Chapitre 603
Le commentateur reprit le micro, souriant largement alors que Damon le lui tendait en reculant, toujours en riant. La foule rugit à nouveau, galvanisée par son énergie.
« D’accord, » dit le commentateur en secouant la tête, « tu sais toujours comment faire le spectacle, Damon. Cette performance était dominante, fluide, chirurgicale — honnêtement, l’une de tes meilleures. Qu’est-ce qui te passait par la tête pendant ce troisième round quand tu as commencé à le décortiquer ? »
Damon ajusta la ceinture sur son épaule, les yeux brillants.
« Je m’amusais simplement, » dit-il simplement. « C’est tout. Je sentais le rythme, je voyais ses signaux, et je savais que je l’avais. Je choisissais mes coups, et quand c’était le moment d’y aller — c’était fini. »
La foule répondit par plus d’applaudissements. Le commentateur hocha la tête, clairement impressionné.
« Tu as maintenant fait ce que personne d’autre n’a fait. Deux fois champion du Tournoi Mondial. Toujours invaincu. Toujours roi du poids moyen à l’UFA. Tu poursuis quelque chose de précis maintenant ? Ou tu veux juste faire passer un message ? »
Damon sourit, un peu plus acerbe cette fois.
« Je rappelle simplement aux gens avec qui ils ont affaire. Il y a des niveaux dans ce sport — et j’ai construit le mien sur tous les continents, dans toutes les salles, contre tous les styles. Donc oui, je fais passer un message. Je me fiche si tu luttes, frappes, clinches, te débats — je suis le dernier problème que tu ne peux pas résoudre. »
L’arène résonna de cris, certains fans chantant déjà à nouveau son nom.
Le commentateur abaissa légèrement le micro, puis se pencha avec la grande question.
« Dernière question, champion. Tu l’as déjà gagné deux fois. Ce tournoi n’existe que depuis deux ans — et tu en possèdes les deux. Alors, posons la grande question… allons-nous te revoir ici dans deux ans ? Ou est-ce la dernière fois ? »
Damon n’hésita même pas.
Il leva la ceinture plus haut, laissant le poids briller sous les lumières, puis fixa la caméra droit dans les yeux.
« Je suis double champion — à l’UFA et ici. Je vais défendre jusqu’à ce que personne ne veuille que je défende. Je m’assurerai d’être la dernière âme à toucher ce championnat. La première… et la dernière. »
La foule explosa.
Les drapeaux agitaient, les chants redémarraient, et le commentateur ria dans le micro en le levant une dernière fois.
« Damon Cross, tout le monde — toujours invaincu, toujours inégalé, toujours le roi en cage ! »
Damon leva les deux bras, savourant l’instant. Pour l’instant, le monde lui appartenait.
La caméra suivit Damon alors qu’il sortait de la cage, la ceinture sur l’épaule, son équipe juste derrière.
Les fans tendirent la main par-dessus les barrières, essayant de le toucher, de prendre une photo, juste d’apercevoir avant qu’il ne disparaisse dans les coulisses.
L’énergie le suivit, mais l’objectif finit par se tourner — de retour au centre de la cage.
Joren Edlen se tenait à côté du commentateur maintenant, une serviette autour des épaules, la sueur coulant encore sur le côté de son visage.
Sa poitrine se soulevait et s’abaissait régulièrement, mais la façon dont il regarda en bas avant de faire face au micro disait tout — il n’était pas brisé, mais il le ressentait.
Le commentateur hocha respectueusement la tête.
« Joren… tu as combattu de tout ton cœur ce soir. Tu es arrivé en finale. Tu as tout donné. Qu’est-ce qui te passe par la tête en ce moment ? »
Joren avala une fois, prit le micro, la voix plus basse que d’habitude mais stable.
« Je suis déçu, évidemment. J’ai entraîné pour ça. Je croyais pouvoir gagner… mais ce soir, il était meilleur. »
Il regarda brièvement autour de l’arène, puis se concentra à nouveau.
« Il a trouvé son rythme. J’ai essayé de m’adapter, d’appuyer, mais il a continué à me faire dérailler. C’est ce que font les champions. »
La foule applaudit respectueusement. Un chant de « JOR-EN ! JOR-EN ! » éclata en arrière-plan.
Le commentateur laissa passer le moment avant de poser la question suivante.
Tu n’as jamais perdu avant ce soir. Tu as dominé à Dellator. Comment peux-tu revenir de ça ?
Joren hocha lentement la tête.
« J’apprends. Je m’améliore. Tu n’abandonnes pas parce que tu as perdu. Tu retournes en arrière. Tu comprends pourquoi. Tu le corriges. Et ensuite, tu reviens. »
Le commentateur se pencha pour une dernière question.
« Te reverrons-nous dans ce tournoi ? Ou était-ce ta seule chance ? »
Joren regarda la caméra pour la première fois.
« Je reviendrai. »
La foule rugit. Joren hocha une fois de plus la tête, rendit le micro, et s’éloigna avec son équipe.
Ce fut malheureux pour lui. Il avait combattu jusqu’en finale, et il avait même gagné la finale, du moins celle qu’il était censé gagner.
Mais un titan ne voulait tout simplement pas lâcher prise. Il devait affronter le champion en titre du dernier tournoi, et cela transforma la finale en quelque chose de plus.
Joren s’était entraîné, avait combattu, saigné à travers ce tournoi, pour finalement tomber à la dernière étape. C’était vraiment dommage.
Encore plus que cela — c’était décourageant.
Mais c’était le sport. Pas tout.
Le MMA ne distribuait pas de récompenses pour la deuxième place.
Il n’y avait pas de trophées de participation pour s’être entraîné dur ou avoir failli y arriver.
Tu étais soit celui qui se tenait debout, soit celui qui regardait. Pas de milieu.
C’était une étape brutale, une vie brutale, et aujourd’hui, alors que Joren était encore le champion en titre des poids moyens de Dellator, ses efforts pour ce tournoi, cette étape, cette guerre, s’étaient dissipés au moment où sa main ne s’était pas levée.
Car aujourd’hui, Joren affrontait un monstre.
Il affrontait quelqu’un qui ne ressentait pas de pitié. Quelqu’un qui s’attendait à gagner avant même que le combat ne soit organisé.
Quelqu’un qui n’avait pas besoin de hype ou de discours — juste une cage et une raison.
Il affrontait un destructeur.
Un tueur dans la cage.
Une bête.
Un roi — sinon un empereur.
Damon Cross ne se battait pas pour devenir le meilleur dans une division, ni même dans le sport. Son objectif était de surpasser l’histoire elle-même.
De grimper si haut que, lorsqu’il partirait, personne ne pourrait le comparer. Que la prochaine génération serait forcée de vivre sous son ombre.
Tyrannie. C’était ça.
Il n’était pas qu’un combattant.
C’était un monstre.
Un titan.
Un tyran.
Un Ronin.
Quel que soit le nom que vous lui donniez, Damon représentait cela pleinement.
Il était le monstre à battre dans la cage. Celui pour qui on ne se contentait pas de prévoir, mais pour qui on espérait survivre.
Et lors de nuits comme celle-ci, on ne pouvait s’empêcher de se demander, quand le tueur de monstres finirait-il par arriver ?
Si un existait même.