Chapitre 1 098
Le monde d'Aetherus comptait neuf continents. Parmi eux se trouvait Soltheon, le continent de la guerre.
Quant à la raison de ce nom, l'origine des appellations de chaque continent était si ancienne que personne ne la connaissait vraiment. Certains disaient que ce sont les dieux qui les avaient nommés. D'autres prétendaient que la Déesse du Destin funeste elle-même leur avait donné leurs titres. D'autres encore pensaient que chaque continent avait été baptisé par reconnaissance unanime de sa nature profonde.
Iorvas, le Continent Verdoyant, portait ce nom en raison de ses forêts infinies et de sa végétation luxuriante.
Lothria, le Continent Sauvage, était une terre de jungles indomptées et d'une croissance sauvage, un endroit où la nature elle-même semblait rejeter tout ordre.
Le continent qui flottait dans le ciel était Vuldren, le Continent du Ciel. Son nom ne nécessitait aucune explication.
Là où la magie prospérait par-dessus tout, c'était Aerona, le Continent Magique.
Un par un, Matia les passa en revue, nommant les continents et leurs traits caractéristiques dans son esprit. Puis son regard dériva à nouveau vers Soltheon, gravé dans les peintures murales.
Le continent de la guerre.
Son nom même évoquait le conflit.
Matia avait toujours pensé qu'il visait à glorifier la guerre, tout comme Centros avait autrefois été appelé le Continent du Destin funeste.
Désormais, il était connu sous le nom de Continent Démoniaque.
Chaque nom, à sa manière, reflétait sa nature. Centros, en particulier, était le plus dangereux de tous les continents en raison de sa géographie tourmentée et de la structure instable de ses lignes de ley. Il avait été renommé par Ashcroft, le Roi Démon de la Domination, après sa conquête.
Matia reporta son regard sur son père, toujours à moitié mort au milieu des ruines gelées.
« Que sais-tu de cet endroit ? » demanda-t-elle, observant attentivement sa réaction.
Faldren prit une inspiration lente et saccadée. Sa voix était tendue sous le poids de ses blessures.
« Les peintures murales consignent une histoire connue seulement de notre lignée... une vérité perdue dans le temps. Même nous ne la comprenons plus vraiment. »
Il toussa violemment, pressant une main contre son flanc déchiré.
« Elle nous a été transmise comme une promesse... par la race des Papillons lunaires. »
Les yeux de Matia se plissèrent légèrement. Les papillons lunaires étaient éteints, à l'exception de...
Il continua, luttant pour rester conscient.
« Leur voyant a prédit la fin... et a déclaré que la présence d'une femme ici serait le premier signe. »
Soudain, Faldren laissa échapper un rire brisé et amer.
« Hahaha... hahah... »
Puis sa voix changea, récitant la prophétie une fois de plus.
« Quand la Fin sans nom témoignera, alors il sera connu... le vaisseau des dieux marche parmi nous.
Et il viendra. Il viendra en apportant la destruction.
De ce monde il prendra, et dans son sillage se répandra une obscurité assez vaste pour ne laisser derrière elle que ruines et ombres.
Alors notre dieu tombera, et dans notre terreur nous crierons vers le Créateur.
Pourtant, la réponse ne sera pas le salut, car nous rencontrerons le Destin funeste que nous avons nous-mêmes invoqué.
Car à mesure que notre dieu tombe, son monde périra également.
Et nous nous effacerons dans le silence... un vestige vide dérivant dans le cosmos infini... là où autrefois notre existence était entendue comme une voix. »
Sa voix s'éteignit à la fin.
Ce n'était plus un avertissement.
Seulement le dernier écho d'un héritage qui touchait déjà à sa fin.
Matia le fixa en silence.
Pour lui, la prophétie n'avait plus d'importance.
La fin était déjà arrivée.
Pour lui.
Pour sa maison.
Peut-être même pour le monde.
Elle marcha vers lui, son épée traînant légèrement sur la neige, creusant une fine ligne derrière elle.
Les yeux de Faldren étaient désormais vides.
Un homme fixant directement sa propre extinction.
Matia s'arrêta devant lui et plaça la lame contre sa tête.
« Je ne suis pas particulièrement friande d'énigmes ou de poèmes », dit-elle doucement. « Pour parler franchement, j'ai eu une mauvaise expérience avec eux. »
Elle releva son menton avec le tranchant de sa lame, le forçant à la regarder.
« C'est fini pour toi. À partir de cet instant, tu n'es plus le souverain de ce domaine. »
Après une pause, elle poursuivit.
« Cependant, je ne te laisserai pas partir. »
Ses yeux s'assombrirent légèrement.
« Parce que je veux que tu sois témoin. »
Les lèvres de Faldren tremblèrent.
La voix de Matia resta calme.
« Peu m'importe qui ou quoi arrive. Le soleil brillera à nouveau sur nous. Je sais qu'il le fera. »
Puis elle bougea.
Son épée s'abattit dans un mouvement brutal.
Une profonde entaille déchira son visage, le sang giclant sur le sol gelé et tachant les ruines sous eux.
Matia sourit en avançant dans la neige qui tombait, les ombres dérivant avec elle comme des fragments de ténèbres pris dans l'étreinte de l'hiver.
Puis elle rit.
Ses yeux restèrent fixés sur la neige.
Matia ne riait jamais dans cet endroit.
Elle ne l'avait jamais fait.
Son rire ici avait toujours été faux, des sons forcés portés comme des masques auxquels elle ne croyait pas.
Alors elle ne prit pas la peine de faire semblant cette fois.
Et pourtant, des larmes coulèrent sur son visage, traçant des lignes pâles sur ses joues avant de geler sur son menton et de se transformer en minuscules flocons de neige qui se dispersèrent dans le vent.
Elle avait pleuré ici, maintes et maintes fois.
Son existence même était magnifiquement tragique.
Elle détestait son frère.
Mais elle l'aimait.
Elle l'enviait.
Mais elle languissait après son affection.
Elle ressentait de l'amertume face à sa faiblesse.
Mais elle chérissait sa gentillesse.
Plus que tout, Matia comprenait maintenant.
Elle était devenue une avec les flocons de neige.
Libre.
Et cette liberté ne lui avait pas été offerte par la miséricorde d'un homme.
Elle n'avait pas été offerte par pitié.
Elle avait été conquise.
Saisie par sa propre force, parce qu'elle était devenue assez forte pour la prendre.
Matia ne détestait pas les hommes.
C'était un homme qui lui avait autrefois donné des ailes.
Et c'était à un autre homme qu'elle avait volontairement donné ces ailes.
Perdre ces ailes lui avait, d'une certaine manière, permis de voler.
Et maintenant...
Maintenant, elle avait abattu l'homme qui avait passé toute sa vie à essayer de les briser.
« Il me manque... »
Sa voix était calme maintenant.
Assez douce pour disparaître dans les vents d'hiver.
« Mon frère. »
Elle ne se parlait pas à elle-même.
Ni à la neige qui tombait.
Ses mots étaient destinés à l'homme allongé, brisé contre le bord d'un pilier déchiqueté, le sang imprégnant la terre blanche sous lui, une cicatrice fraîche gravée profondément sur son visage.
Faldren leva lentement la tête.
Sa respiration était faible.
Laborieuse.
« Pourquoi... » articula-t-il.
Ses yeux injectés de sang se fixèrent sur sa silhouette lointaine.
« Pourquoi ne m'as-tu pas tué ? »
Matia ne se tourna pas complètement vers lui.
Son expression ne changea pas.
Les émotions qu'elle avait autrefois éprouvées pour son père s'étaient consumées depuis longtemps.
Ce qui restait maintenant était une froide indifférence.
« Un homme m'a dit un jour... »
Sa voix était calme et posée.
Presque pensive.
« Avec un sourire brisé... »
Elle marqua une légère pause.
« Nous souhaitons être bons... mais nous échouons à pardonner. »
Elle tourna légèrement la tête, se remémorant le visage associé à ces mots.
Damon.
C'était il y a des années.
Un souvenir lointain maintenant.
Pourtant étrangement clair.
« Il n'a jamais appris à pardonner. »
Pour la première fois, sa voix s'adoucit.
Une petite trace d'inquiétude transparaissant.
« Je m'inquiète pour lui. »
Faldren plissa les yeux, se sentant étrangement insulté.
« Qu'est-ce que ça a à voir avec quoi que ce soit ? »
Matia se tourna enfin vers lui.
Le vent soufflait dans ses cheveux noirs tandis que la neige tourbillonnait autour de son armure tachée de sang.
Puis elle parla.
Lentement.
« Je te pardonne, père. »
Les yeux de Faldren vacillèrent violemment.
Après tout ce qu'il avait fait.
Après des années de cruauté.
Après chaque cicatrice.
Chaque coup.
Chaque humiliation.
Il ne pouvait pas le comprendre.
« Pourquoi... »
Sa voix tremblait faiblement.
« Pourquoi ? »
Matia secoua la tête une fois.
Pas de haine.
Pas de colère.
Pas de ressentiment.
Pas de peur.
Seulement une certitude tranquille.
« Parce que... »
Elle regarda vers la neige tombant sans fin.
« Je mérite la paix. »
Au moment où ces mots quittèrent ses lèvres, quelque chose changea.
Pas seulement en elle. Mais dans le monde lui-même.
Les vents glacés tremblèrent.
La neige qui tombait sembla s'arrêter pendant le plus bref des instants.
C'était comme si une loi invisible régissant la réalité elle-même s'était brisée.
Comme si Matia avait tranché quelque chose d'ancien.
Violent, invisible et inévitable.
Quelque chose qui avait régné sur son existence depuis bien trop longtemps.
Si des chaînes l'avaient autrefois liée...
Alors maintenant...
Matia était enfin devenue libre.