Chapitre 577
L’intervieweur se tenait à côté de Damon, tenant le micro bien en place alors que le bruit dans l’arène commençait à se calmer.
« Damon, tu as offert un spectacle incroyable ce soir et tu as réussi à relever ton premier obstacle en tant que champion, en assurant ta première défense de titre. Comment te sens-tu en ce moment ? »
Damon prit une seconde, hochant la tête en regardant la foule, puis de nouveau la caméra.
« Je me sens super bien, » dit-il, encore à bout de souffle. « Tu sais, ce titre—je prévois de le garder pour toujours. Je suis arrivé préparé, concentré, et j’ai fait le boulot. Donc oui, je dirais que je me sens sacrément bien. »
L’intervieweur sourit et rit brièvement avant de continuer.
« C’est génial à entendre. Maintenant, en regardant le match, il y a eu un moment où tu as failli te faire attraper—plus précisément quand tu as tenté ce genou volant et qu’il a été bloqué. Qu’est-ce qui te passait par la tête à ce moment-là ? »
Damon expira une fois et haussa légèrement les épaules.
« Je ne sais pas, » admit-il. « Je voulais finir le combat rapidement. J’ai vu une ouverture et je suis allé pour, mais ça n’a pas atterri comme je voulais. C’est ma faute. Mais ne t’inquiète pas—ça ne se reproduira pas. »
Le commentateur hocha la tête, laissant la pause durer juste assez longtemps.
« Eh bien, je dois te poser cette question, champion. La première défense est dans la poche. Et après ? Une autre défense de titre prévue ? Ou autre chose à l’horizon ? »
Damon ajusta la ceinture sur son épaule et regarda droit dans la caméra.
« Bien sûr, » dit-il. « Je pense avoir battu tout le monde dans cette division. J’aimerais affronter des adversaires nouveaux. Mais si quelqu’un pense avoir assez de couilles pour me refaire face… » Il leva la main, paume ouverte. « Alors je vous invite dans ma cage. »
La foule rugit de nouveau alors que le micro était abaissé.
Message transmis.
L’intervieweur fit un dernier signe de tête à Damon et se tourna vers la caméra.
« Mesdames et messieurs, votre gagnant, et toujours, Damon Cross ! »
L’arène s’illumina à nouveau de cris de joie avant que la diffusion ne coupe.
Damon abaissa le micro de son visage alors que le commentateur sortait de la cage. Il jeta un dernier regard autour de lui, puis se tourna vers son équipe.
Le combat était terminé. Le message était passé.
Toujours champion.
Il se dirigea vers la porte de la cage alors qu’elle s’ouvrait, son équipe le suivant, Victor, Joey et les autres. Mains sur ses épaules.
La ceinture restait sur son épaule.
Damon ne regarda pas en arrière.
Plus tard, la conférence de presse était en cours. La scène était simple, fond noir, logos des sponsors, longue table avec microphones et plaques nominatives alignés.
Damon était assis près du centre, la ceinture de champion posée soigneusement devant lui. Ses avant-bras reposaient sur la table. La sueur avait disparu depuis longtemps. Il portait maintenant un hoodie propre, calme et posé.
Un journaliste se leva et prit la parole dans le micro.
« Damon… nous avons reçu la confirmation que PDD a subi un nez cassé, un œdème orbital, et une possible fracture de la pommette. Étant donné ce genre de dégâts, pensez-vous que c’était une fin de combat tardive ? »
Damon resta silencieux une seconde. Son regard descendit vers le micro, puis remonta.
« Oui et non, » dit-il, la voix posée. « C’était tard… mais je comprends pourquoi l’arbitre a attendu. PDD bougeait encore, essayait encore. Ce n’était pas clair-cut. Donc, oui, je comprends. »
Le journaliste insista un peu.
« Et concernant les blessures—avez-vous quelque chose à lui dire ? »
Damon haussa les épaules. « J’espère qu’il va mieux, je suppose. »
Quelques rires parcoururent la salle.
« C’est tout ? » demanda le journaliste, en levant un sourcil.
Damon se pencha légèrement en arrière et sourit.
« Quoi d’autre veux-tu ? » dit-il. « Je peux lui envoyer des fleurs. Peut-être une boîte de chocolats et une lettre d’amour si ça peut aider. Tu veux que je lui rende visite à l’hôpital aussi ? Allez, mec. »
La salle ria—médias, fans, même quelques combattants assis sur le côté. Les caméras clignotaient alors que Damon secouait la tête.
Il avait déjà entendu ce genre de discours. Les gens ont toujours quelque chose à dire après une telle fin. Arrêt tardif, arrêt précoce, trop violent, pas assez violent.
Ils passèrent rapidement à la question suivante. Un autre journaliste se leva, un jeune homme avec une voix calme et une meilleure posture.
« Damon, nous avons appris récemment que vous êtes devenu père—félicitations. Comment pensez-vous que ce nouveau rôle influencera votre carrière à l’avenir ? »
Le visage de Damon changea, la tension diminuant légèrement. Il sourit.
« Merci », dit-il en hochant la tête une fois. « Je ne sais pas exactement, mais jusqu’à présent, je pense que je m’en suis bien sorti. Il n’y a pas de changement majeur dans la façon dont les choses fonctionnent. Je me présente toujours, je donne quelques coups, puis je retourne chez moi. Si ça a changé quelque chose, c’est simplement parce que ça me donne quelque chose pour quoi me battre. »
Le journaliste hocha la tête, satisfait.
Mais avant qu’un autre ne puisse parler, une main se leva du côté de la salle. Un autre journaliste se pencha vers le micro, hésitant une seconde.
« Euh… je ne sais pas si vous avez déjà entendu, mais un combattant a déjà répondu à vos commentaires après le combat. Je dirais que c’est assez irrespectueux. »
Il fit une pause.
« C’est Shane Brickland. »
La salle s’agita.
Damon haussa un sourcil, soudainement plus alerte. Le sourire était maintenant empreint d’intérêt.
« Vraiment ? » dit-il, se redressant un peu plus. « Qu’a-t-il dit ? »
Le journaliste vérifia son téléphone.
« Il a dit que ton discours d’après-combat était ringard. Qu’on t’avait ‘gâté par le système’, et qu’il était prêt à ‘humilier le garçon d’affiche irlandais’. Ses mots. »
Damon expira légèrement, un sourire en coin.
Maintenant, la conférence de presse avait toute son attention.
Un autre journaliste intervint, reprenant le fil alors que la tension était encore palpable.
« Que pensez-vous de Shane Brickland comme adversaire potentiel ? Est-ce quelque chose qui vous intéresse, ou ce n’est pas vraiment dans votre radar ? »
Damon se pencha légèrement en avant, puis fit un geste d’un revers de la main pour balayer l’idée.
« J’ai du respect pour Shane », dit-il. « Principalement parce que nous partageons un passé similaire. »
Il fit une pause.
« Mais en ce qui concerne la façon dont ce combat se déroulerait maintenant ? Je l’écraserais complètement. Je le pense vraiment. Ce ne serait pas serré. Donc… je m’en fiche un peu de lui. »
La salle réagit immédiatement. Certains journalistes sourirent. Quelques-uns sourirent en coin en tapant sur leur téléphone.
Ronan Black, assis sur le côté derrière la ligne de presse, arborait le plus grand sourire de tous. Il se pencha en arrière dans sa chaise, bras croisés, profitant clairement de chaque seconde.
Avec Damon, cela devenait une routine. Il n’avait pas besoin de fabriquer des gros titres—ils le suivaient.
Et chaque fois qu’il ouvrait la bouche, Ronan pouvait déjà voir les chiffres grimper.