Chapitre 732
Damon expira par le nez et essuya son visage avec une serviette. Il ne parla pas.
Il resta immobile, la mâchoire serrée, les coudes sur ses genoux en regardant l’écran. Son pied rebondit une fois, puis s’arrêta. Il se reprit.
Il restait toujours calme. C’était quelque chose que les gens admiraient chez lui, quelque chose dont il était même fier. Mais maintenant, en regardant ce combat se dérouler, ce calme commençait à s’user.
José le frustrait.
Pas parce qu’il perdait. Ce n’était pas le cas. José se débrouillait plutôt bien.
Il avait de meilleures mains, un meilleur mouvement, un meilleur contrôle de l’espace. Mais ce n’était pas le point.
Damon pouvait voir les fissures se former dans la défense de Dorian Vega, les ouvertures qui restaient grandes ouvertes pendant une ou deux secondes.
Tout combattant de haut niveau aurait saisi ces opportunités. Damon l’aurait fait. Il ne disait pas cela avec arrogance. C’était simplement un fait.
Mais José… hésitait.
Il s’approchait, puis s’arrêtait brusquement. Il portait un coup propre et reculait au lieu d’avancer.
Deux fois maintenant, il avait porté un coup précis et reculé quand la pression aurait dû augmenter.
Damon avait regardé des centaines de combats dans sa vie, les avait analysés image par image, simulé d’innombrables styles.
Il savait à quoi ressemblait la victoire. Plus important encore, il savait aussi ce que signifiait laisser échapper un combat.
Ça commençait à ressembler à ça.
Damon tourna légèrement la tête, observant les assistants à côté de lui. Aucun d’eux ne parlait non plus.
Ils le ressentaient aussi, cette tension dans l’air quand un combat était encore sous contrôle, mais de justesse.
Il n’était pas en colère contre José. Il savait que le trac jouait un rôle.
Être sous les projecteurs, combattre devant des caméras et des entraîneurs, savoir que ton avenir dépendait d’un seul résultat, cette pression changeait les hommes. Mais cela ne voulait pas dire qu’il pouvait l’excuser non plus.
Il se pencha en avant, les yeux plissés.
« Prends le putain de coup quand il est là, » murmura-t-il à voix basse. Personne ne l’entendit.
Le round n’était pas encore terminé. Il y avait encore du temps. José n’avait pas fini, et Dorian ne gagnait pas.
Mais Damon avait besoin de plus que de contrôler les points et de la technique de pied. Il avait besoin de la preuve que José pouvait finir le travail quand l’ouverture se présentait.
Sinon, le prochain adversaire n’hésiterait pas à le mettre hors combat.
Les trente dernières secondes du round s’étirèrent sans changement évident de contrôle.
Les deux combattants tournoyaient prudemment, chacun attendant que l’autre fasse une erreur qui ne vint pas.
Leurs échanges devinrent plus courts, moins agressifs, remplis de jabs à moitié engagés et de coups faibles qui ne touchaient à peine.
José avançait de petits pas, feintant avec son épaule avant, mais il ne tirait pas.
Dorian répondit par un coup de pied bas qui effleura le mollet, puis retourna au centre, les mains serrées autour du menton.
Ils échangèrent deux autres jabs, tous deux légers, mais aucun ne suivit. Le rythme se ralentit.
De l’extérieur, la foule de combattants regardant depuis les bancs restait silencieuse, incertaine de qui avait fait plus.
Même Ronan, appuyé contre le mur latéral, regarda sa montre avec une impatience modérée.
Le claquement de l’avertissement de dix secondes retentit dans la salle.
José fit un mouvement de la main droite comme pour lancer, mais recula à la place. Dorian fit un pas en avant, puis s’arrêta. Un autre jab léger.
Un autre mouvement. Aucun d’eux n’insista. La cloche de début de round avait commencé avec urgence. Elle se terminait avec retenue.
Puis la cloche sonna.
L’arbitre intervint entre eux, la main ouverte, et les deux combattants abaissèrent leur garde, haletants.
José se tourna et alla à son coin sans regarder en arrière. Damon était déjà debout, serviette à la main, secouant la tête en s’approchant de la cage.
José s’assit lourdement sur le tabouret, la sueur coulant sur sa poitrine et ses bras, respirant profondément, de manière instable.
Sa poitrine se soulevait et s’abattait plus vite qu’avant, et bien qu’il gardât les yeux fixés sur Damon, ses épaules racontaient l’histoire, il ressentait maintenant le rythme.
Damon s’approcha, une serviette à la main, essuyant les bras de José pendant que le médecin de ring l’examinait. Il ne cria pas, mais son ton était direct et tranchant.
« Tu le laisses rester dans le combat, » dit Damon. « Tu l’as laissé ouvrir deux fois, une fois quand il a baissé la main après ce coup de pied intérieur, et encore quand il a tourné autour de la cage. Tu l’as vu, tu as hésité. Tu dois te faire confiance, José. N’attends pas le coup parfait. Tu as assez de puissance pour que même un coup propre en deux temps puisse finir ça. »
José hocha la tête, respirant encore fort, ses yeux passant un instant au sol avant de se fixer à nouveau sur ceux de Damon.
Damon poursuivit, plus posé maintenant. « Cela dit, tu fais quelques bonnes choses. Tu contrôles mieux les coups de pied cette ronde. Tu gardes ton menton rentré, il lance plus ce coup de poing par-dessus maintenant, mais tu ne lui laisses pas beaucoup d’espace. Tu touches la jab quand tu t’engages, et quand tu l’as repoussé contre la cage ? C’était ton moment. »
Il se pencha légèrement. « La prochaine fois, quand il se met en boule comme ça, ne le lâche pas. Vise le corps, puis le haut. Varie. Tu as le cardio pour une autre ronde, je le sais. Mais tu ne peux pas te laisser porter. »
Il recula alors que le buzzer annonçait la fin du round pour que les combattants sortent du coin. « Respire, reprends tes esprits, et arrête d’attendre. C’est toi qui mènes cette ronde. »
José se leva d’un bref signe de tête, expira bruyamment par le nez, et donna un rapide coup de poing à Damon avant de se tourner à nouveau vers le centre de la cage.
Sur le tabouret opposé, Dorian Vega était assis, le regard concentré, presque impatient.
Il ne respirait pas aussi fort que José, mais de la sueur coulait sur sa poitrine et ses bras, et ses gants reposaient sur ses genoux alors qu’il se penchait en avant.
Sa bouche était légèrement ouverte alors qu’il prenait des respirations contrôlées, ses narines dilatées à chaque inspiration.
Ivan s’accroupit devant lui, calme mais sérieux. Il parlait doucement, lentement.
« Tu es proche, » dit-il. « Tu le vois maintenant. Son rythme commence à faiblir. »
Dorian ne répondit pas. Il se contenta de hocher la tête, les yeux fixés sur Ivan.
« Il recule tout droit. Chaque fois que tu feintes en haut, il se fige. Continue à lui montrer cette main gauche, mais ne la lance pas tout de suite. Fais-le mordre, puis reprends la jambe. Fais tomber sa base. »
Ivan prit la bouteille d’eau, en donna une petite gorgée à Dorian, puis essuya son visage avec une serviette.
« Et quand tu le fais reculer contre la cage comme tu l’as fait plus tôt, ne le suis pas en ligne droite. Tu as presque pris un crochet en faisant ça. Déplace-toi en décalé, puis envoie. »
Dorian expira lentement, roulant des épaules.
« Tu veux finir ça ? Tu dois être précis. Pas de maladresse. Garde ton équilibre. Choisis tes coups. Tu n’es pas fatigué, lui oui. »
Ivan lui tapota l’épaule. « Maintenant, va finir ce que tu as commencé. »
Dorian se leva lentement, sans se précipiter. Il fit quelques pas en avant, tournant la tête, roulant ses poignets, puis rebondit sur ses orteils une fois avant de se diriger vers le centre.