Chapitre 671
Deux mois de plus sont passés.
La planification du mariage a ralenti. Svetlana a concentré son attention sur les réunions finales du lieu et les détails de la robe, gérant tout cela avec une efficacité silencieuse. Damon, quant à lui, avait disparu dans le camp d’entraînement complet.
Il croyait encore que le combat contre Alex Tereira serait gérable. Mais la croyance n’était pas la même chose que le mépris. Tereira n’était pas n’importe quel frappeur, c’était l’un des meilleurs.
Puissance dans les deux mains, timing chirurgical, et ce calme qui ne craquait pas sous la pression. Damon savait qu’il ne fallait pas le prendre à la légère.
Il s’entraînait comme si le combat était pour demain. Sparring, exercices, rounds infinis de lutte en chaîne, travail en clinch, et frappes lors de la sortie. Le plan était clair : attirer Tereira dans le profond, étouffer sa portée, couper sa base, et le briser mentalement.
Pourtant, une partie de Damon voulait rester debout. Pas seulement pour prouver quelque chose, mais parce qu’il le pouvait.
Damon était devenu un frappeur de classe mondiale en son propre droit. Pas le modèle traditionnel de Muay Thai ou de boxe. Le sien s’était forgé dans le chaos du MMA.
Coudes lors des changements de niveau. Genoux lors des breaks en clinch. Low kicks intérieurs qui perturbaient le rythme et jabs qui jouaient des tours au timing.
Mais Tereira excellait dans le feu. Donc, le mouvement intelligent était de le faire descendre.
Il le savait. Tout le monde le savait.
La différence était que Damon pouvait emmener le combat partout.
Et plus le combat approchait, plus la pression montait, non pas par peur, mais par concentration. Tereira arrivait. Et Damon Cross comptait mettre fin au débat avant qu’il ne commence.
Bientôt, tout commencerait à bouger en même temps.
La pesée officielle.
La conférence de presse d’avant-combat.
Le face-à-face cérémonial.
Être un combat pour deux titres signifiait que les demandes des médias étaient constantes.
Chaque heure remplie d’interviews, de séances photo promotionnelles, d’équipes de caméras, et de rencontres avec les diffuseurs.
Damon n’aimait pas le cirque médiatique, mais il savait comment le gérer. Plus important encore, il savait que celui-ci comptait.
Le combat aurait lieu à Stockton.
Ça touchait différemment.
Il n’en parlait pas beaucoup, mais Stockton était l’endroit où tout avait commencé pour lui.
Il n’y était pas né, mais il était devenu ce qu’il était dans ces rues.
Chaque combat, chaque appel serré, chaque fois qu’il marchait seul parce que personne ne venait le sauver.
Et maintenant, il allait revenir à Stockton pour se battre là-bas, non pas comme un gamin du coin, mais comme le champion du poids moyen.
Et avec une chance de partir en tant que champion du monde dans deux divisions.
Il ne se souciait pas du symbolisme, mais même lui ne pouvait ignorer ce que signifiait ce moment.
Il était sorti de Stockton il y a des années avec rien. Maintenant, il y revenait avec tout.
Et pourtant, une partie de lui voulait plus.
Un jour, pensa-t-il, il aurait une carte UFA organisée en Irlande.
Peut-être à Dublin. Peut-être à Cork. Quelque part avec de l’histoire.
Il pouvait imaginer les drapeaux, les chants, la fierté. Cette arène serait pleine. Comble en quelques heures. Et quand cela arriverait, il voulait sortir en tant que champion incontesté des deux divisions.
Il n’était pas nationaliste. Il ne l’avait jamais été. Damon ne prêtait pas beaucoup d’importance aux drapeaux ou aux hymnes.
Il se fichait d’où venait un combattant, il se souciait de comment il combattait, de comment il se comportait, et de comment il se présentait quand c’était important. Mais il n’était pas non plus aveugle à la loyauté.
L’Irlande l’avait soutenu. Entièrement. Bruyamment. Dans chaque message, chant, et foule de l’arène. Donc, il les représentait parce qu’ils avaient été avec lui.
C’était le genre de chose qu’il respectait. Il ne s’agissait pas de lignages ou d’héritage, mais de la façon dont les gens se présentent.
Et bien qu’il soit devenu un fait bien connu qu’il était à moitié japonais, cette partie de lui ne portait pas la même chaleur. Pas à cause du pays.
Mais à cause de qui était son père. Damon ne ressentait aucune fierté liée à cette lignée, pas après ce qu’il et sa mère avaient traversé.
Si le Japon l’avait accueilli comme l’Irlande l’avait fait, peut-être que les choses auraient été différentes. Mais cela ne s’était jamais produit. Et l’ombre de son père était trop sombre pour être ignorée.
C’était simplement sa façon de penser.
Pour Damon, se battre, c’était se battre. Qu’il défende un pays ou simplement lui-même, cela ne changeait rien à sa façon de s’entraîner ou de combattre.
Il ne voyait pas d’inconvénient à être un symbole pour ceux qui voyaient quelque chose en lui, mais cela ne serait jamais une performance.
Il aimait le combat, pas la politique. Et tant qu’il restait fidèle à cela, peu lui importait qui se tenait derrière lui.
Damon se racla la gorge et reprit sa position. En face de lui, son coéquipier Javi se tenait droit, imitant le style d’Alex Tereira. Il gardait ses mains détendues, bougeait lentement, et observait chaque petit mouvement. Comme le vrai Tereira.
Ils tournèrent en cercle. Javi lança une jab paresseuse, puis recula. Damon ne réagit pas. Il resta calme, les mains levées, en attente.
Javi lança un low kick, puis enchaîna avec un crochet gauche. Damon bloqua les deux, puis lança un direct gauche rapide qui atterrit proprement.
Victor parla depuis l’extérieur de la cage. « C’est ça dont je parle. Tu ne lui donnes rien. »
Tereira était un contre-attaquant. Il attendait les erreurs. Damon le savait. Alors il ne lui laissait pas ces chances. Il restait intelligent, serré, et calme.
Javi tenta une autre combinaison, un push kick, puis un check hook. Damon s’avança, prit le coup sur le bras, puis le saisit. Il le força à reculer vers la cage.
Une fois là, Damon feinta une takedown et surgit avec un coude rapide. Il frappa le casque de Javi.
Javi secoua la tête, souriant. « T’es un problème, mec. »
Damon hocha simplement la tête. Il pensait au vrai combat. Alex était excellent en espace ouvert. Mais Damon ne lui laisserait pas d’espace. Il le collerait, le couperait, et le ferait se sentir piégé.
Et quand ce serait le moment de se sentir en sécurité ? C’est là qu’il le prendrait au sol.
Damon regarda Victor, fit un bref signe de tête. « Encore. »
Javi leva ses gants. Damon s’avança. Il était prêt.
Damon recula, essuya son visage avec une serviette. Il pensait à sa préparation habituelle : imiter l’adversaire, le briser à son propre jeu. Ça marchait. Mais cette fois, il voulait quelque chose de différent.
Il n’allait pas simplement copier Tereira.
Tereira était un striker. Un tueur à distance, patient, dangereux. Damon pouvait égaler cela s’il le voulait, mais cette fois, il allait varier.
Il allait l’attaquer pour le garder honnête, mais la lutte viendrait toujours. Pas en secours. Comme partie intégrante du plan.
Il regarda Victor. « Je ne veux pas qu’il pense que je vais juste tirer. Je veux aussi frapper. Qu’il se sente confiant. Puis changer de tactique. »
Victor hocha lentement la tête. « Tu en es sûr ? »
« Ouais, » dit Damon. « Je ne suis pas qu’un lutteur. Je suis un combattant. Je veux qu’il devine. »
Javi retourna dans la cage. « Alors… troisième round ? »
Damon sourit. « Ouais. Et maintenant, je suis moi à nouveau. »
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