Chapitre 1 000
La vérité frappa Damon plus violemment qu'il ne l'avait prévu.
La Déesse du Destin funeste était censée devenir un démon. Pourtant, dans sa haine pour le Dieu inconnu, elle avait dérobé l'étincelle divine de Lolth et forcé sa propre ascension.
Elle devint une déesse.
Mais elle ne pouvait changer ce qu'elle était.
Le destin funeste restait le destin funeste.
Les doigts de Damon se crispèrent légèrement le long de son corps.
Lui aussi portait une étincelle divine. Et une Graine de Dépravation. Toutes deux s'enroulaient en lui comme des forces opposées partageant le même hôte.
Il doutait que l'une ou l'autre puisse se comparer à ce que ces deux êtres avaient autrefois possédé.
La voix de Tamia flottait calmement dans l'air du temple.
« Le ressentiment pousse n'importe qui vers la voie démoniaque. L'une aimait un dieu qui ne voulait rien avoir à faire avec elle. L'autre le haïssait tant qu'elle a tenté d'échapper totalement à son destin. Au final, aucune n'a obtenu ce qu'elle voulait. »
Elle secoua lentement la tête, presque avec pitié.
« Le Salut est devenu un démon. Le Destin funeste est devenu la déesse de l'abysse. L'ironie est cruelle. »
Damon tourna la tête vers elle.
« Ne crains-tu pas la rétribution divine pour parler ainsi... Paimon ? »
Tamia esquissa un léger sourire.
« Le privilège d'une grande prêtresse est de dire tout ce qu'elle souhaite et de traiter les autres de blasphémateurs s'ils répètent ses paroles. »
Elle leva une main et rejeta ses longs cheveux derrière son épaule avec une grâce décontractée.
« C'est une terre sacrée. Ici, nous sommes protégés. »
Puis ses yeux se levèrent pour rencontrer les siens.
« Comment as-tu su que c'était moi ? »
Damon ne répondit pas immédiatement.
Il se contenta de la regarder.
À son arrivée, elle l'avait testé en parlant d'amour. La plupart des démons auraient balayé le sujet d'un revers de main.
Puis elle avait demandé s'il désirait les prêtresses. Un piège. Un test de luxure et de retenue. N'importe quel démon ordinaire doté de pouvoir aurait montré de l'intérêt.
Les prêtresses elles-mêmes la traitaient normalement, mais leurs yeux les trahissaient. Des regards subtils. Une vigilance prudente. Du respect, sans pour autant l'afficher.
Et plus tôt, dans sa tour, elle avait parlé avec audace du fait que le Dieu inconnu le favorisait et le vilipendait. Aucune prêtresse ordinaire n'oserait parler ainsi.
Tous les petits morceaux s'étaient assemblés.
Paimon fit un pas de plus.
Sa présence ne devint pas plus lourde, mais elle sembla plus profonde. Comme si l'on se tenait près d'un abysse silencieux.
Elle se pencha légèrement vers lui, sa voix descendant dans un murmure doux et tentateur.
« Ne me trouves-tu pas belle ? »
L'expression de Damon ne changea pas.
« Alors pourquoi ne portes-tu pas ton vrai visage ? »
Son ton était calme, presque indifférent, mais sa garde s'était invisiblement aiguisée.
À ses côtés, Wendy fronça les sourcils. Ses doigts glissèrent instinctivement sur la garde de son épée en os, bien qu'elle sût que cela ne servirait à rien ici.
Paimon inclina la tête.
« C'est mon vrai visage. Celui que tout le monde voit... »
Sa forme vacilla et se transforma en celle d'une femme aux longs cheveux bleus et aux traits plus froids.
« C'est le visage du premier Roi Démon, Paimon. À chaque fois qu'une grande prêtresse s'élève, nous prenons son apparence pour l'honorer. »
Damon hocha une fois la tête.
« Je vois. Donc ton nom est en réalité Tamia. »
Elle secoua doucement la tête.
« C'était. Non... Je suis Paimon. Mais cela ne me dérange pas que toi seul m'appelles Tamia. »
Ses yeux restèrent fixés sur lui.
« Ce nom te déplaît-il ? »
Damon haussa légèrement les épaules.
« Non. C'est très bien. Ça ressemble un peu à "tamberry". »
Paimon cligna des yeux.
Wendy gémit doucement et se couvrit une partie du visage.
L'expression de Damon restait parfaitement sérieuse.
Pendant une longue seconde, Paimon se contenta de le fixer.
Puis elle éclata de rire.
Un rire clair et sincère qui résonna doucement dans la salle du temple.
« Es-tu sérieux, là ? » demanda-t-elle entre deux souffles. « Te rends-tu compte que je suis un Roi Démon ? »
« Et tu dois réaliser, » répondit Damon d'un ton égal, « que je m'en fiche. »
Paimon rit encore plus fort.
Il était amusant, si rien d'autre. Qui oserait la regarder dans les yeux et parler aussi nonchalamment, en sachant qu'elle était un démon de la septième classe d'avancement, gardienne du Temple du Serpent et grande prêtresse honorant le Dieu inconnu ?
« Est-ce pour cela que tu m'as posé toutes ces questions sur l'amour ? » demanda Damon alors qu'ils s'enfonçaient plus profondément dans le temple.
La vaste architecture s'ouvrit autour d'eux, ses murs couverts de fresques représentant l'abysse, des dieux et des démons figés dans des moments antiques. Alors qu'ils traversaient la salle, Damon ressentit soudain une sensation de brûlure dans sa main.
Il baissa les yeux.
La marque qu'il avait reçue du liche Amadeus pulsait faiblement. En passant devant les fresques, la marque semblait absorber quelque chose dans l'air lui-même, le recueillant silencieusement. Le monde devant Damon commença à se distordre légèrement à chaque fois qu'il clignait des yeux, comme si la réalité perdait son alignement.
Ses pieds s'arrêtèrent.
Paimon se tourna lentement avec un petit sourire, arborant toujours le visage doux de Tamia.
« Oui. L'amour est au centre de tout. C'est l'amour qui nous a tous amenés ici. Même cette salle dans laquelle nous nous trouvons est un témoignage de l'amour. »
Damon fronça les sourcils tandis que la marque palpitait à nouveau, devenant plus chaude dans sa paume. Il ne pouvait dire ce qu'elle absorbait, seulement qu'elle réagissait fortement à cet endroit.
Paimon leva la main et désigna les murs.
« Cette salle a été construite par le premier prophète de ce temple. Bien que le monde le connaisse différemment. Ici, sur le Continent Démoniaque, il est appelé le Premier Démon. Au-delà, il est appelé le Prophète Maléfique, Mugu. »
Les yeux de Damon s'agrandirent alors que Paimon s'arrêtait devant l'une des fresques.
Il y avait l'image d'une femme.
Elle lui semblait si familière que cela le troubla. Il ne comprit pourquoi qu'en remarquant ses yeux.
Bien sûr.
Elle ressemblait à Abellona.
Le regard de Damon se déplaça vers les mots gravés sur le mur à côté d'elle.
« C'est ici que l'amour meurt. »
« Je languis du silence sans rêve du Dieu inconnu. Que tout soit enveloppé dans des royaumes de solitude sans rêve. »
« Comme c'est déprimant, » murmura Paimon, ses yeux s'attardant sur la gravure.
« L'amour est vraiment une chose horrible. Cela doit être si douloureux. Je veux vraiment en faire l'expérience par moi-même. Tous ceux qui semblent compter en souffrent. Le Démon du Salut. La Déesse du Destin funeste. Le Dieu inconnu. Mugu. »
Damon regarda la prêtresse devant lui, incertain de ce qu'il devait dire. Il avait toujours pensé que Paimon était un peu trop libre d'esprit. Malgré toute son intelligence et son savoir, il y avait des choses sur lesquelles elle semblait étrangement ignorante.
Quelle personne saine d'esprit voudrait tomber amoureuse ?
« Un amour non partagé est plus douloureux que de ne pas aimer du tout, » marmonna Damon.
Paimon tourna légèrement la tête vers lui.
« Je ne suis pas d'accord. »
Elle soutint son regard calmement.
« Un amour non partagé vaut mieux que de ne pas aimer du tout. »