Chapitre 721
Ronan se tenait au centre de la salle de sport, les mains sur les hanches, entouré des combattants qui avaient réussi les qualifications.
Ses yeux balayaient le groupe, scrutant chaque visage, ceux nerveux, ceux arrogants, ceux concentrés.
Certains se tenaient droits, la poitrine en avant. D’autres gardaient la tête basse, laissant leur présence parler d’elle-même.
Il applaudit, fort et sec. Le son résonna dans toute la salle et plongea le silence complet.
« Bon, écoutez bien. »
Il prit une seconde, juste pour laisser la pièce se calmer.
« Vous êtes arrivés ici. Ça veut dire quelque chose. Pas seulement pour vous, mais pour le sport. Sur des centaines qui ont essayé d’entrer dans cette saison, vous êtes ceux qui ont réussi. Certains d’entre vous ont impressionné les gens dans leurs combats. D’autres ont juste serré les dents et trouvé un moyen de gagner. Peu importe comment vous l’avez fait. Vous êtes là maintenant. »
Il marcha lentement en parlant, sans jamais hausser la voix, mais en captant l’attention à chaque mot.
« Maintenant, soyons clairs, ce n’est pas des vacances. Ce n’est pas un jeu télévisé. C’est une compétition de combat. Vous allez vous entraîner, vous allez couper du poids, et vous allez traverser l’enfer dans cette salle. Ensuite, vous allez combattre devant le monde. »
Il fit une pause et regarda le groupe.
« Vous ne vous représentez plus seulement vous-mêmes. Vous représentez vos entraîneurs. Votre équipe. Ce show. Tout ce que vous faites à partir de maintenant sera filmé, et tout le monde regarde. Ça inclut les fans, les autres combattants, la direction de l’UFA… et oui, moi aussi. »
Quelques combattants sourirent ou hochèrent la tête, mais la plupart écoutaient simplement.
« Il n’y a pas de combat facile cette saison. Chaque gars dans cette pièce veut la même chose : un contrat, une chance pour le titre plus tard, et prouver qu’il a sa place à l’UFA. Mais un seul d’entre vous sortira avec la grande victoire. Vous ne votez pas. Vous ne choisissez pas. Vous le méritez. Dans cette cage. »
Il se tourna vers le centre, s’arrêtant juste devant eux.
« Et je vais vous le dire tout de suite, si vous êtes là pour faire semblant, si vous comptez vous cacher derrière une bonne performance lors des qualifications, c’est déjà fini pour vous. Il n’y a pas de cachette ici. Vous serez vus. Gagnez ou perdez, le monde saura votre nom. La façon dont ils le sauront, c’est à vous de la choisir. »
Un autre silence s’installa avant qu’il ne frappe à nouveau dans ses mains.
« Les entraîneurs arriveront bientôt. Vous serez répartis en équipes. Certains d’entre vous pensent déjà à qui ils veulent entraîner. Peu importe. Une fois que vous serez choisis, c’est fini. Vous roulerez avec eux. Vous combattrez pour eux. Vous les écouterez. »
Il recula et jeta un dernier regard à la salle.
« Faites en sorte que cette saison compte. C’est tout ce que je dirai. Certains d’entre vous n’iront pas jusqu’à la fin. La plupart d’entre vous non plus. C’est la vérité. Mais si vous le voulez vraiment, si vous êtes vraiment cet homme, vous le montrerez. »
Un long silence suivit.
« Bon, » dit enfin Ronan. « On se met au boulot. »
Il se tourna, marcha vers le bureau, et laissa les combattants réfléchir.
Le vrai spectacle allait commencer.
Ronan resta en place, face aux combattants, laissant le silence s’installer encore quelques secondes. Puis il leva la tête et frappa à nouveau dans ses mains, cette fois deux fois.
« Bon, » dit-il. « Maintenant, présentons vos entraîneurs. »
Une porte sur le côté s’ouvrit.
Les combattants tournèrent la tête alors que des pas résonnaient dans l’espace.
D’abord, Damon Cross.
Il entra calmement, les mains derrière le dos, portant l’équipement d’entraînement de l’UFA. Il n’y avait pas de démarche arrogante, pas besoin. Sa présence suffisait.
La pièce changea instantanément, les épaules se redressèrent, les yeux s’écarquillèrent. Quelques-uns chuchotèrent entre eux. L’un des poids légers murmura, « Putain », à voix basse.
Damon ne les regarda pas. Pas encore. Il avança simplement et se tint à côté de Ronan, le regard droit devant lui.
Ronan hocha la tête. « Invaincu. Champion dans deux divisions. Tu sais qui il est. »
Puis arriva la deuxième porte.
Ivan Novak entra.
La pièce sembla plus lourde dès qu’il fit son entrée. Construit comme un mur, avec un froncement de sourcils qui ne changeait jamais, Ivan marcha d’un pas décidé.
Il se tint à côté de Damon, les bras croisés, le regard balayant la salle comme s’il jugeait déjà chaque combattant.
Si Damon imposait la pression par son héritage et ses compétences, Ivan inspirait la peur par son intensité.
Un des poids moyens se pencha légèrement en arrière. Un autre serra la mâchoire et se redressa, comme s’il était déjà en train d’être évalué. Personne n’osa parler maintenant.
Ronan regarda à nouveau les combattants. « Voici vos entraîneurs pour la saison. Deux des meilleurs qui soient. Ils ont atteint le sommet, et maintenant c’est à vous de prouver que vous méritez leur temps. »
Il recula, laissant la scène aux deux hommes.
« C’est ici que les jeux s’arrêtent. Les sélections commenceront bientôt. Assurez-vous d’être prêts. »
Tout ce qui restait maintenant… c’était le choix.
Ronan resta un instant de plus avant de se tourner vers les deux hommes à ses côtés.
« Maintenant, » dit-il, sa voix résonnant à nouveau dans la salle de sport, « nous réglons la première décision. »
Il fit face à Damon et Ivan directement.
« Vous savez tous comment ça marche. On ne tire pas à la courte paille. On ne vote pas. C’est la méthode la plus équitable que nous ayons. Un simple tirage à pile ou face. Le gagnant choisit s’il veut commencer… ou choisir le premier combat. »
Les combattants derrière lui restèrent silencieux, observant attentivement. Pour beaucoup d’entre eux, c’était le vrai début de la saison.
Le début de la façon dont les équipes seraient formées, et dans quelle direction leur destin tournerait.
Ronan fouilla dans sa poche et sortit une pièce d’argent. Propre, ronde, légèrement usée, mais assez lourde pour être lancée sans hésitation.
Il regarda Damon. « Appelle en l’air. »
Damon hocha légèrement la tête. « Face. »
Ronan leur jeta un dernier regard, puis fit tournoyer la pièce en l’air.
Elle tourna rapidement, brillant sous les lumières du plafond. Tous les yeux la suivirent.
La pièce tomba. Ronan la rattrapa d’une main, la claqua contre l’arrière de l’autre, et la tint là.
Silence.
Il leva la main.
« Pile. »
Ivan esquissa un léger sourire, à peine perceptible, mais suffisant pour être vu.
Damon ne bougea pas.
Ronan se tourna vers Ivan. « Tu gagnes le toss. Tu veux le premier combattant, ou le premier combat ? »
Ivan regarda le groupe de combattants. Il n’hésita pas.
« Premier combattant. »
Ronan hocha la tête, comme s’il s’y attendait déjà.
« Très bien, » dit-il en se tournant à nouveau vers les combattants. « Nous passons directement aux sélections. Coach Ivan choisit en premier. Damon, tu es en second, puis on alterne. »
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