantra silencieuse qu’il avait découvert gravée sur une dalle de pierre brisée, à moitié enterrée dans les racines d’un arbre ancien. Il les avait trouvés lors des heures les plus sombres de sa vie, des mots qui étaient apparus quand il pensait que se rendre au désespoir serait plus facile que d’aller de l’avant.
Bien que l’épitaphe fût fragmentée, la partie qu’il pouvait lire s’était accrochée à lui, et dans ces mots, il avait trouvé la détermination de vivre plutôt que de succomber.
La première ligne lui semblait une vérité brutale : « Nous ne sommes pas invités à naître… » Les circonstances de sa naissance étaient hors de son contrôle, une décision prise par d’autres, le laissant comme peu plus qu’un pion du destin. Noble ou roturier, béni ou maudit — la naissance d’un individu déterminait sa place dans la vie.
Pour Damon, c’était une vie marquée par la difficulté et l’insignifiance.
La deuxième ligne reflétait chacun de ses moments de veille : « Aujourd’hui a été une journée horrible… demain sera pire. »
Chaque jour était une lutte, un cycle de souffrance dans lequel il était né comme un roturier pauvre et orphelin, impuissant face aux injustices de ceux qui étaient plus puissants que lui.
Pourtant, en fin de compte, tout finira par passer… toutes choses s’effacent. Cette dernière ligne lui offrait une lueur de réconfort. Si tout était temporaire, alors sa douleur aussi. Sa souffrance, aussi dévorante soit-elle, n’était pas éternelle. Et d’une certaine manière, cette pensée le maintenait en vie, même si ce n’était qu’une excuse pour éviter de céder.
S’accrochant à ces mots, Damon trouva la force d’aller de l’avant, supportant chaque jour avec une étincelle d’espoir. Il avait réussi à s’en sortir, finissant par entrer à l’académie, mais ici, entouré de ceux qui le regardaient de haut, il semblait que son désespoir ne faisait que s’approfondir.
Ses difficultés ne disparaissaient pas ; elles prenaient simplement une autre forme, et son espoir commençait à s’effilocher.
En marchant dans la forêt dense, de chaudes larmes coulaient sur son visage. Il mordit sa lèvre jusqu’à en goûter le sang, à peine sensible à la douleur, son esprit fixé sur cette sombre mantra comme une prière tordue à n’importe quel dieu prêt à écouter, son cœur bouillonnant de ressentiment.
« Je ne suis pas un insecte… » répétait-il à voix basse, chaque pas lourd de frustration et de colère.
Il atteignit une clairière isolée au sein de la forêt. La zone, dispersée avec un mannequin d’entraînement et plusieurs armes basiques qu’il avait prises dans la cour de l’académie, était devenue son sanctuaire privé. Ici, il s’entraînait seul, à l’abri des regards curieux de ses pairs, qui le voyaient comme peu de chose qu’un spectacle, quelqu’un à moquer pour son manque de force.
Damon s’approcha du rack à armes et prit une épée d’entraînement en bois, sa vision floue par les larmes. Se dirigeant vers le mannequin, il laissa tomber des coups, chaque frappe plus forte que la précédente, comme s’il pouvait briser sa frustration par la force brute.
Ses mains devinrent rugueuses, sa peau se fendit, mais il continua, jusqu’à ce que sa sueur se mêle au sang, jusqu’à ce que ses bras lui fassent mal, et jusqu’à ce qu’il ne puisse plus soulever l’arme. Tombant à genoux, il laissa le soleil descendre à l’horizon, perdu dans ses pensées d’impuissance.
Juste au moment où il restait là, le bruit de pas sur des feuilles mortes le tira de sa torpeur. Plusieurs ombres se projetèrent sur lui, formant un cercle serré autour de lui.
Avant qu’il ne puisse réagir, une botte s’avança, frappant son ventre et le faisant reculer en s’étalant au sol, haletant pour reprendre son souffle.
Il serra son abdomen, peinant à se remettre sur pied en levant les yeux pour voir Marcus Fayjoy, flanqué de ses habituels acolytes—Lark Bonaire, Isaac Regardi et quelques autres. Ils étaient des sbires de Xander Ravencroft, mais aujourd’hui, il semblait que Marcus menait l’attaque.
« Je déteste les nobles, » pensa Damon amèrement, se forçant à se relever.
« Eh bien, regarde qui voilà—le mouton noir de l’académie, » ricana Marcus, son visage déformé par le dédain.
« Tu pensais t’en tirer en bousculant Xander sans t’excuser ? »
Le cœur de Damon se serra. Il savait qu’ils cherchaient n’importe quelle excuse pour l’embêter. Pourtant, il tint bon, la défiance brillant dans ses yeux malgré le tremblement dans sa voix.
« J’ai déjà dit désolé. Qu’est-ce que vous voulez de plus ? »
Lark Bonaire s’avança, un sourire cruel étirant sa tête aux cheveux verts.
« Oh, il pense pouvoir répondre, » se moqua-t-il.
« La honte de l’académie, nous regarder de haut—ses supérieurs. »
Le cercle se resserra, le regard de Damon furetant pour une chance de s’échapper. Mais il avait laissé sa garde baisser trop longtemps, et ils l’avaient complètement entouré.
Lark fut le premier à frapper, balançant un poing qui s’écrasa contre le côté de la tête de Damon, le faisant chanceler vers Marcus.
Marcus en profita, levant une main et lançant une rafale de glace à bout portant, l’impact glacé le repoussant en arrière.
Il entra en collision avec Isaac, qui sourit malicieusement en ramenant sa main, canalisant la magie de la terre. D’un mouvement rapide, Isaac poussa sa paume en avant, et un poing couvert de pierres s’écrasa contre la poitrine de Damon, lui arrachant l’air des poumons et le faisant tomber au sol.
Damon roula instinctivement, évitant de justesse une autre rafale de glace, puis se mit à genoux, seulement pour que Lark s’avance, un sourire narquois aux lèvres, et lui donne un coup de pied vicieux dans les côtes.
Le groupe riait, leurs voix moqueuses résonnant alors qu’ils maintenaient Damon au sol, ses bras forcés derrière lui. Il essaya de se débattre, mais il était complètement dépassé. Lark s’agenouilla devant lui, un rictus de mépris sur le visage, et lui donna un coup de poing en plein visage, un craquement sec remplissant l’air alors que du sang coulait du nez de Damon.
Sa vision se brouilla, sa force diminuant, mais il serra les dents et s’accrocha au dernier fragment de défi qui lui restait.
Marcus riait derrière Damon, sa voix dégoulinant de moquerie.
« Allez, Grey. Montre-nous cette magie d’attribut ombre. Voyons si ça vaut quelque chose. »
Lark ricana, puis enfonça son poing dans le visage de Damon, la force le faisant reculer. Damon tomba lourdement, glissant hors de la prise des autres garçons qui riaient, le regardant s’effondrer au sol.
Lark s’avança, les lèvres retroussées en un sourire narquois, et leva la jambe, prêt à donner un coup de pied en pleine tête à Damon. Mais Damon bougea juste à temps, se baissant rapidement, et dans un sursaut de désespoir, il enfonça son poing dans l’entrejambe de Lark.
Le visage de Lark pâlit, son sourire disparaissant alors qu’il s’agenouillait, la douleur marquant ses traits.
Damon se releva péniblement, son souffle court, et sans hésiter, il se retourna et s’enfuit dans la forêt, la lumière déclinante du soleil couchant projetant de longues ombres derrière lui.
Pendant un bref instant, Marcus resta stupéfait, regardant Lark se tordre de douleur au sol. Mais sa surprise se transforma rapidement en colère.
« Lève-toi ! » ordonna-t-il aux autres, ses yeux flamboyants de rage.
« Après lui ! Ne le laisse pas s’échapper ! »
Le groupe se précipita, répondant à l’ordre de Marcus, leurs pas résonnant dans la forêt alors qu’ils se lançaient à la poursuite de Damon, leurs cris déchirant le crépuscule.