Chapitre 800
Damon se leva de sa chaise et applaudit, le son étant net dans le silence du gymnase.
Les deux hommes avaient traversé le feu. Ils avaient montré du courage, de la ténacité, et ce genre d’entêtement qui ne ressort que lorsque tout est en jeu.
Kenji avait été implacable, avançant même lorsqu’il était secoué, essayant d’arracher la victoire du néant avec cette clé de bras désespérée. Il avait refusé de céder, même lorsque les poings de Max s’abattaient sur lui.
Et Max, combattant avec un bras clairement compromis, avait quand même trouvé un moyen de s’adapter, de créer, et de finir.
La façon dont il a esquivé la deuxième clé de bras, puis s’est immédiatement lancé dans une attaque de ground-and-pound féroce, était spectaculaire. C’était le genre d’improvisation que Damon respectait le plus.
Il applaudit à nouveau, plus fort, en hochant la tête vers la cage. « Bon travail, les gars », murmura-t-il à voix basse.
Les deux combattants avaient donné plus que leur technique ; ils s’étaient donnés eux-mêmes.
C’était le genre de combat qui reste en mémoire, non pas parce qu’il était propre, mais parce qu’il était brut, laid, et obstiné jusqu’à la fin.
Max fut aidé à son coin, secouant encore son bras droit, tandis que Kenji était assis sur son tabouret, étourdi mais droit, le torse haletant. Les yeux de Damon passaient de l’un à l’autre, son respect égal.
Ils lui avaient tout donné, peut-être même plus.
C’était la demi-finale, mais pour Damon, cela avait ressemblé à une finale en soi.
Max s’appuya contre la barrière alors que son équipe accourait, les mains déjà prêtes à examiner son bras droit.
Un entraîneur attrapa le poignet avec précaution, le faisant pivoter pour vérifier les dégâts. « Parle-moi, Max. C’est grave ? »
Max grimaca lorsque le bras fut soulevé, mais secoua la tête. « Ça va. Juste une sensation de tension. Il faut du repos, c’est tout. »
Un autre entraîneur appuya doucement une poche de glace contre le biceps, cherchant un gonflement. « Tu es sûr ? Cette clé de bras était profonde, mec. Ne me mens pas. »
Max prit une respiration, la mâchoire serrée. « Je ne mens pas. Il l’a presque eu, oui, mais il ne l’a pas eu. Ça fait mal, mais ça va. Laisse juste refroidir. »
Les entraîneurs échangèrent rapidement des regards, mais ne discutèrent pas. Ils enroulèrent la glace plus fermement autour de son bras, le maintenant en place.
Max tapa la barrière de la main valide et sourit à travers la sueur et le sang. « Je vous l’avais dit, ça va. Je serai prêt pour la finale. Ne t’inquiète même pas. »
Même en le disant, Damon pouvait voir la raideur dans ses mouvements depuis sa place à l’extérieur.
Max était têtu, mais le bras avait subi des dégâts. Qu’il soit contusionné, tendu, ou pire, Damon savait qu’il aurait besoin de toute sa créativité et de toute sa ténacité pour lutter à travers cela lors de la finale.
Damon resta assis pendant que l’équipe de Max travaillait sur son bras, mais son esprit était déjà tourné vers l’avenir.
Ronny McGregor.
Ronny n’était pas juste un autre striker, c’était l’un des plus affûtés de la maison.
Son timing, son menton obstiné, et la façon dont il s’adaptait en plein combat l’avaient porté à travers des guerres.
Damon avait vu Ronny résister à la puissance brute d’Ayo et revenir plus fort ; il savait que cet homme ne pliait pas facilement.
Max, quant à lui, avait de la créativité et de la ténacité, mais maintenant la question de ce bras se posait. Damon l’avait vu se raidir, voir comment Max essayait de masquer la douleur.
Les combattants disaient toujours qu’ils allaient bien, mais Damon, qui était là depuis longtemps, savait que la vérité finissait souvent par sortir une fois que l’adrénaline retombait.
Il se pencha en avant, les yeux plissés.
Ronny contre Max était le genre de combat qui promettait des feux d’artifice, le striking propre et poli de Ronny contre la créativité folle et spectaculaire de Max.
Un combat où une erreur pouvait tout décider. Mais seulement si le bras de Max tenait.
Damon expira par le nez, en réfléchissant. Espérons que Max avait raison, et que ce n’était vraiment qu’une douleur. Si ce n’était pas le cas, le combat pencherait lourdement en faveur de Ronny.
Quoi qu’il en soit, Damon savait qu’il devrait préparer Max avec soin. Contre Ronny, il n’y avait pas de place pour l’hésitation.
L’arbitre appela les deux combattants au centre de la cage, son expression sévère alors qu’il saisissait leurs poignets.
La poitrine de Max était encore en mouvement, son bras droit pendait plus lâchement qu’il ne l’aurait souhaité, tandis que le visage de Kenji montrait les marques du combat, avec un gonflement autour de l’œil, une petite coupure au-dessus de la brow, et son corps meurtri par la pression incessante de Max.
L’officiel éleva la voix, claire et définitive.
« Mesdames et messieurs, arrêt de l’arbitre, au début du deuxième round, déclarant le vainqueur par TKO… Max Taylor ! »
L’arbitre leva le bras de Max haut dans les airs. Max serra les dents, forçant un sourire, son gant gauche frappant l’air en signe de victoire tandis que son bras droit traînait légèrement derrière.
Kenji baissa la tête une fois, respectueux comme toujours, puis se retourna vers son coin pour être examiné par ses entraîneurs.
Damon se tenait dehors, applaudissant lentement, son esprit déjà en train de réfléchir. Il avait vu la ténacité et la créativité de Max, mais aussi les fissures.
Ce bras aurait besoin d’attention. Parce qu’au bout du chemin, de l’autre côté du tableau, attendait Ronny McGregor, aiguisé, têtu et frais.
Ce demi-finale était terminé. Le dernier approchait.
Damon entra dans la cage après l’annonce, tapotant les épaules des deux hommes. Il se tourna d’abord vers Max, lui faisant un signe de tête et un bref sourire.
« Tu as tenu bon, même avec ce bras qui te gênait. Bon travail, Max, » dit-il, son ton ferme mais approbateur. « C’est ça que je veux dire quand je te dis de rester créatif dans le chaos. Tu as trouvé la finition. »
Puis il se tourna vers Kenji, qui se tenait silencieusement dans son coin. Damon posa une main sur son épaule, le regardant dans les yeux.
« Tu as combattu intelligemment, Kenji. Cette clé de bras, tu l’avais presque. La plupart des gars auraient tapé. Ne baisse pas la tête. Tu as montré du cœur, et tu as rappelé à tout le monde que tu peux être dangereux à tout moment. »
Kenji inclina légèrement la tête en signe de reconnaissance, et Damon lui donna une dernière tape sur l’épaule avant de reculer.
Les deux hommes sortirent ensemble vers l’arrière, leurs coins les guidant dans le couloir.
Max avait de la glace autour du bras, Kenji avec une serviette pressée contre sa joue enflée.
Damon suivait derrière avec ses assistants. L’atmosphère dans la salle de sport changea à nouveau, plus de discussions sur Max et Kenji. L’attention était maintenant portée sur le dernier demi-finale.
José Alvarez contre Theo Brunner.
Damon expira lentement. Celui-là serait tout aussi tranchant, peut-être plus. Un striker dangereux, José, contre le mélange de pression et de lutte de Theo.
La nuit n’était pas encore finie.