Chapitre 602
Les commentaires résonnaient à travers chaque haut-parleur du bâtiment et chaque diffusion mondiale.
« Une véritable master class », déclara l’une des voix, encore essoufflée par la fin. « Je le dis honnêtement, c’était l’une des meilleures performances que j’aie jamais vues de Damon Cross. »
Une autre voix enchaîna avec autant d’admiration.
« Et tu sais quoi ? Il prouve sans cesse pourquoi il est le meilleur, pourquoi il détient ce championnat. Il n’y a pas de chance là-dedans. C’était de la domination du début à la fin. »
La caméra balaya la cage alors que Damon se tenait droit au centre, la sueur brillant sur ses épaules, les gants blanc et or toujours en place, le drapeau de l’Irlande drapé légèrement sur une épaule.
L’arène tremblait encore après l’éruption qui suivit le coup de cloche.
« Une nuit malheureuse pour Joren », poursuivit la première voix. « Il a offert un spectacle spectaculaire, il s’est adapté, il a combattu dur, et il a mérité d’être là. Mais cette nuit… cette nuit appartient à Damon. Il conserve non seulement le titre, mais le fait pour la deuxième fois dans le Tournoi mondial de MMA, s’affirmant comme un véritable double champion du monde. »
Les caméras montrèrent Joren assis sur sa chaise, les yeux lointains mais pas brisés.
Son équipe l’entourait, parlant à voix basse, lui offrant du soutien. Il ne baissa pas la tête, mais le poids de la défaite était là, juste derrière ses yeux.
« En regardant ça », poursuivit le commentateur, « je ne peux m’empêcher de penser aux deux prochaines années. Au prochain tournoi. À la prochaine vague de prétendants. Est-ce que Damon sera encore champion de l’UFA alors ? Va-t-il choisir de rester et de défendre, ou quittera-t-il le tournoi ? Et s’il reste, quelle pauvre âme sera la suivante à l’affronter ? »
L’autre voix rit faiblement, submergée. « Tout ce que je sais, c’est que la barre vient d’être encore relevée. Je ne pense même plus que ce soit une ceinture qu’il défend, c’est un héritage. Et ça pourrait être la chose la plus lourde à porter dans tous les sports de combat. »
« Je suis absolument enthousiasmé par ce jeune homme », ajouta le premier. « On pourrait étudier cette performance à l’école, la démarche, le timing, la maîtrise, l’instinct de finition. C’était du Damon Cross tout droit sorti d’un manuel. »
En arrière-plan, Damon leva une fois de plus les mains, faisant signe à la mer de drapeaux irlandais agités depuis les gradins.
Et la foule répondit, forte, unie, électrique.
« CROSS ! CROSS ! CROSS ! »
Damon se tenait droit sous les lumières brillantes, le drapeau irlandais drapé lâchement sur ses épaules.
Son équipe l’entourait, Victor, les entraîneurs locaux, les entraîneurs irlandais, chacun souriant, lui tapant dans le dos, conservant leur célébration à la fois discrète et significative.
De l’autre côté de la cage, Joren Edlen était assis avec son équipe, la poitrine encore haletante, les yeux fixant l’avant.
Une coupure s’était ouverte près de son front, et le gonflement le long de ses côtes laissait deviner les dégâts qu’il avait absorbés en trois rounds de précision. Encore une fois, il ne semblait pas brisé. Juste… épuisé. Humilié.
L’annonceur entra dans la cage avec la carte à la main, restant près du côté éloigné. Il attendit derrière les officiels, laissant le moment respirer.
L’arbitre leva la main et appela les combattants au centre.
Damon s’approcha d’un pas ferme, la mâchoire serrée par la poussée d’adrénaline encore présente dans ses veines.
En atteignant le centre, il jeta un coup d’œil à Joren.
Il venait de donner à l’Américain sa première défaite en professionnel. Cela signifiait quelque chose, pour eux deux.
Joren fit un pas en avant aussi. Son entraîneur lui donna une petite tape sur l’épaule, et il bougea sans hésitation.
Ses lèvres étaient serrées, la mâchoire tendue. Aucun mot échangé, juste un hochement de tête de sa part et un retour de Damon.
L’arbitre prit leurs poignets et regarda entre eux.
La foule s’était tue, laissant place à un murmure d’anticipation.
Au-dessus d’eux, les lumières semblaient briller plus fort. La tension se tordait dans le moment comme elle le faisait toujours juste avant que l’histoire ne soit scellée.
Et puis l’annonceur leva la carte.
L’annonceur s’avança, la voix retentissant dans l’arène bondée, chaque syllabe claire et précise :
« MESDAMES ET MESSIEURS, L’ARBITRE A ARRÊTÉ CE COMBAT À QUATRE MINUTES, TRENTE-UN SECONDES DU TROISIÈME ROUND… DÉCLARANT LE GAGNANT PAR SOUS-MISSION…
ET TOUJOURS !!
INVINCIBLE !!
LE CHAMPION DU MONDE EN TITRE…
CHAMPION DU MONDE DES MOYENNES…
DAMOOON ‘LE RONIN’ CROOOOSSS !!! »
La foule éclata.
Les drapeaux agitaient. Les fans criaient. Les commentateurs hurlaient par-dessus le bruit.
Damon ne bougea pas tout de suite. Il expira par le nez, serra davantage la mâchoire, puis leva un poing vers le ciel alors que Victor passait un bras autour de son épaule.
Joey sauta contre la paroi de la cage, les bras en l’air, en criant : « C’est ça que je voulais dire ! »
La section irlandaise dans la foule s’enflamma, scandant son nom, chantant haut et fièrement.
La ceinture de Damon fut remise sur son épaule, mais il ne la regarda même pas encore.
Des confettis jaillirent en rafales des bords de l’arène, argent et or coulant comme des étincelles tombantes.
Damon resta immobile un instant, laissant la pluie de confettis tomber sur lui, la ceinture lourde sur l’épaule.
L’annonceur recula alors qu’un représentant du comité du tournoi entrait avec des médailles — épaisses, polies, gravées du blason du tournoi.
Une était drapée autour du cou de Damon, et d’autres furent remises au reste de son équipe.
La foule rugit de nouveau lorsque Damon leva la ceinture d’une main et tapota la médaille de l’autre.
Dehors, les fans se pressaient, téléphones en main, lumières clignotantes sous tous les angles, essayant de capturer l’instant. Le flash des appareils photo illuminait sa peau par intermittence.
« Niveau championnat. Niveau tournoi. C’est de l’histoire », dit un commentateur.
Damon jeta un coup d’œil dans la foule, puis vers son coin, et hocha la tête une fois.
L’instant leur appartenait aussi.
L’un des commentateurs monta dans la cage, marchant légèrement sur les cordes avec un large sourire.
Il tenait le micro haut en approchant de Damon, se faufilant à travers les confettis et les secouristes, son casque toujours autour du cou.
« Damon Cross ! Tu l’as encore fait — comment te sens-tu en ce moment, champion ? »
Avant même que le micro n’atteigne sa bouche, Damon fit un pas en avant, le saisit d’une main, et inclina la tête en arrière en criant.
« TOUS, VOUS N’ÊTES PAS SATISFAITS ?! »
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