Chapitre 737
D’accord, » dit Ronan, debout devant les deux équipes, « puisque l’équipe Cross a gagné le dernier combat, Damon, c’est à toi de choisir le match. »
Damon s’avança sans hésiter. Son expression était calme, mais son esprit avait déjà pris sa décision.
Il avait regardé les vidéos, prêté attention à l’entraînement, et passé la nuit à élaborer des scénarios. Maintenant, il était temps d’agir.
« Pour nous, » dit Damon en se tournant vers son équipe, « Max Taylor. »
Max s’avança, roulant légèrement les épaules en sortant de la ligne. Il fit un léger signe de tête à Damon et se tint droit.
Damon se tourna de l’autre côté de la pièce et pointa du doigt. « Et de leur côté… Pedro Santos. »
Pedro ne broncha pas. Il s’avança sans fanfare, se tenant face à Max avec un visage calme, presque impassible. Ses bras étaient détendus, mais ses yeux fixaient droit sur Max.
Les deux combattants se retrouvèrent au centre du tapis.
Ronan s’approcha à côté d’eux. « Deuxième combat confirmé, Max Taylor de l’équipe Cross contre Pedro Santos de l’équipe Novak. »
Les deux combattants se regardèrent pendant une seconde de plus avant de reculer. Aucun mot n’eut été échangé.
La tension était palpable, mais professionnelle. Damon les observa attentivement, scrutant les petits détails, la posture, la respiration, la façon dont chacun se comportait maintenant que la lumière était sur eux.
Alors que les équipes commençaient à se disperser, Damon tapota Max sur l’épaule. « On passera en revue le plan de match au gymnase. Tu es bon, Max. Tu as juste besoin de rester fidèle à ce en quoi tu es le meilleur et de rester alerte. »
Max ne dit pas grand-chose, se contentant d’un signe de tête, mais Damon pouvait voir qu’il était prêt.
Le deuxième combat était fixé. Maintenant, il fallait préparer.
Cela ne prit pas longtemps. Dès que les choix furent faits, tout le monde partit. L’entraînement allait commencer.
Damon ramena son équipe au gymnase. Max marchait quelques pas devant, silencieux et concentré, tandis que le reste suivait derrière. Damon avait déjà en tête le programme de la séance.
Il avait choisi Max et Pedro pour une raison. Ce n’était pas du hasard.
Pedro Santos était un striker propre, technique. Il ne gaspillait pas ses mouvements, ne poursuivait pas la finition de manière imprudente.
Tout ce qu’il lançait avait un but précis. Max, en revanche, était brut mais précis.
Il possédait les outils, une longue portée, des mains rapides, un bon jeu de jambes, mais il lui manquait de la structure.
Damon croyait que c’était le bon affrontement pour renforcer sa confiance et tester son sang-froid sans craindre d’être entraîné dans une guerre de grappling.
Ils étaient tous deux des strikers. Aucun d’eux n’avait beaucoup de profondeur dans leur jeu au sol.
Damon ne voyait pas l’un ou l’autre tenter une prise de soumission à moins d’être désespéré. Ce serait un combat de stand-up, et c’est précisément pourquoi il l’avait choisi.
En entrant dans le gymnase, Damon applaudit. « D’accord, Max, tu es avec moi. On commence. »
Le reste de l’équipe se dispersa avec les entraîneurs assistants, travaillant sur des exercices et des pads.
Damon accompagna Max jusqu’à la cage et commença à analyser des vidéos, rejouant des séquences de placement des pieds de Pedro, de ses mouvements d’épaules, et de ses schémas entre les coups.
« Ce gars est précis, » dit Damon en mettant en pause une vidéo. « Il lit les réactions, pas le mouvement. Donc ne flanche pas. Reste calme, contrôle ton jab, et ne le suis pas, coupe-lui la route. »
Max hocha lentement la tête, les yeux fixés sur l’écran. Damon savait que le vrai travail ne viendrait pas de l’observation, mais des répétitions. Mais comprendre le pourquoi derrière chaque exercice comptait aussi.
Le combat était dans quelques jours, mais la préparation commença maintenant. Damon ne comptait pas perdre une seule seconde.
De l’autre côté du bâtiment, le bruit des moteurs s’arrêta alors qu’un petit convoi de voitures noires arrivait devant le siège de l’UFA.
Les portes s’ouvrirent, et de la deuxième voiture, un homme asiatique descendit. Il portait un costume sombre sur mesure, avançait avec une confiance tranquille, et gardait les yeux fixés devant lui en ajustant la montre à son poignet.
Sans avoir besoin de parler, un membre du personnel de l’UFA s’approcha de lui avec une salutation expérimentée. « Par ici, monsieur. »
Il hocha la tête une fois et suivit le personnel à travers l’entrée. La sécurité ne posa aucune difficulté, son nom était déjà vérifié, et sa présence attendue.
Ils traversèrent les couloirs silencieux du pavillon exécutif, passant devant une rangée de bureaux en verre et des portraits encadrés de combats légendaires et de champions passés. L’homme ne s’arrêta pas pour regarder. Il les avait déjà vus.
Au bout du couloir, le personnel ouvrit une grande porte. À l’intérieur, assis derrière un bureau en chêne poli, se trouvait le président de l’UFA, Ronan Black. Il se leva à l’entrée du visiteur.
« M. Yamazaki », dit Ronan en lui tendant la main. « Bienvenue. »
Yuto Yamazaki fit un léger signe de tête et serra fermement la main de Ronan. « Ça fait un moment. »
« Trop longtemps », répondit Ronan en lui faisant signe de s’asseoir en face de lui. « Commençons. »
Ronan se rassit dans son fauteuil, avec une expression détendue sur le visage, bien que ses yeux restent vifs. Il observa Yuto ajuster son manche de chemise avant de s’asseoir.
Yuto regarda à travers le bureau et dit simplement : « Tu sais, quand j’ai entendu ta proposition pour la première fois, j’ai pensé que c’était une blague. Une mise en scène. Peut-être même un piège. »
Ronan laissa échapper un petit rire. « Haha. Nous sommes des concurrents, après tout. Mais je ne suis pas là pour jouer. » Il se pencha légèrement en avant. « Ta marque UNO Champ a connu une ascension rapide. La plupart des promotions meurent dès leur deuxième année. Tu as construit quelque chose de réel, et les combattants le respectent. »
Yuto esquissa un petit sourire, celui qui n’en disait pas beaucoup. « Nous l’avons construit à travers la guerre. Le talent ne suffit pas, tu le sais. Nous avons créé une structure, des règles, une identité. »
Il tapota légèrement le bras du fauteuil. « Alors, qu’offres-tu exactement ? » Son ton était calme, mais portait du poids.
Ronan sortit un dossier noir du tiroir du bureau et le glissa sur la surface polie. Yuto le prit sans un mot, l’ouvrit et commença à lire.
La pièce était silencieuse alors qu’il parcourait le contenu : termes, échéances, détails sur l’exposition, répartitions des profits. Tout était là. Clair. Ambitieux. Risqué.
Après une minute, Yuto referma le dossier et le repoussa. Il ricana doucement, puis leva les yeux.
« Je vois ta vision », dit-il. « Je pense qu’on peut s’arranger. »
Ronan hocha lentement la tête, satisfait mais pas surpris.
Ils se levèrent tous les deux.
Deux des plus grands esprits du monde de la lutte, des hommes qui avaient construit des empires dans différents coins du globe, se serrèrent la main en signe d’accord silencieux.
Ce qu’ils planifiaient, ce n’était pas petit. Et une fois lancé, le sport ne serait plus jamais le même.