Chapitre 619
Les jours passèrent, et l’anticipation s’intensifia. Enfin, la conférence de presse était là.
La scène était en train d’être préparée sous les projecteurs brillants de la salle de médias.
Les équipes ajustaient les caméras, déroulaient les câbles et plaçaient la ceinture du championnat du poids moyen de l’UFA au centre de la table—brillant sous le projecteur comme une couronne attendant son drame.
Les plaques nominatives étaient alignées.
Damon Cross.
Shane Brickland.
Les bouteilles d’eau restaient non ouvertes à côté de chaque chaise, et deux microphones attendaient—l’un pour celui qui parlerait en premier, et l’autre pour celui qui crierait plus fort.
La foule avait commencé à remplir la salle tôt. Fans, membres des médias, influenceurs et combattants prenaient place, bouillonnant de conversations. Le bruit des chaises et le murmure des voix résonnaient dans toute la pièce.
Certains plaisantaient sur ce que Shane dirait cette fois. D’autres murmuraient pour savoir si Damon allait enfin lâcher la bride sur le micro comme les fans en avaient envie.
La ceinture restait intacte sur la table.
Un symbole entre eux. Un poids d’or que seul l’un d’eux pourrait porter quand tout serait fini.
Et dans les coulisses, les combattants n’étaient pas encore arrivés. Mais la salle était prête. La tension était installée. Et le monde entier attendait d’entendre ce qui serait dit.
Les combats préliminaires de l’événement avaient leur propre charme.
Bien qu’aucun ne soit une superstar en devenir, la carte était remplie de prospects montants et de combattants expérimentés revenant de défaites difficiles ou de victoires solides—chacun à quelques pas de la contention pour le titre.
Pour les fans hardcore, ce n’était pas simplement du remplissage. Il y avait de vrais enjeux dans ces affrontements.
De jeunes combattants affamés essayant de prouver qu’ils appartenaient à la catégorie supérieure. Des vétérans luttant pour retrouver leur élan. Ce n’était pas une supercard étoilée, mais elle avait du cran.
Pourtant, c’était l’événement principal qui captivait tout le monde.
Damon Cross contre Shane Brickland II n’était pas qualifié de « super combat ». On ne s’attendait pas à ce qu’il soit serré. La plupart des fans prédisaient déjà le résultat—Damon traversant Shane avec une violence technique.
Mais cela n’avait pas d’importance. Les fans regardaient non pas pour le résultat, mais pour l’expérience. Pour la provocation. Pour les retombées. Pour le chaos.
Ils voulaient voir jusqu’où Shane irait avec ses provocations au micro—et à quel point Damon le ferait taire dans la cage.
Et personne n’était plus satisfait que le président de l’UFA, Ronan Black. Il observait les chiffres d’engagement affluer—clics, publications, buzz en streaming—et ne ressentait aucune honte à lécher ses lèvres face au drame.
Même avant que le premier coup ne soit porté, il y pensait déjà.
Et si c’était une trilogie ?
Pas parce que cela avait du sens sur le plan compétitif—mais parce que le chaos se vend. Et rien ne vendait le chaos comme Damon Cross et Shane Brickland sur la même scène.
La salle de conférence devenait plus bruyante à mesure que chaque combattant prenait place.
Quelques prospects entraient en premier, jeunes et les yeux grands ouverts, recevant une vague de félicitations polies de la part de fans dispersés.
Suivaient des noms du milieu de la carte—des hommes et des femmes qui avaient combattu sur des cartes principales et avaient gagné une certaine popularité. Les applaudissements devenaient plus forts.
Puis arriva Shane Brickland.
Il monta sur scène en jeans usés, débardeur, et une tête rasée. Une moustache épaisse courbait son lèvre supérieur, et un sourire amusé flottait sur son visage. La foule réagit instantanément.
Des huées pleuvaient de toutes parts. Certains fans tentaient d’applaudir, mais le bruit les engloutissait, rendant même les quelques soutiens qu’il avait semblant le détester aussi.
Shane traversa la scène avec nonchalance, indifférent au vacarme, s’arrêtant à côté de la chaise vide de Damon. Ses yeux se posèrent sur la ceinture posée sur la table—polie, au centre de la scène.
Il la fixa une seconde, puis ricana et continua à marcher.
Il s’assit, affalé dans sa chaise comme s’il en était le propriétaire, posant une botte sur le bord de la table comme s’il s’installait chez lui.
Et puis, l’événement principal arriva.
La porte s’ouvrit à nouveau et l’énergie dans la pièce changea comme si quelqu’un avait appuyé sur un interrupteur.
Damon Cross est sorti portant une chemise noire ajustée, les manches serrées sur ses avant-bras, le visage détendu. Dès qu’il est apparu, toute la salle s’est illuminée.
« CROSS ! CROSS ! CROSS ! CROSS ! »
Le chant résonnait fort, régulier, croissant de seconde en seconde. Il a hoché légèrement la tête en direction de la foule.
Il a descendu l’allée, ne regardant ni à gauche ni à droite, et n’a même pas jeté un coup d’œil à Shane. Ses yeux étaient fixés sur la ceinture posée sur la table, la même ceinture qu’il avait reprise encore et encore.
En s’asseyant, il a posé ses deux coudes sur la table et s’est légèrement penché en avant, juste assez pour faire savoir qu’il était là. Il a regardé le championnat pendant quelques secondes.
Cinquième sur l’étagère. Ou était-ce la sixième ?
Il a ri doucement à cette pensée, à peine audible, juste un soupir d’amusement pour lui-même.
Shane gardait les yeux sur Damon, attendant quelque chose.
Mais Damon n’a rien dit.
La conférence de presse a officiellement commencé, avec Ronan Black au micro central, les manches retroussées et un sourire comme un homme qui regarde son compte en banque augmenter en temps réel.
Il a passé en revue la liste, présentant les combattants et les affrontements, donnant à chaque nom un bref moment sous les projecteurs.
L’énergie montait régulièrement, mais tout le monde savait pourquoi ils étaient là.
Enfin, c’était le moment.
Il a fait un geste vers la table. « Portons notre attention au sommet du programme. Le champion du monde des poids moyens… Damon Cross. Et en face de lui, vous savez qui c’est, Shane Brickland. »
La foule a applaudi, sifflé, acclamé et hué avec la même intensité. La tension entre les combattants était palpable dans l’air, mais personne n’avait encore lancé la moindre remarque verbale.
Cela a changé lorsqu’un des spectateurs dans le public s’est levé pour poser une question. Jeune gars, casquette à l’envers, énergie de fac, qui avait clairement l’air de jouer au beer pong en compétition.
Il a levé le micro et a souri en coin. « Hé Damon, j’ai une question pour toi. »
Damon s’est penché vers son propre micro, la voix calme. « Bien sûr. »
Le gamin a hoché la tête, toujours souriant. « Cent hommes… ou un gorille silverback ? Qui gagne ? »
Toute la salle s’est arrêtée.
Quelques rires confus ont éclaté dans la foule. Les journalistes ont cligné des yeux. Un caméraman s’est tourné vers son collègue avec le même regard que tout le monde : c’est quoi ce délire ?
C’était le genre de question qui semblait destinée à un groupe de potes défoncés, pas à une conférence de presse de combat.
Ronan s’est avancé, visiblement agacé, prêt à couper court. « D’accord, gardons les questions— »
Mais Damon a ri, le coupant.
Il a secoué légèrement la tête, a repris le micro et s’est penché en avant.
« Oubliez cent hommes ou un gorille, » a-t-il dit en souriant. « Je me prends moi contre cent Brickheads. »
La foule a explosé.
Rires, sifflets, acclamations—tout a éclaté en même temps. Le fan qui avait posé la question a levé les mains comme s’il s’en fichait complètement. La réponse était en or.
Même Ronan a esquissé un sourire, secouant la tête alors que l’énergie dans la salle changeait.
Le premier coup avait été porté.