Chapitre 1 121
Les pulsations dans sa tête étaient comparables à un énorme marteau enfonçant un clou dans son cerveau.
À ce stade, cette sensation lui était familière. Pourtant, cela ne rendait pas la douleur moins vive. Chaque battement troublait légèrement sa vision tandis qu'il restait là, à fixer le plafond, les doigts crispés sur les draps.
C'était le plus grand inconvénient de la création d'un Clone d'Ombre : sa destruction. Chaque fois que l'un de ses clones d'ombre était détruit, son esprit subissait un contrecoup terrible qui affectait jusqu'à son âme, laissant Damon affaibli pendant un long moment.
Chaque compétence de Damon avait un prix, certaines plus lourd que d'autres. Le Dieu Inconnu offrait de nombreux dons, mais il y avait toujours une contrepartie.
Ce qui amenait Damon à s'interroger.
Quelle part de lui avait réellement accordé ces dons ? Était-ce le dieu... ou le démon ?
Celui qui avait donné à Lilith ses Stigmates était très probablement la facette divine de son être. Cela n'avait rien coûté, et cette chose était si mystérieuse que même Lilith ne voulait pas y toucher. Plus encore, Damon était certain que si Lilith appelait le Dieu Inconnu, il briserait tout juste pour exaucer sa prière.
Peut-être était-ce cela, être protégé par un dieu.
Damon n'en doutait pas.
Lilith était aimée du Dieu Inconnu.
Tout ce qu'elle avait à faire, c'était de demander.
Et qu'en était-il de l'autre Dieu Inconnu ? Celui qu'ils avaient rencontré et qui semblait bien moins enclin à la destruction de toutes choses. Cet inconnu était toujours inconnu... mais différent. Il était lui-même.
Lequel était le démon et lequel était le dieu ? Peut-être étaient-ils les deux.
Mais Damon était certain que celui qui lui avait donné le Système était, sans aucun doute, la facette démoniaque de l'inconnu.
Après tout, ce Système désirait la chair et les âmes des autres. Il exigeait que Damon sacrifie pour gagner en puissance.
La première chose qu'il avait dû sacrifier était son humanité. En cannibalisant les autres, Damon ne serait plus jamais le même.
C'était la voie qui lui avait ouvert toutes les portes. Peut-être était-ce pour cela qu'il y a des années, Back-to-Back s'était assuré que Damon ne devienne pas un tueur.
« Le meurtre devient une habitude », murmura-t-il, son regard s'attardant sur le plafond de ce qui ne pouvait être que sa chambre.
Oui, c'était le cas pour Damon.
Il n'y avait presque aucun problème qu'il ne résolvait pas par le meurtre.
Le moment où il avait tué Lark Bonaire avait ouvert toutes les voies. Chaque problème survenu par la suite avait été résolu en tuant quelqu'un.
Pourquoi affronter ses problèmes quand on peut les tuer ?
Et il en avait tué tant.
Tellement.
« Est-ce vraiment le moment de songer à la paix ? » La voix d'Ashcroft résonna dans sa tête.
Damon fronça les sourcils, pressant une main contre son front alors qu'une nouvelle vague de douleur traversait son crâne.
« Tu peux entendre mes pensées. »
« Non. Ton esprit est juste vulnérable et tu ne les caches pas. Je vis dans ton paysage mental, tu te souviens ? Tout ton esprit hurle la même chose... il est un peu trop tard pour les regrets. »
Ashcroft se moqua de lui pour avoir seulement osé y penser.
« As-tu oublié ce que le Dieu Inconnu a dit ? Le regret est un conteur cruel. Il te convainc avec des mensonges que tu aurais pu changer le résultat, alors que la vérité est que tu ne pouvais pas à l'époque et que tu ne peux pas maintenant... tu ne peux pas défaire tes erreurs, et c'est quelque chose que même le Dieu Inconnu ne pourrait faire. Pourquoi crois-tu qu'il erre sans foyer ? »
Damon resta silencieux, les yeux fixés sur le plafond. Il ne savait pas si Ashcroft essayait de lui remonter le moral ou de se moquer de lui.
« Même les dieux ont des regrets, hein... comme c'est humain... »
« Les vrais dieux, au fond d'eux, ont le cœur des mortels, même s'ils sont inconnaissables et tout-puissants. »
« Bien que la puissance ne soit pas ton problème. C'est cette mauvaise habitude qui est la tienne. »
Damon ferma les yeux, prenant une inspiration lente pour tenter d'apaiser ses vertiges.
« Quelle mauvaise habitude ? » demanda-t-il. Il en avait quelques-unes. Il se demandait de laquelle Ashcroft voulait parler.
« Ton incapacité à pardonner », chuchota Ashcroft.
« Oh... ouais. Non. Le pardon est pour les imbéciles. J'ai appris ça dans la rue. Œil pour œil. Un ennemi mort ne fait de mal à personne... »
Ashcroft soupira, secouant la tête à l'intérieur du paysage mental de Damon. C'était une habitude terrible, mais elle avait aussi maintenu Damon en vie. C'était devenu un mode de vie pour lui. Damon ne pouvait plus imaginer vivre dans un monde bâti sur le pardon.
« Vraiment, tu es le fils de la Déesse du Destin funeste. Les feux de la guerre trouvent un combustible éternel dans ton cœur rancunier. »
Damon ne savait pas comment répondre à cela.
« Je n'ai jamais entendu parler d'un pacifiste qui a changé le monde... ou d'un adepte du pardon. Les saints de ce monde sont des saints de la guerre... pas de la bonté... n'oublie jamais ça. »
« Tu es le produit de ton environnement », dit Ashcroft.
« Non. »
Damon secoua lentement la tête.
« Je suis le produit de mes choix. »
« Ça ressemble à quelque chose que le Dieu Inconnu dirait. »
« Laisse-moi au moins croire que j'ai choisi cela. »
Damon murmura ces mots à voix haute tout en tournant lentement la tête sur l'oreiller moelleux. Ce n'est qu'alors qu'il remarqua la petite fille endormie à ses côtés. Ses cheveux dorés s'étalaient sur son visage en mèches lâches, comme une cascade de lumière, se soulevant et s'abaissant doucement à chaque respiration paisible. Elle dormait si profondément que Damon n'avait même pas réalisé sa présence à son réveil.
« J'ai choisi cela. »
Sa main s'étira lentement, écartant doucement les mèches de cheveux de son visage avant de caresser tendrement sa joue. Peut-être n'en était-il pas sûr auparavant.
Mais il l'était maintenant.
Peu importait que le Dieu Inconnu qui l'avait choisi fût un démon ou un dieu.
Damon avait fait son propre choix.
Pour la première fois depuis que Damon savait que sa perte était inévitable, ses lèvres tremblèrent. Il les mordit, sa voix se brisant légèrement alors qu'il s'adressait à Ashcroft.
« Je... je ne veux pas perdre. »
Il était toujours confronté à des forces bien plus puissantes que lui. Tel un ratel n'ayant rien d'autre que de la rage dans son petit cœur, il chargeait, se faisait malmener, battre, ensanglanter et effrayer, pour finalement lécher ses blessures et combattre un autre jour.
S'il devait perdre, ce serait selon ses propres termes.
Il perdrait en combattant.
Mais en ce moment...
Damon ne voulait pas perdre plus que jamais auparavant.
Il voulait juste gagner.
Qu'cette victoire suffise.
Il serait satisfait s'il ne gagnait plus jamais.
« Ashcroft. »
Appela-t-il doucement.
« Je sais ce que je veux. »
Plus que tout, il comprenait enfin son objectif.
« Je... je veux sauver mon monde. »
« Je veux la paix. »
« Tu échoueras », dit froidement Ashcroft.
« Je ne le ferai pas. »
Les yeux de Damon, aussi sombres que l'abysse lui-même, portaient une lueur impossible.
Il se pencha en avant, posant doucement son front contre celui de la jeune fille endormie, sa main berçant toujours sa joue.
« Je vais gagner. »