Chapitre 601
Ce n’était pas que Damon était imprévisible. C’était que le schéma qu’il avait instauré avait disparu.
Les feintes avaient disparu. Tout ce qu’il lançait maintenant était réel — et Joren ne pouvait pas dire quand le changement s’était produit.
Il a tenté une prise pour un takedown par désespoir, espérant étouffer le rythme.
Damon s’est étalé proprement, a creusé une sous-main, et a tourné en dehors. Ils ont repris leur position. Damon a porté un jab sec au nez, puis a lancé un crochet en pelle rapide au corps.
Joren a réagi tard. Son contre direct a manqué d’une demi-seconde, et Damon avait déjà de l’espace à nouveau.
« Il l’étouffe avec le timing, » a dit l’un des commentateurs. « Joren est toujours dangereux, mais il réagit tard maintenant. C’est dangereux quand on affronte quelqu’un d’aussi calme. »
À moins d’une minute de la fin, Damon est intervenu et a porté un autre coup au corps, puis s’est tourné hors de portée, laissant Joren le suivre inutilement.
Damon est repassé, a enchaîné un jab à travers la garde.
Joren a levé les mains, mais le coup a quand même atterri, faisant reculer sa tête avec un bruit sourd de gant contre peau. Damon n’a pas hésité.
Il a suivi avec un crochet gauche aux côtes, puis s’est glissé juste hors de portée alors que Joren répliquait avec un one-two désespéré.
L’Irlandais était toujours calme. Respirant toujours par le nez. Bougeant comme si la cage lui appartenait.
Le jeu de jambes de Joren commençait à faiblir. Il se déplaçait en sautillant plutôt qu’en avançant. Sa tête bougeait plus lentement. Le poids du rythme que Damon avait instauré commençait à faire son effet.
« Il ne combat pas seulement Joren, » a dit un commentateur. « Il gère chaque centimètre d’espace, chaque respiration, chaque pensée dans la tête de son adversaire. »
Damon a feinté bas — juste une fois — et le niveau de Joren a baissé par instinct. Damon ne l’a pas puni.
Il a simplement contourné et lui a de nouveau porté un jab. Chaque touche lui enlevait un peu plus de confiance.
Depuis le coin, les entraîneurs de Joren criaient. « Coupe-lui la route ! Ne le suis pas — coupe ! Pas à pas intérieur ! Pas à pas intérieur, bon sang ! »
Une autre voix a suivi. « Joren, bouge ta tête ! Rentre à l’intérieur et lutte ! Tu le laisses faire le show ! »
Mais Joren n’entendait plus les instructions. Ou il pouvait, mais elles n’avaient plus d’importance. Damon était dans la zone, et rien ne passait à travers ce flux.
Damon a testé la jambe avant avec un autre coup de pied bas. Joren l’a bloqué cette fois, enfin — mais Damon était déjà en train de monter en hauteur, frappant une droite arrière au temple.
Le coup a fait basculer la tête de Joren sur le côté, et pour un bref instant, ses jambes ont flanché.
Il n’est pas tombé, mais sa posture est devenue maladroite, sa garde s’est évasée alors qu’il reculait de deux pas. Damon n’a pas précipité — il avançait, les yeux fixés.
« Il est blessé ! » a crié un commentateur. « Il ne tombe pas, mais ça l’a secoué ! »
Joren a tourné instinctivement, essayant de réinitialiser sa position, mais Damon n’a jamais rompu le rythme.
Il l’a poursuivi, a esquivé un crochet large, et l’a puni avec un autre coup au corps — cette fois plus net, plus précis, enfonçant profondément dans les côtes.
Joren a grogné, le premier vrai son de douleur qu’il ait émis tout le combat. Son coin lui criait maintenant, désespéré.
« Clinch-le ! CLINCH ! »
« Respire ! Tu dois respirer ! »
Damon a comblé l’écart, s’est avancé avec un combo jab-straight.
Le straight a effleuré, mais il a forcé Joren à lever à nouveau les mains, exposant le ventre. Damon a feinté un haut gauche, puis a envoyé un teep brutal dans le ventre.
Joren s’est légèrement plié et a réagi instinctivement. Damon s’est étalé avant même que la prise ne prenne forme. Ses hanches ont chuté, jambes écartées, et ses bras ont verrouillé la poitrine de Joren.
Il pivota vers l’arrière — rapidement, précisément — en passant sa jambe droite derrière la cuisse de Joren et en le traînant de côté sur le tapis.
Joren tenta de se soutenir, mais la main droite de Damon glissa sous le menton comme s’il actionnait un interrupteur.
« Il a pris son dos ! Il va lui faire le étranglement ! »
« Non, regarde — il ne l’étrangle pas ! Il le monte ! Il reste lourd ! »
Damon ne se précipita pas pour une soumission. Il resta en contrôle à mi-dos, assénant de courts coudes au épaule et à la tempe — juste assez pour piquer, assez fréquemment pour briser la concentration.
Joren se débattit. Il tenta de rouler.
Damon flottait avec lui, ses jambes se déplaçant, ses hanches s’ajustant.
« Il le cuit. C’est ça. »
« L’étouffe sous la pression. Il ne cherche pas la finition — il le démantèle. »
Les mains de Joren attrapèrent les poignets de Damon. Ses bras bougeaient plus lentement maintenant. L’explosion n’était plus là. La défense était mesurée, mais désespérée.
Damon reprit le contrôle du dos, cette fois avec les deux crochets en place, et le remit en position assise avec une pure force de levier.
La façon dont ses bras glissaient dessous, la façon dont ses hanches se déplaçaient derrière la colonne vertébrale — c’était précis, net. Ce n’était pas juste du grappling. C’était du démantèlement.
« Aplatissez-le ! » cria un commentateur par-dessus le bruit. « Il le tient haut, il le centre — ça pourrait être la fin ! »
Le coin de Joren rugit de désespoir, un mur de bruit s’écrasant contre la barrière de la cage.
« Roulez ! Roulez à gauche ! »
« Fight the hands ! Elbow hand, elbow hand ! »
Mais Joren n’écoutait plus. Pas parce qu’il ne voulait pas. Parce qu’il ne pouvait pas.
Ses respirations étaient courtes maintenant. Son menton rentré, mais pas serré.
Son langage corporel était défensif, réactif — plus dangereux. Damon le sentait.
Il ne tenta pas encore l’étranglement.
Au lieu de cela, il frappa. De courts coudes piston. Droit, gauche, encore droit. Ils frappèrent derrière l’oreille, près de la tempe.
Les bras de Joren tremblèrent, essayant de bloquer, mais Damon ajusta simplement — attrapa un poignet, le plaqua contre le tapis, et poursuivit la barrage.
« Il le submerge ! Ça fait trente coups sans réponse ! »
« L’arbitre regarde de près maintenant. Si Joren ne bouge pas — ça pourrait être fini ! »
Joren tenta enfin d’exploser. Il fit un pont solide, ses hanches se soulevant.
Damon laissa faire, souleva ses propres hanches, puis retomba avec un retour net sur le tapis — crochets toujours en place, en chevauchant comme un sac à dos avec des lames.
Puis vint le dernier changement.
Le bras gauche de Damon glissa sous le menton — pas derrière la mâchoire, pas sous un côté — mais directement sous la gorge.
Il n’étrangla pas encore. Il se fixa. Il serra le poignet. Puis verrouilla la main droite derrière la tête.
Étranglement arrière nu, et c’était en plein centre.
Joren griffa le bras, tira sur le biceps — mais ses mains étaient lentes. Ses jambes bougeaient, mais il n’y avait pas de rythme. Pas d’équilibre. Pas d’évasion.
La foule s’agita. Une vague de bruit.
L’arbitre se pencha bas, criant : « Montre-moi quelque chose ! Joren — montre-moi ! »
Mais les bras de Joren glissaient. Ses doigts s’ouvrirent. Ses jambes fléchirent.
Puis —
Tap.
Tap.
Tap.
Trois fois, rapidement, sur le poignet de Damon.
L’arbitre se précipita. « C’est fini ! C’est fini ! C’est terminé ! »
Damon relâcha instantanément, se levant avec contrôle, pas en célébration. Joren roula sur le dos, la poitrine haletante, les yeux lointains.
Son coin entra en courant avec de la glace, des serviettes, des mains sur les épaules — mais le combat était déjà terminé.
« Et voilà, » cria un commentateur, « Damon Cross prouve une fois de plus pourquoi il est le meilleur au monde — encore ! »
« Maîtrise totale. Contrôle pur. C’était la performance d’un homme au sommet de son art. »
Damon marcha calmement vers le centre de la cage pendant que l’arbitre lui tenait le poignet.
Il jeta un coup d’œil à Joren, il ne se réjouissait pas, mais respectait. Un signe de tête. Puis il regarda la foule.
Joey se pencha sur la cage, riant de soulagement.
Victor croisa les bras, mais ses yeux racontaient l’histoire.
L’annonceur entra dans la cage, sa voix retentissante.
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