Chapitre 733
Le cor sonna vivement dans la pièce, signalant le début de la troisième et dernière manche.
Les deux combattants quittèrent leurs coins, les mains levées, le visage marqué par la sueur et de légères ecchymoses. Il n’y eut plus d’hésitation. Plus d’évaluation. Juste la concentration.
Autour de la cage, les coéquipiers criaient, frappant les panneaux de la cage, encourageant leur homme à avancer.
« Allez, José ! »
« Reste vigilant, Dorian ! »
« Finis fort ! »
L’énergie changea. Tout le monde connaissait la réalité, ce n’était pas seulement une question de survie pour cette manche. C’était une question de la prendre.
Gagner cette manche signifiait rester dans la maison, rester dans le tournoi, et se rapprocher du contrat UFA. La perdre signifiait rentrer chez soi.
José et Dorian se rencontrèrent au centre. Ils ne se touchèrent pas les gants. Personne ne s’y attendait.
Ils tournèrent immédiatement en cercle, échangeant de petites feintes, testant les ouvertures. José avait encore cette vivacité dans ses pas, mais elle était plus lente qu’avant.
Dorian semblait plus tendu maintenant, plus compact, ses yeux fixés sur le ventre de José, observant chaque respiration et chaque mouvement.
José lança le premier jab, léger, rapide, juste pour provoquer une réaction. Dorian glissa et contre-attaqua avec un coup de mollet bas qui claqua contre la jambe de José.
Damon se tenait à côté de la cage, les bras croisés, le visage impassible. Ivan était tout aussi silencieux, penché en avant, les coudes sur ses genoux, observant chaque détail.
Le rythme s’accéléra rapidement.
José lança un direct qui repoussa la tête de Dorian en arrière, mais le Brésilien ne poursuivit pas.
Damon faillit se lever instinctivement, frustré à nouveau par cette hésitation.
Dorian se remit rapidement et riposta avec un jab ferme et un coup de pied au corps précis qui fit grogner José et le fit se repositionner.
Chacun eut ses moments dans les échanges.
José porta des coups plus précis, surtout lorsqu’il attrapait Dorian avec de courts coups en corps à corps, mais Dorian accumulait du volume, utilisant ses kicks pour contrôler la distance, empêchant José de rester planté trop longtemps.
Une minute passa.
Puis une autre.
Toujours proches.
Puis José commença à pousser, la voix de Damon perça le bruit, « Pressionne-le, José ! Ne le laisse pas se remettre ! »
José s’avança avec plus d’urgence, coupant les angles, inclinant la tête, lançant des combos plus précis.
Il esquiva un jab et porta un crochet gauche net au corps, puis ramena la même main en haut.
Dorian le bloqua, mais l’impact le fit reculer de deux pas. José le poursuivit, mais encore une fois, sans suivi. Il hésita, juste assez pour que Dorian se remette en position et lance un coup de pied retourné qui effleura ses côtes.
Ce n’était pas parfait, mais cela suffit à stopper l’élan.
La foule autour de la cage, coéquipiers, staff, équipe de production, regardaient en silence, la tension montait. Chaque coup semblait plus lourd maintenant.
Chaque respiration était laborieuse. La sueur coulait. Les gants mettaient plus de temps à revenir au menton. Ils étaient tous deux fatigués, mais aucun ne voulait le montrer.
Il restait un peu plus d’une minute, et les deux coins criaient des instructions, leurs voix se chevauchant.
« Coupez-lui la route ! »
« Ne le chase pas ! »
« Lâche tes mains ! »
« Tourne, reste vigilant ! »
Ils se heurtaient à nouveau, José porta un direct droit puissant. Dorian répondit avec un genou au ventre.
Ils se clinchèrent brièvement contre la cage avant de se séparer, tous deux haletants, les yeux fixés l’un sur l’autre.
C’était toujours la manche de n’importe qui.
C’était toujours le combat de n’importe qui.
Les dernières secondes s’égrenaient, mais aucun des deux ne céda.
José poussa en avant, lançant un direct droit qui frôla la mâchoire de Dorian, mais le combattant plus âgé ne tomba pas.
Il l’absorba et répliqua avec un crochet net au temple, forçant José à reculer.
Ils restèrent là un moment, tous deux ralentis maintenant, respirant par la bouche. Leur poitrine montait et descendait en rythme. Leurs yeux ne quittaient jamais l’autre.
Puis, presque comme sur commande, ils se lancèrent à nouveau, pour un dernier échange.
José a porté un jab, puis un coup au corps, mais Dorian a répondu avec un coude court dans la poche.
Ils ont échangé, maintenant maladroits, mais bruts et déterminés. Les mains de Dorian étaient plus basses, mais son menton tenait bon.
Le jeu de jambes de José était toujours actif, mais son équilibre n’était pas parfait. Ils tournaient l’un autour de l’autre, aucun ne voulant reculer.
Dix secondes.
Les coéquipiers criaient encore, frappant le mur de la cage.
José a lancé un deux-pièces rapide, jab, cross, tous deux bloqués. Dorian a riposté avec un coup de pied bas et un coup de poing arrière tournant qui a à peine effleuré le front de José.
Ils se sont brièvement clinés, les mains emmêlées, les avant-bras enfoncés.
Cinq secondes.
Ils se sont séparés.
José a tenté un dernier crochet droit. Dorian s’est baissé dessous et s’est éloigné. Ils ont tous deux fait une pause, juste pour reprendre leur souffle.
Puis la cloche a sonné.
Le combat était terminé.
Les deux hommes sont restés immobiles, quelques secondes. Leurs bras pendaient bas. Les épaules relâchées.
Ils se sont regardés, sans un mot, sans poignée de main encore, juste une exhaustion mutuelle.
Damon gardait son visage neutre en s’approchant de la cage, entrant avec le reste de l’équipe.
Il n’a pas parlé tout de suite. Il a tapoté José dans le dos et lui a tendu une serviette.
Ivan a fait de même de l’autre côté, hochant la tête à Dorian et l’aidant à revenir à la chaise.
Personne ne s’est réjoui.
Personne ne s’est affalé.
C’était trop serré.
Ce n’était pas clair.
Ce n’était pas un KO. Ce n’était pas une performance dominante. Ce n’était pas une fin spectaculaire.
Mais c’était un combat. Rugueux, même. Aller-retour. Avec assez de moments manqués et d’ajustements pour montrer à la fois la compétence et la lutte.
Et maintenant, c’était hors de leur contrôle.
L’arbitre a fait signe aux deux combattants de revenir au centre. Ils se sont tenus côte à côte, meurtris, respirant lourdement, leurs gants reposant sur leurs hanches.
L’annonceur s’est avancé avec la feuille de score en main.
Tout le monde regardait.
Les combattants se tenaient au centre de la cage, leurs entraîneurs juste derrière eux. Damon a croisé les bras, debout, impassible. Ivan a gardé ses mains sur ses hanches, observant l’officiel avec des yeux fixés.
L’annonceur s’est avancé, micro en main. Il a attendu un instant que le bruit se calme, seul le bruissement de mouvement et les respirations douces remplissaient l’air.
« Mesdames et messieurs », a-t-il commencé, la voix ferme, « après trois rounds acharnés, nous consultons les feuilles de score des juges pour une décision. »
La caméra a coupé vers les coéquipiers derrière le mur de la cage, certains se balançant nerveusement, d’autres figés.
« Tous les trois juges attribuent la victoire… »
Il a fait une pause.
« …29–28… »
Une autre pause. La tension a figé la pièce.
« …pour le gagnant par décision unanime… »
Les deux combattants ont regardé droit devant eux. Damon n’a pas cligné des yeux.
L’annonceur a pris une dernière respiration.
« Et en avançant dans le tournoi… »